Translating Hugo

Book 4, ‘Religion Glorified’, X: Dawn

2010-07-28T13:13:00.000-07:00

The dark plain is trembling with an immense gleam.
Pythagoras, Epicurus, Hesiod's time
For thought; the hour when, having spent the whole night,
Watching the dark blue, the pure stellar light,
Awestruck Chaldean shepherds settled to sleep.
Down there, the waterfall's thousand fluid pleats,
Shining in shadows, are a satin cloak spread;
The gloomy horizon sees Day lift her head --
A laughing pink visage with teeth white as pearls.
The sleepy cow moos; bullfinches, blackbirds
Whistle, jolly quarrellers; and in the wood
A confusion of up-waking voices is heard;
Over the bourées, the shadow releases
The sun-dancing sheep and their brightly lit fleeces;
And the sleepy young girl (how black her fresh eyes are!)
Her white elbows poking from out of her peignoire,
Gropes for her slipper with one naked foot.

Praise be to God! Though night’s disrepute
Has shaken the mountain’s rosebushes and broom,
Superb, tranquil nature now makes them re-bloom;
The nest is awoken; Dawn’s usual hour’s nigh,
A field lifts a feather of smoke to the sky
Gold arrows of light pierce the thick forest break ;
And rather than stopping the sun, we will make
The souls of Baroche and Troplong, those clods!
Sensitive to honour and ardent for good !

X; Aube

Un immense frisson émeut la plaine obscure.
C'est l'heure où Pythagore, Hésiode, Epicure,
Songeaient ; c'est l'heure où, las d'avoir, toute la nuit,
Contemplé l'azur sombre et l'étoile qui luit,
Pleins d'horreur, s'endormaient les pâtres de Chaldée.
Là-bas, la chute d'eau, de mille plis ridée,
Brille, comme dans l'ombre un manteau de satin
Sur l'horizon lugubre apparaît le matin,
Face rose qui rit avec des dents de perles
Le boeuf rêve et mugit, les bouvreuils et les merles
Et les geais querelleurs sifflent, et dans les bois
On entend s'éveiller confusément les voix;
Les moutons hors de l'ombre, à travers les bourrées,
Font bondir au soleil leurs toisons éclairées;
Et la jeune dormeuse, entrouvrant son oeil noir,
Fraîche, et ses coudes blancs sortis hors du peignoir,
Cherche de son pied nu sa pantoufle chinoise.

Louange à Dieu ! toujours, après la nuit sournoise,
Agitant sur les monts la rose et le genêt,
La nature superbe et tranquille renaît;
L'aube éveille le nid à l'heure accoutumée,
Le chaume dresse au vent sa plume de fumée,
Le rayon, flèche d'or, perce l'âpre forêt;
Et plutôt qu'arrêter le soleil, on ferait
Sensibles à l'honneur et pour le bien fougueuses
Les âmes de Baroche et de Troplong, ces gueuses!

28 avril 1853. Jersey.

Book 4, ‘Religion Glorified’, IX

2010-07-05T09:12:00.000-07:00

The alive are those who are fighting; are those
In whose heart and face true commitment glows,
Those whose great destiny helps climb the peak
Those who sublimely and thoughtfully seek,
Seeing unceasing by night and day
Either great toil or great love in their way.
The prophet, bent low, holy, under the arch
The worker, the shepherd, craftsman, patriarch.
All the good hearted, days filled to the brim,
These live, Lord! The others? I’m sorry for them.
Because they are drunk on the void of their boredom
Because mere existence, not life, is their burden
Useless and scattered, dragging and sinking
The huge sombre pressure of being without thinking.
Their name is Vulgus, the Plebs, Dirt, the Crowd.
They murmur, applaud and run, whistle aloud,
Clap, bang their feet, yawn, yes-and-no all's the same
They are faceless always; they are never named;
A herd, coming-going, judge, let-off, mock-serious
Broken—as ready for Marat as Tiberius
Now sad—now happy—clothes gilded, arms bare
Pell-mell—and all pushed into unmarked graves there.
They’re the cold passers-by, no goal, age or thrust
The lowest of humankind, crumbling to dust
Those we don’t know—how many? We can’t say,
They've lost all speech, and will, losing their way,
Dark shadows lengthen around them and blight
Theirs is no noon but a lengthening twilight
Because, with their random shouts, outcries, disorder
They wander too close to Night’s sinister border.

What’s not to like! Working the dull career grind
With no dream to follow, no bereavement behind,
What? to march on unsure when it is over!
To laugh with Jupiter not believing in Jehovah!
To regard with contempt a star, flower or girl!
Desiring the body, never searching for soul!
Vain efforts towards vainer goals up ahead
Blanking what’s over you! Lord, forgetting the dead!
Oh no, I’m not these! Men of stature, expense
Fierce, powerful, hidden in their shameful dens
I flee them, and fear their detestable ways
And I would rather, o you ants of the cities
You dirt, mob, dead hearts, race dethroned, you wrong,
Be a tree in a forest than a soul in your throng!

IX

Ceux qui vivent, ce sont ceux qui luttent; ce sont
Ceux dont un dessein ferme emplit l'âme et le front,
Ceux qui d'un haut destin gravissent l'âpre cime,
Ceux qui marchent pensifs, épris d'un but sublime,
Ayant devant les yeux sans cesse, nuit et jour,
Ou quelque saint labeur ou quelque grand amour.
C'est le prophète saint prosterné devant l'arche,
C'est le travailleur, pâtre, ouvrier, patriarche;
Ceux dont le cœur est bon, ceux dont les jours sont pleins
Ceux-là vivent, Seigneur ! les autres, je les plains.
Car de son vague ennui le néant les enivre,
Car le plus lourd fardeau, c'est d'exister sans vivre.
Inutiles, épars, ils traînent ici-bas
Le sombre accablement d'être en ne pensant pas.
Ils s'appellent vulgus, plebs, la tourbe, la foule.
Ils sont ce qui murmure, applaudit, siffle, coule,
Bat des mains, foule aux pieds, bâille, dit oui, dit non,
N'a jamais de figure et n'a jamais de nom;
Troupeau qui va, revient, juge, absout, délibère,
Détruit, prêt à Marat comme prêt à Tibère,
Foule triste, joyeuse, habits dorés, bras nus,
Pêle-mêle, et poussée aux gouffres inconnus.
Ils sont les passants froids, sans but, sans nœud, sans âge;
Le bas du genre humain qui s'écroule en nuage;
Ceux qu'on ne connaît pas, ceux qu'on ne compte pas,
Ceux qui perdent les mots, les volontés, les pas.
L'ombre obscure autour d'eux se prolonge et recule ;
Ils n'ont du plein midi qu'un lointain crépuscule,
Car, jetant au hasard les cris, les voix, le bruit,
Ils errent près du bord sinistre de la nuit.

Quoi, ne point aimer ! suivre une morne carrière
Sans un songe en avant, sans un deuil en arrière!
Quoi ! marcher devant soi sans savoir où l'on va!
Rire de Jupiter sans croire à Jéhova!
Regarder sans respect l'astre, la fleur, la femme!
Toujours vouloir le corps, ne jamais chercher l'âme!
Pour de vains résultats faire de vains efforts !
N'attendre rien d'en haut! ciel! oublier les morts!
Oh non, je ne suis point de ceux-là! grands, prospères,
Fiers, puissants, ou cachés dans d'immondes repaires,
Je les fuis, et je crains leurs sentiers détestés;
Et j'aimerais mieux être, ô fourmis des cités,
Tourbe, foule, hommes faux, cœurs morts, races déchues
Un arbre dans les bois qu'une âme en vos cohues!
Paris. 31 décembre l848

Book 4, ‘Religion Glorified’, VIII: Already named

2010-06-29T04:36:00.000-07:00

Back I come, despite all! My verse can’t keep away,
I return to this miserable fellow, alas!
Where Mathieu Mole, amongst indignant shades,
Chats with Boissy d' Anglas.

Sacred Law! Justice! On which all Power depends,
Guardian of Right—the whole order of man!
For twenty years this fellow earned his stipends
Lending you a hand,

Now that he sees you in blood on the floor
Arms thrown up, bruised by the heels of the soldiers,
He turns away, saying: who’s this woman?—Law?
I no longer know her!

The old parties had him fulfil that commission!
They needed a man, they got a mannequin.
They needed a Cato for their high position,
Instead they got Pasquin.

Disgrace! He degraded the Assembly at whim
Flexible, rude, a valet's attributes,
His gibes stamped on eloquence’s noble wing
With hobnailed boots.

When you have no beliefs you will do any dare.
Meet Monk or Cromwell outside Temple-Bar!
The lowest abjection! To laugh with Voltaire,
And vote for Escobar!

He knows to suck-up to the Right—bite the Left—,
A puppet, an unknowing Crime-pimp (poor thing).
Half opening the door to the henchmen of Theft
As they pop by one morning.

In order to keep his stuff dry in the flood,
Save his job and his booty, get his salary paid,
Keep his rags of ermine and his nice judge’s hood
With its triple gold braid,

He’s done all they asked him, this collaborator
But the chiefs were all passing the coal in his name;
Deigned not to turn this coward into a traitor;
Saying: why bother to defame?

This regime sells mud by cubic-foot chunks; he
Can say at the least that’s he’s not recusant,
This loutish exploiter of kings, Danube-flunky,
Foul gruff sycophant.

Offers brigands his service once Law’s executed;
For him to push off we’d need all Paris there,
To tell him: too old to have been prostituted,
Look at your grey hair!

Today even his own clique don’t want to know him
They see the taint on his infamous name,
Last scraps of his public decency going
As his last oath’s declaimed.

Imagine, one night, at the crossroads, alone
Raking the dirt up in search of some secret
A tramp found his soul by the wall’s cornerstone—
He’d not want to keep it!

VIII: Déjà nommé

Malgré moi je reviens, et mes vers s'y résignent,
A cet homme qui fut si misérable, hélas!
Et dont Mathieu Molé, chez les morts qui s'indignent,
Parle à Boissy d'Anglas.

Ô loi sainte ! Justice ! où tout pouvoir s'étaie,
Gardienne de tout droit et de tout ordre humain !
Cet homme qui, vingt ans, pour recevoir sa paie,
T'avait tendu la main,

Quand il te vit sanglante et livrée à l'infâme,
Levant tes bras, meurtrie aux talons des soldats,
Tourna la tête et dit : qu'est-ce que cette femme ?
Je ne la connais pas !

Les vieux partis avaient mis au fauteuil ce juste !
Ayant besoin d'un homme on prit un mannequin.
Il eût fallu Caton sur cette chaise auguste,
On y jucha Pasquin.

Opprobre! Il dégradait à plaisir l'Assemblée ;
Souple, insolent, semblable aux valets familiers,
Ses gros lazzis marchaient sur l'éloquence ailée
Avec leurs gros souliers.

Quand on ne croit à rien, on est prêt à tout faire.
Il eût reçu Cromwell ou Monk dans Temple-Bar.
Suprême abjection! riant avec Voltaire,
Votant pour Escobar!

Ne sachant que lécher à droite et mordre à gauche,
Aidant, à son insu, le crime ; vil pantin,
Il entr'ouvrait la porte aux sbires en débauche
Qui vinrent un matin.

Si l'on avait voulu, pour sauver du déluge,
Certes, son traitement, sa place, son trésor,
Et sa loque d'hermine et son bonnet de juge
Au triple galon d'or,

Il eût été complice, il eût rempli sa tâche ;
Mais les chefs sur son nom passèrent le charbon ;
Ils n'ont pas daigné faire un traître avec ce lâche ;
Ils ont dit : à quoi bon?

Sous ce règne où l'on vend de la fange au pied cube,
Du moins cet homme a-t-il à jamais disparu,
Rustre exploiteur des rois, courtisan du Danube,
Hideux flatteur bourru!

Il s'offrait aux brigands après la loi tuée ;
Et pour qu'il lâchât prise, aux yeux de tout Paris,
Il fallût qu'on lui dît: vieille prostituée,
Vois donc tes cheveux gris!

Aujourd'hui méprisé, même de cette clique,
On voit pendre la honte à son nom infamant,
Et le dernier lambeau de la pudeur publique
A son dernier serment.

Si par hasard, la nuit, dans les carrefours mornes,
Fouillant du croc l'ordure où dort plus d'un secret,
Un chiffonnier trouvait cette âme au coin des bornes,
Il la dédaignerait!

Jersey, Décembre, 1852

Book 4, ‘Religion Glorified’, VII: Another

2010-06-23T00:57:00.000-07:00

This sharp canting liar’s a son of Javotte.
The Devil’s,—the day God allowed him to make,
From some Ravaillac and a bit of Nonotte
This self-satisfied snake.

When young he was homeless, and watched, from the lurch,
The lantern-shaped-hat-wearing deacons go by;
Vidocq chanced upon him at prayer in a church,
And, seeing his squint, made him into a spy.

In those days this tramp in his attic lay dreaming,
And knowing himself heartless, soulless (not nice)
Thought to print up a broadsheet of his scheming
In the service of Jesus Christ.

So: armed with an aspergillum he let rip
Against Jacobins, modern times, and—hard—sin.
And since he was the police he made himself up
As a Jesuit—and a Saint, into the bargain.

Sold the eucharist (one thousand francs every month),
More vile than assassins and lower than thieves,
He got rich. Brought the sacristy’s sacred funk
To the police’s favourite dives.

He prospers!—slags-off, preaches, fanning his tail;
If not a holy man he could have been a squaddie;
When he wants to wash he rolls in stinky mud,
Seeing others run off, he says: ‘they’re scared of me!’

Here it is!—His frantic newspaper! Tip-top!
Written by gangsters and loved by the pious,
He’s cutting fake keys at the back of the shop
For the door to paradise.

His posters (‘See Miracles Now!) are pure kitch—
His articles of faith are all Absurdity.
A hideous pharisee, feasts with the rich
And tells the poor: friend, you can come fast with me.

In public he’s ‘preacher’—in private he tucks-in;
He sings “ten-green-bottles” after “Alleluia”,
Says the Lord's Prayer, and then tickles Simone’s chin…
That’s how such ‘saints’ try to fool you!

Who expectorated psalms after his drinking,
Contritely sold their pious old bric-a-brac,
And swapped between, depending who was listening,
Piron’s filthy poems for quatrains by Pibrac!

Though they horrified virtue, genius, glory
Such horrors charmed quite a few naive galoots,
They lived quiet enough in their own ignominy,
Plain Jesuits—and triple villains to boot.

Un autre

Ce Zoïle cagot naquit d'une Javotte.
Le diable, - ce jour-là Dieu permit qu'il créât, -
D'un peu de Ravaillac et d'un de Nonotte
Composa ce gredin béat.

Tout jeune, il contemplait, sans gîte et sans valise,
Les sous-diacres coiffés d'un feutre en lampion
Vidocq le rencontra priant dans une église,
Et, l'ayant vu loucher, en fit un espion.

Alors ce va-nu-pieds songea dans sa mansarde,
Et se voyant sans coeur, sans style, sans esprit,
Imagina de mettre une feuille poissarde
Au service de Jésus-Christ.

Armé d'un goupillon, il entra dans la lice
Contre les jacobins, le siècle et le péché.
Il se donna le luxe, étant de la police,
D'être jésuite et saint par-dessus le marché.

Pour mille francs par mois livrant l'eucharistie,
Plus vil que les voleurs et que les assassins,
Il fut riche. Il portait un flair de sacristie
Dans le bouge des argousins.

Il prospère ! - Il insulte, il prêche, il fait la roue ;
S'il n'était pas saint homme, il eût été sapeur ;
Comme s'il s'y lavait, il piaffe en pleine boue,
Et, voyant qu'on se sauve, il dit : comme ils ont peur !

Regardez, le voilà ! - Son journal frénétique
Plaît aux dévots et semble écrit par des bandits.
Il fait des fausses clefs dans l'arrière-boutique
Pour la porte du paradis.

Des miracles du jour il colle les affiches.
Il rédige l'absurde en articles de foi.
Pharisien hideux, il trinque avec les riches
Et dit au pauvre : ami, viens jeûner avec moi.

Il ripaille à huis clos, en publie il sermonne,
Chante landerirette après alleluia,
Dit un pater, et prend le menton de Simone... -
Que j'en ai vu, de ces saints-là !

Qui vous expectoraient des psaumes après boire,
Vendaient, d'un air contrit, leur pieux bric-à-brac,
Et qui passaient, selon qu'ils changeaient d'auditoire,
Des strophes de Piron aux quatrains de Pibrac !

C'est ainsi qu'outrageant gloires, vertus, génies,
Charmant par tant d'horreurs quelques niais fougueux,
Il vit tranquillement dans les ignominies,
Simple jésuite et triple gueux.

Paris. Septembre 1850

Book 4, ‘Religion Glorified’, VI: Written 17 July 1851, on stepping down from the platform

2010-06-22T09:31:00.000-07:00

These men who will die, a mob coarse and disgusting,
They’re mud even before ‘ash-to-ash, dust-to-dust’-ing
Yes, surely, they’re going, they’re dying. Today
They’re bored to see honest men stand in their way.
Envious, their puerile rage maketh them squeal,
Getting angrier the more useless they feel,
They snap at the heels of the men who advance.
Humbled and howling like dogs, there’s no chance
They can ramp up their status by barking alone!
They’re running, see! faster and faster they go on,
There’s the prey!—and all howling and yapping together,
Like in woodland, the senate is mobbed, hell-for-leather,
Confusion! take magistrate, soldier and priest,
Crowd all round the lion, chained at master’s feet,
He who calls them, first, last, every one, they'll all follow
Today Bonaparte—Changarnier tomorrow!
They slobber their drool over Right, State and Honour
The Constitution, evangelical labour,
Progress, and the hopes of a people’s distress.
They are odious!—Fine. Go on then, god-bless!
The serene thinker, far off from the multitude,
Yesterday dreamt in the depths of his solitude,
And suddenly, in his tranquility, moved,
Come in your midst, there, to utter his truth:
‘Save the defeated, grant fatherland peace’
You explode! Your insults and furies increase
Treat his name like its one of your spoils to defile!
But all he will give you is—one haughty smile
Not even a glance!—for this soul, pure and great,
Scorns your esteem, esteems only your hate.

Écrit le 17 juillet 1851, en descendant de la tribune

Ces hommes qui mourront, foule abjecte et grossière,
Sont de la boue avant d'être de la poussière.
Oui, certe, ils passeront et mourront. Aujourd'hui
Leur vue à l'honnête homme inspire un mâle ennui.
Envieux, consumés de rages puériles,
D'autant plus furieux qu'ils se sentent stériles,
Ils mordent les talons de qui marche en avant.
Ils sont humiliés d'aboyer, ne pouvant
Jusqu'au rugissement hausser leur petitesse,
Ils courent, c'est à qui gagnera de vitesse,
La proie est là ! - hurlant et jappant à la fois,
Lancés dans le sénat ainsi que dans un bois,
Tous confondus, traitant, magistrat, soldat, prêtre,
Meute autour du lion, chenil aux pieds du maître,
Ils sont à qui les veut, du premier au dernier,
Aujourd'hui Bonaparte et demain Changarnier!
Ils couvrent de leur bave honneur, droit, république,
La charte populaire et l'oeuvre évangélique,
Le progrès, ferme espoir des peuples désolés
Ils sont odieux. - Bien. Continuez, allez!
Quand l'austère penseur qui, loin des multitudes,
Rêvait hier encore au fond des solitudes,
Apparaissant soudain dans sa tranquillité,
Vient au milieu de vous dire la vérité,
Défendre les vaincus, rassurer la patrie,
Eclatez ! répandez cris, injures, furie,
Ruez-vous sur son nom comme sur un butin !
Vous n'obtiendrez de lui qu'un sourire hautain,
Et pas même un regard ! - Car cette âme sereine,
Méprisant votre estime, estime votre haine.

Book 4, ‘Religion Glorified’, V: Somebody

2010-06-21T15:10:00.000-07:00

There once was a man whose name was Gaius Varro,
And with him was Paulus; and also Cicero;
These men were built Great; strong, popular too,
Consul staffs cleared the way when these guys marched through,
They were generals, magistrates, brilliant speakers;
Delivered orations before senate leaders;
Saw through the army’s dust and ballyhoo
The bright-burning eagles fly shimmering through;
But an angry mob chased them, and beat them and killed them
And now they are famous, and Rome grandly built them
Tombs (marble) to lay in—and histories to be in;
And now their memorial busts, great, serene,
Stand in the shade of the palace, eyes clear
Dreaming amongst us, strange witnesses, seers;
They don’t interrupt us; we folk of new ages
When we speak about their eminent personages,
We don’t say back then Varro was just a yob,
Paul flunked it, Cicero should’ve shut his gob .
But you say the tone that we use for such heroes
Should also be yours, rascal, fool amongst zeros,
You think my disdain’s framed in language too rough—
That I don’t say ‘this scoundrel’ rhetorically enough!
So really you’d like us to wear gloves and mittens
When handling you—who killed Sparta and Athens!
Like the people you chummed with, all back in the day,
When you played cars in low bars and dive-cabarets,
And saw, in the evening’s obscure shade, before
The dingy half-opened half-hidden front door
Of a low-dirty cellar from which red light spilled, he,
Your tottering chief, in a bashed worn-out trilby—
The Bohemian Emperor!—who gave you gold braid,
Your life’s just the joke from which stiff verse is made.
What does it matter to me, thinker, workman or jurist,
That December, strangling February in its dire fist,
Put you in a palace (slum’s too good for you—grr !)
Go to the low dives of Vanvre and Montrouge,
Run to the garrets, the cellars, the archways,
The echoes will only repeat what I say—
This fool was a thief before he was a minister!
Ah ! You want to be spared, do you, imebecile-sinister!
Ah! you’re a contented and satisfied smiler!
Don’t worry. I’ll walk about like the town crier:
"Citizens! See this yellow-eyed Jesuit’s son?
Once known as Brutus. He hated all thrones
But he loves ‘em today! He’s a man for all seasons!
He stands for: success. So, down with the Bourbons,
Instead vive l'empereur! Down with tribune and Charter!
He detests Chambord, but he serves Bonaparte.
He's now a Senator, who once rendered it fiery.
Things aren't the way they should be for this liar, he
Should have (so we tell him, explaining his rôle there)
Fleurs-de-lys in his heart and not just on his shoulder!"

Quelqu'un

Donc un homme a vécu qui s'appelait Varron,
Un autre Paul-Emile, un autre Cicéron;
Ces hommes ont été grands, puissants, populaires,
Ont marché, précédés des faisceaux consulaires,
Ont été généraux, magistrats, orateurs;
Ces hommes ont parlé devant les sénateurs
Ils ont vu, dans la poudre et le bruit des armées,
Frissonnantes, passer les aigles enflammées;
La foule les suivait et leur battait des mains
Ils sont morts ; on a fait à ces fameux romains
Des tombeaux dans le marbre, et d'autres dans l'histoire.
Leurs bustes, aujourd'hui, graves comme la gloire,
Dans l'ombre des palais ouvrant leurs vagues yeux,
Rêvent autour de nous, témoins mystérieux;
Ce qui n'empêche pas, nous, gens des autres âges,
Que, lorsque nous parlons de ces grands personnages,
Nous ne disions : tel jour Varron fut un butor,
Paul-Émile a mal fait, Cicéron eut grand tort,
Et lorsque nous traitons ainsi ces morts illustres,
Tu prétends, toi, maraud, goujat parmi les rustres,
Que je parle de toi qui lasses le dédain,
Sans dire hautement : cet homme est un gredin!
Tu veux que nous prenions des gants et des mitaines
Avec toi, qu'eût chassé Sparte aussi bien qu'Athènes!
Force gens t'ont connu jadis quand tu courais
Les brelans, les enfers, les trous, les cabarets,
Quand on voyait, le soir, tantôt dans l'ombre obscure,
Tantôt devant la porte entrouverte et peu sûre
D'un antre d'où sortait une rouge clarté,
Ton chef branlant couvert d'un feutre cahoté.
Tu t'es fait broder d'or par l'empereur bohème.
Ta vie est une farce et se guinde en poëme.
Et que m'importe à moi, penseur, juge, ouvrier,
Que décembre, étranglant dans ses poings février,
T'installe en un palais, toi qui souillais un bouge!
Allez aux tapis francs de Vanvre et de Montrouge,
Courez aux galetas, aux caves, aux taudis,
Les échos vous diront partout ce que je dis
- Ce drôle était voleur avant d'être ministre!—
Ah! tu veux qu'on t'épargne, imbécile sinistre!
Ah! te voilà content, satisfait, souriant!
Sois tranquille. J'irai par la ville criant :
Citoyens! voyez-vous ce jésuite aux yeux jaunes?
Jadis, c'était Brutus. Il haïssait les trônes,
Il les aime aujourd'hui. Tous métiers lui sont bons
Il est pour le succès. Donc, à bas les Bourbons,
Mais vive l'empereur! à bas tribune et charte!
II déteste Chambord, mais il sert Bonaparte.
On l'a fait sénateur, ce qui le rend fougueux.
Si les choses étaient à leur place, ce gueux
Qui n'a pas, nous dit-il en déclamant son rôle,
Les fleurs de lys au coeur, les aurait sur l'épaule!

10 décembre 1852. Jersey.

Book 4, ‘Religion Glorified’, IV: To the short-coated journalists

2009-06-09T02:17:00.000-07:00

Because, young and beady-eyed, gabbling vespers,
Exploiting God whilst he dreams at sky’s top,
Right in the middle of the divine Gospels,
You’ve shamelessly opened shop!

Because you’d scourge Jesus himself with the flail,
Cynical rag-bone men, from—who-knows-where-from;
Because you put the Blessed Virgin on sale
Ten sous with miracle, without miracle, one;

Because your lies are all so shocking, so massive
They shake temple pillars so that they near fall down;
Because your style’s glare serves to dazzle the glasses
Of little old ladies and timid churchwardens;

Because you’ve a cassock beneath your frock coat,
Because you sense bad smells but never the flowery,
Because your rag’s knocked-up for the too-devout,
Out of Escobar’s thoughts and the style of Patouillet;

Because every concierge sweeping their steps
Brushes this hated lampoon in the gutter;
Because the slow-burn of your own candle wax
Is a rank, verdigrised sputter;

Because all of you are precisely the same,
And your whited sepulchres are black beneath,
You cry mea culpa, and beat the big drum,
Scum-hearted, damp-eyed, with a fife in your teeth,

To draw-in the folk who are sots, head-to-toe,
Where foul billboards advertise the deathless Lie, there
You’ve built a new platform for Bobèche’s show
Right next to the holy stones of the altar

And you think you’re right! Holy water!—doused in it—
The label that pokes from your doublet-and-hose,
Says: I am pure, angel, virgin and Jesuit,
I insult the passers-by! But I won’t fight those!

You flatfeet! Your pen, scribbling on the slum floor,
Writes, comes and goes, runs, drinks ink and pisses gall,
Dribbles, scrapes, spits, and splashes some more
To blot heaven wide and tall!

Your squalid newspaper is a loaded cart
Bearing the masks of ‘pugnosed preacherman’—
To wear while sermonizing the assembled lot
And mixing-up Latin with your bits of slang

You insult Spirit—the writer who's ripe with years,
The thinkers that dream on high peaks, free and bare;
And when they search your place—they’re looking for your ears—
Your ears are never there.

And having spread outrage and lies all around,
You scarper, run, hide away from people’s eyes.
It’s instinct that guides how the beast goes to ground:
The owl in his hole; the eagle the skies!

And where do you hide? in which hideous den?
O God! The dark shadows in which all crimes lurk
Are made blacker by, and around you—and then
Slides the viper to kiss you in the dark.

That’s where you dragons are, crawl under presses,
And wallow in your self-created foul scum.
The fate which has filled your hearts with these lownesses
Makes the sewer flow right through your slum.

You altar-jugglers! These, then, are your roles.
For when a gentleman has such pals like these
He has the honour of telling them: Mes drôles,
I am your man; and let’s scram, if you please!

—A duel! us Christians! never! - And these lowards
Make the sign of the cross and they swear by the saint.
Their terror is disguised in scruples, vile cowards,
They’ll poison, but too scared to assassinate.

But, listen: my cudgel is freshly prepared.
Hefty enough to make chins crack the ground;
Since—know this, you rascals; when you dodge the sword
The baton is still coming round.

You conquered the Seine and the Rhine and Tagus.
Your range locks-up Mankind’s Spirit inside.
And the Jewish publicans all owe you favours,
Cursed fools! Judas died, but Tartuffe does not die.

Not even Iago’s as vain as your Basile.
You worm-eaten Bible’s unread in your attics.
And when the Lie needs asylum—oh you’ll conceal
Your hearts are lying totally open there for it.

Insulting the Righteous who drink bitter waters.
The Vices strip off their cape, jacket and coat,
To dress themselves only in your word and thought, as
Lacenaire enters, Contrafatto goes out.

You look on Souls just as purses and banks.
Whoever accepts you repents it soon after.
You chase yourselves out, and, acrobat-mountebanks,
You parody the martyrs.

You take your refreshment in the church of Good God
You offer up terms with the inhuman ones.
But you’ll find the basin is filled up with red blood
If ever, by chance, you try washing your hands

You would be torturers if you weren’t prigs.
For you swords are holy; beauty is torture.
You sing your most sinister anthems—you pigs!
The funeral pyre is the only torch there!

Jesus, sweet pontiff, is eighteen centuries past
Since the stone rolled away from his last resting place
But you strive, O you servants of Caïphas,
To heave the stone back in his face!

Cockroaches! your spines are made out of leather.
The clean ones quite rightly drove out Loyola
From France with the pope’s own whip, and from Bavaria
With the riding crop of Lola.

Go, carry on then, keep cranking the handle
Of your filthy newspaper, cheap depraved chivs;
Use your blackened nails to scratch your simian skull
Calumniate, howl, bite, lie, live!

God ‘s plan fits the grass to goats’ teeth, one-to-one;
The sea to the wind, ball-and-chain to gaol-cell, so,
The wonderful Parthenon to rays of the sun
—And your faces to the bellows.

So now, find out hidey-holes, caverns and bunkers
Duck down, you flat, faded old fraudster-salesmen
Clown-devouts, merchants of infamous bunkums
Virgins—as eunuchs are; angels—like Satan.

O heavenly saints! Are there, under God’s eyes,
Uglier Charlatans, more cowardly types
Than these that, unflinchingly, hang up their sign
With the blood-reddened nail of Jesus Christ?

À des journalistes de robe courte

Parce que, jargonnant vêpres, jeûne et vigile,
Exploitant Dieu qui rêve au fond du firmament,
Vous avez, au milieu du divin évangile,
Ouvert boutique effrontément;

Parce que vous feriez prendre à Jésus la verge,
Cyniques brocanteurs sortis on ne sait d'où;
Parce que vous allez vendant la sainte vierge
Dix sous avec miracle, et sans miracle un sou;

Parce que vous contez d'effroyables sornettes
Qui font des temples saints trembler les vieux piliers;
Parce que votre style éblouit les lunettes
Des duègnes et des marguilliers;

Parce que la soutane est sous vos redingotes,
Parce que vous sentez la crasse et non l'oeillet,
Parce que vous bâclez un journal de bigotes
Pensé par Escobar, écrit par Patouillet;

Parce qu'en balayant leurs portes, les concierges
Poussent dans le ruisseau ce pamphlet méprisé;
Parce que vous mêlez à la cire des cierges
Votre affreux suif vert-de-grisé;

Parce qu'à vous tout seuls vous faites une espèce
Parce qu'enfin, blanchis dehors et noirs dedans,
Criant mea culpa, battant la grosse caisse,
La boue au cœur, la larme à l'oeil, le fifre aux dents,

Pour attirer les sots qui donnent tête-bêche
Dans tous les vils panneaux du mensonge immortel,
Vous avez adossé le tréteau de Bobèche
Aux saintes pierres de l'autel,

Vous vous croyez le droit, trempant dans l'eau bénite
Cette griffe qui sort de votre abject pourpoint,
De dire : Je suis saint, ange, vierge et jésuite,
J'insulte les passants et je ne me bats point!

Ô pieds plats ! votre plume au fond de vos masures
Griffonne, va, vient, court, boit l'encre, rend du fiel,
Bave, égratigne et crache, et ses éclaboussures
Font des taches jusques au ciel!

Votre immonde journal est une charretée
De masques déguisés en prédicants camus,
Qui passent en prêchant la cohue ameutée
Et qui parlent argot entre deux oremus.

Vous insultez l'esprit, l'écrivain dans ses veilles,
Et le penseur rêvant sur les libres sommets;
Et quand on va chez vous pour chercher vos oreilles,
Vos oreilles n'y sont jamais.

Après avoir lancé l'affront et le mensonge,
Vous fuyez, vous courez, vous échappez aux yeux.
Chacun a ses instincts, et s'enfonce et se plonge,
Le hibou dans les trous et l'aigle dans les cieux!

Vous, où vous cachez-vous? dans quel hideux repaire?
Ô Dieu ! l'ombre où l'on sent tous les crimes passer
S'y fait autour de vous plus noire, et la vipère
S'y glisse et vient vous y baiser.

Là vous pouvez, dragons qui rampez sous les presses,
Vous vautrer dans la fange où vous jettent vos goûts.
Le sort qui dans vos cœurs mit toutes les bassesses
Doit faire en vos taudis passer tous les égouts.

Bateleurs de l'autel, voilà quels sont vos rôles.
Et quand un galant homme à de tels compagnons
Fait cet immense honneur de leur dire: Mes drôles,
Je suis votre homme; dégaînons!

- Un duel! nous! des chrétiens! jamais! - Et ces crapules
Font des signes de croix et jurent par les saints.
Lâches gueux, leur terreur se déguise en scrupules,
Et ces empoisonneurs ont peur d'être assassins.

Bien, écoutez: la trique est là, fraîche coupée.
On vous fera cogner le pavé du menton;
Car sachez-le, coquins, on n'esquive l'épée
Que pour rencontrer le bâton.

Vous conquîtes la Seine et le Rhin et le Tage.
L'esprit humain rogné subit votre compas.
Sur les publicains juifs vous avez l'avantage,
Maudits! Judas est mort, Tartuffe ne meurt pas.

Iago n'est qu'un fat près de votre Basile.
La bible en vos greniers pourrit mangée aux vers.
Le jour où le mensonge aurait besoin d'asile,
Vos cœurs sont là, tout grands ouverts.

Vous insultez le juste abreuvé d'amertumes.
Tous les vices, quittant veste, cape et manteau,
Vont se masquer chez vous et trouvent des costumes.
On entre Lacenaire, on sort Contrafatto.

Les âmes sont pour vous des bourses et des banques.
Quiconque vous accueille a d'affreux repentirs.
Vous vous faites chasser, et par vos saltimbanques
Vous parodiez les martyrs.

L'église du bon Dieu n'est que votre buvette.
Vous offrez l'alliance à tous les inhumains.
On trouvera du sang au fond de la cuvette
Si jamais, par hasard, vous vous lavez les mains.

Vous seriez des bourreaux si vous n'étiez des cuistres.
Pour vous le glaive est saint et le supplice est beau.
Ô monstres! vous chantez dans vos hymnes sinistres
Le bûcher, votre seul flambeau!

Depuis dix-huit cents ans Jésus, le doux pontife,
Veut sortir du tombeau qui lentement se rompt,
Mais vous faites effort, ô valets de Caïphe,
Pour faire retomber la pierre sur son front!

Ô cafards! votre échine appelle l'étrivière.
Le sort juste et railleur fait chasser Loyola
De France par le fouet d'un pape, et de Bavière
Par la cravache de Lola.

Allez, continuez, tournez la manivelle
De votre impur journal, vils grimauds dépravés;
Avec vos ongles noirs grattez votre cervelle
Calomniez, hurlez, mordez, mentez, vivez!

Dieu prédestine aux dents des chevreaux les brins d'herbes
La mer aux coups de vent, les donjons aux boulets,
Aux rayons du soleil les parthénons superbes,
Vos faces aux larges soufflets.

Sus donc! cherchez les trous, les recoins, les cavernes!
Cachez-vous, plats vendeurs d'un fade orviétan,
Pitres dévots, marchands d'infâmes balivernes,
Vierges comme l'eunuque, anges comme Satan!

Ô saints du ciel! est-il, sous l'œil de Dieu qui règne,
Charlatans plus hideux et d'un plus lâche esprit,
Que ceux qui, sans frémir, accrochent leur enseigne
Aux clous saignants de Jésus-Christ!

Septembre 1850.

Book 4, ‘Religion Glorified’, III: The Mixed Commissions

2009-06-01T12:40:00.001-07:00

They are sat in the shade; they tell us: ‘we judge’,
They cram the gaol keeps til the blameless can’t budge,
And hulks—hated boats,
That float in the sunlight as dark as the night,
While the water’s reflection on their black side
Shivers gilded motes.

For sheltering a fugitive under his roof
This old man is banged-up; hear his cries sound off.
Cayenne, Bône, packed tight,
All those who opposed this electoral swindler
This traitor, who, having proved destiny’s winner
Nicked the people’s rights!

The friend of the Law’s got a flogging—they branded
The wife who smuggled her husband some bread,
The son who defended pa;
Right? It's been banished; and Honour? It’s exiled.
This lot are the judges who issue their justice
As tombs do the viper.

Les Commissions mixtes

Ils sont assis dans l'ombre et disent: nous jugeons.
Ils peuplent d'innocents les geôles, les donjons,
Et les pontons, nefs abhorrées,
Qui flottent au soleil sombres comme le soir,
Tandis que le reflet des mers sur leur flanc noir
Frissonne en écailles dorées.

Pour avoir sous son chaume abrité des proscrits,
Ce vieillard est au bagne, et l'on entend ses cris.
A Cayenne, à Bône, aux galères,
Quiconque a combattu cet escroc du scrutin
Qui, traître, après avoir crocheté le destin,
Filouta les droits populaires!

Ils ont frappé l'ami des lois; ils ont flétri
La femme qui portait du pain à son mari,
Le fils qui défendait son père;
Le droit? on l'a banni; l'honneur? on l'exila.
Cette justice-là sort de ces juges-là
Comme des tombeaux la vipère.

Book 4, ‘Religion Glorified’, II: What the poet said to himself in 1848

2009-02-25T08:01:00.000-08:00

Don’t go sniffing about after power: you can
Work better elsewhere. You’re more spirit than man.
When the main chance presents itself, chastely withdraw—
Stay true to your first love—to sweet, grieving Thought.
Whether you’re mocked or admired, teach your lesson:
A father to guard people, priestly to bless them.
When citizens, famished and likely to perish,
Though sons of the same France and of the same Paris
Fight with each other—when suddenly appear
Barricades, sad sight, on street corners here
Mounting up, spewing death, shots left right and centre
Run out, then, alone and unarmed, in peace; enter
This murderous war—wicked conflict, too foul—
Bare your chest to the world; expose your own soul
Speak out—pray out—try to save weak and strong
Smile defiance at the guns and weep tears for those gone.
Then climb the calm hill til you’re far from the melée
And up there, defend at the ardent Assembly
Those they are sending to exile—save the wrecked,
Reverse the death penalty, serve people, protect
Our Order and Peace, seized by hotheaded others,
And our poor hoodwinked soldiers, and also your brother,
The Man of the People in small prison cell
And the Law, and proud sorrowful Freedom as well,
To console, in these trials of the anxious Oppressed
The divine art that shivers and sobs—for the rest,
Only await the moment when justice is brought full.

Your role is to warn the world and remain thoughtful

Ce que le poète se disait en 1848

Tu ne dois pas chercher le pouvoir, tu dois faire
Ton œuvre ailleurs ; tu dois, esprit d'une autre sphère,
Devant l'occasion reculer chastement.
De la pensée en deuil doux et sévère amant,
Compris ou dédaigné des hommes, tu dois être
Pâtre pour les garder et pour les bénir prêtre.
Lorsque les citoyens, par la misère aigris,
Fils de la même France et du même Paris,
S'égorgent ; quand, sinistre, et soudain apparue,
La morne barricade au coin de chaque rue
Monte et vomit la mort de partout à la fois,
Tu dois y courir seul et désarmé ; tu dois
Dans cette guerre impie, abominable, infâme,
Présenter ta poitrine et répandre ton âme,
Parler, prier, sauver les faibles et les forts,
Sourire à la mitraille et pleurer sur les morts;
Puis remonter tranquille à ta place isolée,
Et là, défendre, au sein de l'ardente assemblée,
Et ceux qu'on veut proscrire et ceux qu'on croit juger,
Renverser l'échafaud, servir et protéger
L'ordre et la paix, qu'ébranle un parti téméraire,
Nos soldats trop aisés à tromper, et ton frère,
Le pauvre homme du peuple aux cabanons jeté,
Et les lois, et la triste et fière liberté;
Consoler dans ces jours d'anxiété funeste,
L'art divin qui frissonne et pleure, et pour le reste
Attendre le moment suprême et décisif.

Ton rôle est d'avertir et de rester pensif.

27 novembre 1848

Book 4, ‘Religion Glorified’, I: Sacer esto

2009-02-24T07:52:00.000-08:00

No, Liberty! People, no: he must not die!
Oh! it would be simple, I am well aware
That now that he broken laws, marking the time
When holy decency flew in the air;

That having won it, his too-bloody game,
Obstacles that sword and fire outpaced;
That after ambush, death and perjured shame,
His false oath, puffed out in God’s own face;

That having dragged France, bodily gored,
Bound by the feet, behind his squalid car,
That this barrel-monkey gets stabbed by a sword
In the neck like Pompey, in the side like Caesar!

No! He’s the assassin who wanders the plains;
He killed, stabbed, and shot people without remorse,
He emptied the houses, he filled up the graves,
His movements watched by every dead eyed corpse;

Because of him, this most ephemeral emperor,
The son has no father, the child’s hopes fail,
The widow kneels, crying and sobbing, the mother,
A spectre now, sits under a long black veil;

To weave his most royal robes the shuttles
Are loaded with special and bloody stained thread;
It is Montmartre boulevard’s gutters,
That dyed his mantle with this spilled-out red;

You’re expelled—Cayenne, Africa, in the stockade,
Yesterday’s martyrs and heroes—now prison crop!
The scarlet guillotine’s wet streaming blade
Pours its blood upon him, drop by drop;

When treason, his pale accomplice, outside
Knocks at the door, he signs ‘let him in’
He is the fratricide! He is the parricide!—
People, that’s why we must not do him in!

Keep him alive. Oh! superb chastisement!
Oh! One day he’ll wander where cold paths wind,
As wind shakes the grass, nude, cold, despised, bent,
Execrated by the whole of mankind!

A past that is full of such foul crimes as his is
Grasping him closer than nailstudden cuffs
He seeks the depths, the woods, the abysses,
Pale, horrible, frightened and chased by the wolves;

Or in some vile gaol, deaf to his own chain,
Alone, all alone, vainly talking to rock,
And all around only silence, disdain,
Not people near him, only spectres that walk;

Growing old but rejected by death as too low,
Trembling in black night, by blue sky overawed
—People, step back! He is marked on his brow:
Let Cain go by! For he belongs to God.

Sacer esto

Non, Liberté! non, Peuple, il ne faut pas qu'il meure!
Oh! certes, ce serait trop simple, en vérité,
Qu'après avoir brisé les lois, et sonné l'heure
Où la sainte pudeur au ciel a remonté;

Qu'après avoir gagné sa sanglante gageure,
Et vaincu par l'embûche et le glaive et le feu;
Qu'après son guet-apens, ses meurtres, son parjure,
Son faux serment, soufflet sur la face de Dieu;

Qu'après avoir traîné la France, au coeur frappée,
Et par les pieds liée, à son immonde char,
Cet infâme en fût quitte avec un coup d'épée
Au cou comme Pompée, au flanc comme César!

Non! il est l'assassin qui rôde dans les plaines;
Il a tué, sabré, mitraillé sans remords,
Il fit la maison vide, il fit les tombes pleines,
Il marche, il va, suivi par l'oeil fixe des morts;

À cause de cet homme, empereur éphémère,
Le fils n'a plus de père et l'enfant plus d'espoir,
La veuve à genoux pleure et sanglote, et la mère
N'est plus qu'un spectre assis sous un long voile noir;

Pour filer ses habits royaux, sur les navettes
On met du fil trempé dans le sang qui coula;
Le boulevard Montmartre a fourni ses cuvettes,
Et l'on teint son manteau dans cette pourpre-là;

Il vous jette à Cayenne, à l'Afrique, aux sentines,
Martyrs, héros d'hier et forçats d'aujourd'hui!
Le couteau ruisselant des rouges guillotines
Laisse tomber le sang goutte à goutte sur lui;

Lorsque la trahison, sa complice livide,
Vient et frappe à sa porte, il fait signe d'ouvrir;
Il est le fratricide! Il est le parricide!—
Peuples, c'est pour cela qu'il ne doit pas mourir!

Gardons l'homme vivant. Oh ! châtiment superbe!
Oh ! S'il pouvait un jour passer par le chemin,
Nu, courbé, frissonnant, comme au vent tremble l'herbe.
Sous l'exécration de tout le genre humain!

Étreint par son passé tout rempli de ses crimes,
Comme par un carcan tout hérissé de clous,
Cherchant les lieux profonds, les forêts, les abîmes,
Pâle, horrible, effaré, reconnu par les loups;

Dans quelque bagne vil n'entendant que sa chaîne,
Seul, toujours seul, parlant en vain aux rochers sourds,
Voyant autour de lui le silence et la haine,
Des hommes nulle part et des spectres toujours;

Vieillissant, rejeté par la mort comme indigne,
Tremblant sous la nuit noire, affreux sous le ciel bleu...—
Peuples, écartez-vous ! cet homme porte un signe:
Laissez passer Caïn ! Il appartient à Dieu.

Jersey, octobre 1852

Book 3, ‘Family Restored’, XVI: No

2009-01-05T09:24:00.000-08:00

Leave Rome the sword, Sparta the dagger.
Let us not unleash the spectre of Brutus,
Though eager to punish, on Boney the robber.
Let’s hold this sorry one to his grim future.

You will be satisfied, I promise you it,
The exiled ones sad banishment stupified,
Captives, outlaws, martyrs defied and hit
Trembling ones, you will be satisfied.

I’d never say pardon the criminal’s crime
No: believe me, keep revenge up your sleeve
Wait, though; have faith, orders will come in time
From God, patient Judge, late bringer of grief!

Let him, the traitor, live his endless shame
His blood would cheapen the cheapest of blades
Let the time come, formidable unknown
Carrying chastisement cached under his cape.

So he is crowned because he’s the worst;
Master of flat-faces and of stunned hearts
His race gets empire, senatorially embursed,
So he finds a female; so his family starts;

So he reigns by Mass and by the Partisan;
So he is made emperor whilst red-handed;
So grovelling Church, and this Courtesan,
Glides in his cavern and sleeps in his bed;

So Troplong loves him, and so Sibour reveres,
So he holds his bloody foot out to be kissed,
So he lives, Caesar! Louvel, Lacenaire
Even they’d be defiled if they tried to kill this.

Don’t kill this man, you, hard-thinking mass
Mysterious dreamers, solitary, strong,
Who, during the feast, as he raises his glass,
March, fists clenched, over grass where the dead throng!

With help from above we’re triumphant always
Better cool heads than a flurry of furor
No, do not kill him. The shameful pillories
Need to be sometimes adorned with an Emperor.

Non

Laissons le glaive à Rome et le stylet à Sparte.
Ne faisons pas saisir, trop pressés de punir,
Par le spectre Brutus le brigand Bonaparte.
Gardons ce misérable au sinistre avenir.

Vous serez satisfaits, je vous le certifie,
Bannis, qui de l'exil portez le triste faix,
Captifs, proscrits, martyrs qu'il foule et qu'il défie,
Vous tous qui frémissez, vous serez satisfaits.

Jamais au criminel son crime ne pardonne;
Mais gardez, croyez-moi, la vengeance au fourreau
Attendez ; ayez foi dans les ordres que donne
Dieu, juge patient, au temps, tardif bourreau!

Laissons vivre le traître en sa honte insondable.
Ce sang humilierait même le vil couteau.
Laissons venir le temps, l'inconnu formidable
Qui tient le châtiment caché sous son manteau.

Qu'il soit le couronné parce qu'il est le pire;
Le maître des fronts plats et des coeurs abrutis
Que son sénat décerne à sa race l'empire,
S'il trouve une femelle et s'il a des petits

Qu'il règne par la messe et par la pertuisane;
Qu'on le fasse empereur dans son flagrant délit;
Que l'église en rampant, que cette courtisane
Se glisse dans son antre et couche dans son lit

Qu'il soit cher à Troplong, que Sibour le vénère,
Qu'il leur donne son pied tout sanglant à baiser,
Qu'il vive, ce césar ! Louvel ou Lacenaire
Seraient pour le tuer forcés de se baisser.

Ne tuez pas cet homme, ô vous, songeurs sévères,
Rêveurs mystérieux, solitaires et forts,
Qui, pendant qu'on le fête et qu'il choque les verres,
Marchez, le poing crispé, dans l'herbe où sont les morts!

Avec l'aide d'en haut toujours nous triomphâmes.
L'exemple froid vaut mieux qu'un éclair de fureur.
Non, ne le tuez pas. Les piloris infâmes
Ont besoin d'être ornés parfois d'un empereur.

12 novembre. Jersey.

Book 3, ‘Family Restored’, XV: Beside the Sea

2008-12-21T03:03:00.000-08:00

HARMODIUS
Night falls. Venus shines.

THE SWORD
.........................................Harmodius, the time’s right!

THE END OF THE ROAD
The tyrant will pass.

HARMODIUS
...................................I’m cold—go back.

TOMB
...................................................................Sit tight.

HARMODIUS
Who are you?

TOMB
.....................I’m the fallen. —Executed, or perished.

A SHIP ON THE HORIZON
I am the fallen too, carrying the banished.

THE SWORD
We wait the tyrant.

HARMODIUS
..............................Cold! Such wind!

THE WIND
............................................................I race.
My noise is a voice. I sow throughout space
The cries of the exiles, expirations of misery,
Those without bread, shelter, friends, parentry,
Dying, their gaze on the coastline of Greece.

VOICE IN THE AIR
Nemesis! Nemesis! Rise, avengeress!

THE SWORD
The time is right. Use the dark’s downcoming flood.

THE EARTH
I am full of corpses.

THE SEA
........................................I am red with blood.
The rivers bring down to me countless cadavers.

THE EARTH
The dead bleed, whilst they’re all adoring his shadows.
With each step he takes, under skies clear and free,
I feel them grow agitated, unquiet in me.

A CONVICT
I am a convict, this chain is my doom,
Alas! for not chasing away from my home
A wanted man, fugutive, citizen pure.

THE SWORD
Don’t strike at the heart, for you’ll find nothing there.

THE LAW
I'm a spectre; he killed me. Though I was the Law.

JUSTICE
He took me, a priestess, and made me a whore.

THE BIRDS
He’s stolen the blue air, so we’re taking flight.

LIBERTY
And I’m fleeing with you; — O earth without light,
Greece, adieu!

A THIEF
........................We love him. This Master Least-Good
Respects all the judges, admires the priesthood,
So, we hear enouraging voices all round,
Much more so for us than you gents of renown.

THE OATH
Powerful gods! Close your mouths up forever!
At the bottom of wild hearts, dead, lies Endeavour
Man, you lie! Sun, you lie! Sky, you lie too!
Blow, night winds! Carry off, carry with you
Honour and virtue, that dark dreaming other!

THE HOMELAND
My son, I’m in irons! My son, I’m your mother!
I hold out my arms to you, deep in your prison.

HARMODIUS
What! Strike him, at night, coming back to his maison!
What! Under this black sky, by these shoreless seas!
To stab him, before this dark gulf of unease,
In the presence of darkness and immensity!

CONSCIENCE
You can end this man’s life without troubling me.

Le Bord de le Mer

HARMODIUS
La nuit vient. Vénus brille.

L'ÉPÉE
Harmodius, c'est l'heure !

LA BORNE DU CHEMIN
Le tyran va passer.

HARMODIUS
J'ai froid, rentrons.

UN TOMBEAU
Demeure.

HARMODIUS
Qu'es-tu ?

LE TOMBEAU
Je suis la tombe. - Exécute, ou péris.

UN NAVIRE A L'HORIZON
Je suis la tombe aussi, j'emporte les proscrits.

L'ÉPÉE
Attendons le tyran.

HARMODIUS
J'ai froid. Quel vent !

LE VENT
Je passe.
Mon bruit est une voix. Je sème dans l'espace
Les cris des exilés, de misère expirants,
Qui sans pain, sans abri, sans amis, sans parents,
Meurent en regardant du côté de la Grèce.

VOIX DANS L'AIR
Némésis ! Némésis ! lève-toi, vengeresse !

L'ÉPÉE
C'est l'heure. Profitons de l'ombre qui descend.

LA TERRE
Je suis pleine de morts.

LA MER
Je suis rouge de sang.
Les fleuves m'ont porté des cadavres sans nombre.

LA TERRE
Les morts saignent pendant qu'on adore son ombre.
A chaque pas qu'il fait sous le clair firmament,
Je les sens s'agiter en moi confusément.

UN FORÇAT
Je suis forçat, voici la chaîne que je porte,
Hélas ! pour n'avoir pas chassé loin de ma porte
Un proscrit qui fuyait, noble et pur citoyen.

L'ÉPÉE
Ne frappe pas au coeur, tu ne trouverais rien.

LA LOI
J'étais la loi, je suis un spectre. Il m'a tuée.

LA JUSTICE
De moi, prêtresse, il fait une prostituée.

LES OISEAUX
Il a retiré l'air des cieux, et nous fuyons.

LA LIBERTÉ
Je m'enfuis avec eux ; - ô terre sans rayons,
Grèce, adieu !

UN VOLEUR
Ce tyran, nous l'aimons. Car ce maître
Que respecte le juge et qu'admire le prêtre,
Qu'on accueille partout de cris encourageants,
Est plus pareil à nous qu'à vous, honnêtes gens.

LE SERMENT
Dieux puissants ! à jamais fermez toutes les bouches !
La confiance est morte au fond des coeurs farouches.
Homme, tu mens ! Soleil, tu mens ! Cieux, vous mentez !
Soufflez, vents de la nuit ! emportez, emportez
L'honneur et la vertu, cette sombre chimère !

LA PATRIE
Mon fils, je suis aux fers ! Mon fils, je suis ta mère !
Je tends les bras vers toi du fond de ma prison.

HARMODIUS
Quoi ! le frapper, la nuit, rentrant dans sa maison !
Quoi ! devant ce ciel noir, devant ces mers sans borne !
Le poignarder, devant ce gouffre obscur et morne,
En présence de l'ombre et de l'immensité !

LA CONSCIENCE
Tu peux tuer cet homme avec tranquillité.

Jersey, 25 octobre.

Book 3, ‘Family Restored’, XIV: Apropos of the Faider Law

2008-12-18T04:32:00.000-08:00

The thing we call Charter or else Constitution,
Is a cave that the people used their Revolution
To dig in the granite, a sure and true fastness.
Joyously, a people lock up in this castle
Their conquests, their rights, bought with such labour,
Their progress, their honour; to safeguard this treasure,
Install in this highest and most superb den
The animal Liberty, shaking its mane.
This done, they all rest; back to work at first light
Return to their fields, proud of their new rights,
And at peace, they sleep well on the dates that men mark,
No worry about roaming thieves in the dark.
One fine day, though, the people awake and look over
At Constitution, at their temple of Power;
Alas! The august cave they’d dug with such care—
They'd left Lion guarding; now Poodle is there.

A Propos de la Loi Faider

Ce qu'on appelle Charte ou Constitution,
C'est un antre qu'un peuple en révolution
Creuse dans le granit, abri sûr et fidèle.
Joyeux, le peuple enferme en cette citadelle
Ses conquêtes, ses droits, payés de tant d'efforts,
Ses progrès, son honneur ; pour garder ces trésors,
Il installe en la haute et superbe tanière
La fauve liberté, secouant sa crinière.
L'oeuvre faite, il s'apaise, il reprend ses travaux,
Il retourne à son champ, fier de ses droits nouveaux,
Et tranquille, il s'endort sur des dates célèbres,
Sans songer aux larrons rôdant dans les ténèbres.
Un beau matin, le peuple en s'éveillant va voir
Sa Constitution, temple de son pouvoir ;
Hélas ! de l'antre auguste on a fait une niche.
Il y mit un lion, il y trouve un caniche.

10 décembre. Jersey.

Book 3, ‘Family Restored’, XIII

2008-12-17T12:52:00.000-08:00

Times such as these are History’s sewer.
The table is laid right there, especially for you-all.
There, on the tablecloth where you dine well,
Can be seen (whilst elsewhere, nude, chained in a cell,
Dying, serene, calm, with face severer,
Jesus Christ’s cross, Socrates in the agora,
Columbus in prison, Jean Huss at the stake and
Weeping humanity wholly forsaken,
Gibbets from which hang the just and the wise),
Can be seen, forever enthroned for our eyes,
Amongst wine, meat, lutesong, in these torchlit rooms
On cushions of crimson forgetting the tombs
Opening and shutting their ferocious jaws
Drunk, happy, dreadful (each head simply soars),
The whole hideous troop of these satraps of gold;
There one hears laughter, and singing, and fold
Flower-crowned women in foul turpitudes
Lasciviousness takes thousandfold attitudes
Throwing down bones to the people and dogs
All the gentlemen sharks, all the gentlemen hogs
The princes-by-chance muddier than the streets
The courtesans swinish, potbellied elites
Everything gluttony, everything low
From Cambacérès up to Trimalchio.

L'histoire a pour égout des temps comme les nôtres,
Et c'est là que la table est mise pour vous autres.
C'est là, sur cette nappe où joyeux vous mangez,
Qu'on voit, —tandis qu'ailleurs, nus et de fers chargés,
Agonisent, sereins, calmes, le front sévère,
Socrate à l'agora, Jésus-Christ au calvaire,
Colomb dans son cachot, Jean Huss sur son bûcher,
Et que l'humanité pleure et n'ose approcher
Tous ces gibets où sont les justes et les sages,—
C'est là qu'on voit trôner dans la longueur des âges,
Parmi les vins, les luths, les viandes, les flambeaux,
Sur des coussins de pourpre oubliant les tombeaux,
Ouvrant et refermant leurs féroces mâchoires,
Ivres, heureux, affreux, la tête dans des gloires,
Tout le troupeau hideux des satrapes dorés;
C'est là qu'on entend rire et chanter, entourés
De femmes couronnant de fleurs leurs turpitudes,
Dans leur lasciveté prenant mille attitudes,
Laissant peuples et chiens en bas ronger les os,
Tous les hommes requins, tous les hommes pourceaux,
Les princes de hasard plus fangeux que les rues,
Les goinfres courtisans, les altesses ventrues,
Toute gloutonnerie et toute abjection,
Depuis Cambacérès jusqu'à Trimalcion.

4 Février 1853

Book 3, ‘Family Restored’, XII

2008-12-14T14:20:00.000-08:00

Robert, a word in your ear: be less candid.
Let’s ‘Man of Spirit’ it—now would be splendid,
Sure; quarter-hours are all sparkle and glitz
And this California is mineral rich,
Nevertheless, when a prefect, a mayor
A bishop adoring the son of your mère,
A Suin, a Parieu, paid for his fervour,
Speaks of you pungently, calls you the saviour,
Gifts you the future, attests Fould and Magne,
Says you're just like Caesar or else Charlemagne,
My dear, you accomodate these kind remarks
With an air of good faith that just makes people laugh.
You have the smug look of a provincial bailiff.
Ingenuousness, prince, which means that you fail both
Uncle Napoleon, and Godfather (me).
You’ve been Mandrinesque; don't be Jocrisse-y.
For when thrones are stolen, and people are trapped,
It’s good form to laugh at them behind their back.
And wink your eye at your fellow smart-arses.
To be Honest Dupe! hey! OK then! Full glasses,
Full pockets, let’s laugh! France crawls and behests;
Let’s now be the sage to whom Jove gave a chest;
Let’s hurry ourselves, pillage, reign quick. ─ Ker-ching!
The Pope blesses us. Czar, Sultan, Duke, King
Are our cousins; and starting an empire’s a steal!
It’s a sweet thing to head up a race! ─ Imbecile!
You reckon, then, do you, that this will endure?
Do you think it’s granite, this opera décor?
Paris taken! By you! But which Apocalypse
Did you read that said ‘giant-before-dwarf’ is ‘eclipse’?
Do you think your impudent eye'll ever see the
Cynical fortune you’d crunch in your teeth there?
The Revolution our forefathers shaped
Turned to a hazelnut-chomping she-ape?
Never mind what the dream-weaver’s soul said:
Believe Rose Tamisier’s cross really bled
That Baroche’s soul unfolds petals (partly),
Believe Deutz as honest as he claims to be.
Just don't believe you have succeeded. Not true.
Tamisier, Deutz, Baroche, and your oath too,
All gold, sure; but your sceptre is earthenware.
God stamped you for coach-transport: fragile, take care.

XII
Ô Robert, un conseil. Ayez l'air moins candide.
Soyons homme d'esprit. Le moment est splendide,
Je le sais ; le quart d'heure est chatoyant, c'est vrai
Cette Californie est riche en minerai,
D'accord ; mais cependant quand un préfet, un maire,
Un évêque adorant le fils de votre mère,
Quand un Suin, un Parieu, payé pour sa ferveur,
Vous parlant en plein nez, vous appelle sauveur,
Vous promet l'avenir, atteste Fould et Magne,
Et vous fait coudoyer César et Charlemagne,
Mon cher, vous accueillez ces propos obligeants
D'un air de bonne foi qui prête à rire aux gens.
Vous avez l'oeil béat d'un bailli de province.
Par ces simplicités vous affligez, ô prince,
Napoléon, votre oncle, et moi, votre parrain.
Ne soyons pas Jocrisse ayant été Mandrin.
On vole un trône, on prend un peuple en une attrape,
Mais il est de bon goût d'en rire un peu sous cape
Et de cligner de l'oeil du côté des malins.
Etre sa propre dupe! ah! fi donc! Verres pleins,
Poche pleine, et rions ! La France rampe et s'offre;
Soyons un sage à qui Jupiter livre un coffre;
Dépêchons-nous, pillons, régnons vite. ─ Mais quoi!
Le pape nous bénit; czar, sultan, duc et roi
Sont nos cousins; fonder un empire est facile
Il est doux d'être chef d'une race! ─ Imbécile!
Te figures-tu donc que ceci durera?
Prends-tu pour du granit ce décor d'opéra?
Paris dompté! par toi! dans quelle apocalypse
Lit-on que le géant devant le nain s'éclipse?
Crois-tu donc qu'on va voir, gaîment, l'oeil impudent,
Ta fortune cynique écraser sous sa dent
La révolution que nos pères ont faite,
Ainsi qu'une guenon qui croque une noisette?
Ote-toi de l'esprit ce rêve enchanteur. Crois
À Rose Tamisier faisant saigner la croix,
À l'âme de Baroche entrouvrant sa corolle,
Crois à l'honnêteté de Deutz, à ta parole,
C'est bien; mais ne crois pas à ton succès; il ment.
Rose Tamisier, Deutz, Baroche, ton serment,
C'est de l'or, j'en conviens; ton sceptre est de l'argile.
Dieu, qui t'a mis au coche, écrit sur toi: fragile.

29 mai 1853. Jersey.

Book 3, ‘Family Restored’, XI

2008-12-10T09:08:00.000-08:00

Footpaths where the grasses sway,
Shaggy woods, hill, valley floor,
Why this silence, this dismay?
—He who once came comes no more.

—Why is no-one at the glass? The
Flowers absent from your lawn?
House! Where has he gone, your master?
—I don’t know where he has gone.

—Dog, you guard the place. —Why bother?
No-one’s in the house at present.
—Who do you cry for, child? —Father.
— And you, woman? —For the absent.

—Where has he gone? —To a dark vale.
—Tides that groan upon the rocks,
Where have you come from? —The gaol.
—Carrying what? A coffin box.

Sentiers où l'herbe se balance,
Vallons, coteaux, bois chevelus,
Pourquoi ce deuil et ce silence?
—Celui qui venait ne vient plus.

—Pourquoi personne à ta fenêtre,
Et pourquoi ton jardin sans fleurs,
Ô maison? où donc est ton maître?
—Je ne sais pas, il est ailleurs.

—Chien, veille au logis. —Pourquoi faire?
La maison est vide à présent.
—Enfant, qui pleures-tu? —Mon père.
—Femme, qui pleures-tu? —L'absent.

—Où s'en est-il allé? —Dans l'ombre.
—Flots qui gémissez sur l'écueil,
D'où venez-vous? —Du bagne sombre.
—Et qu'apportez-vous? Un cercueil.

1er août 1853. Jersey

Book 3, ‘Family Restored’, X : The Emperor Has Fun

2008-12-09T04:34:00.000-08:00

.....For the obstinate outlawed names
.....France is distant, death is near.
.....Prince, presiding over games,
.....Hunting after theatre dames,
.....Hunting after forest deers,
.....Cinnamon is burned in Rome,
.....Kings hail you one of their own
Today the knell tolls, buzzing Notre-Dame,
..........But tomorrow, the alarm!

.....The most struck are the most refined.
.....Either exile, or African fire!
.....Prince, Compiègne's filled with swankind,
.....Paths through forests and the vines,
.....Venus shines in blue skies higher;
.....The swooning bacchante with bare arm
.....Wears her grape-embroidered crown.—
Today the knell tolls, buzzing Notre-Dame,
..........But tomorrow, the alarm!

.....Convicts build a lighthouse there,
.....Trailing leg-irons by the sea!
.....Hallali! hallali! fanfare!
.....Forests shake as hunt-horns blare!
.....The moon silvers the birch tree;
.....Dogs to the lake! The stag, alarmed,
.....Is lost in the dark basin’s calm.—
Today the knell tolls, buzzing Notre-Dame,
..........But tomorrow, the alarm!

.....Dad is banged-up at Cayenne
.....His kids all starve as he does time
.....Wolf and hyena share the wine;
.....The mitred man and citizen
.....Two gold goblets clink and chime;
.....We see the shining eyes of flame
.....Of fauns within the next-door room—
Today the knell tolls, buzzing Notre-Dame,
..........But tomorrow, the alarm!

.....The dead, on boulevard Montmartre,
.....Roam about, showing their slashed innards
.....Patés from Strasbourg and Chartre,
.....The table stands on sable carpet
.....Beauties drink toasts to the winners
.....Your smiles show yours souls, mesdames
.....And your corsets show your charms
Today the knell tolls, buzzing Notre-Dame,
..........But tomorrow, the alarm!

.....Captives, you die from your fevers.
.....You’re going off to get your rest!
.....In dresden china, porcelain servers
.....We take soup, eat, and receive, as
.....Soft birds, kissing lips carressed;
.....And women laughing, every one
.....Letting in a crazy swarm—
Today the knell tolls, buzzing Notre-Dame,
..........But tomorrow, the alarm!

.....Guyana, that dungeon-furnace, sees
.....Them killed now like back-then.
.....Lie here, happy, take your ease,
.....On this bed like Louis Seize,
.....Now the emperor, now Charles 10;
.....Sleep, to everyone’s acclaim,
.....Your head on the bolster frame—
Today the knell tolls, buzzing Notre-Dame,
..........But tomorrow, the alarm!

.....O woe! A bandit went to slay
.....The future, thoroughly poignarded!
.....Now it is the wedding day,
.....The groom comes in a cabriolet;
.....It’s him! It’s Caesar the well-guarded!
.....People, sing a marriage psalm!
.....France on the Assassin’s arm—
Today the knell tolls, buzzing Notre-Dame,
..........But tomorrow, the alarm!

L’Empereur s’amuse

Pour les bannis opiniâtres,
La France est loin, la tombe est près.
Prince, préside aux jeux folâtres,
Chasse aux femmes dans les théâtres,
Chasse aux chevreuils dans les forêts
Rome te brûle le cinname,
Les rois te disent : mon cousin. -
Sonne aujourd'hui le glas, bourdon de Notre-Dame,
Et demain le tocsin !

Les plus frappés sont les plus dignes.
Ou l'exil ! ou l'Afrique en feu !
Prince, Compiègne est plein de cygnes,
Cours dans les bois, cours dans les vignes,
Vénus rayonne au plafond bleu ;
La bacchante aux bras nus se pâme
Sous sa couronne de raisin. -
Sonne aujourd'hui le glas, bourdon de Notre-Dame,
Et demain le tocsin !

Les forçats bâtissent le phare,
Traînant leurs fers au bord des flots !
Hallali ! hallali ! fanfare !
Le cor sonne, le bois s'effare,
La lune argente les bouleaux ;
A l'eau les chiens ! le cerf qui branle
Se perd dans l'ombre du bassin. -
Sonne aujourd'hui le glas, bourdon de Notre-Dame,
Et demain le tocsin !

Le père est au bagne à Cayenne
Et les enfants meurent de faim.
Le loup verse à boire à l'hyène ;
L'homme à la mitre citoyenne
Trinque en son ciboire d'or fin ;
On voit luire les yeux de flamme
Des faunes dans l'antre voisin. -
Sonne aujourd'hui le glas, bourdon de Notre-Dame,
Et demain le tocsin !

Les morts, au boulevard Montmartre,
Rôdent, montrant leur plaie au coeur.
Pâtés de Strasbourg et de Chartre,
Sous la table, un tapis de martre
Les belles boivent au vainqueur,
Et leur sourire offre leur âme,
Et leur corset offre leur sein. -
Sonne aujourd'hui le glas, bourdon de Notre-Dame,
Et demain le tocsin !

Captifs, expirez dans les fièvres.
Vous allez donc vous reposer !
Dans le vieux saxe et le vieux sèvres
On soupe, on mange, et sur les lèvres
Éclôt le doux oiseau baiser ;
Et, tout en riant, chaque femme
En laisse fuir un fol essaim. -
Sonne aujourd'hui le glas, bourdon de Notre-Dame,
Et demain le tocsin !

La Guyane, cachot fournaise,
Tue aujourd'hui comme jadis.
Couche-toi, joyeux et plein d'aise,
Au lit où coucha Louis seize,
Puis l'empereur, puis Charles dix ;
Endors-toi, pendant qu'on t'acclame,
La tête sur leur traversin. -
Sonne aujourd'hui le glas, bourdon de Notre-Dame,
Et demain le tocsin !

Ô deuil! par un bandit féroce
L'avenir est mort poignardé!
C'est aujourd'hui la grande noce,
Le fiancé monte en carrosse;
C'est lui ! César le bien gardé!
Peuples, chantez l'épithalame!
La France épouse l'assassin. --
Sonne aujourd'hui le glas, bourdon de Notre-Dame,
Et demain le tocsin!

25 janvier 1853

Book 3, ‘Family Restored’, IX : Merry Life

2008-12-08T09:57:00.000-08:00

I
So! thieves, plotters, cheats, fools, you powers-that-be!
Seat yourselves quickly now, eat your fine tea!
.......All sit! Place, first course!
Masters, drink, eat, life (you know) goes so fast.
These beaten-down people, this whole idiot mass,
.......These people are yours!

Sell the state! Cut down forests! Cut purses as well!
Empty the reservoirs, drain every well!
.......The time has arrived.
Take the last sou! Take it, gay, its so easy,
From workers in countrsyide, workers in city!
.......Take! Laugh! Be alive!

Party time! Go on! good! Live it up! Food galore!
The poor person’s family expires on the straw,
.......Door, shutters unbuilt.
The father is shivering; begs in the shadows;
The mother’s no more bread—how grimly that goes,
.......The child has no milk.

II
Millions! millions! Chateaus! Oh this list’s civil!
One day I descended the cellars of Lille
.......Saw that mournful hell.
Such phantoms are there, underground in those chambers,
Pale, bent-double, broken; the rack twists their members
.......With its iron wrist.

Real suffering under these vaults, the air’s stink
The blind grope, and give a consumptive a drink
.......Runnels, mini-rhones;
Still children at twenty, by thirty old, grey,
The living feel death’s cold reach every day.
.......Touching their bones.

No fires ever burn; rain floods the skylight
The underground eye in which evil shines bright
.......On you, workers, keeps
Near the wheel you turn, the wire you spool
Sees maggot that crawl in the livid gleam’s pool :
.......The cell window weeps.

Woe! Man has hot dreams about woman down there.
The father, knowing terrible pain everywhere
.......Still holding to virtue,
Sees his daughter come creeping in sly through the door,
And seeing the bread she is carrying, dares not
.......Ask her: Where were you?

Despair sleeps on sordid old rags there, malign,
There life’s April, elsewhere so warm and so fine,
.......Is like winter’s cold;
The virgin, daylight pink, grows scarlet in dimness
There, horribly wriggling over skeletal thinness
.......All the worms roll;

Shaking there, down beneath the city street’s sewers,
Families, those that living daytime disappears,
.......Group shivering;
There, as I went were medusas all throng,
A little girl with the figure of a crone
.......Told me: I’m eighteen!

There, with no bed, the sad mother, poor soul
Puts her small kids in a low scraped-out hole,
.......Like a bird, dismayed all;
Alas! These dove-countenanced innocents’ doom
Is to find the earth that they lie down in a tomb
.......Instead of a cradle!

Cells of Lille! People die there beneath your stone ceilings!
I saw, I wept tears for my own eyes’ unsealing,
.......Granddad moaning, weary,
The girl letting her hair cover her eyes, all wild,
A statue-like mother feeding her ghost child!
.......O Dante Alighieri!

These are the sorrows left behind by your richness,
Princes! This destitution nourishes your largesse,
.......O conquerors! victors!
Your budget streams on, oozes in great gouts
Down the walls of these caverns,the stones of these vaults,
.......These hearts derelict here.

Beneath this ghastly wheel—we call it tyranny—,
In this vice screwed by that foul genius, ‘Treasury’,
.......From dawn to dusk,
Unrelenting, night, day, all this during our time,
We crush mankind like grapes being pressed into wine
.......And gold leaves the crush.

It’s from this distress, from these pains and smarts,
From this shadow, where, amongst these tarnished hearts,
.......Hope never thrums,
It is from these dark clumps filled with bitter thoughts,
It is from these fathers’ and these mothers’ knots
.......Who twist their arms,

Yes, from this great pile of poverty, terrible,
That weighty millions, glittering, horrible,
.......Sowing gold on the road,
Crawling palace-ward and apotheoses,
They leave, happy monsters at last crowned with roses,
.......And stained with human blood!

III
O paradise! splendours! How masters’ drink flows!
The orchestra laughs, fun reddens windows,
.......The tables filled, bright;
Shadow is under their feet! Doors are schtum
And Virgins, whom hunger forced into whoredom,
.......Weep tears in the night!

You who all share in these ghastly delights,
Paid soldiers, bribed tribunes, Judge-acoyltes,
.......Shameless bishops undone,
Misery trembles under the Louvre where you sup!
It is fever and hunger and death that make up
........All of your fun!

You who all share in these ghastly delights,
Paid soldiers, bribed tribunes, Judge-acoyltes,
.......Bishop-transgressives
Right underneath your Louvre, misery shakes!
It’s fever and hunger and dying that makes
.......Your voluptuousnesses

At Saint-Cloud, plucking the jasmin and daisy,
A great swarm of favourites frolic most gaily
.......Arms naked, mouths wide,
In the feast that amuses in a million ways
Each, smiling beautifully, white teeth ablaze,
.......Devours a child!

What does it matter! laugh! Why all this fuss?
Why be empereur, prelate, or prince or princesse,
.......If not jubilance?
These people who cry, the sad, whom hunger strafes,
They must just be satisfied hearing your laughs
.......And seeing you dance!

What does it matter! Fill coffers, fill pockets.
Sing, glass in hand, Troplong, Sibour and Baroche! Its
.......Time to eat—swank it!
Indulge, now as Hunger claws people so fiercely,
And make, amongst all of this emormous misery,
.......An enormous banquet!

IV
They march against you, people! The barricade sags,
So high yesterday, raised on countless attacks
.......Your face washed with blood,
Carried beneath the wheel, sparkling and wild,
With truncated joys that shine out and that fly,
.......You’ll repave the road!

To Caesar your money, people; and famine’s your lot.
Aren’t you the dumb mutt who is beaten, who’ll trot
.......Behind your master?
The purple for him; rags and burdens for you, then.
People, he gets girls (your daughters included),
.......You get the dishonour!

V
Ah! Someone will speak. Muse History has the right.
Someone will cry out in the dark of the night.
.......Torturer-clowns, laugh-on!
Poor beaten-down France, someone will avenge
You, mother; and we’ll see the word of revenge
.......Leave these deep heaven!

These beggars, worse than the old carnivores
Grinding the poor in their voracious jaws,
.......Pitiless, merciless
Vile ones, you’re heartless but two-faced, false-proud,
Saying:—Humbug! The poet? He’s up in the clouds!—
.......Amen. Also—thunderous.

Joyeuse vie

I
Bien! pillards, intrigants, fourbes, crétins, puissances!
Attablez-vous en hâte autour des jouissances!
Accourez! place à tous!
Maîtres, buvez, mangez, car la vie est rapide.
Tout ce peuple conquis, tout ce peuple stupide,
Tout ce peuple est à vous!

Vendez l'état! coupez les bois! coupez les bourses!
Videz les réservoirs et tarissez les sources!
Les temps sont arrivés.
Prenez le dernier sou! prenez, gais et faciles,
Aux travailleurs des champs, aux travailleurs des villes!
Prenez, riez, vivez!

Bombance! allez! c'est bien! vivez! faites ripaille!
La famille du pauvre expire sur la paille,
Sans porte ni volet.
Le père en frémissant va mendier dans l'ombre;
La mère n'ayant plus de pain, dénûment sombre,
L'enfant n'a plus de lait.

II
Millions ! millions ! châteaux ! liste civile !
Un jour je descendis dans les caves de Lille
Je vis ce morne enfer.
Des fantômes sont là sous terre dans des chambres,
Blêmes, courbés, ployés ; le rachis tord leurs membres
Dans son poignet de fer.

Sous ces voûtes on souffre, et l'air semble un toxique
L'aveugle en tâtonnant donne à boire au phtisique
L'eau coule à longs ruisseaux ;
Presque enfant à vingt ans, déjà vieillard à trente,
Le vivant chaque jour sent la mort pénétrante
S'infiltrer dans ses os.

Jamais de feu ; la pluie inonde la lucarne ;
L'oeil en ces souterrains où le malheur s'acharne
Sur vous, ô travailleurs,
Près du rouet qui tourne et du fil qu'on dévide,
Voit des larves errer dans la lueur livide
Du soupirail en pleurs.

Misère ! l'homme songe en regardant la femme.
Le père, autour de lui sentant l'angoisse infâme
Etreindre la vertu,
Voit sa fille rentrer sinistre sous la porte,
Et n'ose, l'oeil fixé sur le pain qu'elle apporte,
Lui dire : D'où viens-tu ?

Là dort le désespoir sur son haillon sordide ;
Là, l'avril de la vie, ailleurs tiède et splendide,
Ressemble au sombre hiver ;
La vierge, rose au jour, dans l'ombre est violette ;
Là, rampent dans l'horreur la maigreur du squelette,
La nudité du ver ;

Là frissonnent, plus bas que les égouts des rues,
Familles de la vie et du jour disparues,
Des groupes grelottants ;
Là, quand j'entrai, farouche, aux méduses pareille,
Une petite fille à figure vieille
Me dit : J'ai dix-huit ans !

Là, n'ayant pas de lit, la mère malheureuse
Met ses petits enfants dans un trou qu'elle creuse,
Tremblants comme l'oiseau ;
Hélas ! ces innocents aux regards de colombe
Trouvent en arrivant sur la terre une tombe
En place d'un berceau !

Caves de Lille! on meurt sous vos plafonds de pierre!
J'ai vu, vu de ces yeux pleurant sous ma paupière,
Râler l'aïeul flétri,
La fille aux yeux hagards de ses cheveux vêtue,
Et l'enfant spectre au sein de la mère statue!
Ô Dante Alighieri !

C'est de ces douleurs-là que sortent vos richesses,
Princes ! ces dénûments nourrissent vos largesses,
Ô vainqueurs ! conquérants !
Votre budget ruisselle et suinte à larges gouttes
Des murs de ces caveaux, des pierres de ces voûtes,
Du coeur de ces mourants.

Sous ce rouage affreux qu'on nomme tyrannie,
Sous cette vis que meut le fisc, hideux génie,
De l'aube jusqu'au soir,
Sans trêve, nuit et jour, dans le siècle où nous sommes
Ainsi que des raisins on écrase des hommes,
Et l'or sort du pressoir.

C'est de cette détresse et de ces agonies,
De cette ombre, où jamais, dans les âmes ternies,
Espoir, tu ne vibras,
C'est de ces bouges noirs pleins d'angoisses amères,
C'est de ce sombre amas de pères et de mères
Qui se tordent les bras,

Oui, c'est de ce monceau d'indigences terribles
Que les lourds millions, étincelants, horribles,
Semant l'or en chemin,
Rampant vers les palais et les apothéoses,
Sortent, monstres joyeux et couronnés de roses,
Et teints de sang humain !

III
Ô paradis! splendeurs! versez à boire aux maîtres!
L'orchestre rit, la fête empourpre les fenêtres,
La table éclate et luit;
L'ombre est là sous leurs pieds! les portes sont fermées
La prostitution des vierges affamées
Pleure dans cette nuit!

Vous tous qui partagez ces hideuses délices,
Soldats payés, tribuns vendus, juges complices,
Evêques effrontés,
La misère frémit sous ce Louvre où vous êtes!
C'est de fièvre et de faim et de mort que sont faites
Toutes vos voluptés!

A Saint-Cloud, effeuillant jasmins et marguerites,
Quand s'ébat sous les fleurs l'essaim des favorites,
Bras nus et gorge au vent,
Dans le festin qu'égaie un lustre à mille branches,
Chacune, en souriant, dans ses belles dents blanches
Mange un enfant vivant!

Mais qu'importe! riez! Se plaindra-t-on sans cesse?
Serait-on empereur, prélat, prince et princesse,
Pour ne pas s'amuser?
Ce peuple en larmes, triste, et que la faim déchire,
Doit être satisfait puisqu'il vous entend rire
Et qu'il vous voit danser!

Qu'importe! Allons, emplis ton coffre, emplis ta poche.
Chantez, le verre en main, Troplong, Sibour, Baroche!
Ce tableau nous manquait.
Regorgez, quand la faim tient le peuple en sa serre,
Et faites, au -dessus de l'immense misère,
Un immense banquet!

IV
Ils marchent sur toi, peuple! Ô barricade sombre,
Si haute hier, dressant dans les assauts sans nombre
Ton front de sang lavé,
Sous la roue emportée, étincelante et folle,
De leur coupé joyeux qui rayonne et qui vole,
Tu redeviens pavé!

A César ton argent, peuple; à toi la famine.
N'es-tu pas le chien vil qu'on bat et qui chemine
Derrière son seigneur?
A lui la pourpre; à toi la hotte et les guenilles.
Peuple, à lui la beauté de ces femmes, tes filles,
A toi leur déshonneur!

V
Ah! quelqu'un parlera. La muse, c'est l'histoire.
Quelqu'un élèvera la voix dans la nuit noire.
Riez, bourreaux bouffons!
Quelqu'un te vengera, pauvre France abattue,
Ma mère ! et l'on verra la parole qui tue
Sortir des cieux profonds!

Ces gueux, pires brigands que ceux des vieilles races,
Rongeant le pauvre peuple avec leurs dents voraces,
Sans pitié, sans merci,
Vils, n'ayant pas de coeur, mais ayant deux visages,
Disent:—Bah! le poëte! il est dans les nuages!—
Soit. Le tonnerre aussi.

Jersey. 19 janvier 1853.

BOOK 3, 'Family Restored' VIII: Splendours

2008-12-02T04:19:00.000-08:00

I
Now that we’ve finished our present debasements,
We settle ourselves in our unique compartments;
March, drunk with shame, to an august, proud beat.
All these make the line-up of this Court complete,
All (except honour), all (here no good creature is).
Be! Come to life! And send out your foetuses
Your monstrous dwarfs in science-jars of goo;
Old Egypt send crocodiles, send mummies too
Thieves’-dens, supply to us your finest thieves;
Shakespeare send Falstaff, woods, let your wolves leave;
Send us, good Rabelais, hungry Grandgousier;
Hoffman send devils, Veuillot angels our way;
Scapin, send Géronte wrapped up in your sack;
Beaumarchais send Bridoison; and Balzac
Send Vautrin; Dumas, Carchonte; Voltaire, Fréron
(Whom money makes talk, or else makes keep schtum);
Mabile, send the beauties from his winter garden;
Lesage, give us Gil Blas; and Gulliver, send in
All Lilliput, where every fly is an eagle,
Callot send Scaramouche, Scarron Bruscambille.
We need just one straight die for this low den;
Molière, give us Montalembert. That’ll do then.
Dark couples with Horror, and Sin with Sin-Higher
Tacitus, now we’ve the stuff of Empire;
Juvenal, we’ve got enough for a Senate.

II
O Gascon Ducos, Rouher, Auvergne’s son, et
Tu Jews, Fould-Shylock and Sibour-Iscariot
Parieu, Bertrand, you’d both sicken a patriot,
Cloying Bauchart, headsman, sad scourge of heretics,
Baroche, he whose name alone is an emetic,
O solemn-faced lackeys, you majestic turds
Straining your backbones to bend to those curves
Low and high, leaving Daumier very glad of these
Convexities and your equal concavities,
You’ll agree with me, all of you whom I name here,
That God in His Wisdom straight made this monsieur
To reign over France—or perhaps to reign Haiti.
And you lot, created to fatten his party
Philosophers who see roasting shoulders and quail,
And you, bon viveurs in rags, fresh out of gaol,
Behold providential uniqueness—adore
This government fallen through Heaven’s trap-door,
This face-fungus Caesar with one hundred guards
Who holds men and merit in ‘highest regard’,
Who, admirable Prince and good chap too, effects
To make Poissy senator, Clichy prefect.

III
After which, facts just get bent to the theory:
“Down with words! Down with law, freedom and country!
The further we bow, the more that we’ll prosper.
Throw on the fire tribunes, free press, et cetera.
Since ’89 all the nations are boozers.
The framers of discourse, book writers and users
Lose it all; now the poet’s a dangerous loony;
Progress a lie; heaven’s blank; art is empty,
Earth’s dead. And the people? A capering ass!
Might is Right. Let’s bow down. All hail the sword-clash!
Down with Washington—long live Atilla the Hun!”
And some men of spirit believe that’s well done.

Yes they come, those men lacking true heart and true flame
Whose souls are squint-eyed, and whose honour is lame;
Yes, their sun is rising, their saviour’s begot;
All's decreed; it is done; it is said; it is shot.
France is machine-gunned, and swindled, and saved.

The owl Treason’s happy; her eggs are well laid.

IV
Above all, the Void prevails; to scour
Our history, laws and our rights; to devour
Our sons’ future life and our fathers’ old bones,
The beasts of the night creep from under their stones;
Sophists and ruffians tighten their net;
Radetzky is sniffing the muzzle’s gibbet,
Giulay, in tiger pelt, Buol green-faced,
Haynau and Bomba prowl round, mouths agape,
Around humankind and they, pale and enmeshed,
Struggle for justice and for truthfulness;
From Paris to Budapest, Rome to the East
Over our bloody debris crawl these centipedes.
From Paris to Budapest, Rome to Carpathia
These centipedes crawl on our bloody wrecked failure.

V
In Beauzée and Batteux’s dictionary (it’s dense
Containing the gold of their gouty good sense),
The victors decree all the letters remade;
Spirit of man, watch them work as they lay
Over the old ugly words lots of new ones,
Their names. Hypocrisy, eyes down in devotion,
Is called Menjaud, and sells Christ in church;
Shame has been baptised, her name is now worse:
Sibour; Treason? Maupas; Assassination
Is Magnan (a Senator of this great nation);
Cowardice, Hardouin’s the one with that name;
The Lie is called Riancey, over from Rome
Carrying the truth from its deep cavity;
Platitude’s name is Montlaville-Chapuis;
Eugenuous prostitution’s called Princesse;
Ferocity’s Carrelet, and now Baseness
Signs itself Rouher (Delangle’s his clerk).
O Muse, write these names. Do you not want to mark
How venal is Justice: atrocious, low, false?
Begin with Patieu and end up with Lafosse.
I call Saint-Arnaud; Murder pipes up: “I’m here!”
Tying up loose ends, with Mourning and Fear,
The older style calendar remixes its chart,
Saint-Bartholomew becomes Saint Bonaparte.

The people? Admiring, they vote; how suspect
To doubt it! and Paris hears all with respect:
Sibour’s sad sermons, and Troplong’s longeurs.
Napoléons I and III do share a diphthong: there’s
Berger, out minuetting upon the
Montmartre road between Arcole and Lodi.
Spartacus frets in a bath that just smells,
Themistocles gone, Aristides expelled,
Daniel thrown in the lion’s den will-nilly, and
Now let us open our guts to the million!

8 - Splendeurs

I
À présent que c'est fait, dans l'avilissement
Arrangeons-nous chacun notre compartiment;
Marchons d'un air auguste et fier ; la honte est bue.
Que tout à composer cette cour contribue,
Tout, excepté l'honneur, tout, hormis les vertus.
Faites vivre, animez, envoyez vos fœtus
Et vos nains monstrueux, bocaux d'anatomie;
Donne ton crocodile et donne ta momie,
Vieille Egypte ; donnez, tapis-francs, vos filous;
Shakespeare, ton Falstaff ; noires forêts, vos loups;
Donne, ô bon Rabelais, ton Grandgousier qui mange;
Donne ton diable, Hoffmann ; Veuillot, donne ton ange;
Scapin, apporte-nous Géronte dans ton sac;
Beaumarchais, prête-nous Bridoison; que Balzac
Donne Vautrin; Dumas, la Carchonte; Voltaire,
Son Fréron que l'argent fait parler et fait taire;
Mabile, les beautés de son jardin d'hiver;
Lesage, cède-nous Gil Blas ; que Gulliver
Donne tout Lilliput dont l'aigle est une mouche,
Et Scarron Bruscambille et Callot Scaramouche.
Il nous faut un dévot dans ce tripot païen;
Molière, donne-nous Montalembert. C'est bien;
L'ombre à l'horreur s'accouple et le mauvais au pire.
Tacite, nous avons de quoi faire l'empire;
Juvénal, nous avons de quoi faire un sénat.

II
Ô Ducos le gascon, ô Rouher l'auvergnat,
Et vous, juifs, Fould-Shylock, Sibour-Iscariote,
Toi Parieu, toi Bertrand, horreur du patriote,
Bauchart, bourreau douceâtre et proscripteur plaintif,
Baroche, dont le nom n'est plus qu'un vomitif,
Ô valets solennels, ô majestueux fourbes,
Travaillant votre échine à produire des courbes,
Bas, hautains, ravissant les Daumiers enchantés
Par vos convexités et vos concavities,
Convenez avec moi, vous tous qu'ici je nomme,
Que Dieu dans sa sagesse a fait exprès cet home
Pour régner sur la France, ou bien sur Haïti.
Et vous autres, créés pour grossir son parti,
Philosophes gênés de cuissons à l'épaule,
Et vous, viveurs rapés, frais sortis de la geôle,
Saluez l'être unique et providentiel,
Ce gouvernant tombé d'une trappe du ciel,
Ce César moustachu, gardé par cent guérites,
Qui sait apprécier les gens et les mérites,
Et qui, prince admirable et grand homme en effet,
Fait Poissy sénateur et Clichy sous-préfet.

III
Après quoi l'on ajuste au fait la théorie:
« A bas les mots ! à bas loi, liberté, patrie!
Plus on s'aplatira, plus on prospérera.
Jetons au feu tribune et presse et cœtera.
Depuis quatre-vingt-neuf les nations sont ivres.
Les faiseurs de discours et les faiseurs de livres
Perdent tout ; le poète est un fou dangereux;
Le progrès ment, le ciel est vide, l'art est creux,
Le monde est mort. Le peuple ? un âne qui se cabre!
La force, c'est le droit. Courbons-nous. Gloire au sabre!
À bas les Washington! vivent les Attila!»
On a des gens d'esprit pour soutenir cela.
Oui, qu'ils viennent tous ceux qui n'ont ni cœur ni flamme,
Qui boitent de l'honneur et qui louchent de l'âme;
Oui, leur soleil se lève et leur messie est né.
C'est décrété, c'est fait, c'est dit, c'est canonné.
La France est mitraillée, escroquée et sauvée.
Le hibou Trahison pond gaiement sa couvée.

IV
Et partout le néant prévaut ; pour déchirer
Notre histoire, nos lois, nos droits ; pour dévorer
L'avenir de nos fils et les os de nos pères,
Les bêtes de la nuit sortent de leurs repaires;
Sophistes et soudards resserrent leur réseau;
Les Radetzky flairant le gibet du museau,
Les Giulay, poil tigré, les Buol, face verte,
Les Haynau, les Bomba, rôdent, la gueule ouverte,
Autour du genre humain qui, pâle et garrotté,
Lutte pour la justice et pour la vérité;
Et de Paris à Pesth, du Tibre aux monts Carpathes,
Sur nos débris sanglants rampent ces mille-pattes.

V
Du lourd dictionnaire où Beauzée et Batteux
Ont versé les trésors de leur bon sens goutteux,
Il faut, grâce aux vainqueurs, refaire chaque lettre;
Ame de l'homme, ils ont trouvé moyen de mettre
Sur tes vieilles laideurs un tas de mots nouveaux,
Leurs noms. L'hypocrisie aux yeux bas et dévots
A nom Menjaud, et vend Jésus dans sa chapelle;
On a baptisé la honte, elle s'appelle
Sibour ; la trahison, Maupas ; l'assassinat
Sous le nom de Magnan est membre du sénat;
Quant à la lâcheté, c'est Hardouin qu'on la nomme;
Riancey, c'est le mensonge ; il arrive de Rome
Et tient la vérité renfermée en son puits;
La platitude a nom Montlaville-Chapuis;
La prostitution ingénue est princesse;
La férocité c'est Carrelet, la bassesse
Signe Rouher, avec Delangle pour greffier.
Ô muse, inscris ces noms. Veux-tu qualifier
La justice vénale, atroce, abjecte et fausse?
Commence à Patieu pour finir par Lafosse.
J'appelle Saint-Arnaud, le meutre dit : c'est moi.
Et, pour tout compléter par le deuil et l'effroi,
Le vieux calendrier remplace sur sa carte
La Saint-Barthélemy par la Saint-Bonaparte.
Quant au peuple, il admire et vote ; on est suspect
D'en douter, et Paris écoute avec respect
Sibour et ses sermons, Troplong et ses troplongues.
Les deux Napoléon s'unissent en diphtongues,
Et Berger entrelace en un chiffre hardi
Le boulevard Montmartre entre Arcole et Lodi.
Spartacus agonise en un bagne fétide;
On chasse Thémistocle, on expulse Aristide,
On jette Daniel dans la fosse aux lions;
Et maintenant ouvrons le ventre aux millions!

Jersey Novembre 1852

BOOK 3, 'Family Restored' VII: A Good Bourgeois At Home

2008-11-07T12:12:00.000-08:00

“But how happy I am to have been born in China! I have a house to shelter me from the elements, I have enough to eat and drink, I have all the commodities of existence. I have clothes, hats and a multitude of agreeable things; truly I have enjoyed the greatest felicity!” TIEN-KI-CHI, Chinese Letter

Here are the bourgeois: the priests of god Boutique, a
Set more like Chryseis than Cato of Utica,
Valuing most of all rents and share-coupons
Sailing the stock market, holding their harpoons
Honest-enough men, though of the fat sort, yet
Serving Phalaris because of their wallets,
And the Bronze Bull for the Golden Calf’s sake.
They voted. Tomorrow they’ll vote a retake.
And if free writing should come to these figures,
Feet on the fire-dog and smoking their cigars,
Each of these voters will reckon by this light:
“This book is a most shocking thing! By what right
Is it generous, firm, proud—when I am a coward?
Knocking m’sieur Bonaparte just makes me glower.
I think (he does too) it’s beggarly: you say this
But why? Sure! We all know Bonaparte’s faithless
Lawless too, he’s a perjurer, forger, a forcer,
It’s true that his policy’s armed like a corsair
He ordered the suppliant judges away, and
He stole the purse from the Prince of Orleans;
He’s the one biggest rogue earth ever set up
But now that I’ve voted him in—just shut up!
To write against him is to blame me, at root;
To tell me: look, see how the braver ones do it;
A way of informing us free neutral ones
That we have the odour of coward-poltroons.
I do admit that we’re all shackled at wrist.
But do you want stockmarket metldown,? For this
Scares our republic, turns it red to pink;
We need a good end to—well, do anything.
So we found an idiot and made him emperor
It is very simple.—We want no more Terror,
No Romieu’s ghost, No Peasant’s Revolt;
Took refuge from that in this swindling dolt.
But, when you speak ill of this administration
I feel disagreeably sharp indigestion
You mock him—you have every right to, it’s possible:
But it implies things of me, Mr Bourgeois Peaceable:
I made this old rascal consol and emperor,
Out of my fear and self-interest I said ‘h’rrah!’
I say: impertinence! Tch! You’ve avowed this
State of my being sunk deep beneath cowardice,
I am affronted that others are brave today
Other men’s courage fills me with a grave dismay.

Thinkers, when you see this faithless monsieur
As his shirt is torn off by the blood-spattered Law
Avenging our people, those grabbed by the throat,
The oath and the right; you are—and you know it—
Between reigning Sbogar and Géronte who voted;
And your ardent, anarchic pen, undevoted,
Demagogic, impious, caught between one side, this
Crime, and there on the other, this cowardice.

Un Bon Bourgeois dans sa maison

«Mais que je suis donc heureux d'être né en Chine ! Je possède une maison pour m'abriter, j'ai de quoi manger et boire, j'ai toutes les commodités de l'existence, j'ai des habits, des bonnets et une multitude d'agréments ; en vérité, la félicité la plus grande est mon partage!» TIEN-KI-CHI, LETTRÉ CHINOIS.

Il est certains bourgeois, prêtres du dieu Boutique,
Plus voisins de Chrysès que de Caton d'Utique,
Mettant par-dessus tout la rente et le coupon,
Qui, voguant à la Bourse et tenant un harpon,
Honnêtes gens d'ailleurs, mais de la grosse espèce,
Acceptent Phalaris par amour pour leur caisse,
Et le taureau d'airain à cause du veau d'or.
Ils ont voté. Demain ils voteront encor.
Si quelque libre écrit entre leurs mains s'égare,
Les pieds sur les chenets et fumant son cigare,
Chacun de ces votants tout bas raisonne ainsi:
Ce livre est fort choquant. De quel droit celui-ci
Est-il généreux, ferme et fier, quand je suis lâche?
En attaquant monsieur Bonaparte, on me fâche.
Je pense comme lui que c'est un gueux; pourquoi
Le dit-il ? Soit, d'accord, Bonaparte est sans foi
Ni loi ; c'est un parjure, un brigand, un faussaire,
C'est vrai ; sa politique est armée en corsaire
Il a banni jusqu'à des juges suppléants;
Il a coupé leur bourse aux princes d'Orléans
C'est le pire gredin qui soit sur cette terre;
Mais puisque j'ai voté pour lui, l'on doit se taire.
Ecrire contre lui, c'est me blâmer au fond;
C'est me dire : voilà comment les braves font
Et c'est une façon, à nous qui restons neutres,
De nous faire sentir que nous sommes des pleutres.
J'en conviens, nous avons une corde au poignet.
Que voulez-vous? la Bourse allait mal; on craignait
La république rouge, et même un peu la rose
Il fallait bien finir par faire quelque chose

On trouve ce coquin, on le fait empereur;
C'est tout simple. On voulait éviter la terreur,
Le spectre de monsieur Romieu, la jacquerie
On s'est réfugié dans cette escroquerie.
Or, quand on dit du mal de ce gouvernement,
Je me sens chatouillé désagréablement.
Qu'on fouaille avec raison cet homme, c'est possible
Mais c'est m'insinuer à moi, bourgeois paisible
Qui fis ce scélérat empereur ou consul,
Que j'ai dit oui par peur et vivat par calcul.
Je trouve impertinent, parbleu, qu'on me le dise.
M'étant enseveli dans cette couardise,
Il me déplaît qu'on soit intrépide aujourd'hui,
Et je tiens pour affront le courage d'autrui.»

Penseurs, quand vous marquez au front l'homme punique
Qui de la loi sanglante arracha la tunique,
Quand vous vengez le peuple à la gorge saisi,
Le serment et le droit, vous êtes, songez-y,
Entre Sbogar qui règne et Géronte qui vote;
Et votre plume ardente, anarchique, indévote,
Démagogique, impie, attente d'un côté
A ce crime ; de l'autre, à cette lâcheté.

Novembre 1852. Jersey.

BOOK 3, 'Family Restored' VI: Oriental

2008-11-05T09:15:00.000-08:00

When Abd-el-Kedir, in his gaol
Saw the thin-eyed fellow, he
Whom History named (that drôle—
Troplong too) Napoleon Three;—

At his window, leaning easy
Herds of servants in the van
One louche man of the Elysée,—
Another, savage desert man;

He, Sultan, born beneath the palm
Companion of the russet lion,
The untamed hajji, his eyes calm,
Pensive emir, fierce and kind,

Deadly, sombre personage
Spectre pale in white burnous
Who struck, in ecstasy of carnage,
Then dropped in shade upon his knees;

Who, flicking his tent flaps apart,
To pray beside the desert road,
Peaceful, lifting to the stars
Hands still stained with human blood;

Celebrating his swords’ blades,
He, mysterious dreamer, who
Sat on piles of human heads,
To contemplate the sky’s pure blue;

Seeing this traitor's look, deceit,
This low face of obscurest shame
He, pure soldier, pure priest,
Said: “and what is this one’s name?”

Before the vile moustachio-mask
He paused; but then he heard some geezer:
“Look out, emir, pass the axe!
This man—he is Bandit-Caesar!

“Hear the bitter plaints he utters
As his clamour just grows worse,
This man bears the curse of mothers
By all women he is cursed;

“Made them widows; forced their moans
He took France and cut her throat
Now he’s gnawing at her bones.”
So the hajji made salute.

But at bottom in his thoughts
He despised this blood-soaked Cain;
The tiger, with his nostrils taut,
Sniffed the wolf in sheer disdain.

Orientale

Lorsque Abd-el-Kader dans sa geôle
Vit entrer l'homme aux yeux étroits
Que l'histoire appelle—ce drôle, —
Et Troplong - Napoléon trois; -

Qu'il vit venir, de sa croisée,
Suivi du troupeau qui le sert,
L'homme louche de l'Elysée,
Lui, l'homme fauve du désert;

Lui, le sultan né sous les palmes,
Le compagnon des lions roux,
Le hadji farouche aux yeux calmes,
L'émir pensif, féroce et doux;

Lui, sombre et fatal personnage
Qui, spectre pâle au blanc burnous,
Bondissait, ivre de carnage,
Puis tombait dans l'ombre à genoux;

Qui, de sa tente ouvrant les toiles,
Et priant au bord du chemin,
Tranquille, montrait aux étoiles
Ses mains teintes de sang humain;

Qui donnait à boire aux épées,
Et qui, rêveur mystérieux,
Assis sur des têtes coupées,
Contemplait la beauté des cieux;

Voyant ce regard fourbe et traître,
Ce front bas, de honte obscurci,
Lui, le beau soldat, le beau prêtre,
Il dit : Quel est cet homme-ci ?

Devant ce vil masque à moustaches,
Il hésita ; mais on lui dit :
« Regarde, émir, passer les haches !
Cet homme, c'est César bandit.

» Ecoute ces plaintes amères
Et cette clameur qui grandit.
Cet homme est maudit par les mères,
Par les femmes il est maudit ;

» Il les fait veuves, Il les navre
Il prit la France et la tua,
Il ronge à présent son cadavre. »
Alors le hadji salua.

Mais au fond toutes ses pensées
Méprisaient le sanglant gredin
Le tigre aux narines froncées
Flairait ce loup avec dédain.

20 novembre. Jersey

BOOK 3, 'Family Restored' V: Seraglio Quarrels

2008-10-31T08:53:00.000-07:00

Sky! After splendours you shone forth before,
Holy Liberty; now after all your great wars,
.........Huge razzmatazz it was;
After Marengo, still bright on the chart
Which would have unleashed the first Bonaparte
.........On a stunned Tacitus;

After these Messidors, Prarials, Frimaires, and
After such prejudice, Hydras, chimeras,
.........They'll never plummet;
After the snapped sceptre, Bastille in ashes,
Thrones set on fire; after historic clashes
.........Upon all these summits;

After these giants, and all these colossi
Hounding, in God's teeth, a wild-dog posse
.........God flamed his ire on them!
After your ocean, Republic of France,
Where our fathers saw ’93 rolling past
.........Like the Leviathan.

After Danton, Saint-Just, Mirabeau—these men
These Titans—now France of which we're citizen
.........Considers what’s here to come!
Infinite-small, the monstrous, ferocious:
In each drop of water, the battles of Virus
.........Against the Bacterium!

Shame! France, today, here’s your great affair:
To know which one (Maupas, Morny) you prefer,
.........Up there, in the palace.
They both preserved order and saved our fam-uh-lees;
Who will win the day? One’s loved by the girlies
.........The other by valets.

5 - Querelles du serial

Ciel! après tes splendeurs qui rayonnaient naguère,
Liberté sainte; après toutes ces grandes guerres,
………Tourbillon inouï;
Après ce Marengo qui brille sur la carte,
Et qui ferait lâcher le premier Bonaparte
………A Tacite ébloui;

Après ces messidors, ces prairials, ces frimaires,
Et tant de préjugés, d'hydres et de chimères,
………Terrassés à jamais;
Après le sceptre en cendre et la Bastille en poudre,
Le trône en flamme; après tous ces grands coups de foudre
………Sur tous ces grands sommets;

Après tous ces géants, après tous ces colosses,
S'acharnant, malgré Dieu, comme d'ardents molosses,
………Quand Dieu disait: va-t'en!
Après ton océan, République Française,
Où nos pères ont vu passer Quatre-vingt-treize
………Comme Léviathan;

Après Danton, Saint-Just et Mirabeau, ces hommes,
Ces titans—aujourd'hui, cette France où nous sommes!
………Contemple l'embryon!
L'infiniment petit, monstrueux et féroce!
Et, dans la goutte d'eau, les guerres du volvoce
………Contre le vibrion!

Honte! France, aujourd'hui, voici ta grande affaire:
Savoir si c'est Maupas ou Morny qu'on préfère,
………Là-haut, dans le palais;
Tous deux ont sauvé l'ordre et sauvé les familles;
Lequel l'emportera ? l'un a pour lui les filles,
………Et l'autre, les valets.

Bruxelles Janvier 1852

BOOK 3, 'Family Restored' 4

2008-10-24T10:39:00.000-07:00

And so the most abject, the vile, feebly thin—these
Will rule us? Like there’s any lack of true princes
With sceptres of gold to insult the blue sky
To be kings and wrongdoers by God’s grace on High!
What! A beggar like him, with titles beplastered,
To spend all that splendour on his giant bastards,
His unwanted children, the remnants of appetite,
Nameless by theft, and whose birth’s but a crappy right,
Cunning Bohemians moulded by arrogance,
Break-ins who’ll sneak in the bloodline of Bragance,
Join the royal houses of Austria or d’Est,
Thanks to that legal lie: is pater est.
He’ll cry: I am Bourbon, or: I’m Bonaparte
Cynically crush the map with bony grasp
Saying ‘it’s mine! I win all at a stroke!’
Thanks to those brave people, big-hearted folk
Who render to Curtius, this king of waxwork!
And when I say: ‘poser!’ it just echoes back: sir!
What! this royal clod, this crown-wearing pickpocket
Who, in a chain-ball with an ornate pin-lock, is
Sent to the depths of a prison-hulk’s hold.
This mock-silver highness, this Prince of fool’s-gold,
Sets himself up before France, foul, bloodshed-y,
Acts like an emperor, to convey ‘majesty’
He rolls his handlebar ’tasche and caresses it
It shields his face from any who’d mess with it
Without it in Saint Cloud he’d soon disappear
Get chucked in the gutter to dirty the sewer.

Peace, say a hundred fools! Finished! All of it!
No God but 3%, Mandrin’s His Prophet.
He reigns! We have voted. It’s vox populi—
I understand: Shame is now fait accompli.
But then, who did vote? Who counted them all up?
Just who got a look at this nocturnal ballot?
And where was the law in this insolent turn?
And where was the nation? Where had freedom gone?
They voted!
…………….....A fearful herd led to their grazing
By sacristan and by the village policeman,
You who, terrified, set your thoughts on your foods
And eat up your houses, your orchards, your woods,
Your crops of alfalfa, your apples and cider,
Each dawn stretching both your jaws wide as the hydra;
Brave people: you really believe in your hay,
Religion gets stuffed up your ‘proprietay’
Souls ‘touched’ by silver that gold makes devout
Cynical mayors training peasants to vote
Wardens dead-eyed, flatfaced curates—uncalm—as
They shout from their lecterns: Dæmonem laudamus;
Fools who inflame you like fire does dry wood;
Merchants whose weights-and-scales turn out no good;
Crook-backed good-ole-boys, statesmen who owlishly
Give to the world (before fraud and conspiracy)
Deadly tribunes and a life-threatening press:
Fatheads, these timid-souls—a plague, no less—
They cry, though themselves immune from the contagion;
Voltaireans, hedonists, this fervent legion
Sainted bons-vivants, who throw in the same pot
God, Orgy and Mass—and, pell-mell, mix the lot!’
With heaven’s defence and the same style as Goton;
Good backs, as you bend yourself down, love the baton;
Contemplative smugs from the Austrian gibbets
Stock-marketeers as much fibbed-to as fibbers
Invalids, lions turned lapdogs, naïve foöls
Who think that this man is their saviour: you all
Stand astonished—you’re like those sheep of Panurge—
Stunned by the miracles of Cartouche Thamaturge;
Black marks on stamped paper, kale-planters too,
You understand, don’t you, what France is—it’s you,
You know we’re the people, and that we never got
The rights we’ve now given this man, you dumb lot?

These ‘rights’ (understand it, you sheepdogs of Maupas)
Are what France and all its folk never amassed.
Truth, high above, won’t turn ashen or fail.
Freedom’s no rag to be put up for sale,
Tossed on the heap, flogged off in a pawn-shop.
Whilst people are crippled by tyranny’s man-trap,
Inalienable Right will always stay faithful,
It builds up each citizen into a citadel;
Glory is won in defying this coward,
The least of the people becomes the most forward.
So, seek your dull happiness, o you flat creatures
Live in the mire and the rot and the reek there,
Worship this turd under his brocade dais,
Whilst honest men back off and tell him: no dice.
I will not follow the downfall of others
Honour cedes nothing. You’ve no right to smother
My freedom, my good, my blue sky, my heart’s love;
None have that right—not the blind skies above.
Though there may be millions of slaves, I am free.
So says Cato. The Tiber—the Seine—nobody
Can drown there so long as just one man stands tall.
The blood of our ancestors flares, set to boil,
Virtue, and Pride, Justice too, History
The whole nation; its every last drop of glory
Lives on in the last face refusing abasement.
Just one temple pillar can hold the whole place up;
One Frenchman is France; one Roman holds Rome,
And the breaker of many men falls before one.

IV
Ainsi les plus abjects, les plus vils, les plus minces
Vont régner! ce n'était pas assez des vrais princes
Qui de leur sceptre d'or insultent le ciel bleu,
Et sont rois et méchants par la grâce de Dieu!
Quoi! tel gueux qui, pourvu d'un titre en bonne forme,
A pour toute splendeur sa bâtardise énorme,
Tel enfant du hasard, rebut des échafauds,
Dont le nom fut un vol et la naissance un faux,
Tel bohème pétri de ruse et d'arrogance,
Tel intrus entrera dans le sang de Bragance,
Dans la maison d'Autriche ou dans la maison d'Est,
Grâce à la fiction légale is pater est,
Criera: je suis Bourbon, ou: je suis Bonaparte,
Mettra cyniquement ses deux poings sur la carte,
Et dira: c'est à moi! je suis le grand vainqueur!
Sans que les braves gens, sans que les gens de coeur
Rendent à Curtius ce monarque de cire!
Et, quand je dis: faquin! l'écho répondra: sire!
Quoi! ce royal croquant, ce maraud couronné,
Qui, d'un boulet de quatre à la cheville orné,
Devrait dans un ponton pourrir à fond de cale,
Cette altesse en ruolz, ce prince en chrysocale,
Se fait devant la France, horrible, ensanglanté,
Donner de l'empereur et de la majesté,
Il trousse sa moustache en croc et la caresse,
Sans que sous les soufflets sa face disparaisse,
Sans que, d'un coup de pied l'arrachant à Saint-Cloud,
On le jette au ruisseau, dût-on salir l'égout!

—Paix! disent cent crétins. C'est fini. Chose faite.
Le Trois pour cent est Dieu, Mandrin est son prophète.
Il règne. Nous avons voté ! Vox populi. -
Oui, je comprends, l'opprobre est un fait accompli.
Mais qui donc a voté ? Mais qui donc tenait l'urne ?
Mais qui donc a vu clair dans ce scrutin nocturne ?
Où donc était la loi dans ce tour effronté ?
Où donc la nation ? Où donc la liberté ?
Ils ont voté!

......................Troupeau que la peur mène paître
Entre le sacristain et le garde champêtre
Vous qui, pleins de terreur. voyez, pour vous manger,
Pour manger vos maisons, vos bois, votre verger,
Vos meules de luzerne et vos pommes à cidre,
S'ouvrir tous les matins les mâchoires d'une hydre
Braves gens, qui croyez en vos foins, et mettez
De la religion dans vos propriétés;
Âmes que l'argent touche et que l'or fait dévotes
Maires narquois, traînant vos paysans aux votes;
Marguilliers aux regards vitreux ; curés camus
Hurlant à vos lutrins: Dæmonem laudamus;
Sots, qui vous courroucez comme flambe une bûche;
Marchands dont la balance incorrecte trébuche;
Vieux bonshommes crochus, hiboux hommes d'état,
Qui déclarez, devant la fraude et l'attentat,
La tribune fatale et la presse funeste;
Fats, qui, tout effrayés de l'esprit, cette peste,
Criez, quoique à l'abri de la contagion;
Voltairiens, viveurs, fervente légion,
Saints gaillards, qui jetez dans la même gamelle
Dieu, l'orgie et la messe, et prenez pêle-mêle
La défense du ciel et la taille à Goton;
Bons dos, qui vous courbez, adorant le bâton;
Contemplateurs béats des gibets de l'Autriche
Gens de bourse effarés, qui trichez et qu'on triche;
Invalides, lions transformés en toutous;
Niais, pour qui cet homme est un sauveur; vous tous
Qui vous ébahissez, bestiaux de Panurge,
Aux miracles que fait Cartouche thaumaturge;
Noircisseurs de papier timbré, planteurs de choux,
Est-ce que vous croyez que la France, c'est vous,
Que vous êtes le peuple, et que jamais vous eûtes
Le droit de nous donner un maître, ô tas de brutes?
Ce droit, sachez-le bien, chiens du berger Maupas,
Et la France et le peuple eux-mêmes ne l'ont pas.
L'altière Vérité jamais ne tombe en cendre.
La Liberté n'est pas une guenille à vendre,
Jetée au tas, pendue au clou chez un fripier.
Quand un peuple se laisse au piège estropier,
Le droit sacré, toujours à soi-même fidèle,
Dans chaque citoyen trouve une citadelle;
On s'illustre en bravant un lâche conquérant,
Et le moindre du peuple en devient le plus grand.
Donc, trouvez du bonheur, ô plates créatures,
A vivre dans la fange et dans les pourritures,
Adorez ce fumier sous ce dais de brocart,
L'honnête homme recule et s'accoude à l'écart.
Dans la chute d'autrui je ne veux pas descendre.
L'honneur n'abdique point. Nul n'a droit de me prendre
Ma liberté, mon bien, mon ciel bleu, mon amour.
Tout l'univers aveugle est sans droit sur le jour.
Fût-on cent millions d'esclaves, je suis libre.
Ainsi parle Caton. Sur la Seine ou le Tibre,
Personne n'est tombé tant qu'un seul est debout.
Le vieux sang des aïeux qui s'indigne et qui bout,
La vertu, la fierté, la justice, l'histoire,
Toute une nation avec toute sa gloire
Vit dans le dernier front qui ne veut pas plier.
Pour soutenir le temple il suffit d'un pilier;
Un français, c'est la France; un romain contient Rome,
Et ce qui brise un peuple avorte aux pieds d'un homme.

4 mai 1853. Jersey

BOOK 3, 'Family Restored' 3: Fable or History?

2008-09-29T06:19:00.000-07:00

One day, hunger-thin, royally empty inside, a
Monkey got dressed in the skin of a tiger.
(A vicious old tiger, he had been atrocious,
Asserted his right to be the most ferocious.)
He ground all his teeth and he cried out “that’s right!
I’m woodland’s great victor, the dark king of night!”
He lurked, forest brigand, behind the thorn bushes
And piled up his horrors: rapine, savage rushes,
Devoured passers-by, scorched forest to veldt,
Did all of the things you'd expect of his pelt.
He lived in a dark den surrounded by carnage
And everyone, seeing his skin, guessed his personage.
So he cried out, with great roars and deep moans:
“Behold! For my cavern is filled up with bones;
Retreat ye before me and tremble! Go, fly! Grr!.
Shudder! All marvel at me! I’m a tiger!”
The beasts did all marvel; they ran off in fright.
But then came a gladiator: held him tight
And stripped off his skin just like pulling long-johns free
Left him all nude, saying: ‘you’re just a monkey!’

3 - Fable ou histoire
Un jour, maigre et sentant un royal appétit,
Un singe d'une peau de tigre se vêtit.
Le tigre avait été méchant, lui, fut atroce.
Il avait endossé le droit d'être féroce.
Il se mit à grincer des dents, criant: «Je suis
Le vainqueur des halliers, le roi sombre des nuits!»
Il s'embusqua, brigand des bois, dans les épines;
Il entassa l'horreur, le meurtre, les rapines,
Egorgea les passants, dévasta la forêt,
Fit tout ce qu'avait fait la peau qui le couvrait.
Il vivait dans un antre, entouré de carnage.
Chacun, voyant la peau, croyait au personnage.
Il s'écriait, poussant d'affreux rugissements:
Regardez, ma caverne est pleine d'ossements;
Devant moi tout recule et frémit, tout émigre,
Tout tremble; admirez-moi, voyez, je suis un tigre!
Les bêtes l'admiraient, et fuyaient à grands pas.
Un belluaire vint, le saisit dans ses bras,
Déchira cette peau comme on déchire un linge,
Mit à nu ce vainqueur, et dit: «Tu n'es qu'un singe!»

Jersey, Septembre 1852

BOOK 3, 'Family Restored' 2: The Man Laughed

2008-09-17T09:19:00.002-07:00

Mr V. Hugo has just published in Brussels a book entitled Napoleon the Little that contains the most odious calumnies directed against the Prince-President. We hear that, one day last week, a functionary took a copy of this libel to Saint-Cloud. When Louis Napoleon saw it he took it, examined it for a moment with a scornful smile on his lips; then, addressing himself to his entourage, said: “Look at this, gentlemen: here’s Napoleon the Little by Hugo the Huge.” [JOURNAUX ÉLYSÉENS, AUGUST 1852]

Ah! you’ll howl, fool, at the end of your time!
Once more, out of breath from your execrable crime,
In your miserable triumph (so dismal, so now)
I grasp you—I slap up a sign on your brow;
And here comes the crowd quick to give you a roast.
You're knocked as Chastisement hammers its post
As neck-irons compel you to tilt up your chin
As your shirt loses buttons, flying off with a ping!
As History beside me uncovers your shoulder,
You say “I feel nothing!” and mock us (how drôle y’are!)
Laugh at my name; you’re all frothy; you're joking;
But my red-hot poker sets your flesh a-smoking.

II: L'Homme A Ri

« M. Victor Hugo vient de publier à Bruxelles un livre qui a pour titre: Napoléon le Petit, et qui renferme les calomnies les plus odieuses contre le prince-président.
» On raconte qu'un des jours de la semaine dernière un fonctionnaire apporte ce libellé à Saint-Cloud. Lorsque Louis-Napoléon le vit, il le prit, l'examina un instant avec le sourire du mépris sur les lèvres, puis s'adressant aux personnes qui l'entouraient, il dit, en leur montrant le pamphlet: « Voyez, messieurs, voici Napoléon le Petit, par Victor Hugo le Grand. » (JOURNAUX ÉLYSÉENS, AOUT 1852.)

Ah ! tu finiras bien par hurler, misérable!
Encor tout haletant de ton crime exécrable,
Dans ton triomphe abject, si lugubre et si prompt,
Je t'ai saisi. J'ai mis l'écriteau sur ton front;
Et maintenant la foule accourt, et te bafoue.
Toi, tandis qu'au poteau le châtiment te cloue,
Que le carcan te force à lever le menton,
Tandis que, de ta veste arrachant le bouton,
L'histoire à mes côtés met à nu ton épaule,
Tu dis: je ne sens rien ! et tu nous railles, drôle!
Ton rire sur mon nom gaîment vient écumer;
Mais je tiens le fer rouge et vois ta chair fumer.

Jersey. Août 1852.