Translating Hugo

Book 4, ‘Religion Glorified’, X: Dawn

2010-07-28T13:13:00.000-07:00

The dark plain is trembling with an immense gleam.
Pythagoras, Epicurus, Hesiod's time
For thought; the hour when, having spent the whole night,
Watching the dark blue, the pure stellar light,
Awestruck Chaldean shepherds settled to sleep.
Down there, the waterfall's thousand fluid pleats,
Shining in shadows, are a satin cloak spread;
The gloomy horizon sees Day lift her head --
A laughing pink visage with teeth white as pearls.
The sleepy cow moos; bullfinches, blackbirds
Whistle, jolly quarrellers; and in the wood
A confusion of up-waking voices is heard;
Over the bourées, the shadow releases
The sun-dancing sheep and their brightly lit fleeces;
And the sleepy young girl (how black her fresh eyes are!)
Her white elbows poking from out of her peignoire,
Gropes for her slipper with one naked foot.

Praise be to God! Though night’s disrepute
Has shaken the mountain’s rosebushes and broom,
Superb, tranquil nature now makes them re-bloom;
The nest is awoken; Dawn’s usual hour’s nigh,
A field lifts a feather of smoke to the sky
Gold arrows of light pierce the thick forest break ;
And rather than stopping the sun, we will make
The souls of Baroche and Troplong, those clods!
Sensitive to honour and ardent for good !

X; Aube

Un immense frisson émeut la plaine obscure.
C'est l'heure où Pythagore, Hésiode, Epicure,
Songeaient ; c'est l'heure où, las d'avoir, toute la nuit,
Contemplé l'azur sombre et l'étoile qui luit,
Pleins d'horreur, s'endormaient les pâtres de Chaldée.
Là-bas, la chute d'eau, de mille plis ridée,
Brille, comme dans l'ombre un manteau de satin
Sur l'horizon lugubre apparaît le matin,
Face rose qui rit avec des dents de perles
Le boeuf rêve et mugit, les bouvreuils et les merles
Et les geais querelleurs sifflent, et dans les bois
On entend s'éveiller confusément les voix;
Les moutons hors de l'ombre, à travers les bourrées,
Font bondir au soleil leurs toisons éclairées;
Et la jeune dormeuse, entrouvrant son oeil noir,
Fraîche, et ses coudes blancs sortis hors du peignoir,
Cherche de son pied nu sa pantoufle chinoise.

Louange à Dieu ! toujours, après la nuit sournoise,
Agitant sur les monts la rose et le genêt,
La nature superbe et tranquille renaît;
L'aube éveille le nid à l'heure accoutumée,
Le chaume dresse au vent sa plume de fumée,
Le rayon, flèche d'or, perce l'âpre forêt;
Et plutôt qu'arrêter le soleil, on ferait
Sensibles à l'honneur et pour le bien fougueuses
Les âmes de Baroche et de Troplong, ces gueuses!

28 avril 1853. Jersey.

Book 4, ‘Religion Glorified’, IX

2010-07-05T09:12:00.000-07:00

The alive are those who are fighting; are those
In whose heart and face true commitment glows,
Those whose great destiny helps climb the peak
Those who sublimely and thoughtfully seek,
Seeing unceasing by night and day
Either great toil or great love in their way.
The prophet, bent low, holy, under the arch
The worker, the shepherd, craftsman, patriarch.
All the good hearted, days filled to the brim,
These live, Lord! The others? I’m sorry for them.
Because they are drunk on the void of their boredom
Because mere existence, not life, is their burden
Useless and scattered, dragging and sinking
The huge sombre pressure of being without thinking.
Their name is Vulgus, the Plebs, Dirt, the Crowd.
They murmur, applaud and run, whistle aloud,
Clap, bang their feet, yawn, yes-and-no all's the same
They are faceless always; they are never named;
A herd, coming-going, judge, let-off, mock-serious
Broken—as ready for Marat as Tiberius
Now sad—now happy—clothes gilded, arms bare
Pell-mell—and all pushed into unmarked graves there.
They’re the cold passers-by, no goal, age or thrust
The lowest of humankind, crumbling to dust
Those we don’t know—how many? We can’t say,
They've lost all speech, and will, losing their way,
Dark shadows lengthen around them and blight
Theirs is no noon but a lengthening twilight
Because, with their random shouts, outcries, disorder
They wander too close to Night’s sinister border.

What’s not to like! Working the dull career grind
With no dream to follow, no bereavement behind,
What? to march on unsure when it is over!
To laugh with Jupiter not believing in Jehovah!
To regard with contempt a star, flower or girl!
Desiring the body, never searching for soul!
Vain efforts towards vainer goals up ahead
Blanking what’s over you! Lord, forgetting the dead!
Oh no, I’m not these! Men of stature, expense
Fierce, powerful, hidden in their shameful dens
I flee them, and fear their detestable ways
And I would rather, o you ants of the cities
You dirt, mob, dead hearts, race dethroned, you wrong,
Be a tree in a forest than a soul in your throng!

IX

Ceux qui vivent, ce sont ceux qui luttent; ce sont
Ceux dont un dessein ferme emplit l'âme et le front,
Ceux qui d'un haut destin gravissent l'âpre cime,
Ceux qui marchent pensifs, épris d'un but sublime,
Ayant devant les yeux sans cesse, nuit et jour,
Ou quelque saint labeur ou quelque grand amour.
C'est le prophète saint prosterné devant l'arche,
C'est le travailleur, pâtre, ouvrier, patriarche;
Ceux dont le cœur est bon, ceux dont les jours sont pleins
Ceux-là vivent, Seigneur ! les autres, je les plains.
Car de son vague ennui le néant les enivre,
Car le plus lourd fardeau, c'est d'exister sans vivre.
Inutiles, épars, ils traînent ici-bas
Le sombre accablement d'être en ne pensant pas.
Ils s'appellent vulgus, plebs, la tourbe, la foule.
Ils sont ce qui murmure, applaudit, siffle, coule,
Bat des mains, foule aux pieds, bâille, dit oui, dit non,
N'a jamais de figure et n'a jamais de nom;
Troupeau qui va, revient, juge, absout, délibère,
Détruit, prêt à Marat comme prêt à Tibère,
Foule triste, joyeuse, habits dorés, bras nus,
Pêle-mêle, et poussée aux gouffres inconnus.
Ils sont les passants froids, sans but, sans nœud, sans âge;
Le bas du genre humain qui s'écroule en nuage;
Ceux qu'on ne connaît pas, ceux qu'on ne compte pas,
Ceux qui perdent les mots, les volontés, les pas.
L'ombre obscure autour d'eux se prolonge et recule ;
Ils n'ont du plein midi qu'un lointain crépuscule,
Car, jetant au hasard les cris, les voix, le bruit,
Ils errent près du bord sinistre de la nuit.

Quoi, ne point aimer ! suivre une morne carrière
Sans un songe en avant, sans un deuil en arrière!
Quoi ! marcher devant soi sans savoir où l'on va!
Rire de Jupiter sans croire à Jéhova!
Regarder sans respect l'astre, la fleur, la femme!
Toujours vouloir le corps, ne jamais chercher l'âme!
Pour de vains résultats faire de vains efforts !
N'attendre rien d'en haut! ciel! oublier les morts!
Oh non, je ne suis point de ceux-là! grands, prospères,
Fiers, puissants, ou cachés dans d'immondes repaires,
Je les fuis, et je crains leurs sentiers détestés;
Et j'aimerais mieux être, ô fourmis des cités,
Tourbe, foule, hommes faux, cœurs morts, races déchues
Un arbre dans les bois qu'une âme en vos cohues!
Paris. 31 décembre l848

Book 4, ‘Religion Glorified’, VIII: Already named

2010-06-29T04:36:00.000-07:00

Back I come, despite all! My verse can’t keep away,
I return to this miserable fellow, alas!
Where Mathieu Mole, amongst indignant shades,
Chats with Boissy d' Anglas.

Sacred Law! Justice! On which all Power depends,
Guardian of Right—the whole order of man!
For twenty years this fellow earned his stipends
Lending you a hand,

Now that he sees you in blood on the floor
Arms thrown up, bruised by the heels of the soldiers,
He turns away, saying: who’s this woman?—Law?
I no longer know her!

The old parties had him fulfil that commission!
They needed a man, they got a mannequin.
They needed a Cato for their high position,
Instead they got Pasquin.

Disgrace! He degraded the Assembly at whim
Flexible, rude, a valet's attributes,
His gibes stamped on eloquence’s noble wing
With hobnailed boots.

When you have no beliefs you will do any dare.
Meet Monk or Cromwell outside Temple-Bar!
The lowest abjection! To laugh with Voltaire,
And vote for Escobar!

He knows to suck-up to the Right—bite the Left—,
A puppet, an unknowing Crime-pimp (poor thing).
Half opening the door to the henchmen of Theft
As they pop by one morning.

In order to keep his stuff dry in the flood,
Save his job and his booty, get his salary paid,
Keep his rags of ermine and his nice judge’s hood
With its triple gold braid,

He’s done all they asked him, this collaborator
But the chiefs were all passing the coal in his name;
Deigned not to turn this coward into a traitor;
Saying: why bother to defame?

This regime sells mud by cubic-foot chunks; he
Can say at the least that’s he’s not recusant,
This loutish exploiter of kings, Danube-flunky,
Foul gruff sycophant.

Offers brigands his service once Law’s executed;
For him to push off we’d need all Paris there,
To tell him: too old to have been prostituted,
Look at your grey hair!

Today even his own clique don’t want to know him
They see the taint on his infamous name,
Last scraps of his public decency going
As his last oath’s declaimed.

Imagine, one night, at the crossroads, alone
Raking the dirt up in search of some secret
A tramp found his soul by the wall’s cornerstone—
He’d not want to keep it!

VIII: Déjà nommé

Malgré moi je reviens, et mes vers s'y résignent,
A cet homme qui fut si misérable, hélas!
Et dont Mathieu Molé, chez les morts qui s'indignent,
Parle à Boissy d'Anglas.

Ô loi sainte ! Justice ! où tout pouvoir s'étaie,
Gardienne de tout droit et de tout ordre humain !
Cet homme qui, vingt ans, pour recevoir sa paie,
T'avait tendu la main,

Quand il te vit sanglante et livrée à l'infâme,
Levant tes bras, meurtrie aux talons des soldats,
Tourna la tête et dit : qu'est-ce que cette femme ?
Je ne la connais pas !

Les vieux partis avaient mis au fauteuil ce juste !
Ayant besoin d'un homme on prit un mannequin.
Il eût fallu Caton sur cette chaise auguste,
On y jucha Pasquin.

Opprobre! Il dégradait à plaisir l'Assemblée ;
Souple, insolent, semblable aux valets familiers,
Ses gros lazzis marchaient sur l'éloquence ailée
Avec leurs gros souliers.

Quand on ne croit à rien, on est prêt à tout faire.
Il eût reçu Cromwell ou Monk dans Temple-Bar.
Suprême abjection! riant avec Voltaire,
Votant pour Escobar!

Ne sachant que lécher à droite et mordre à gauche,
Aidant, à son insu, le crime ; vil pantin,
Il entr'ouvrait la porte aux sbires en débauche
Qui vinrent un matin.

Si l'on avait voulu, pour sauver du déluge,
Certes, son traitement, sa place, son trésor,
Et sa loque d'hermine et son bonnet de juge
Au triple galon d'or,

Il eût été complice, il eût rempli sa tâche ;
Mais les chefs sur son nom passèrent le charbon ;
Ils n'ont pas daigné faire un traître avec ce lâche ;
Ils ont dit : à quoi bon?

Sous ce règne où l'on vend de la fange au pied cube,
Du moins cet homme a-t-il à jamais disparu,
Rustre exploiteur des rois, courtisan du Danube,
Hideux flatteur bourru!

Il s'offrait aux brigands après la loi tuée ;
Et pour qu'il lâchât prise, aux yeux de tout Paris,
Il fallût qu'on lui dît: vieille prostituée,
Vois donc tes cheveux gris!

Aujourd'hui méprisé, même de cette clique,
On voit pendre la honte à son nom infamant,
Et le dernier lambeau de la pudeur publique
A son dernier serment.

Si par hasard, la nuit, dans les carrefours mornes,
Fouillant du croc l'ordure où dort plus d'un secret,
Un chiffonnier trouvait cette âme au coin des bornes,
Il la dédaignerait!

Jersey, Décembre, 1852

Book 4, ‘Religion Glorified’, VII: Another

2010-06-23T00:57:00.000-07:00

This sharp canting liar’s a son of Javotte.
The Devil’s,—the day God allowed him to make,
From some Ravaillac and a bit of Nonotte
This self-satisfied snake.

When young he was homeless, and watched, from the lurch,
The lantern-shaped-hat-wearing deacons go by;
Vidocq chanced upon him at prayer in a church,
And, seeing his squint, made him into a spy.

In those days this tramp in his attic lay dreaming,
And knowing himself heartless, soulless (not nice)
Thought to print up a broadsheet of his scheming
In the service of Jesus Christ.

So: armed with an aspergillum he let rip
Against Jacobins, modern times, and—hard—sin.
And since he was the police he made himself up
As a Jesuit—and a Saint, into the bargain.

Sold the eucharist (one thousand francs every month),
More vile than assassins and lower than thieves,
He got rich. Brought the sacristy’s sacred funk
To the police’s favourite dives.

He prospers!—slags-off, preaches, fanning his tail;
If not a holy man he could have been a squaddie;
When he wants to wash he rolls in stinky mud,
Seeing others run off, he says: ‘they’re scared of me!’

Here it is!—His frantic newspaper! Tip-top!
Written by gangsters and loved by the pious,
He’s cutting fake keys at the back of the shop
For the door to paradise.

His posters (‘See Miracles Now!) are pure kitch—
His articles of faith are all Absurdity.
A hideous pharisee, feasts with the rich
And tells the poor: friend, you can come fast with me.

In public he’s ‘preacher’—in private he tucks-in;
He sings “ten-green-bottles” after “Alleluia”,
Says the Lord's Prayer, and then tickles Simone’s chin…
That’s how such ‘saints’ try to fool you!

Who expectorated psalms after his drinking,
Contritely sold their pious old bric-a-brac,
And swapped between, depending who was listening,
Piron’s filthy poems for quatrains by Pibrac!

Though they horrified virtue, genius, glory
Such horrors charmed quite a few naive galoots,
They lived quiet enough in their own ignominy,
Plain Jesuits—and triple villains to boot.

Un autre

Ce Zoïle cagot naquit d'une Javotte.
Le diable, - ce jour-là Dieu permit qu'il créât, -
D'un peu de Ravaillac et d'un de Nonotte
Composa ce gredin béat.

Tout jeune, il contemplait, sans gîte et sans valise,
Les sous-diacres coiffés d'un feutre en lampion
Vidocq le rencontra priant dans une église,
Et, l'ayant vu loucher, en fit un espion.

Alors ce va-nu-pieds songea dans sa mansarde,
Et se voyant sans coeur, sans style, sans esprit,
Imagina de mettre une feuille poissarde
Au service de Jésus-Christ.

Armé d'un goupillon, il entra dans la lice
Contre les jacobins, le siècle et le péché.
Il se donna le luxe, étant de la police,
D'être jésuite et saint par-dessus le marché.

Pour mille francs par mois livrant l'eucharistie,
Plus vil que les voleurs et que les assassins,
Il fut riche. Il portait un flair de sacristie
Dans le bouge des argousins.

Il prospère ! - Il insulte, il prêche, il fait la roue ;
S'il n'était pas saint homme, il eût été sapeur ;
Comme s'il s'y lavait, il piaffe en pleine boue,
Et, voyant qu'on se sauve, il dit : comme ils ont peur !

Regardez, le voilà ! - Son journal frénétique
Plaît aux dévots et semble écrit par des bandits.
Il fait des fausses clefs dans l'arrière-boutique
Pour la porte du paradis.

Des miracles du jour il colle les affiches.
Il rédige l'absurde en articles de foi.
Pharisien hideux, il trinque avec les riches
Et dit au pauvre : ami, viens jeûner avec moi.

Il ripaille à huis clos, en publie il sermonne,
Chante landerirette après alleluia,
Dit un pater, et prend le menton de Simone... -
Que j'en ai vu, de ces saints-là !

Qui vous expectoraient des psaumes après boire,
Vendaient, d'un air contrit, leur pieux bric-à-brac,
Et qui passaient, selon qu'ils changeaient d'auditoire,
Des strophes de Piron aux quatrains de Pibrac !

C'est ainsi qu'outrageant gloires, vertus, génies,
Charmant par tant d'horreurs quelques niais fougueux,
Il vit tranquillement dans les ignominies,
Simple jésuite et triple gueux.

Paris. Septembre 1850

Book 4, ‘Religion Glorified’, VI: Written 17 July 1851, on stepping down from the platform

2010-06-22T09:31:00.000-07:00

These men who will die, a mob coarse and disgusting,
They’re mud even before ‘ash-to-ash, dust-to-dust’-ing
Yes, surely, they’re going, they’re dying. Today
They’re bored to see honest men stand in their way.
Envious, their puerile rage maketh them squeal,
Getting angrier the more useless they feel,
They snap at the heels of the men who advance.
Humbled and howling like dogs, there’s no chance
They can ramp up their status by barking alone!
They’re running, see! faster and faster they go on,
There’s the prey!—and all howling and yapping together,
Like in woodland, the senate is mobbed, hell-for-leather,
Confusion! take magistrate, soldier and priest,
Crowd all round the lion, chained at master’s feet,
He who calls them, first, last, every one, they'll all follow
Today Bonaparte—Changarnier tomorrow!
They slobber their drool over Right, State and Honour
The Constitution, evangelical labour,
Progress, and the hopes of a people’s distress.
They are odious!—Fine. Go on then, god-bless!
The serene thinker, far off from the multitude,
Yesterday dreamt in the depths of his solitude,
And suddenly, in his tranquility, moved,
Come in your midst, there, to utter his truth:
‘Save the defeated, grant fatherland peace’
You explode! Your insults and furies increase
Treat his name like its one of your spoils to defile!
But all he will give you is—one haughty smile
Not even a glance!—for this soul, pure and great,
Scorns your esteem, esteems only your hate.

Écrit le 17 juillet 1851, en descendant de la tribune

Ces hommes qui mourront, foule abjecte et grossière,
Sont de la boue avant d'être de la poussière.
Oui, certe, ils passeront et mourront. Aujourd'hui
Leur vue à l'honnête homme inspire un mâle ennui.
Envieux, consumés de rages puériles,
D'autant plus furieux qu'ils se sentent stériles,
Ils mordent les talons de qui marche en avant.
Ils sont humiliés d'aboyer, ne pouvant
Jusqu'au rugissement hausser leur petitesse,
Ils courent, c'est à qui gagnera de vitesse,
La proie est là ! - hurlant et jappant à la fois,
Lancés dans le sénat ainsi que dans un bois,
Tous confondus, traitant, magistrat, soldat, prêtre,
Meute autour du lion, chenil aux pieds du maître,
Ils sont à qui les veut, du premier au dernier,
Aujourd'hui Bonaparte et demain Changarnier!
Ils couvrent de leur bave honneur, droit, république,
La charte populaire et l'oeuvre évangélique,
Le progrès, ferme espoir des peuples désolés
Ils sont odieux. - Bien. Continuez, allez!
Quand l'austère penseur qui, loin des multitudes,
Rêvait hier encore au fond des solitudes,
Apparaissant soudain dans sa tranquillité,
Vient au milieu de vous dire la vérité,
Défendre les vaincus, rassurer la patrie,
Eclatez ! répandez cris, injures, furie,
Ruez-vous sur son nom comme sur un butin !
Vous n'obtiendrez de lui qu'un sourire hautain,
Et pas même un regard ! - Car cette âme sereine,
Méprisant votre estime, estime votre haine.

Book 4, ‘Religion Glorified’, V: Somebody

2010-06-21T15:10:00.000-07:00

There once was a man whose name was Gaius Varro,
And with him was Paulus; and also Cicero;
These men were built Great; strong, popular too,
Consul staffs cleared the way when these guys marched through,
They were generals, magistrates, brilliant speakers;
Delivered orations before senate leaders;
Saw through the army’s dust and ballyhoo
The bright-burning eagles fly shimmering through;
But an angry mob chased them, and beat them and killed them
And now they are famous, and Rome grandly built them
Tombs (marble) to lay in—and histories to be in;
And now their memorial busts, great, serene,
Stand in the shade of the palace, eyes clear
Dreaming amongst us, strange witnesses, seers;
They don’t interrupt us; we folk of new ages
When we speak about their eminent personages,
We don’t say back then Varro was just a yob,
Paul flunked it, Cicero should’ve shut his gob .
But you say the tone that we use for such heroes
Should also be yours, rascal, fool amongst zeros,
You think my disdain’s framed in language too rough—
That I don’t say ‘this scoundrel’ rhetorically enough!
So really you’d like us to wear gloves and mittens
When handling you—who killed Sparta and Athens!
Like the people you chummed with, all back in the day,
When you played cars in low bars and dive-cabarets,
And saw, in the evening’s obscure shade, before
The dingy half-opened half-hidden front door
Of a low-dirty cellar from which red light spilled, he,
Your tottering chief, in a bashed worn-out trilby—
The Bohemian Emperor!—who gave you gold braid,
Your life’s just the joke from which stiff verse is made.
What does it matter to me, thinker, workman or jurist,
That December, strangling February in its dire fist,
Put you in a palace (slum’s too good for you—grr !)
Go to the low dives of Vanvre and Montrouge,
Run to the garrets, the cellars, the archways,
The echoes will only repeat what I say—
This fool was a thief before he was a minister!
Ah ! You want to be spared, do you, imebecile-sinister!
Ah! you’re a contented and satisfied smiler!
Don’t worry. I’ll walk about like the town crier:
"Citizens! See this yellow-eyed Jesuit’s son?
Once known as Brutus. He hated all thrones
But he loves ‘em today! He’s a man for all seasons!
He stands for: success. So, down with the Bourbons,
Instead vive l'empereur! Down with tribune and Charter!
He detests Chambord, but he serves Bonaparte.
He's now a Senator, who once rendered it fiery.
Things aren't the way they should be for this liar, he
Should have (so we tell him, explaining his rôle there)
Fleurs-de-lys in his heart and not just on his shoulder!"

Quelqu'un

Donc un homme a vécu qui s'appelait Varron,
Un autre Paul-Emile, un autre Cicéron;
Ces hommes ont été grands, puissants, populaires,
Ont marché, précédés des faisceaux consulaires,
Ont été généraux, magistrats, orateurs;
Ces hommes ont parlé devant les sénateurs
Ils ont vu, dans la poudre et le bruit des armées,
Frissonnantes, passer les aigles enflammées;
La foule les suivait et leur battait des mains
Ils sont morts ; on a fait à ces fameux romains
Des tombeaux dans le marbre, et d'autres dans l'histoire.
Leurs bustes, aujourd'hui, graves comme la gloire,
Dans l'ombre des palais ouvrant leurs vagues yeux,
Rêvent autour de nous, témoins mystérieux;
Ce qui n'empêche pas, nous, gens des autres âges,
Que, lorsque nous parlons de ces grands personnages,
Nous ne disions : tel jour Varron fut un butor,
Paul-Émile a mal fait, Cicéron eut grand tort,
Et lorsque nous traitons ainsi ces morts illustres,
Tu prétends, toi, maraud, goujat parmi les rustres,
Que je parle de toi qui lasses le dédain,
Sans dire hautement : cet homme est un gredin!
Tu veux que nous prenions des gants et des mitaines
Avec toi, qu'eût chassé Sparte aussi bien qu'Athènes!
Force gens t'ont connu jadis quand tu courais
Les brelans, les enfers, les trous, les cabarets,
Quand on voyait, le soir, tantôt dans l'ombre obscure,
Tantôt devant la porte entrouverte et peu sûre
D'un antre d'où sortait une rouge clarté,
Ton chef branlant couvert d'un feutre cahoté.
Tu t'es fait broder d'or par l'empereur bohème.
Ta vie est une farce et se guinde en poëme.
Et que m'importe à moi, penseur, juge, ouvrier,
Que décembre, étranglant dans ses poings février,
T'installe en un palais, toi qui souillais un bouge!
Allez aux tapis francs de Vanvre et de Montrouge,
Courez aux galetas, aux caves, aux taudis,
Les échos vous diront partout ce que je dis
- Ce drôle était voleur avant d'être ministre!—
Ah! tu veux qu'on t'épargne, imbécile sinistre!
Ah! te voilà content, satisfait, souriant!
Sois tranquille. J'irai par la ville criant :
Citoyens! voyez-vous ce jésuite aux yeux jaunes?
Jadis, c'était Brutus. Il haïssait les trônes,
Il les aime aujourd'hui. Tous métiers lui sont bons
Il est pour le succès. Donc, à bas les Bourbons,
Mais vive l'empereur! à bas tribune et charte!
II déteste Chambord, mais il sert Bonaparte.
On l'a fait sénateur, ce qui le rend fougueux.
Si les choses étaient à leur place, ce gueux
Qui n'a pas, nous dit-il en déclamant son rôle,
Les fleurs de lys au coeur, les aurait sur l'épaule!

10 décembre 1852. Jersey.

Book 4, ‘Religion Glorified’, IV: To the short-coated journalists

2009-06-09T02:17:00.000-07:00

Because, young and beady-eyed, gabbling vespers,
Exploiting God whilst he dreams at sky’s top,
Right in the middle of the divine Gospels,
You’ve shamelessly opened shop!

Because you’d scourge Jesus himself with the flail,
Cynical rag-bone men, from—who-knows-where-from;
Because you put the Blessed Virgin on sale
Ten sous with miracle, without miracle, one;

Because your lies are all so shocking, so massive
They shake temple pillars so that they near fall down;
Because your style’s glare serves to dazzle the glasses
Of little old ladies and timid churchwardens;

Because you’ve a cassock beneath your frock coat,
Because you sense bad smells but never the flowery,
Because your rag’s knocked-up for the too-devout,
Out of Escobar’s thoughts and the style of Patouillet;

Because every concierge sweeping their steps
Brushes this hated lampoon in the gutter;
Because the slow-burn of your own candle wax
Is a rank, verdigrised sputter;

Because all of you are precisely the same,
And your whited sepulchres are black beneath,
You cry mea culpa, and beat the big drum,
Scum-hearted, damp-eyed, with a fife in your teeth,

To draw-in the folk who are sots, head-to-toe,
Where foul billboards advertise the deathless Lie, there
You’ve built a new platform for Bobèche’s show
Right next to the holy stones of the altar

And you think you’re right! Holy water!—doused in it—
The label that pokes from your doublet-and-hose,
Says: I am pure, angel, virgin and Jesuit,
I insult the passers-by! But I won’t fight those!

You flatfeet! Your pen, scribbling on the slum floor,
Writes, comes and goes, runs, drinks ink and pisses gall,
Dribbles, scrapes, spits, and splashes some more
To blot heaven wide and tall!

Your squalid newspaper is a loaded cart
Bearing the masks of ‘pugnosed preacherman’—
To wear while sermonizing the assembled lot
And mixing-up Latin with your bits of slang

You insult Spirit—the writer who's ripe with years,
The thinkers that dream on high peaks, free and bare;
And when they search your place—they’re looking for your ears—
Your ears are never there.

And having spread outrage and lies all around,
You scarper, run, hide away from people’s eyes.
It’s instinct that guides how the beast goes to ground:
The owl in his hole; the eagle the skies!

And where do you hide? in which hideous den?
O God! The dark shadows in which all crimes lurk
Are made blacker by, and around you—and then
Slides the viper to kiss you in the dark.

That’s where you dragons are, crawl under presses,
And wallow in your self-created foul scum.
The fate which has filled your hearts with these lownesses
Makes the sewer flow right through your slum.

You altar-jugglers! These, then, are your roles.
For when a gentleman has such pals like these
He has the honour of telling them: Mes drôles,
I am your man; and let’s scram, if you please!

—A duel! us Christians! never! - And these lowards
Make the sign of the cross and they swear by the saint.
Their terror is disguised in scruples, vile cowards,
They’ll poison, but too scared to assassinate.

But, listen: my cudgel is freshly prepared.
Hefty enough to make chins crack the ground;
Since—know this, you rascals; when you dodge the sword
The baton is still coming round.

You conquered the Seine and the Rhine and Tagus.
Your range locks-up Mankind’s Spirit inside.
And the Jewish publicans all owe you favours,
Cursed fools! Judas died, but Tartuffe does not die.

Not even Iago’s as vain as your Basile.
You worm-eaten Bible’s unread in your attics.
And when the Lie needs asylum—oh you’ll conceal
Your hearts are lying totally open there for it.

Insulting the Righteous who drink bitter waters.
The Vices strip off their cape, jacket and coat,
To dress themselves only in your word and thought, as
Lacenaire enters, Contrafatto goes out.

You look on Souls just as purses and banks.
Whoever accepts you repents it soon after.
You chase yourselves out, and, acrobat-mountebanks,
You parody the martyrs.

You take your refreshment in the church of Good God
You offer up terms with the inhuman ones.
But you’ll find the basin is filled up with red blood
If ever, by chance, you try washing your hands

You would be torturers if you weren’t prigs.
For you swords are holy; beauty is torture.
You sing your most sinister anthems—you pigs!
The funeral pyre is the only torch there!

Jesus, sweet pontiff, is eighteen centuries past
Since the stone rolled away from his last resting place
But you strive, O you servants of Caïphas,
To heave the stone back in his face!

Cockroaches! your spines are made out of leather.
The clean ones quite rightly drove out Loyola
From France with the pope’s own whip, and from Bavaria
With the riding crop of Lola.

Go, carry on then, keep cranking the handle
Of your filthy newspaper, cheap depraved chivs;
Use your blackened nails to scratch your simian skull
Calumniate, howl, bite, lie, live!

God ‘s plan fits the grass to goats’ teeth, one-to-one;
The sea to the wind, ball-and-chain to gaol-cell, so,
The wonderful Parthenon to rays of the sun
—And your faces to the bellows.

So now, find out hidey-holes, caverns and bunkers
Duck down, you flat, faded old fraudster-salesmen
Clown-devouts, merchants of infamous bunkums
Virgins—as eunuchs are; angels—like Satan.

O heavenly saints! Are there, under God’s eyes,
Uglier Charlatans, more cowardly types
Than these that, unflinchingly, hang up their sign
With the blood-reddened nail of Jesus Christ?

À des journalistes de robe courte

Parce que, jargonnant vêpres, jeûne et vigile,
Exploitant Dieu qui rêve au fond du firmament,
Vous avez, au milieu du divin évangile,
Ouvert boutique effrontément;

Parce que vous feriez prendre à Jésus la verge,
Cyniques brocanteurs sortis on ne sait d'où;
Parce que vous allez vendant la sainte vierge
Dix sous avec miracle, et sans miracle un sou;

Parce que vous contez d'effroyables sornettes
Qui font des temples saints trembler les vieux piliers;
Parce que votre style éblouit les lunettes
Des duègnes et des marguilliers;

Parce que la soutane est sous vos redingotes,
Parce que vous sentez la crasse et non l'oeillet,
Parce que vous bâclez un journal de bigotes
Pensé par Escobar, écrit par Patouillet;

Parce qu'en balayant leurs portes, les concierges
Poussent dans le ruisseau ce pamphlet méprisé;
Parce que vous mêlez à la cire des cierges
Votre affreux suif vert-de-grisé;

Parce qu'à vous tout seuls vous faites une espèce
Parce qu'enfin, blanchis dehors et noirs dedans,
Criant mea culpa, battant la grosse caisse,
La boue au cœur, la larme à l'oeil, le fifre aux dents,

Pour attirer les sots qui donnent tête-bêche
Dans tous les vils panneaux du mensonge immortel,
Vous avez adossé le tréteau de Bobèche
Aux saintes pierres de l'autel,

Vous vous croyez le droit, trempant dans l'eau bénite
Cette griffe qui sort de votre abject pourpoint,
De dire : Je suis saint, ange, vierge et jésuite,
J'insulte les passants et je ne me bats point!

Ô pieds plats ! votre plume au fond de vos masures
Griffonne, va, vient, court, boit l'encre, rend du fiel,
Bave, égratigne et crache, et ses éclaboussures
Font des taches jusques au ciel!

Votre immonde journal est une charretée
De masques déguisés en prédicants camus,
Qui passent en prêchant la cohue ameutée
Et qui parlent argot entre deux oremus.

Vous insultez l'esprit, l'écrivain dans ses veilles,
Et le penseur rêvant sur les libres sommets;
Et quand on va chez vous pour chercher vos oreilles,
Vos oreilles n'y sont jamais.

Après avoir lancé l'affront et le mensonge,
Vous fuyez, vous courez, vous échappez aux yeux.
Chacun a ses instincts, et s'enfonce et se plonge,
Le hibou dans les trous et l'aigle dans les cieux!

Vous, où vous cachez-vous? dans quel hideux repaire?
Ô Dieu ! l'ombre où l'on sent tous les crimes passer
S'y fait autour de vous plus noire, et la vipère
S'y glisse et vient vous y baiser.

Là vous pouvez, dragons qui rampez sous les presses,
Vous vautrer dans la fange où vous jettent vos goûts.
Le sort qui dans vos cœurs mit toutes les bassesses
Doit faire en vos taudis passer tous les égouts.

Bateleurs de l'autel, voilà quels sont vos rôles.
Et quand un galant homme à de tels compagnons
Fait cet immense honneur de leur dire: Mes drôles,
Je suis votre homme; dégaînons!

- Un duel! nous! des chrétiens! jamais! - Et ces crapules
Font des signes de croix et jurent par les saints.
Lâches gueux, leur terreur se déguise en scrupules,
Et ces empoisonneurs ont peur d'être assassins.

Bien, écoutez: la trique est là, fraîche coupée.
On vous fera cogner le pavé du menton;
Car sachez-le, coquins, on n'esquive l'épée
Que pour rencontrer le bâton.

Vous conquîtes la Seine et le Rhin et le Tage.
L'esprit humain rogné subit votre compas.
Sur les publicains juifs vous avez l'avantage,
Maudits! Judas est mort, Tartuffe ne meurt pas.

Iago n'est qu'un fat près de votre Basile.
La bible en vos greniers pourrit mangée aux vers.
Le jour où le mensonge aurait besoin d'asile,
Vos cœurs sont là, tout grands ouverts.

Vous insultez le juste abreuvé d'amertumes.
Tous les vices, quittant veste, cape et manteau,
Vont se masquer chez vous et trouvent des costumes.
On entre Lacenaire, on sort Contrafatto.

Les âmes sont pour vous des bourses et des banques.
Quiconque vous accueille a d'affreux repentirs.
Vous vous faites chasser, et par vos saltimbanques
Vous parodiez les martyrs.

L'église du bon Dieu n'est que votre buvette.
Vous offrez l'alliance à tous les inhumains.
On trouvera du sang au fond de la cuvette
Si jamais, par hasard, vous vous lavez les mains.

Vous seriez des bourreaux si vous n'étiez des cuistres.
Pour vous le glaive est saint et le supplice est beau.
Ô monstres! vous chantez dans vos hymnes sinistres
Le bûcher, votre seul flambeau!

Depuis dix-huit cents ans Jésus, le doux pontife,
Veut sortir du tombeau qui lentement se rompt,
Mais vous faites effort, ô valets de Caïphe,
Pour faire retomber la pierre sur son front!

Ô cafards! votre échine appelle l'étrivière.
Le sort juste et railleur fait chasser Loyola
De France par le fouet d'un pape, et de Bavière
Par la cravache de Lola.

Allez, continuez, tournez la manivelle
De votre impur journal, vils grimauds dépravés;
Avec vos ongles noirs grattez votre cervelle
Calomniez, hurlez, mordez, mentez, vivez!

Dieu prédestine aux dents des chevreaux les brins d'herbes
La mer aux coups de vent, les donjons aux boulets,
Aux rayons du soleil les parthénons superbes,
Vos faces aux larges soufflets.

Sus donc! cherchez les trous, les recoins, les cavernes!
Cachez-vous, plats vendeurs d'un fade orviétan,
Pitres dévots, marchands d'infâmes balivernes,
Vierges comme l'eunuque, anges comme Satan!

Ô saints du ciel! est-il, sous l'œil de Dieu qui règne,
Charlatans plus hideux et d'un plus lâche esprit,
Que ceux qui, sans frémir, accrochent leur enseigne
Aux clous saignants de Jésus-Christ!

Septembre 1850.

Book 4, ‘Religion Glorified’, III: The Mixed Commissions

2009-06-01T12:40:00.001-07:00

They are sat in the shade; they tell us: ‘we judge’,
They cram the gaol keeps til the blameless can’t budge,
And hulks—hated boats,
That float in the sunlight as dark as the night,
While the water’s reflection on their black side
Shivers gilded motes.

For sheltering a fugitive under his roof
This old man is banged-up; hear his cries sound off.
Cayenne, Bône, packed tight,
All those who opposed this electoral swindler
This traitor, who, having proved destiny’s winner
Nicked the people’s rights!

The friend of the Law’s got a flogging—they branded
The wife who smuggled her husband some bread,
The son who defended pa;
Right? It's been banished; and Honour? It’s exiled.
This lot are the judges who issue their justice
As tombs do the viper.

Les Commissions mixtes

Ils sont assis dans l'ombre et disent: nous jugeons.
Ils peuplent d'innocents les geôles, les donjons,
Et les pontons, nefs abhorrées,
Qui flottent au soleil sombres comme le soir,
Tandis que le reflet des mers sur leur flanc noir
Frissonne en écailles dorées.

Pour avoir sous son chaume abrité des proscrits,
Ce vieillard est au bagne, et l'on entend ses cris.
A Cayenne, à Bône, aux galères,
Quiconque a combattu cet escroc du scrutin
Qui, traître, après avoir crocheté le destin,
Filouta les droits populaires!

Ils ont frappé l'ami des lois; ils ont flétri
La femme qui portait du pain à son mari,
Le fils qui défendait son père;
Le droit? on l'a banni; l'honneur? on l'exila.
Cette justice-là sort de ces juges-là
Comme des tombeaux la vipère.

Book 4, ‘Religion Glorified’, II: What the poet said to himself in 1848

2009-02-25T08:01:00.000-08:00

Don’t go sniffing about after power: you can
Work better elsewhere. You’re more spirit than man.
When the main chance presents itself, chastely withdraw—
Stay true to your first love—to sweet, grieving Thought.
Whether you’re mocked or admired, teach your lesson:
A father to guard people, priestly to bless them.
When citizens, famished and likely to perish,
Though sons of the same France and of the same Paris
Fight with each other—when suddenly appear
Barricades, sad sight, on street corners here
Mounting up, spewing death, shots left right and centre
Run out, then, alone and unarmed, in peace; enter
This murderous war—wicked conflict, too foul—
Bare your chest to the world; expose your own soul
Speak out—pray out—try to save weak and strong
Smile defiance at the guns and weep tears for those gone.
Then climb the calm hill til you’re far from the melée
And up there, defend at the ardent Assembly
Those they are sending to exile—save the wrecked,
Reverse the death penalty, serve people, protect
Our Order and Peace, seized by hotheaded others,
And our poor hoodwinked soldiers, and also your brother,
The Man of the People in small prison cell
And the Law, and proud sorrowful Freedom as well,
To console, in these trials of the anxious Oppressed
The divine art that shivers and sobs—for the rest,
Only await the moment when justice is brought full.

Your role is to warn the world and remain thoughtful

Ce que le poète se disait en 1848

Tu ne dois pas chercher le pouvoir, tu dois faire
Ton œuvre ailleurs ; tu dois, esprit d'une autre sphère,
Devant l'occasion reculer chastement.
De la pensée en deuil doux et sévère amant,
Compris ou dédaigné des hommes, tu dois être
Pâtre pour les garder et pour les bénir prêtre.
Lorsque les citoyens, par la misère aigris,
Fils de la même France et du même Paris,
S'égorgent ; quand, sinistre, et soudain apparue,
La morne barricade au coin de chaque rue
Monte et vomit la mort de partout à la fois,
Tu dois y courir seul et désarmé ; tu dois
Dans cette guerre impie, abominable, infâme,
Présenter ta poitrine et répandre ton âme,
Parler, prier, sauver les faibles et les forts,
Sourire à la mitraille et pleurer sur les morts;
Puis remonter tranquille à ta place isolée,
Et là, défendre, au sein de l'ardente assemblée,
Et ceux qu'on veut proscrire et ceux qu'on croit juger,
Renverser l'échafaud, servir et protéger
L'ordre et la paix, qu'ébranle un parti téméraire,
Nos soldats trop aisés à tromper, et ton frère,
Le pauvre homme du peuple aux cabanons jeté,
Et les lois, et la triste et fière liberté;
Consoler dans ces jours d'anxiété funeste,
L'art divin qui frissonne et pleure, et pour le reste
Attendre le moment suprême et décisif.

Ton rôle est d'avertir et de rester pensif.

27 novembre 1848

Book 4, ‘Religion Glorified’, I: Sacer esto

2009-02-24T07:52:00.000-08:00

No, Liberty! People, no: he must not die!
Oh! it would be simple, I am well aware
That now that he broken laws, marking the time
When holy decency flew in the air;

That having won it, his too-bloody game,
Obstacles that sword and fire outpaced;
That after ambush, death and perjured shame,
His false oath, puffed out in God’s own face;

That having dragged France, bodily gored,
Bound by the feet, behind his squalid car,
That this barrel-monkey gets stabbed by a sword
In the neck like Pompey, in the side like Caesar!

No! He’s the assassin who wanders the plains;
He killed, stabbed, and shot people without remorse,
He emptied the houses, he filled up the graves,
His movements watched by every dead eyed corpse;

Because of him, this most ephemeral emperor,
The son has no father, the child’s hopes fail,
The widow kneels, crying and sobbing, the mother,
A spectre now, sits under a long black veil;

To weave his most royal robes the shuttles
Are loaded with special and bloody stained thread;
It is Montmartre boulevard’s gutters,
That dyed his mantle with this spilled-out red;

You’re expelled—Cayenne, Africa, in the stockade,
Yesterday’s martyrs and heroes—now prison crop!
The scarlet guillotine’s wet streaming blade
Pours its blood upon him, drop by drop;

When treason, his pale accomplice, outside
Knocks at the door, he signs ‘let him in’
He is the fratricide! He is the parricide!—
People, that’s why we must not do him in!

Keep him alive. Oh! superb chastisement!
Oh! One day he’ll wander where cold paths wind,
As wind shakes the grass, nude, cold, despised, bent,
Execrated by the whole of mankind!

A past that is full of such foul crimes as his is
Grasping him closer than nailstudden cuffs
He seeks the depths, the woods, the abysses,
Pale, horrible, frightened and chased by the wolves;

Or in some vile gaol, deaf to his own chain,
Alone, all alone, vainly talking to rock,
And all around only silence, disdain,
Not people near him, only spectres that walk;

Growing old but rejected by death as too low,
Trembling in black night, by blue sky overawed
—People, step back! He is marked on his brow:
Let Cain go by! For he belongs to God.

Sacer esto

Non, Liberté! non, Peuple, il ne faut pas qu'il meure!
Oh! certes, ce serait trop simple, en vérité,
Qu'après avoir brisé les lois, et sonné l'heure
Où la sainte pudeur au ciel a remonté;

Qu'après avoir gagné sa sanglante gageure,
Et vaincu par l'embûche et le glaive et le feu;
Qu'après son guet-apens, ses meurtres, son parjure,
Son faux serment, soufflet sur la face de Dieu;

Qu'après avoir traîné la France, au coeur frappée,
Et par les pieds liée, à son immonde char,
Cet infâme en fût quitte avec un coup d'épée
Au cou comme Pompée, au flanc comme César!

Non! il est l'assassin qui rôde dans les plaines;
Il a tué, sabré, mitraillé sans remords,
Il fit la maison vide, il fit les tombes pleines,
Il marche, il va, suivi par l'oeil fixe des morts;

À cause de cet homme, empereur éphémère,
Le fils n'a plus de père et l'enfant plus d'espoir,
La veuve à genoux pleure et sanglote, et la mère
N'est plus qu'un spectre assis sous un long voile noir;

Pour filer ses habits royaux, sur les navettes
On met du fil trempé dans le sang qui coula;
Le boulevard Montmartre a fourni ses cuvettes,
Et l'on teint son manteau dans cette pourpre-là;

Il vous jette à Cayenne, à l'Afrique, aux sentines,
Martyrs, héros d'hier et forçats d'aujourd'hui!
Le couteau ruisselant des rouges guillotines
Laisse tomber le sang goutte à goutte sur lui;

Lorsque la trahison, sa complice livide,
Vient et frappe à sa porte, il fait signe d'ouvrir;
Il est le fratricide! Il est le parricide!—
Peuples, c'est pour cela qu'il ne doit pas mourir!

Gardons l'homme vivant. Oh ! châtiment superbe!
Oh ! S'il pouvait un jour passer par le chemin,
Nu, courbé, frissonnant, comme au vent tremble l'herbe.
Sous l'exécration de tout le genre humain!

Étreint par son passé tout rempli de ses crimes,
Comme par un carcan tout hérissé de clous,
Cherchant les lieux profonds, les forêts, les abîmes,
Pâle, horrible, effaré, reconnu par les loups;

Dans quelque bagne vil n'entendant que sa chaîne,
Seul, toujours seul, parlant en vain aux rochers sourds,
Voyant autour de lui le silence et la haine,
Des hommes nulle part et des spectres toujours;

Vieillissant, rejeté par la mort comme indigne,
Tremblant sous la nuit noire, affreux sous le ciel bleu...—
Peuples, écartez-vous ! cet homme porte un signe:
Laissez passer Caïn ! Il appartient à Dieu.

Jersey, octobre 1852

Book 3, ‘Family Restored’, XVI: No

2009-01-05T09:24:00.000-08:00

Leave Rome the sword, Sparta the dagger.
Let us not unleash the spectre of Brutus,
Though eager to punish, on Boney the robber.
Let’s hold this sorry one to his grim future.

You will be satisfied, I promise you it,
The exiled ones sad banishment stupified,
Captives, outlaws, martyrs defied and hit
Trembling ones, you will be satisfied.

I’d never say pardon the criminal’s crime
No: believe me, keep revenge up your sleeve
Wait, though; have faith, orders will come in time
From God, patient Judge, late bringer of grief!

Let him, the traitor, live his endless shame
His blood would cheapen the cheapest of blades
Let the time come, formidable unknown
Carrying chastisement cached under his cape.

So he is crowned because he’s the worst;
Master of flat-faces and of stunned hearts
His race gets empire, senatorially embursed,
So he finds a female; so his family starts;

So he reigns by Mass and by the Partisan;
So he is made emperor whilst red-handed;
So grovelling Church, and this Courtesan,
Glides in his cavern and sleeps in his bed;

So Troplong loves him, and so Sibour reveres,
So he holds his bloody foot out to be kissed,
So he lives, Caesar! Louvel, Lacenaire
Even they’d be defiled if they tried to kill this.

Don’t kill this man, you, hard-thinking mass
Mysterious dreamers, solitary, strong,
Who, during the feast, as he raises his glass,
March, fists clenched, over grass where the dead throng!

With help from above we’re triumphant always
Better cool heads than a flurry of furor
No, do not kill him. The shameful pillories
Need to be sometimes adorned with an Emperor.

Non

Laissons le glaive à Rome et le stylet à Sparte.
Ne faisons pas saisir, trop pressés de punir,
Par le spectre Brutus le brigand Bonaparte.
Gardons ce misérable au sinistre avenir.

Vous serez satisfaits, je vous le certifie,
Bannis, qui de l'exil portez le triste faix,
Captifs, proscrits, martyrs qu'il foule et qu'il défie,
Vous tous qui frémissez, vous serez satisfaits.

Jamais au criminel son crime ne pardonne;
Mais gardez, croyez-moi, la vengeance au fourreau
Attendez ; ayez foi dans les ordres que donne
Dieu, juge patient, au temps, tardif bourreau!

Laissons vivre le traître en sa honte insondable.
Ce sang humilierait même le vil couteau.
Laissons venir le temps, l'inconnu formidable
Qui tient le châtiment caché sous son manteau.

Qu'il soit le couronné parce qu'il est le pire;
Le maître des fronts plats et des coeurs abrutis
Que son sénat décerne à sa race l'empire,
S'il trouve une femelle et s'il a des petits

Qu'il règne par la messe et par la pertuisane;
Qu'on le fasse empereur dans son flagrant délit;
Que l'église en rampant, que cette courtisane
Se glisse dans son antre et couche dans son lit

Qu'il soit cher à Troplong, que Sibour le vénère,
Qu'il leur donne son pied tout sanglant à baiser,
Qu'il vive, ce césar ! Louvel ou Lacenaire
Seraient pour le tuer forcés de se baisser.

Ne tuez pas cet homme, ô vous, songeurs sévères,
Rêveurs mystérieux, solitaires et forts,
Qui, pendant qu'on le fête et qu'il choque les verres,
Marchez, le poing crispé, dans l'herbe où sont les morts!

Avec l'aide d'en haut toujours nous triomphâmes.
L'exemple froid vaut mieux qu'un éclair de fureur.
Non, ne le tuez pas. Les piloris infâmes
Ont besoin d'être ornés parfois d'un empereur.

12 novembre. Jersey.

Book 3, ‘Family Restored’, XV: Beside the Sea

2008-12-21T03:03:00.000-08:00

HARMODIUS
Night falls. Venus shines.

THE SWORD
.........................................Harmodius, the time’s right!

THE END OF THE ROAD
The tyrant will pass.

HARMODIUS
...................................I’m cold—go back.

TOMB
...................................................................Sit tight.

HARMODIUS
Who are you?

TOMB
.....................I’m the fallen. —Executed, or perished.

A SHIP ON THE HORIZON
I am the fallen too, carrying the banished.

THE SWORD
We wait the tyrant.

HARMODIUS
..............................Cold! Such wind!

THE WIND
............................................................I race.
My noise is a voice. I sow throughout space
The cries of the exiles, expirations of misery,
Those without bread, shelter, friends, parentry,
Dying, their gaze on the coastline of Greece.

VOICE IN THE AIR
Nemesis! Nemesis! Rise, avengeress!

THE SWORD
The time is right. Use the dark’s downcoming flood.

THE EARTH
I am full of corpses.

THE SEA
........................................I am red with blood.
The rivers bring down to me countless cadavers.

THE EARTH
The dead bleed, whilst they’re all adoring his shadows.
With each step he takes, under skies clear and free,
I feel them grow agitated, unquiet in me.

A CONVICT
I am a convict, this chain is my doom,
Alas! for not chasing away from my home
A wanted man, fugutive, citizen pure.

THE SWORD
Don’t strike at the heart, for you’ll find nothing there.

THE LAW
I'm a spectre; he killed me. Though I was the Law.

JUSTICE
He took me, a priestess, and made me a whore.

THE BIRDS
He’s stolen the blue air, so we’re taking flight.

LIBERTY
And I’m fleeing with you; — O earth without light,
Greece, adieu!

A THIEF
........................We love him. This Master Least-Good
Respects all the judges, admires the priesthood,
So, we hear enouraging voices all round,
Much more so for us than you gents of renown.

THE OATH
Powerful gods! Close your mouths up forever!
At the bottom of wild hearts, dead, lies Endeavour
Man, you lie! Sun, you lie! Sky, you lie too!
Blow, night winds! Carry off, carry with you
Honour and virtue, that dark dreaming other!

THE HOMELAND
My son, I’m in irons! My son, I’m your mother!
I hold out my arms to you, deep in your prison.

HARMODIUS
What! Strike him, at night, coming back to his maison!
What! Under this black sky, by these shoreless seas!
To stab him, before this dark gulf of unease,
In the presence of darkness and immensity!

CONSCIENCE
You can end this man’s life without troubling me.

Le Bord de le Mer

HARMODIUS
La nuit vient. Vénus brille.

L'ÉPÉE
Harmodius, c'est l'heure !

LA BORNE DU CHEMIN
Le tyran va passer.

HARMODIUS
J'ai froid, rentrons.

UN TOMBEAU
Demeure.

HARMODIUS
Qu'es-tu ?

LE TOMBEAU
Je suis la tombe. - Exécute, ou péris.

UN NAVIRE A L'HORIZON
Je suis la tombe aussi, j'emporte les proscrits.

L'ÉPÉE
Attendons le tyran.

HARMODIUS
J'ai froid. Quel vent !

LE VENT
Je passe.
Mon bruit est une voix. Je sème dans l'espace
Les cris des exilés, de misère expirants,
Qui sans pain, sans abri, sans amis, sans parents,
Meurent en regardant du côté de la Grèce.

VOIX DANS L'AIR
Némésis ! Némésis ! lève-toi, vengeresse !

L'ÉPÉE
C'est l'heure. Profitons de l'ombre qui descend.

LA TERRE
Je suis pleine de morts.

LA MER
Je suis rouge de sang.
Les fleuves m'ont porté des cadavres sans nombre.

LA TERRE
Les morts saignent pendant qu'on adore son ombre.
A chaque pas qu'il fait sous le clair firmament,
Je les sens s'agiter en moi confusément.

UN FORÇAT
Je suis forçat, voici la chaîne que je porte,
Hélas ! pour n'avoir pas chassé loin de ma porte
Un proscrit qui fuyait, noble et pur citoyen.

L'ÉPÉE
Ne frappe pas au coeur, tu ne trouverais rien.

LA LOI
J'étais la loi, je suis un spectre. Il m'a tuée.

LA JUSTICE
De moi, prêtresse, il fait une prostituée.

LES OISEAUX
Il a retiré l'air des cieux, et nous fuyons.

LA LIBERTÉ
Je m'enfuis avec eux ; - ô terre sans rayons,
Grèce, adieu !

UN VOLEUR
Ce tyran, nous l'aimons. Car ce maître
Que respecte le juge et qu'admire le prêtre,
Qu'on accueille partout de cris encourageants,
Est plus pareil à nous qu'à vous, honnêtes gens.

LE SERMENT
Dieux puissants ! à jamais fermez toutes les bouches !
La confiance est morte au fond des coeurs farouches.
Homme, tu mens ! Soleil, tu mens ! Cieux, vous mentez !
Soufflez, vents de la nuit ! emportez, emportez
L'honneur et la vertu, cette sombre chimère !

LA PATRIE
Mon fils, je suis aux fers ! Mon fils, je suis ta mère !
Je tends les bras vers toi du fond de ma prison.

HARMODIUS
Quoi ! le frapper, la nuit, rentrant dans sa maison !
Quoi ! devant ce ciel noir, devant ces mers sans borne !
Le poignarder, devant ce gouffre obscur et morne,
En présence de l'ombre et de l'immensité !

LA CONSCIENCE
Tu peux tuer cet homme avec tranquillité.

Jersey, 25 octobre.

Book 3, ‘Family Restored’, XIV: Apropos of the Faider Law

2008-12-18T04:32:00.000-08:00

The thing we call Charter or else Constitution,
Is a cave that the people used their Revolution
To dig in the granite, a sure and true fastness.
Joyously, a people lock up in this castle
Their conquests, their rights, bought with such labour,
Their progress, their honour; to safeguard this treasure,
Install in this highest and most superb den
The animal Liberty, shaking its mane.
This done, they all rest; back to work at first light
Return to their fields, proud of their new rights,
And at peace, they sleep well on the dates that men mark,
No worry about roaming thieves in the dark.
One fine day, though, the people awake and look over
At Constitution, at their temple of Power;
Alas! The august cave they’d dug with such care—
They'd left Lion guarding; now Poodle is there.

A Propos de la Loi Faider

Ce qu'on appelle Charte ou Constitution,
C'est un antre qu'un peuple en révolution
Creuse dans le granit, abri sûr et fidèle.
Joyeux, le peuple enferme en cette citadelle
Ses conquêtes, ses droits, payés de tant d'efforts,
Ses progrès, son honneur ; pour garder ces trésors,
Il installe en la haute et superbe tanière
La fauve liberté, secouant sa crinière.
L'oeuvre faite, il s'apaise, il reprend ses travaux,
Il retourne à son champ, fier de ses droits nouveaux,
Et tranquille, il s'endort sur des dates célèbres,
Sans songer aux larrons rôdant dans les ténèbres.
Un beau matin, le peuple en s'éveillant va voir
Sa Constitution, temple de son pouvoir ;
Hélas ! de l'antre auguste on a fait une niche.
Il y mit un lion, il y trouve un caniche.

10 décembre. Jersey.

Book 3, ‘Family Restored’, XIII

2008-12-17T12:52:00.000-08:00

Times such as these are History’s sewer.
The table is laid right there, especially for you-all.
There, on the tablecloth where you dine well,
Can be seen (whilst elsewhere, nude, chained in a cell,
Dying, serene, calm, with face severer,
Jesus Christ’s cross, Socrates in the agora,
Columbus in prison, Jean Huss at the stake and
Weeping humanity wholly forsaken,
Gibbets from which hang the just and the wise),
Can be seen, forever enthroned for our eyes,
Amongst wine, meat, lutesong, in these torchlit rooms
On cushions of crimson forgetting the tombs
Opening and shutting their ferocious jaws
Drunk, happy, dreadful (each head simply soars),
The whole hideous troop of these satraps of gold;
There one hears laughter, and singing, and fold
Flower-crowned women in foul turpitudes
Lasciviousness takes thousandfold attitudes
Throwing down bones to the people and dogs
All the gentlemen sharks, all the gentlemen hogs
The princes-by-chance muddier than the streets
The courtesans swinish, potbellied elites
Everything gluttony, everything low
From Cambacérès up to Trimalchio.

L'histoire a pour égout des temps comme les nôtres,
Et c'est là que la table est mise pour vous autres.
C'est là, sur cette nappe où joyeux vous mangez,
Qu'on voit, —tandis qu'ailleurs, nus et de fers chargés,
Agonisent, sereins, calmes, le front sévère,
Socrate à l'agora, Jésus-Christ au calvaire,
Colomb dans son cachot, Jean Huss sur son bûcher,
Et que l'humanité pleure et n'ose approcher
Tous ces gibets où sont les justes et les sages,—
C'est là qu'on voit trôner dans la longueur des âges,
Parmi les vins, les luths, les viandes, les flambeaux,
Sur des coussins de pourpre oubliant les tombeaux,
Ouvrant et refermant leurs féroces mâchoires,
Ivres, heureux, affreux, la tête dans des gloires,
Tout le troupeau hideux des satrapes dorés;
C'est là qu'on entend rire et chanter, entourés
De femmes couronnant de fleurs leurs turpitudes,
Dans leur lasciveté prenant mille attitudes,
Laissant peuples et chiens en bas ronger les os,
Tous les hommes requins, tous les hommes pourceaux,
Les princes de hasard plus fangeux que les rues,
Les goinfres courtisans, les altesses ventrues,
Toute gloutonnerie et toute abjection,
Depuis Cambacérès jusqu'à Trimalcion.

4 Février 1853

Book 3, ‘Family Restored’, XII

2008-12-14T14:20:00.000-08:00

Robert, a word in your ear: be less candid.
Let’s ‘Man of Spirit’ it—now would be splendid,
Sure; quarter-hours are all sparkle and glitz
And this California is mineral rich,
Nevertheless, when a prefect, a mayor
A bishop adoring the son of your mère,
A Suin, a Parieu, paid for his fervour,
Speaks of you pungently, calls you the saviour,
Gifts you the future, attests Fould and Magne,
Says you're just like Caesar or else Charlemagne,
My dear, you accomodate these kind remarks
With an air of good faith that just makes people laugh.
You have the smug look of a provincial bailiff.
Ingenuousness, prince, which means that you fail both
Uncle Napoleon, and Godfather (me).
You’ve been Mandrinesque; don't be Jocrisse-y.
For when thrones are stolen, and people are trapped,
It’s good form to laugh at them behind their back.
And wink your eye at your fellow smart-arses.
To be Honest Dupe! hey! OK then! Full glasses,
Full pockets, let’s laugh! France crawls and behests;
Let’s now be the sage to whom Jove gave a chest;
Let’s hurry ourselves, pillage, reign quick. ─ Ker-ching!
The Pope blesses us. Czar, Sultan, Duke, King
Are our cousins; and starting an empire’s a steal!
It’s a sweet thing to head up a race! ─ Imbecile!
You reckon, then, do you, that this will endure?
Do you think it’s granite, this opera décor?
Paris taken! By you! But which Apocalypse
Did you read that said ‘giant-before-dwarf’ is ‘eclipse’?
Do you think your impudent eye'll ever see the
Cynical fortune you’d crunch in your teeth there?
The Revolution our forefathers shaped
Turned to a hazelnut-chomping she-ape?
Never mind what the dream-weaver’s soul said:
Believe Rose Tamisier’s cross really bled
That Baroche’s soul unfolds petals (partly),
Believe Deutz as honest as he claims to be.
Just don't believe you have succeeded. Not true.
Tamisier, Deutz, Baroche, and your oath too,
All gold, sure; but your sceptre is earthenware.
God stamped you for coach-transport: fragile, take care.

XII
Ô Robert, un conseil. Ayez l'air moins candide.
Soyons homme d'esprit. Le moment est splendide,
Je le sais ; le quart d'heure est chatoyant, c'est vrai
Cette Californie est riche en minerai,
D'accord ; mais cependant quand un préfet, un maire,
Un évêque adorant le fils de votre mère,
Quand un Suin, un Parieu, payé pour sa ferveur,
Vous parlant en plein nez, vous appelle sauveur,
Vous promet l'avenir, atteste Fould et Magne,
Et vous fait coudoyer César et Charlemagne,
Mon cher, vous accueillez ces propos obligeants
D'un air de bonne foi qui prête à rire aux gens.
Vous avez l'oeil béat d'un bailli de province.
Par ces simplicités vous affligez, ô prince,
Napoléon, votre oncle, et moi, votre parrain.
Ne soyons pas Jocrisse ayant été Mandrin.
On vole un trône, on prend un peuple en une attrape,
Mais il est de bon goût d'en rire un peu sous cape
Et de cligner de l'oeil du côté des malins.
Etre sa propre dupe! ah! fi donc! Verres pleins,
Poche pleine, et rions ! La France rampe et s'offre;
Soyons un sage à qui Jupiter livre un coffre;
Dépêchons-nous, pillons, régnons vite. ─ Mais quoi!
Le pape nous bénit; czar, sultan, duc et roi
Sont nos cousins; fonder un empire est facile
Il est doux d'être chef d'une race! ─ Imbécile!
Te figures-tu donc que ceci durera?
Prends-tu pour du granit ce décor d'opéra?
Paris dompté! par toi! dans quelle apocalypse
Lit-on que le géant devant le nain s'éclipse?
Crois-tu donc qu'on va voir, gaîment, l'oeil impudent,
Ta fortune cynique écraser sous sa dent
La révolution que nos pères ont faite,
Ainsi qu'une guenon qui croque une noisette?
Ote-toi de l'esprit ce rêve enchanteur. Crois
À Rose Tamisier faisant saigner la croix,
À l'âme de Baroche entrouvrant sa corolle,
Crois à l'honnêteté de Deutz, à ta parole,
C'est bien; mais ne crois pas à ton succès; il ment.
Rose Tamisier, Deutz, Baroche, ton serment,
C'est de l'or, j'en conviens; ton sceptre est de l'argile.
Dieu, qui t'a mis au coche, écrit sur toi: fragile.

29 mai 1853. Jersey.

Book 3, ‘Family Restored’, XI

2008-12-10T09:08:00.000-08:00

Footpaths where the grasses sway,
Shaggy woods, hill, valley floor,
Why this silence, this dismay?
—He who once came comes no more.

—Why is no-one at the glass? The
Flowers absent from your lawn?
House! Where has he gone, your master?
—I don’t know where he has gone.

—Dog, you guard the place. —Why bother?
No-one’s in the house at present.
—Who do you cry for, child? —Father.
— And you, woman? —For the absent.

—Where has he gone? —To a dark vale.
—Tides that groan upon the rocks,
Where have you come from? —The gaol.
—Carrying what? A coffin box.

Sentiers où l'herbe se balance,
Vallons, coteaux, bois chevelus,
Pourquoi ce deuil et ce silence?
—Celui qui venait ne vient plus.

—Pourquoi personne à ta fenêtre,
Et pourquoi ton jardin sans fleurs,
Ô maison? où donc est ton maître?
—Je ne sais pas, il est ailleurs.

—Chien, veille au logis. —Pourquoi faire?
La maison est vide à présent.
—Enfant, qui pleures-tu? —Mon père.
—Femme, qui pleures-tu? —L'absent.

—Où s'en est-il allé? —Dans l'ombre.
—Flots qui gémissez sur l'écueil,
D'où venez-vous? —Du bagne sombre.
—Et qu'apportez-vous? Un cercueil.

1er août 1853. Jersey

Book 3, ‘Family Restored’, X : The Emperor Has Fun

2008-12-09T04:34:00.000-08:00

.....For the obstinate outlawed names
.....France is distant, death is near.
.....Prince, presiding over games,
.....Hunting after theatre dames,
.....Hunting after forest deers,
.....Cinnamon is burned in Rome,
.....Kings hail you one of their own
Today the knell tolls, buzzing Notre-Dame,
..........But tomorrow, the alarm!

.....The most struck are the most refined.
.....Either exile, or African fire!
.....Prince, Compiègne's filled with swankind,
.....Paths through forests and the vines,
.....Venus shines in blue skies higher;
.....The swooning bacchante with bare arm
.....Wears her grape-embroidered crown.—
Today the knell tolls, buzzing Notre-Dame,
..........But tomorrow, the alarm!

.....Convicts build a lighthouse there,
.....Trailing leg-irons by the sea!
.....Hallali! hallali! fanfare!
.....Forests shake as hunt-horns blare!
.....The moon silvers the birch tree;
.....Dogs to the lake! The stag, alarmed,
.....Is lost in the dark basin’s calm.—
Today the knell tolls, buzzing Notre-Dame,
..........But tomorrow, the alarm!

.....Dad is banged-up at Cayenne
.....His kids all starve as he does time
.....Wolf and hyena share the wine;
.....The mitred man and citizen
.....Two gold goblets clink and chime;
.....We see the shining eyes of flame
.....Of fauns within the next-door room—
Today the knell tolls, buzzing Notre-Dame,
..........But tomorrow, the alarm!

.....The dead, on boulevard Montmartre,
.....Roam about, showing their slashed innards
.....Patés from Strasbourg and Chartre,
.....The table stands on sable carpet
.....Beauties drink toasts to the winners
.....Your smiles show yours souls, mesdames
.....And your corsets show your charms
Today the knell tolls, buzzing Notre-Dame,
..........But tomorrow, the alarm!

.....Captives, you die from your fevers.
.....You’re going off to get your rest!
.....In dresden china, porcelain servers
.....We take soup, eat, and receive, as
.....Soft birds, kissing lips carressed;
.....And women laughing, every one
.....Letting in a crazy swarm—
Today the knell tolls, buzzing Notre-Dame,
..........But tomorrow, the alarm!

.....Guyana, that dungeon-furnace, sees
.....Them killed now like back-then.
.....Lie here, happy, take your ease,
.....On this bed like Louis Seize,
.....Now the emperor, now Charles 10;
.....Sleep, to everyone’s acclaim,
.....Your head on the bolster frame—
Today the knell tolls, buzzing Notre-Dame,
..........But tomorrow, the alarm!

.....O woe! A bandit went to slay
.....The future, thoroughly poignarded!
.....Now it is the wedding day,
.....The groom comes in a cabriolet;
.....It’s him! It’s Caesar the well-guarded!
.....People, sing a marriage psalm!
.....France on the Assassin’s arm—
Today the knell tolls, buzzing Notre-Dame,
..........But tomorrow, the alarm!

L’Empereur s’amuse

Pour les bannis opiniâtres,
La France est loin, la tombe est près.
Prince, préside aux jeux folâtres,
Chasse aux femmes dans les théâtres,
Chasse aux chevreuils dans les forêts
Rome te brûle le cinname,
Les rois te disent : mon cousin. -
Sonne aujourd'hui le glas, bourdon de Notre-Dame,
Et demain le tocsin !

Les plus frappés sont les plus dignes.
Ou l'exil ! ou l'Afrique en feu !
Prince, Compiègne est plein de cygnes,
Cours dans les bois, cours dans les vignes,
Vénus rayonne au plafond bleu ;
La bacchante aux bras nus se pâme
Sous sa couronne de raisin. -
Sonne aujourd'hui le glas, bourdon de Notre-Dame,
Et demain le tocsin !

Les forçats bâtissent le phare,
Traînant leurs fers au bord des flots !
Hallali ! hallali ! fanfare !
Le cor sonne, le bois s'effare,
La lune argente les bouleaux ;
A l'eau les chiens ! le cerf qui branle
Se perd dans l'ombre du bassin. -
Sonne aujourd'hui le glas, bourdon de Notre-Dame,
Et demain le tocsin !

Le père est au bagne à Cayenne
Et les enfants meurent de faim.
Le loup verse à boire à l'hyène ;
L'homme à la mitre citoyenne
Trinque en son ciboire d'or fin ;
On voit luire les yeux de flamme
Des faunes dans l'antre voisin. -
Sonne aujourd'hui le glas, bourdon de Notre-Dame,
Et demain le tocsin !

Les morts, au boulevard Montmartre,
Rôdent, montrant leur plaie au coeur.
Pâtés de Strasbourg et de Chartre,
Sous la table, un tapis de martre
Les belles boivent au vainqueur,
Et leur sourire offre leur âme,
Et leur corset offre leur sein. -
Sonne aujourd'hui le glas, bourdon de Notre-Dame,
Et demain le tocsin !

Captifs, expirez dans les fièvres.
Vous allez donc vous reposer !
Dans le vieux saxe et le vieux sèvres
On soupe, on mange, et sur les lèvres
Éclôt le doux oiseau baiser ;
Et, tout en riant, chaque femme
En laisse fuir un fol essaim. -
Sonne aujourd'hui le glas, bourdon de Notre-Dame,
Et demain le tocsin !

La Guyane, cachot fournaise,
Tue aujourd'hui comme jadis.
Couche-toi, joyeux et plein d'aise,
Au lit où coucha Louis seize,
Puis l'empereur, puis Charles dix ;
Endors-toi, pendant qu'on t'acclame,
La tête sur leur traversin. -
Sonne aujourd'hui le glas, bourdon de Notre-Dame,
Et demain le tocsin !

Ô deuil! par un bandit féroce
L'avenir est mort poignardé!
C'est aujourd'hui la grande noce,
Le fiancé monte en carrosse;
C'est lui ! César le bien gardé!
Peuples, chantez l'épithalame!
La France épouse l'assassin. --
Sonne aujourd'hui le glas, bourdon de Notre-Dame,
Et demain le tocsin!

25 janvier 1853

Book 3, ‘Family Restored’, IX : Merry Life

2008-12-08T09:57:00.000-08:00

I
So! thieves, plotters, cheats, fools, you powers-that-be!
Seat yourselves quickly now, eat your fine tea!
.......All sit! Place, first course!
Masters, drink, eat, life (you know) goes so fast.
These beaten-down people, this whole idiot mass,
.......These people are yours!

Sell the state! Cut down forests! Cut purses as well!
Empty the reservoirs, drain every well!
.......The time has arrived.
Take the last sou! Take it, gay, its so easy,
From workers in countrsyide, workers in city!
.......Take! Laugh! Be alive!

Party time! Go on! good! Live it up! Food galore!
The poor person’s family expires on the straw,
.......Door, shutters unbuilt.
The father is shivering; begs in the shadows;
The mother’s no more bread—how grimly that goes,
.......The child has no milk.

II
Millions! millions! Chateaus! Oh this list’s civil!
One day I descended the cellars of Lille
.......Saw that mournful hell.
Such phantoms are there, underground in those chambers,
Pale, bent-double, broken; the rack twists their members
.......With its iron wrist.

Real suffering under these vaults, the air’s stink
The blind grope, and give a consumptive a drink
.......Runnels, mini-rhones;
Still children at twenty, by thirty old, grey,
The living feel death’s cold reach every day.
.......Touching their bones.

No fires ever burn; rain floods the skylight
The underground eye in which evil shines bright
.......On you, workers, keeps
Near the wheel you turn, the wire you spool
Sees maggot that crawl in the livid gleam’s pool :
.......The cell window weeps.

Woe! Man has hot dreams about woman down there.
The father, knowing terrible pain everywhere
.......Still holding to virtue,
Sees his daughter come creeping in sly through the door,
And seeing the bread she is carrying, dares not
.......Ask her: Where were you?

Despair sleeps on sordid old rags there, malign,
There life’s April, elsewhere so warm and so fine,
.......Is like winter’s cold;
The virgin, daylight pink, grows scarlet in dimness
There, horribly wriggling over skeletal thinness
.......All the worms roll;

Shaking there, down beneath the city street’s sewers,
Families, those that living daytime disappears,
.......Group shivering;
There, as I went were medusas all throng,
A little girl with the figure of a crone
.......Told me: I’m eighteen!

There, with no bed, the sad mother, poor soul
Puts her small kids in a low scraped-out hole,
.......Like a bird, dismayed all;
Alas! These dove-countenanced innocents’ doom
Is to find the earth that they lie down in a tomb
.......Instead of a cradle!

Cells of Lille! People die there beneath your stone ceilings!
I saw, I wept tears for my own eyes’ unsealing,
.......Granddad moaning, weary,
The girl letting her hair cover her eyes, all wild,
A statue-like mother feeding her ghost child!
.......O Dante Alighieri!

These are the sorrows left behind by your richness,
Princes! This destitution nourishes your largesse,
.......O conquerors! victors!
Your budget streams on, oozes in great gouts
Down the walls of these caverns,the stones of these vaults,
.......These hearts derelict here.

Beneath this ghastly wheel—we call it tyranny—,
In this vice screwed by that foul genius, ‘Treasury’,
.......From dawn to dusk,
Unrelenting, night, day, all this during our time,
We crush mankind like grapes being pressed into wine
.......And gold leaves the crush.

It’s from this distress, from these pains and smarts,
From this shadow, where, amongst these tarnished hearts,
.......Hope never thrums,
It is from these dark clumps filled with bitter thoughts,
It is from these fathers’ and these mothers’ knots
.......Who twist their arms,

Yes, from this great pile of poverty, terrible,
That weighty millions, glittering, horrible,
.......Sowing gold on the road,
Crawling palace-ward and apotheoses,
They leave, happy monsters at last crowned with roses,
.......And stained with human blood!

III
O paradise! splendours! How masters’ drink flows!
The orchestra laughs, fun reddens windows,
.......The tables filled, bright;
Shadow is under their feet! Doors are schtum
And Virgins, whom hunger forced into whoredom,
.......Weep tears in the night!

You who all share in these ghastly delights,
Paid soldiers, bribed tribunes, Judge-acoyltes,
.......Shameless bishops undone,
Misery trembles under the Louvre where you sup!
It is fever and hunger and death that make up
........All of your fun!

You who all share in these ghastly delights,
Paid soldiers, bribed tribunes, Judge-acoyltes,
.......Bishop-transgressives
Right underneath your Louvre, misery shakes!
It’s fever and hunger and dying that makes
.......Your voluptuousnesses

At Saint-Cloud, plucking the jasmin and daisy,
A great swarm of favourites frolic most gaily
.......Arms naked, mouths wide,
In the feast that amuses in a million ways
Each, smiling beautifully, white teeth ablaze,
.......Devours a child!

What does it matter! laugh! Why all this fuss?
Why be empereur, prelate, or prince or princesse,
.......If not jubilance?
These people who cry, the sad, whom hunger strafes,
They must just be satisfied hearing your laughs
.......And seeing you dance!

What does it matter! Fill coffers, fill pockets.
Sing, glass in hand, Troplong, Sibour and Baroche! Its
.......Time to eat—swank it!
Indulge, now as Hunger claws people so fiercely,
And make, amongst all of this emormous misery,
.......An enormous banquet!

IV
They march against you, people! The barricade sags,
So high yesterday, raised on countless attacks
.......Your face washed with blood,
Carried beneath the wheel, sparkling and wild,
With truncated joys that shine out and that fly,
.......You’ll repave the road!

To Caesar your money, people; and famine’s your lot.
Aren’t you the dumb mutt who is beaten, who’ll trot
.......Behind your master?
The purple for him; rags and burdens for you, then.
People, he gets girls (your daughters included),
.......You get the dishonour!

V
Ah! Someone will speak. Muse History has the right.
Someone will cry out in the dark of the night.
.......Torturer-clowns, laugh-on!
Poor beaten-down France, someone will avenge
You, mother; and we’ll see the word of revenge
.......Leave these deep heaven!

These beggars, worse than the old carnivores
Grinding the poor in their voracious jaws,
.......Pitiless, merciless
Vile ones, you’re heartless but two-faced, false-proud,
Saying:—Humbug! The poet? He’s up in the clouds!—
.......Amen. Also—thunderous.

Joyeuse vie

I
Bien! pillards, intrigants, fourbes, crétins, puissances!
Attablez-vous en hâte autour des jouissances!
Accourez! place à tous!
Maîtres, buvez, mangez, car la vie est rapide.
Tout ce peuple conquis, tout ce peuple stupide,
Tout ce peuple est à vous!

Vendez l'état! coupez les bois! coupez les bourses!
Videz les réservoirs et tarissez les sources!
Les temps sont arrivés.
Prenez le dernier sou! prenez, gais et faciles,
Aux travailleurs des champs, aux travailleurs des villes!
Prenez, riez, vivez!

Bombance! allez! c'est bien! vivez! faites ripaille!
La famille du pauvre expire sur la paille,
Sans porte ni volet.
Le père en frémissant va mendier dans l'ombre;
La mère n'ayant plus de pain, dénûment sombre,
L'enfant n'a plus de lait.

II
Millions ! millions ! châteaux ! liste civile !
Un jour je descendis dans les caves de Lille
Je vis ce morne enfer.
Des fantômes sont là sous terre dans des chambres,
Blêmes, courbés, ployés ; le rachis tord leurs membres
Dans son poignet de fer.

Sous ces voûtes on souffre, et l'air semble un toxique
L'aveugle en tâtonnant donne à boire au phtisique
L'eau coule à longs ruisseaux ;
Presque enfant à vingt ans, déjà vieillard à trente,
Le vivant chaque jour sent la mort pénétrante
S'infiltrer dans ses os.

Jamais de feu ; la pluie inonde la lucarne ;
L'oeil en ces souterrains où le malheur s'acharne
Sur vous, ô travailleurs,
Près du rouet qui tourne et du fil qu'on dévide,
Voit des larves errer dans la lueur livide
Du soupirail en pleurs.

Misère ! l'homme songe en regardant la femme.
Le père, autour de lui sentant l'angoisse infâme
Etreindre la vertu,
Voit sa fille rentrer sinistre sous la porte,
Et n'ose, l'oeil fixé sur le pain qu'elle apporte,
Lui dire : D'où viens-tu ?

Là dort le désespoir sur son haillon sordide ;
Là, l'avril de la vie, ailleurs tiède et splendide,
Ressemble au sombre hiver ;
La vierge, rose au jour, dans l'ombre est violette ;
Là, rampent dans l'horreur la maigreur du squelette,
La nudité du ver ;

Là frissonnent, plus bas que les égouts des rues,
Familles de la vie et du jour disparues,
Des groupes grelottants ;
Là, quand j'entrai, farouche, aux méduses pareille,
Une petite fille à figure vieille
Me dit : J'ai dix-huit ans !

Là, n'ayant pas de lit, la mère malheureuse
Met ses petits enfants dans un trou qu'elle creuse,
Tremblants comme l'oiseau ;
Hélas ! ces innocents aux regards de colombe
Trouvent en arrivant sur la terre une tombe
En place d'un berceau !

Caves de Lille! on meurt sous vos plafonds de pierre!
J'ai vu, vu de ces yeux pleurant sous ma paupière,
Râler l'aïeul flétri,
La fille aux yeux hagards de ses cheveux vêtue,
Et l'enfant spectre au sein de la mère statue!
Ô Dante Alighieri !

C'est de ces douleurs-là que sortent vos richesses,
Princes ! ces dénûments nourrissent vos largesses,
Ô vainqueurs ! conquérants !
Votre budget ruisselle et suinte à larges gouttes
Des murs de ces caveaux, des pierres de ces voûtes,
Du coeur de ces mourants.

Sous ce rouage affreux qu'on nomme tyrannie,
Sous cette vis que meut le fisc, hideux génie,
De l'aube jusqu'au soir,
Sans trêve, nuit et jour, dans le siècle où nous sommes
Ainsi que des raisins on écrase des hommes,
Et l'or sort du pressoir.

C'est de cette détresse et de ces agonies,
De cette ombre, où jamais, dans les âmes ternies,
Espoir, tu ne vibras,
C'est de ces bouges noirs pleins d'angoisses amères,
C'est de ce sombre amas de pères et de mères
Qui se tordent les bras,

Oui, c'est de ce monceau d'indigences terribles
Que les lourds millions, étincelants, horribles,
Semant l'or en chemin,
Rampant vers les palais et les apothéoses,
Sortent, monstres joyeux et couronnés de roses,
Et teints de sang humain !

III
Ô paradis! splendeurs! versez à boire aux maîtres!
L'orchestre rit, la fête empourpre les fenêtres,
La table éclate et luit;
L'ombre est là sous leurs pieds! les portes sont fermées
La prostitution des vierges affamées
Pleure dans cette nuit!

Vous tous qui partagez ces hideuses délices,
Soldats payés, tribuns vendus, juges complices,
Evêques effrontés,
La misère frémit sous ce Louvre où vous êtes!
C'est de fièvre et de faim et de mort que sont faites
Toutes vos voluptés!

A Saint-Cloud, effeuillant jasmins et marguerites,
Quand s'ébat sous les fleurs l'essaim des favorites,
Bras nus et gorge au vent,
Dans le festin qu'égaie un lustre à mille branches,
Chacune, en souriant, dans ses belles dents blanches
Mange un enfant vivant!

Mais qu'importe! riez! Se plaindra-t-on sans cesse?
Serait-on empereur, prélat, prince et princesse,
Pour ne pas s'amuser?
Ce peuple en larmes, triste, et que la faim déchire,
Doit être satisfait puisqu'il vous entend rire
Et qu'il vous voit danser!

Qu'importe! Allons, emplis ton coffre, emplis ta poche.
Chantez, le verre en main, Troplong, Sibour, Baroche!
Ce tableau nous manquait.
Regorgez, quand la faim tient le peuple en sa serre,
Et faites, au -dessus de l'immense misère,
Un immense banquet!

IV
Ils marchent sur toi, peuple! Ô barricade sombre,
Si haute hier, dressant dans les assauts sans nombre
Ton front de sang lavé,
Sous la roue emportée, étincelante et folle,
De leur coupé joyeux qui rayonne et qui vole,
Tu redeviens pavé!

A César ton argent, peuple; à toi la famine.
N'es-tu pas le chien vil qu'on bat et qui chemine
Derrière son seigneur?
A lui la pourpre; à toi la hotte et les guenilles.
Peuple, à lui la beauté de ces femmes, tes filles,
A toi leur déshonneur!

V
Ah! quelqu'un parlera. La muse, c'est l'histoire.
Quelqu'un élèvera la voix dans la nuit noire.
Riez, bourreaux bouffons!
Quelqu'un te vengera, pauvre France abattue,
Ma mère ! et l'on verra la parole qui tue
Sortir des cieux profonds!

Ces gueux, pires brigands que ceux des vieilles races,
Rongeant le pauvre peuple avec leurs dents voraces,
Sans pitié, sans merci,
Vils, n'ayant pas de coeur, mais ayant deux visages,
Disent:—Bah! le poëte! il est dans les nuages!—
Soit. Le tonnerre aussi.

Jersey. 19 janvier 1853.

BOOK 3, 'Family Restored' VIII: Splendours

2008-12-02T04:19:00.000-08:00

I
Now that we’ve finished our present debasements,
We settle ourselves in our unique compartments;
March, drunk with shame, to an august, proud beat.
All these make the line-up of this Court complete,
All (except honour), all (here no good creature is).
Be! Come to life! And send out your foetuses
Your monstrous dwarfs in science-jars of goo;
Old Egypt send crocodiles, send mummies too
Thieves’-dens, supply to us your finest thieves;
Shakespeare send Falstaff, woods, let your wolves leave;
Send us, good Rabelais, hungry Grandgousier;
Hoffman send devils, Veuillot angels our way;
Scapin, send Géronte wrapped up in your sack;
Beaumarchais send Bridoison; and Balzac
Send Vautrin; Dumas, Carchonte; Voltaire, Fréron
(Whom money makes talk, or else makes keep schtum);
Mabile, send the beauties from his winter garden;
Lesage, give us Gil Blas; and Gulliver, send in
All Lilliput, where every fly is an eagle,
Callot send Scaramouche, Scarron Bruscambille.
We need just one straight die for this low den;
Molière, give us Montalembert. That’ll do then.
Dark couples with Horror, and Sin with Sin-Higher
Tacitus, now we’ve the stuff of Empire;
Juvenal, we’ve got enough for a Senate.

II
O Gascon Ducos, Rouher, Auvergne’s son, et
Tu Jews, Fould-Shylock and Sibour-Iscariot
Parieu, Bertrand, you’d both sicken a patriot,
Cloying Bauchart, headsman, sad scourge of heretics,
Baroche, he whose name alone is an emetic,
O solemn-faced lackeys, you majestic turds
Straining your backbones to bend to those curves
Low and high, leaving Daumier very glad of these
Convexities and your equal concavities,
You’ll agree with me, all of you whom I name here,
That God in His Wisdom straight made this monsieur
To reign over France—or perhaps to reign Haiti.
And you lot, created to fatten his party
Philosophers who see roasting shoulders and quail,
And you, bon viveurs in rags, fresh out of gaol,
Behold providential uniqueness—adore
This government fallen through Heaven’s trap-door,
This face-fungus Caesar with one hundred guards
Who holds men and merit in ‘highest regard’,
Who, admirable Prince and good chap too, effects
To make Poissy senator, Clichy prefect.

III
After which, facts just get bent to the theory:
“Down with words! Down with law, freedom and country!
The further we bow, the more that we’ll prosper.
Throw on the fire tribunes, free press, et cetera.
Since ’89 all the nations are boozers.
The framers of discourse, book writers and users
Lose it all; now the poet’s a dangerous loony;
Progress a lie; heaven’s blank; art is empty,
Earth’s dead. And the people? A capering ass!
Might is Right. Let’s bow down. All hail the sword-clash!
Down with Washington—long live Atilla the Hun!”
And some men of spirit believe that’s well done.

Yes they come, those men lacking true heart and true flame
Whose souls are squint-eyed, and whose honour is lame;
Yes, their sun is rising, their saviour’s begot;
All's decreed; it is done; it is said; it is shot.
France is machine-gunned, and swindled, and saved.

The owl Treason’s happy; her eggs are well laid.

IV
Above all, the Void prevails; to scour
Our history, laws and our rights; to devour
Our sons’ future life and our fathers’ old bones,
The beasts of the night creep from under their stones;
Sophists and ruffians tighten their net;
Radetzky is sniffing the muzzle’s gibbet,
Giulay, in tiger pelt, Buol green-faced,
Haynau and Bomba prowl round, mouths agape,
Around humankind and they, pale and enmeshed,
Struggle for justice and for truthfulness;
From Paris to Budapest, Rome to the East
Over our bloody debris crawl these centipedes.
From Paris to Budapest, Rome to Carpathia
These centipedes crawl on our bloody wrecked failure.

V
In Beauzée and Batteux’s dictionary (it’s dense
Containing the gold of their gouty good sense),
The victors decree all the letters remade;
Spirit of man, watch them work as they lay
Over the old ugly words lots of new ones,
Their names. Hypocrisy, eyes down in devotion,
Is called Menjaud, and sells Christ in church;
Shame has been baptised, her name is now worse:
Sibour; Treason? Maupas; Assassination
Is Magnan (a Senator of this great nation);
Cowardice, Hardouin’s the one with that name;
The Lie is called Riancey, over from Rome
Carrying the truth from its deep cavity;
Platitude’s name is Montlaville-Chapuis;
Eugenuous prostitution’s called Princesse;
Ferocity’s Carrelet, and now Baseness
Signs itself Rouher (Delangle’s his clerk).
O Muse, write these names. Do you not want to mark
How venal is Justice: atrocious, low, false?
Begin with Patieu and end up with Lafosse.
I call Saint-Arnaud; Murder pipes up: “I’m here!”
Tying up loose ends, with Mourning and Fear,
The older style calendar remixes its chart,
Saint-Bartholomew becomes Saint Bonaparte.

The people? Admiring, they vote; how suspect
To doubt it! and Paris hears all with respect:
Sibour’s sad sermons, and Troplong’s longeurs.
Napoléons I and III do share a diphthong: there’s
Berger, out minuetting upon the
Montmartre road between Arcole and Lodi.
Spartacus frets in a bath that just smells,
Themistocles gone, Aristides expelled,
Daniel thrown in the lion’s den will-nilly, and
Now let us open our guts to the million!

8 - Splendeurs

I
À présent que c'est fait, dans l'avilissement
Arrangeons-nous chacun notre compartiment;
Marchons d'un air auguste et fier ; la honte est bue.
Que tout à composer cette cour contribue,
Tout, excepté l'honneur, tout, hormis les vertus.
Faites vivre, animez, envoyez vos fœtus
Et vos nains monstrueux, bocaux d'anatomie;
Donne ton crocodile et donne ta momie,
Vieille Egypte ; donnez, tapis-francs, vos filous;
Shakespeare, ton Falstaff ; noires forêts, vos loups;
Donne, ô bon Rabelais, ton Grandgousier qui mange;
Donne ton diable, Hoffmann ; Veuillot, donne ton ange;
Scapin, apporte-nous Géronte dans ton sac;
Beaumarchais, prête-nous Bridoison; que Balzac
Donne Vautrin; Dumas, la Carchonte; Voltaire,
Son Fréron que l'argent fait parler et fait taire;
Mabile, les beautés de son jardin d'hiver;
Lesage, cède-nous Gil Blas ; que Gulliver
Donne tout Lilliput dont l'aigle est une mouche,
Et Scarron Bruscambille et Callot Scaramouche.
Il nous faut un dévot dans ce tripot païen;
Molière, donne-nous Montalembert. C'est bien;
L'ombre à l'horreur s'accouple et le mauvais au pire.
Tacite, nous avons de quoi faire l'empire;
Juvénal, nous avons de quoi faire un sénat.

II
Ô Ducos le gascon, ô Rouher l'auvergnat,
Et vous, juifs, Fould-Shylock, Sibour-Iscariote,
Toi Parieu, toi Bertrand, horreur du patriote,
Bauchart, bourreau douceâtre et proscripteur plaintif,
Baroche, dont le nom n'est plus qu'un vomitif,
Ô valets solennels, ô majestueux fourbes,
Travaillant votre échine à produire des courbes,
Bas, hautains, ravissant les Daumiers enchantés
Par vos convexités et vos concavities,
Convenez avec moi, vous tous qu'ici je nomme,
Que Dieu dans sa sagesse a fait exprès cet home
Pour régner sur la France, ou bien sur Haïti.
Et vous autres, créés pour grossir son parti,
Philosophes gênés de cuissons à l'épaule,
Et vous, viveurs rapés, frais sortis de la geôle,
Saluez l'être unique et providentiel,
Ce gouvernant tombé d'une trappe du ciel,
Ce César moustachu, gardé par cent guérites,
Qui sait apprécier les gens et les mérites,
Et qui, prince admirable et grand homme en effet,
Fait Poissy sénateur et Clichy sous-préfet.

III
Après quoi l'on ajuste au fait la théorie:
« A bas les mots ! à bas loi, liberté, patrie!
Plus on s'aplatira, plus on prospérera.
Jetons au feu tribune et presse et cœtera.
Depuis quatre-vingt-neuf les nations sont ivres.
Les faiseurs de discours et les faiseurs de livres
Perdent tout ; le poète est un fou dangereux;
Le progrès ment, le ciel est vide, l'art est creux,
Le monde est mort. Le peuple ? un âne qui se cabre!
La force, c'est le droit. Courbons-nous. Gloire au sabre!
À bas les Washington! vivent les Attila!»
On a des gens d'esprit pour soutenir cela.
Oui, qu'ils viennent tous ceux qui n'ont ni cœur ni flamme,
Qui boitent de l'honneur et qui louchent de l'âme;
Oui, leur soleil se lève et leur messie est né.
C'est décrété, c'est fait, c'est dit, c'est canonné.
La France est mitraillée, escroquée et sauvée.
Le hibou Trahison pond gaiement sa couvée.

IV
Et partout le néant prévaut ; pour déchirer
Notre histoire, nos lois, nos droits ; pour dévorer
L'avenir de nos fils et les os de nos pères,
Les bêtes de la nuit sortent de leurs repaires;
Sophistes et soudards resserrent leur réseau;
Les Radetzky flairant le gibet du museau,
Les Giulay, poil tigré, les Buol, face verte,
Les Haynau, les Bomba, rôdent, la gueule ouverte,
Autour du genre humain qui, pâle et garrotté,
Lutte pour la justice et pour la vérité;
Et de Paris à Pesth, du Tibre aux monts Carpathes,
Sur nos débris sanglants rampent ces mille-pattes.

V
Du lourd dictionnaire où Beauzée et Batteux
Ont versé les trésors de leur bon sens goutteux,
Il faut, grâce aux vainqueurs, refaire chaque lettre;
Ame de l'homme, ils ont trouvé moyen de mettre
Sur tes vieilles laideurs un tas de mots nouveaux,
Leurs noms. L'hypocrisie aux yeux bas et dévots
A nom Menjaud, et vend Jésus dans sa chapelle;
On a baptisé la honte, elle s'appelle
Sibour ; la trahison, Maupas ; l'assassinat
Sous le nom de Magnan est membre du sénat;
Quant à la lâcheté, c'est Hardouin qu'on la nomme;
Riancey, c'est le mensonge ; il arrive de Rome
Et tient la vérité renfermée en son puits;
La platitude a nom Montlaville-Chapuis;
La prostitution ingénue est princesse;
La férocité c'est Carrelet, la bassesse
Signe Rouher, avec Delangle pour greffier.
Ô muse, inscris ces noms. Veux-tu qualifier
La justice vénale, atroce, abjecte et fausse?
Commence à Patieu pour finir par Lafosse.
J'appelle Saint-Arnaud, le meutre dit : c'est moi.
Et, pour tout compléter par le deuil et l'effroi,
Le vieux calendrier remplace sur sa carte
La Saint-Barthélemy par la Saint-Bonaparte.
Quant au peuple, il admire et vote ; on est suspect
D'en douter, et Paris écoute avec respect
Sibour et ses sermons, Troplong et ses troplongues.
Les deux Napoléon s'unissent en diphtongues,
Et Berger entrelace en un chiffre hardi
Le boulevard Montmartre entre Arcole et Lodi.
Spartacus agonise en un bagne fétide;
On chasse Thémistocle, on expulse Aristide,
On jette Daniel dans la fosse aux lions;
Et maintenant ouvrons le ventre aux millions!

Jersey Novembre 1852

BOOK 3, 'Family Restored' VII: A Good Bourgeois At Home

2008-11-07T12:12:00.000-08:00

“But how happy I am to have been born in China! I have a house to shelter me from the elements, I have enough to eat and drink, I have all the commodities of existence. I have clothes, hats and a multitude of agreeable things; truly I have enjoyed the greatest felicity!” TIEN-KI-CHI, Chinese Letter

Here are the bourgeois: the priests of god Boutique, a
Set more like Chryseis than Cato of Utica,
Valuing most of all rents and share-coupons
Sailing the stock market, holding their harpoons
Honest-enough men, though of the fat sort, yet
Serving Phalaris because of their wallets,
And the Bronze Bull for the Golden Calf’s sake.
They voted. Tomorrow they’ll vote a retake.
And if free writing should come to these figures,
Feet on the fire-dog and smoking their cigars,
Each of these voters will reckon by this light:
“This book is a most shocking thing! By what right
Is it generous, firm, proud—when I am a coward?
Knocking m’sieur Bonaparte just makes me glower.
I think (he does too) it’s beggarly: you say this
But why? Sure! We all know Bonaparte’s faithless
Lawless too, he’s a perjurer, forger, a forcer,
It’s true that his policy’s armed like a corsair
He ordered the suppliant judges away, and
He stole the purse from the Prince of Orleans;
He’s the one biggest rogue earth ever set up
But now that I’ve voted him in—just shut up!
To write against him is to blame me, at root;
To tell me: look, see how the braver ones do it;
A way of informing us free neutral ones
That we have the odour of coward-poltroons.
I do admit that we’re all shackled at wrist.
But do you want stockmarket metldown,? For this
Scares our republic, turns it red to pink;
We need a good end to—well, do anything.
So we found an idiot and made him emperor
It is very simple.—We want no more Terror,
No Romieu’s ghost, No Peasant’s Revolt;
Took refuge from that in this swindling dolt.
But, when you speak ill of this administration
I feel disagreeably sharp indigestion
You mock him—you have every right to, it’s possible:
But it implies things of me, Mr Bourgeois Peaceable:
I made this old rascal consol and emperor,
Out of my fear and self-interest I said ‘h’rrah!’
I say: impertinence! Tch! You’ve avowed this
State of my being sunk deep beneath cowardice,
I am affronted that others are brave today
Other men’s courage fills me with a grave dismay.

Thinkers, when you see this faithless monsieur
As his shirt is torn off by the blood-spattered Law
Avenging our people, those grabbed by the throat,
The oath and the right; you are—and you know it—
Between reigning Sbogar and Géronte who voted;
And your ardent, anarchic pen, undevoted,
Demagogic, impious, caught between one side, this
Crime, and there on the other, this cowardice.

Un Bon Bourgeois dans sa maison

«Mais que je suis donc heureux d'être né en Chine ! Je possède une maison pour m'abriter, j'ai de quoi manger et boire, j'ai toutes les commodités de l'existence, j'ai des habits, des bonnets et une multitude d'agréments ; en vérité, la félicité la plus grande est mon partage!» TIEN-KI-CHI, LETTRÉ CHINOIS.

Il est certains bourgeois, prêtres du dieu Boutique,
Plus voisins de Chrysès que de Caton d'Utique,
Mettant par-dessus tout la rente et le coupon,
Qui, voguant à la Bourse et tenant un harpon,
Honnêtes gens d'ailleurs, mais de la grosse espèce,
Acceptent Phalaris par amour pour leur caisse,
Et le taureau d'airain à cause du veau d'or.
Ils ont voté. Demain ils voteront encor.
Si quelque libre écrit entre leurs mains s'égare,
Les pieds sur les chenets et fumant son cigare,
Chacun de ces votants tout bas raisonne ainsi:
Ce livre est fort choquant. De quel droit celui-ci
Est-il généreux, ferme et fier, quand je suis lâche?
En attaquant monsieur Bonaparte, on me fâche.
Je pense comme lui que c'est un gueux; pourquoi
Le dit-il ? Soit, d'accord, Bonaparte est sans foi
Ni loi ; c'est un parjure, un brigand, un faussaire,
C'est vrai ; sa politique est armée en corsaire
Il a banni jusqu'à des juges suppléants;
Il a coupé leur bourse aux princes d'Orléans
C'est le pire gredin qui soit sur cette terre;
Mais puisque j'ai voté pour lui, l'on doit se taire.
Ecrire contre lui, c'est me blâmer au fond;
C'est me dire : voilà comment les braves font
Et c'est une façon, à nous qui restons neutres,
De nous faire sentir que nous sommes des pleutres.
J'en conviens, nous avons une corde au poignet.
Que voulez-vous? la Bourse allait mal; on craignait
La république rouge, et même un peu la rose
Il fallait bien finir par faire quelque chose

On trouve ce coquin, on le fait empereur;
C'est tout simple. On voulait éviter la terreur,
Le spectre de monsieur Romieu, la jacquerie
On s'est réfugié dans cette escroquerie.
Or, quand on dit du mal de ce gouvernement,
Je me sens chatouillé désagréablement.
Qu'on fouaille avec raison cet homme, c'est possible
Mais c'est m'insinuer à moi, bourgeois paisible
Qui fis ce scélérat empereur ou consul,
Que j'ai dit oui par peur et vivat par calcul.
Je trouve impertinent, parbleu, qu'on me le dise.
M'étant enseveli dans cette couardise,
Il me déplaît qu'on soit intrépide aujourd'hui,
Et je tiens pour affront le courage d'autrui.»

Penseurs, quand vous marquez au front l'homme punique
Qui de la loi sanglante arracha la tunique,
Quand vous vengez le peuple à la gorge saisi,
Le serment et le droit, vous êtes, songez-y,
Entre Sbogar qui règne et Géronte qui vote;
Et votre plume ardente, anarchique, indévote,
Démagogique, impie, attente d'un côté
A ce crime ; de l'autre, à cette lâcheté.

Novembre 1852. Jersey.

BOOK 3, 'Family Restored' VI: Oriental

2008-11-05T09:15:00.000-08:00

When Abd-el-Kedir, in his gaol
Saw the thin-eyed fellow, he
Whom History named (that drôle—
Troplong too) Napoleon Three;—

At his window, leaning easy
Herds of servants in the van
One louche man of the Elysée,—
Another, savage desert man;

He, Sultan, born beneath the palm
Companion of the russet lion,
The untamed hajji, his eyes calm,
Pensive emir, fierce and kind,

Deadly, sombre personage
Spectre pale in white burnous
Who struck, in ecstasy of carnage,
Then dropped in shade upon his knees;

Who, flicking his tent flaps apart,
To pray beside the desert road,
Peaceful, lifting to the stars
Hands still stained with human blood;

Celebrating his swords’ blades,
He, mysterious dreamer, who
Sat on piles of human heads,
To contemplate the sky’s pure blue;

Seeing this traitor's look, deceit,
This low face of obscurest shame
He, pure soldier, pure priest,
Said: “and what is this one’s name?”

Before the vile moustachio-mask
He paused; but then he heard some geezer:
“Look out, emir, pass the axe!
This man—he is Bandit-Caesar!

“Hear the bitter plaints he utters
As his clamour just grows worse,
This man bears the curse of mothers
By all women he is cursed;

“Made them widows; forced their moans
He took France and cut her throat
Now he’s gnawing at her bones.”
So the hajji made salute.

But at bottom in his thoughts
He despised this blood-soaked Cain;
The tiger, with his nostrils taut,
Sniffed the wolf in sheer disdain.

Orientale

Lorsque Abd-el-Kader dans sa geôle
Vit entrer l'homme aux yeux étroits
Que l'histoire appelle—ce drôle, —
Et Troplong - Napoléon trois; -

Qu'il vit venir, de sa croisée,
Suivi du troupeau qui le sert,
L'homme louche de l'Elysée,
Lui, l'homme fauve du désert;

Lui, le sultan né sous les palmes,
Le compagnon des lions roux,
Le hadji farouche aux yeux calmes,
L'émir pensif, féroce et doux;

Lui, sombre et fatal personnage
Qui, spectre pâle au blanc burnous,
Bondissait, ivre de carnage,
Puis tombait dans l'ombre à genoux;

Qui, de sa tente ouvrant les toiles,
Et priant au bord du chemin,
Tranquille, montrait aux étoiles
Ses mains teintes de sang humain;

Qui donnait à boire aux épées,
Et qui, rêveur mystérieux,
Assis sur des têtes coupées,
Contemplait la beauté des cieux;

Voyant ce regard fourbe et traître,
Ce front bas, de honte obscurci,
Lui, le beau soldat, le beau prêtre,
Il dit : Quel est cet homme-ci ?

Devant ce vil masque à moustaches,
Il hésita ; mais on lui dit :
« Regarde, émir, passer les haches !
Cet homme, c'est César bandit.

» Ecoute ces plaintes amères
Et cette clameur qui grandit.
Cet homme est maudit par les mères,
Par les femmes il est maudit ;

» Il les fait veuves, Il les navre
Il prit la France et la tua,
Il ronge à présent son cadavre. »
Alors le hadji salua.

Mais au fond toutes ses pensées
Méprisaient le sanglant gredin
Le tigre aux narines froncées
Flairait ce loup avec dédain.

20 novembre. Jersey

BOOK 3, 'Family Restored' V: Seraglio Quarrels

2008-10-31T08:53:00.000-07:00

Sky! After splendours you shone forth before,
Holy Liberty; now after all your great wars,
.........Huge razzmatazz it was;
After Marengo, still bright on the chart
Which would have unleashed the first Bonaparte
.........On a stunned Tacitus;

After these Messidors, Prarials, Frimaires, and
After such prejudice, Hydras, chimeras,
.........They'll never plummet;
After the snapped sceptre, Bastille in ashes,
Thrones set on fire; after historic clashes
.........Upon all these summits;

After these giants, and all these colossi
Hounding, in God's teeth, a wild-dog posse
.........God flamed his ire on them!
After your ocean, Republic of France,
Where our fathers saw ’93 rolling past
.........Like the Leviathan.

After Danton, Saint-Just, Mirabeau—these men
These Titans—now France of which we're citizen
.........Considers what’s here to come!
Infinite-small, the monstrous, ferocious:
In each drop of water, the battles of Virus
.........Against the Bacterium!

Shame! France, today, here’s your great affair:
To know which one (Maupas, Morny) you prefer,
.........Up there, in the palace.
They both preserved order and saved our fam-uh-lees;
Who will win the day? One’s loved by the girlies
.........The other by valets.

5 - Querelles du serial

Ciel! après tes splendeurs qui rayonnaient naguère,
Liberté sainte; après toutes ces grandes guerres,
………Tourbillon inouï;
Après ce Marengo qui brille sur la carte,
Et qui ferait lâcher le premier Bonaparte
………A Tacite ébloui;

Après ces messidors, ces prairials, ces frimaires,
Et tant de préjugés, d'hydres et de chimères,
………Terrassés à jamais;
Après le sceptre en cendre et la Bastille en poudre,
Le trône en flamme; après tous ces grands coups de foudre
………Sur tous ces grands sommets;

Après tous ces géants, après tous ces colosses,
S'acharnant, malgré Dieu, comme d'ardents molosses,
………Quand Dieu disait: va-t'en!
Après ton océan, République Française,
Où nos pères ont vu passer Quatre-vingt-treize
………Comme Léviathan;

Après Danton, Saint-Just et Mirabeau, ces hommes,
Ces titans—aujourd'hui, cette France où nous sommes!
………Contemple l'embryon!
L'infiniment petit, monstrueux et féroce!
Et, dans la goutte d'eau, les guerres du volvoce
………Contre le vibrion!

Honte! France, aujourd'hui, voici ta grande affaire:
Savoir si c'est Maupas ou Morny qu'on préfère,
………Là-haut, dans le palais;
Tous deux ont sauvé l'ordre et sauvé les familles;
Lequel l'emportera ? l'un a pour lui les filles,
………Et l'autre, les valets.

Bruxelles Janvier 1852

BOOK 3, 'Family Restored' 4

2008-10-24T10:39:00.000-07:00

And so the most abject, the vile, feebly thin—these
Will rule us? Like there’s any lack of true princes
With sceptres of gold to insult the blue sky
To be kings and wrongdoers by God’s grace on High!
What! A beggar like him, with titles beplastered,
To spend all that splendour on his giant bastards,
His unwanted children, the remnants of appetite,
Nameless by theft, and whose birth’s but a crappy right,
Cunning Bohemians moulded by arrogance,
Break-ins who’ll sneak in the bloodline of Bragance,
Join the royal houses of Austria or d’Est,
Thanks to that legal lie: is pater est.
He’ll cry: I am Bourbon, or: I’m Bonaparte
Cynically crush the map with bony grasp
Saying ‘it’s mine! I win all at a stroke!’
Thanks to those brave people, big-hearted folk
Who render to Curtius, this king of waxwork!
And when I say: ‘poser!’ it just echoes back: sir!
What! this royal clod, this crown-wearing pickpocket
Who, in a chain-ball with an ornate pin-lock, is
Sent to the depths of a prison-hulk’s hold.
This mock-silver highness, this Prince of fool’s-gold,
Sets himself up before France, foul, bloodshed-y,
Acts like an emperor, to convey ‘majesty’
He rolls his handlebar ’tasche and caresses it
It shields his face from any who’d mess with it
Without it in Saint Cloud he’d soon disappear
Get chucked in the gutter to dirty the sewer.

Peace, say a hundred fools! Finished! All of it!
No God but 3%, Mandrin’s His Prophet.
He reigns! We have voted. It’s vox populi—
I understand: Shame is now fait accompli.
But then, who did vote? Who counted them all up?
Just who got a look at this nocturnal ballot?
And where was the law in this insolent turn?
And where was the nation? Where had freedom gone?
They voted!
…………….....A fearful herd led to their grazing
By sacristan and by the village policeman,
You who, terrified, set your thoughts on your foods
And eat up your houses, your orchards, your woods,
Your crops of alfalfa, your apples and cider,
Each dawn stretching both your jaws wide as the hydra;
Brave people: you really believe in your hay,
Religion gets stuffed up your ‘proprietay’
Souls ‘touched’ by silver that gold makes devout
Cynical mayors training peasants to vote
Wardens dead-eyed, flatfaced curates—uncalm—as
They shout from their lecterns: Dæmonem laudamus;
Fools who inflame you like fire does dry wood;
Merchants whose weights-and-scales turn out no good;
Crook-backed good-ole-boys, statesmen who owlishly
Give to the world (before fraud and conspiracy)
Deadly tribunes and a life-threatening press:
Fatheads, these timid-souls—a plague, no less—
They cry, though themselves immune from the contagion;
Voltaireans, hedonists, this fervent legion
Sainted bons-vivants, who throw in the same pot
God, Orgy and Mass—and, pell-mell, mix the lot!’
With heaven’s defence and the same style as Goton;
Good backs, as you bend yourself down, love the baton;
Contemplative smugs from the Austrian gibbets
Stock-marketeers as much fibbed-to as fibbers
Invalids, lions turned lapdogs, naïve foöls
Who think that this man is their saviour: you all
Stand astonished—you’re like those sheep of Panurge—
Stunned by the miracles of Cartouche Thamaturge;
Black marks on stamped paper, kale-planters too,
You understand, don’t you, what France is—it’s you,
You know we’re the people, and that we never got
The rights we’ve now given this man, you dumb lot?

These ‘rights’ (understand it, you sheepdogs of Maupas)
Are what France and all its folk never amassed.
Truth, high above, won’t turn ashen or fail.
Freedom’s no rag to be put up for sale,
Tossed on the heap, flogged off in a pawn-shop.
Whilst people are crippled by tyranny’s man-trap,
Inalienable Right will always stay faithful,
It builds up each citizen into a citadel;
Glory is won in defying this coward,
The least of the people becomes the most forward.
So, seek your dull happiness, o you flat creatures
Live in the mire and the rot and the reek there,
Worship this turd under his brocade dais,
Whilst honest men back off and tell him: no dice.
I will not follow the downfall of others
Honour cedes nothing. You’ve no right to smother
My freedom, my good, my blue sky, my heart’s love;
None have that right—not the blind skies above.
Though there may be millions of slaves, I am free.
So says Cato. The Tiber—the Seine—nobody
Can drown there so long as just one man stands tall.
The blood of our ancestors flares, set to boil,
Virtue, and Pride, Justice too, History
The whole nation; its every last drop of glory
Lives on in the last face refusing abasement.
Just one temple pillar can hold the whole place up;
One Frenchman is France; one Roman holds Rome,
And the breaker of many men falls before one.

IV
Ainsi les plus abjects, les plus vils, les plus minces
Vont régner! ce n'était pas assez des vrais princes
Qui de leur sceptre d'or insultent le ciel bleu,
Et sont rois et méchants par la grâce de Dieu!
Quoi! tel gueux qui, pourvu d'un titre en bonne forme,
A pour toute splendeur sa bâtardise énorme,
Tel enfant du hasard, rebut des échafauds,
Dont le nom fut un vol et la naissance un faux,
Tel bohème pétri de ruse et d'arrogance,
Tel intrus entrera dans le sang de Bragance,
Dans la maison d'Autriche ou dans la maison d'Est,
Grâce à la fiction légale is pater est,
Criera: je suis Bourbon, ou: je suis Bonaparte,
Mettra cyniquement ses deux poings sur la carte,
Et dira: c'est à moi! je suis le grand vainqueur!
Sans que les braves gens, sans que les gens de coeur
Rendent à Curtius ce monarque de cire!
Et, quand je dis: faquin! l'écho répondra: sire!
Quoi! ce royal croquant, ce maraud couronné,
Qui, d'un boulet de quatre à la cheville orné,
Devrait dans un ponton pourrir à fond de cale,
Cette altesse en ruolz, ce prince en chrysocale,
Se fait devant la France, horrible, ensanglanté,
Donner de l'empereur et de la majesté,
Il trousse sa moustache en croc et la caresse,
Sans que sous les soufflets sa face disparaisse,
Sans que, d'un coup de pied l'arrachant à Saint-Cloud,
On le jette au ruisseau, dût-on salir l'égout!

—Paix! disent cent crétins. C'est fini. Chose faite.
Le Trois pour cent est Dieu, Mandrin est son prophète.
Il règne. Nous avons voté ! Vox populi. -
Oui, je comprends, l'opprobre est un fait accompli.
Mais qui donc a voté ? Mais qui donc tenait l'urne ?
Mais qui donc a vu clair dans ce scrutin nocturne ?
Où donc était la loi dans ce tour effronté ?
Où donc la nation ? Où donc la liberté ?
Ils ont voté!

......................Troupeau que la peur mène paître
Entre le sacristain et le garde champêtre
Vous qui, pleins de terreur. voyez, pour vous manger,
Pour manger vos maisons, vos bois, votre verger,
Vos meules de luzerne et vos pommes à cidre,
S'ouvrir tous les matins les mâchoires d'une hydre
Braves gens, qui croyez en vos foins, et mettez
De la religion dans vos propriétés;
Âmes que l'argent touche et que l'or fait dévotes
Maires narquois, traînant vos paysans aux votes;
Marguilliers aux regards vitreux ; curés camus
Hurlant à vos lutrins: Dæmonem laudamus;
Sots, qui vous courroucez comme flambe une bûche;
Marchands dont la balance incorrecte trébuche;
Vieux bonshommes crochus, hiboux hommes d'état,
Qui déclarez, devant la fraude et l'attentat,
La tribune fatale et la presse funeste;
Fats, qui, tout effrayés de l'esprit, cette peste,
Criez, quoique à l'abri de la contagion;
Voltairiens, viveurs, fervente légion,
Saints gaillards, qui jetez dans la même gamelle
Dieu, l'orgie et la messe, et prenez pêle-mêle
La défense du ciel et la taille à Goton;
Bons dos, qui vous courbez, adorant le bâton;
Contemplateurs béats des gibets de l'Autriche
Gens de bourse effarés, qui trichez et qu'on triche;
Invalides, lions transformés en toutous;
Niais, pour qui cet homme est un sauveur; vous tous
Qui vous ébahissez, bestiaux de Panurge,
Aux miracles que fait Cartouche thaumaturge;
Noircisseurs de papier timbré, planteurs de choux,
Est-ce que vous croyez que la France, c'est vous,
Que vous êtes le peuple, et que jamais vous eûtes
Le droit de nous donner un maître, ô tas de brutes?
Ce droit, sachez-le bien, chiens du berger Maupas,
Et la France et le peuple eux-mêmes ne l'ont pas.
L'altière Vérité jamais ne tombe en cendre.
La Liberté n'est pas une guenille à vendre,
Jetée au tas, pendue au clou chez un fripier.
Quand un peuple se laisse au piège estropier,
Le droit sacré, toujours à soi-même fidèle,
Dans chaque citoyen trouve une citadelle;
On s'illustre en bravant un lâche conquérant,
Et le moindre du peuple en devient le plus grand.
Donc, trouvez du bonheur, ô plates créatures,
A vivre dans la fange et dans les pourritures,
Adorez ce fumier sous ce dais de brocart,
L'honnête homme recule et s'accoude à l'écart.
Dans la chute d'autrui je ne veux pas descendre.
L'honneur n'abdique point. Nul n'a droit de me prendre
Ma liberté, mon bien, mon ciel bleu, mon amour.
Tout l'univers aveugle est sans droit sur le jour.
Fût-on cent millions d'esclaves, je suis libre.
Ainsi parle Caton. Sur la Seine ou le Tibre,
Personne n'est tombé tant qu'un seul est debout.
Le vieux sang des aïeux qui s'indigne et qui bout,
La vertu, la fierté, la justice, l'histoire,
Toute une nation avec toute sa gloire
Vit dans le dernier front qui ne veut pas plier.
Pour soutenir le temple il suffit d'un pilier;
Un français, c'est la France; un romain contient Rome,
Et ce qui brise un peuple avorte aux pieds d'un homme.

4 mai 1853. Jersey

BOOK 3, 'Family Restored' 3: Fable or History?

2008-09-29T06:19:00.000-07:00

One day, hunger-thin, royally empty inside, a
Monkey got dressed in the skin of a tiger.
(A vicious old tiger, he had been atrocious,
Asserted his right to be the most ferocious.)
He ground all his teeth and he cried out “that’s right!
I’m woodland’s great victor, the dark king of night!”
He lurked, forest brigand, behind the thorn bushes
And piled up his horrors: rapine, savage rushes,
Devoured passers-by, scorched forest to veldt,
Did all of the things you'd expect of his pelt.
He lived in a dark den surrounded by carnage
And everyone, seeing his skin, guessed his personage.
So he cried out, with great roars and deep moans:
“Behold! For my cavern is filled up with bones;
Retreat ye before me and tremble! Go, fly! Grr!.
Shudder! All marvel at me! I’m a tiger!”
The beasts did all marvel; they ran off in fright.
But then came a gladiator: held him tight
And stripped off his skin just like pulling long-johns free
Left him all nude, saying: ‘you’re just a monkey!’

3 - Fable ou histoire
Un jour, maigre et sentant un royal appétit,
Un singe d'une peau de tigre se vêtit.
Le tigre avait été méchant, lui, fut atroce.
Il avait endossé le droit d'être féroce.
Il se mit à grincer des dents, criant: «Je suis
Le vainqueur des halliers, le roi sombre des nuits!»
Il s'embusqua, brigand des bois, dans les épines;
Il entassa l'horreur, le meurtre, les rapines,
Egorgea les passants, dévasta la forêt,
Fit tout ce qu'avait fait la peau qui le couvrait.
Il vivait dans un antre, entouré de carnage.
Chacun, voyant la peau, croyait au personnage.
Il s'écriait, poussant d'affreux rugissements:
Regardez, ma caverne est pleine d'ossements;
Devant moi tout recule et frémit, tout émigre,
Tout tremble; admirez-moi, voyez, je suis un tigre!
Les bêtes l'admiraient, et fuyaient à grands pas.
Un belluaire vint, le saisit dans ses bras,
Déchira cette peau comme on déchire un linge,
Mit à nu ce vainqueur, et dit: «Tu n'es qu'un singe!»

Jersey, Septembre 1852

BOOK 3, 'Family Restored' 2: The Man Laughed

2008-09-17T09:19:00.002-07:00

Mr V. Hugo has just published in Brussels a book entitled Napoleon the Little that contains the most odious calumnies directed against the Prince-President. We hear that, one day last week, a functionary took a copy of this libel to Saint-Cloud. When Louis Napoleon saw it he took it, examined it for a moment with a scornful smile on his lips; then, addressing himself to his entourage, said: “Look at this, gentlemen: here’s Napoleon the Little by Hugo the Huge.” [JOURNAUX ÉLYSÉENS, AUGUST 1852]

Ah! you’ll howl, fool, at the end of your time!
Once more, out of breath from your execrable crime,
In your miserable triumph (so dismal, so now)
I grasp you—I slap up a sign on your brow;
And here comes the crowd quick to give you a roast.
You're knocked as Chastisement hammers its post
As neck-irons compel you to tilt up your chin
As your shirt loses buttons, flying off with a ping!
As History beside me uncovers your shoulder,
You say “I feel nothing!” and mock us (how drôle y’are!)
Laugh at my name; you’re all frothy; you're joking;
But my red-hot poker sets your flesh a-smoking.

II: L'Homme A Ri

« M. Victor Hugo vient de publier à Bruxelles un livre qui a pour titre: Napoléon le Petit, et qui renferme les calomnies les plus odieuses contre le prince-président.
» On raconte qu'un des jours de la semaine dernière un fonctionnaire apporte ce libellé à Saint-Cloud. Lorsque Louis-Napoléon le vit, il le prit, l'examina un instant avec le sourire du mépris sur les lèvres, puis s'adressant aux personnes qui l'entouraient, il dit, en leur montrant le pamphlet: « Voyez, messieurs, voici Napoléon le Petit, par Victor Hugo le Grand. » (JOURNAUX ÉLYSÉENS, AOUT 1852.)

Ah ! tu finiras bien par hurler, misérable!
Encor tout haletant de ton crime exécrable,
Dans ton triomphe abject, si lugubre et si prompt,
Je t'ai saisi. J'ai mis l'écriteau sur ton front;
Et maintenant la foule accourt, et te bafoue.
Toi, tandis qu'au poteau le châtiment te cloue,
Que le carcan te force à lever le menton,
Tandis que, de ta veste arrachant le bouton,
L'histoire à mes côtés met à nu ton épaule,
Tu dis: je ne sens rien ! et tu nous railles, drôle!
Ton rire sur mon nom gaîment vient écumer;
Mais je tiens le fer rouge et vois ta chair fumer.

Jersey. Août 1852.

BOOK 3, 'Family Restored' 1: Apotheosis

2008-09-17T09:19:00.001-07:00

Ponder: it’s good for the soul to have dined
On this sort of spectacle—he’s just a kind
Of a parrot that’s got a Great Name for his perch,
Poor devil, his black suit all old and besmirched,
1815 proved a trust-fund depriver:
He’d barely ten sous—had to borrow a fiver.
But now? … please, examine this ladder, I beg you:
He raises a Bill at five francs in the ecu
Signed Garat: supported by banknotes like that,
He climbs to a million, this swift acrobat;
And that hungry million will wolf down a billion—
We’re left with a farthing from all that gold bullion.
Then—coaches and palaces, balls, feasts and opulence;
Eating his meals when he likes—watch him gobble France.
Thus does a rogue become head of a country.

What did he do? Commit crime? Pah! A hunter, he:
Massacring brilliantly, his crime was marvellous,
Great Stomach-Heave swears an oath. And the starved abyss
Shuts itself up with a grumble and groan.
The underground Revolution—it is gone
Leaving behind it a slight whiff of sulphur.
Romieu shows a trapdoor: “see this gulf here!”
Vivat Mascarillus! Wild tambourine hubbubs!
We’ll truncheon them, hold then all there in the suburbs
The workers—we’ll keep them like negroes in cages.
Parisian pavements are white with ukases;
The Seine freezes over as cold as the Neva
And as for the Master—he triumphs! Struts over
From prefect to prefect, from mayor to mayor,
Adorned with December 2/Eighteen Brumaire,
Swamped by thrown bouquets, and carried in chariots
Ugly and happy and cheered—by Iscariots.
Back to the Louvre as ‘Napoleon’ … Parody
Emperor, he studies hard, reads the history
Alex the Sixth—honour! virtue! (almost)
Installs in his palace this Medici ghost;
And now and again he quits purple and cassock
To wander the streets trousered up like a Cossack,
And laughing and scattering crumbs in his path
Feeding fish with the bread that his prisoners don’t have.
The barracks adore him—bless him, lying prone:
Beneath his feet Europe skulks under his throne.
He rules by the mitre and by the iron collar.
This throne has three sides: theft, perjury, murder.

O Carrare! ô Paros! ô marble penteliques!
O all the old heroes of ancient republics!
O all the dictators of old Roman state!
The moment has come to admire destined fate.
Here a new god has climbed up the church facade
Observe it, o people! Cold history, regard!
But then we, as martyrs for right, we atone
With Pericles just as with Scipio; on
The friezes that show Wingless Victory’s van, there
He is, amongst Caesars, his train drawn by panthers,
In purple and belted with royal laurel switches
With eagles of gold, amongst brazen wolf-bitches,
Like a star that shines brighter than its satellite, he’s
Highest of all Emperor-stylites,
Between calm Augustus and Trajan the pure,
Resplendent, immobile in endless azure,
Above pantheons, higher than propylaeas:
Robert Macaire with his boots all dog-ears!

I Apothéose

Méditons. Il est bon que l'esprit se repaisse
De ces spectacles-là. L'on n'était qu'une espèce
De perroquet ayant un grand nom pour perchoir,
Pauvre diable de prince, usant son habit noir,
Auquel mil huit cent quinze avait coupé les vivres.
On n'avait pas dix sous, on emprunte cinq livres.
Maintenant, remarquons l'échelle, s'il vous plaît.
De l'écu de cinq francs on s'élève au billet
Signé Garat; bravo ! puis du billet de banque
On grimpe au million, rapide saltimbanque;
Le million gobé fait mordre au milliard.
On arrive au lingot en partant du liard.
Puis carrosses, palais, bals, festins, opulence
On s'attable au pouvoir et l'on mange la France.
C'est ainsi qu'un filou devient homme d'état.

Qu'a-t-il fait? Un délit? Fi donc! un attentat;
Un grand acte, un massacre, un admirable crime
Auquel la haute cour prête serment. L'abîme
Se referme en poussant un grognement bourru.
La Révolution sous terre a disparu
En laissant derrière elle une senteur de soufre.
Romieu montre la trappe et dit: Voyez le gouffre!

Vivat Mascarillus ! roulement de tambours.
On tient sous le bâton parqués dans les faubourgs
Les ouvriers ainsi que des noirs dans leurs cases
Paris sur ses pavés voit neiger les ukases
La Seine devient glace autant que la Néva.
Quant au maître, il triomphe ; il se promène, va
De préfet en préfet, vole de maire en maire,
Orné du Deux-Décembre, du Dix-huit Brumaire,
Bombardé de bouquets, voituré dans des chars,
Laid, joyeux, salué par es choeurs de mouchards.
Puis il rentre empereur au Louvre, il parodie
Napoléon, il lit l'histoire, il étudie
L'honneur et la vertu dans Alexandre six;
Il s'installe au palais du spectre Médicis;
Il quitte par moments sa pourpre ou sa casaque,
Flâne autour du bassin en pantalon cosaque,
Et riant, et semant les miettes sur ses pas,
Donne aux poissons le pain que les proscrits n'ont pas.
La caserne l'adore, on le bénit au prône;
L'Europe est sous ses pieds et tremble sous son trône ;
Il règne par la mitre et par le hausse-col.
Ce trône a trois degrés, parjure, meurtre et vol.

Ô Carrare! ô Paros! ô marbres pentéliques!
Ô tous les vieux héros des vieilles républiques!
Ô tous les dictateurs de l'empire latin!
Le moment est venu d'admirer le destin.
Voici qu'un nouveau dieu monte au fronton du temple.
Regarde, peuple, et toi, froide histoire, contemple.
Tandis que nous, martyrs du droit, nous expions,
Avec les Périclès, avec les Scipions,
Sur les frises où sont les victoires aptères,
Au milieu des césars trainés par des panthères,
Vêtus de pourpre et ceints du laurier souverain,
Parmi les aigles d'or et les louves d'airain,
Comme un astre apparaît parmi ses satellites,
Voici qu'à la hauteur des empereurs stylites,
Entre Auguste à l'oeil calme et Trajan au front pur,
Resplendit, immobile en l'éternel azur,
Sur vous, ô panthéons, sur vous, ô propylées,
Robert Macaire avec ses bottes éculées!

Jersey, Décembre 1852

BOOK 2, 'Order Re-established' 7: To Passive Obedience

2008-09-14T04:09:00.000-07:00

I
O soldiers of Year Two! O wars! Epic poems!
Assemble these swords against all the world's thrones,
………….Austrian, Prussian,
Against all the Tyres, against all the Sodoms,
Against the North Czar, that hunter of humans,
………….Whose pack dogs rush on.

Against Europe all captains led the campaign
And their footsoldiers bravely marched over the plain
………….Their cavalry too,
Stood all together like some restored hydra,
They sang and they marched, their hearts without terrror
………….Their feet without shoes.

East and West, everywhere, South and the North Pole, their
Old antique rifles swung loud at their shoulders
………….Through floods, over mounts,
Without rest, without sleep, ragged clothes, no supplies,
They marched, fierce and joyful, and their trumpet cries
………….Were like demons shouts!

Their thoughts filled with all-sublime Liberty’s praise
Seizing Fleets by assault, the old frontiers erased
………….Under their sovereign step,
O France! Each day brought something still more prodigious:
Shocks, clashes, fights, as Joubert on the Adige, as
………….Marceau on the Rhine!

We fought the advance guard, threw over their centre
In rain and in snow, at the edge of the water
………….En avant! Charge—to win!
And this one begs peace, and another accedes
And the toppled thrones, rolling along like dead leaves,
………….Are blown on the wind!

Oh! how grand you were in midst of this battle
Soldiers! Lightning in your eyes, faces dishevelled
………….By wild tornadoes.
Men shone, standing tall, ardent, their heads erect
And like lions breathing-in the tempest direct
………….When the north wind blows!

They, in the anger of their epic struggles,
Intoxicated, knew heroic troubles
………….Sabre clashing on sabre
The Marseillaise, winged, flew past cannonballs
The drums, the grapeshot, the bombs, the cymbals
………….And your laughter, Kléber!

The Revolution said:—O volunteers,
Die for the people, your brothers, you deliverers!
………….Content, they gave their word.
March on, my old soldiers, beardless generals—
And on they marched: superb tramps, beggars all
………….Upon the dazzled world!

Sadness and fear were things they did without
They would have scaled the clouds without a doubt
………….If only these brave ones
Had, looking backwards, on their course Olympic
Seen behind them the form of the great Republic
………….Pointing at the heavens!

II
Oh! To think of these veterans make our souls soar,
We see their bright faces, their swords shining more,
………….Great awe-filled deeds
There they stand. But now time works on them to erase:
In your history, France, they take up too much space.
………….France needs novelties!

Yes, glory to yesterday's 100,000
Facing a fraction, swords ready to pounce, and
………….Drums beat their convoy
Arm the machine-guns! Fire flashed and shells trilled.
Victory! At the Tiquetonne crossroad they killed
………….A seven-year-old boy.

This breed of hero’s not scared fighting women!
These glorious great souls shoot them without paling!
………….Passers-by skidoo.
You’ll see it, as they parade through town again
On the shoes of their horses: shreds of human brain
………….And white hairs too!

They charged down the law, country too (theirs and yours)
Attacked it with infantry, battery, horse
………….Squadron, batallion,
Stuffed, paid, and sated, glad, mad with their cholers,
Sounding the advance, Maupus bore the colours,
………….Veuillot blew the clarion

Iron and Lead only need—our willing arms;
The people are weaponless (bullets or bombs);
………….Bravehearts! Now or never!
The law's owned exclusively by these tribunes.
Behind you are cannons primed for their big booms
………….Take the plunge forever!

O men of December! O soldiers of ambush!
Fighting your own country! Shame on your mad rush
………….It left Paris wrecked. Your
Fathers—I’ve already forged poetries that flare—
They challenged, whilst singing out their mighty fanfare,
………….Death’s dreadful spectre.

Your fathers chose only the best to attack:
The blond-headed Prussian, the lightning Cossack,
………….The tanned Catalan;
You? You killed a stockbroker and then a grocer!
Your fathers, those giants, they took Saragossa.
………….You took—Café-land.

How will History judge? The great old ones in battle
Ran straight toward cannons that roared and rained shrapnel;
………….These new bravely filed
Trampling blood-stained old men and screaming young women
Choose Might or choose Right: these two different things
………….Cannot be reconciled.

III
This man summoned them, at night's final bar:
………….With Paris sleeping yet,
The French generals, each with threefold star
………….On their gold epaulettes;

He said to them: “For you alone I’ll part
………….The shadow-veil I’m wrapped-in;
You thought till now that I was Bonaparte,
………….My real name is Ransack-King.

Tomorrow’s the great Day of Funerals
………….The Day of Sorrow, too.
You’ll glide in silence there beneath the walls
………….Just like housebreakers do.

You’ll take this crowbar—I have found it useful—
………….I’ve got it hidden here,
With it you’ll break (a few blows swift and forceful)
………….The portal of the Law;

Then—hurrah! swords out, the police aren’t on it!
………….And our hands all-grabbing,
Robbing African chiefs, anyone honest,
………….And any man still standing.

Robbing senators and those they represent
………….Robbing Paris, laid low!
And I’ll pay you well!” The generals consent—
………….Vidocq already said no.

IV

And now to pay the Court its dues!
Soldiers, drink up—hey, since when
Are you lot scared to laugh and booze?
It’s a barracks bash, paradeground fun!

The orgy reddened each moustache
And rolls of gold swelled every sack;
As Captain they’ve got—old Gamache,
They have Cockaigne for bivouac.

Feasting follows-up their caper
Binge! Yesterday you killed (oo-er!).
O Napoleon, your sabre
Serves kebab to Gargantua.

Death is their whole victory-story
They get shut-eye drunkenly:
Swapped dishonour for their glory
And all of France for enemy.

France, they wrung your throats last time
They grab (they’re the ones up next)
In one hand a bottle of wine
And in the other hand—your necks.

They dance in circles, blackly twirl,
Like beggars in a steep decline;
Troplong supplies each with a girl
And Sibour pours them each their wine.

These endless banquets are their prize,
Orchestral music unfolds, here.
Our hopes for you were otherwise
O our unfortunate soldiers!

We dream for you the bitter gale
The fir tree’s black trunk veiled in snow
The breech where shrapnel comes like hail
No fires at night, day’s rations low.

We dream the forced march overland
Hunger, cold, the blows of men,
The ancient, worn-out greatcoats—and
Victory outnumbered one to ten!

We dream for you, o soldier-slaves
For you and your commanders too
The sacred poverty of the brave
The hero’s splendid martial tomb!

For Europe, clapped in irons, despairs,
For in these hearts a ferment drives
This is the hour when God declares:
Chains, fall away! O people, rise!

History issues a new license;
And the thinker, harsh yet cold,
From beyond these grim horizons
Hears the brazen carriages roll.

Earth is troubled by a deep roar
Steel within its scabbard rustles;
This the wind that blows forth, War,
From your ebon courser’s nostrils!

It’s to God’s good end we’re being led:
Troops! We Dreamers press you hard
You are the human column’s head
You the nations’ avant-garde

We dream, you battle-hardened band,
For you, fraternal conquerors, all:
The mighty war for every land,
The wicked tyrants’ mighty fall!

We would reserve your strength and law
Your bristling ranks, your fierce drums,
O soldiers, for this august war
From which we know august peace comes!

And in our visionary dreams,
We see you, ô our warriors,
Marching joyful through the storms,
Running blooded through the laurels,

Beneath the smoke and powder’s blight
To disappear in black tourbillions
Then suddenly, into the light,
To surge on in your bright battalions,

And pass, pure legions, on your way,
Whilst all the People bless your lines
Beneath that azure, tall doorway
Through which the brilliant future shines!

V
So, the soldiers of France will have seen, shameful days!
After marvellous souls—after Brune’s, and Desaix’s,
………….Who we all know true-blue,
After Turenne, and Saintraille, and after Lahire
Poulailler now gives them flags, says with a sneer
………….‘I am pleased with you’!

O you flags of the past, all so splendid in stories,
Flags of our brave knights, and of all our glories,
………….The scourge of the coward,
Pierced, bullet-torn, ragged, sans fear sans reproach,
You whose fabric is soaked in the blood of great Hoche
………….And the blood of Bayard,

Old flags! Leave your tombs and your chasms, all leave!
Come out flying in flocks, winged on your sublime weave
………….Bright colours enwrapping!
Coming over the horizon like a sinister swarm
Leave to come to us quickly, fly over this shame
………….Hurry to us, flapping!

Free our soldiers from these vile flags—take them all down!
You who once hunted Kings, who seized many a town,
………….You who grant Soul belief
You who crossed mountains, gulfs, floods without equals
Flags soldiers died beneath—crush these new eagles
………….Flags soldiers booze beneath.

May our sad soldiers yet make a true difference!
Raise up what truly are flags of the land of France,
………….Raise up those sacred pleats
That fluttered above the Rhine, the Merse, the Sambre,
And give, o flags, after this 2nd of December,
………….The chills to Austerlitz!

VI
Alas! Finished! Mire! Nothing! Black night has tumbled
Over this chasm in which our glory crumbled
………….Flame out, wicked names!
Maupas, Morny, Magnan, Saint-Arnaud, Bonaparte—ah!
To these we bow! Gomorrha has conquered Sparta!
………….Five men! Five shames!

Every nation, and each in turn, is over-run:
England, that realm where liberty was first begun
………….Of old by the Norman,
Rome by Alaric, Byzantium by Mohammed
Sicily by three knights, whilst France is hammered
………….By these five vile No-men!

So be it. Rule! Fill all our thought with disgust,
Notre-Dame with incense, the Elysée with dance lust
………….Montmartre with bones,
Rule! Blindfold the people—your eyes, populace—
Blindfold Paris, blind France itself with the hot blast
………….Of your smoking canons!

VII
When he presses this medal on your chest with force
After this battle: his ribbon—his cross—
………….Tightens his screw,
Hey, Soldiers, once tanned red by African sun,
Can’t you understand that it was mud, everyone,
………….That spattered you?

Oh! thinking of you, old tears rise to my eye!
I cry for you, soldiers; your dawn makes me cry,
………….The promise it makes.
I cry! Because glory has now been all stolen
Because amongst you now it’s just a lost soul, one
………….That lies, that shakes.

O soldiers! Once we all admired your splendour
Sons of the republic—you cottage-born, you poor,
………….Excited by honour
Now serving this bandit, blood-steeped, red all over
Alas! Betraying one, dishonouring the other
………….What have you done here?

Against whom are you marching, ô you fooled legion?
You’ve whored yourselves to this man for no reason,
………….This flagrant lawbreaker
This vile adventurer whose word you all took:
He’ll be Napoleon-the-Little in the history book
………….Or Bullet-the-Greater.

My Army! Your sabre smacked the derriere
Of Sermons and Duty, the Oaths soldiers swear
………….Threw Right to the wind,
Revolution—the thing that defined our whole era,
And Progress, the Future, the Republic still dearer,
………….Holy freedom’s wings,

All so he’ll ‘serve’ a country that you’ve made remorseful
So he can sit down atop this giant corpse-hill
………….He, the Dwarf of Power,
He who presides over this shameful orgy
Who ferments murder, exhales from his gorge the
………….Horrid burp of gore.

VIII
O God—since we owe this great army to you
Since it's like a doorway that’s barred and shut-to
………….Deaf to honour’s name,
Since all these soldiers sprawl helpless in mud
Since they've stained France with innocent blood,
………….O Lord—your flame!

Since Conscience in mourning finds refuge begrudged
Since the priest in his pulpit-seat, and also the judge
………….In his ermine caul,
Both love success—it’s the only truth they can see—
And say that crime will bring us prosperity
………….Virtue would make us fall;

Since in their souls they are like little girls;
Since those who once stormed the Bastille left this world,
………….Or fell from true ways;
Since deep abjection, with its mournful counsel,
Runs out from all hearts, makes all hearts resemble
………….Overflowing sewers;

Since honour shrinks behind Caesar’s growing fame
Since throughout Paris all we hear (ô the shame!)
………….Is women weeping;
Since no hearts face-up to the task of remaking
Since famous old suburbs, shrinking and shaking
………….Pretend to be sleeping;

O living God, my God! Grant me your great Force
And I who am nothing, will visit his house
………….That inhuman Corsican
Lighting my plain sombre verse with your flame
I’ll go to that house, Lord, in Justice’s name
………….A whip, of course, in hand

And giving my arm a gladiatorial roll
Alone, awe-filled, as the dead shake their grave-caul,
………….In my holy furor
Like the black avengers, who set men a-fleeing,
I will crush underfoot both lair and beast within,
………….Empire and emperor.

7 - A l'obéissance passive

I
Ô soldats de l'an deux! ô guerres! épopées!
Contre les rois tirant ensemble leurs épées,
Prussiens, Autrichiens,
Contre toutes les Tyrs et toutes les Sodomes,
Contre le tzar du Nord, contre ce chasseur d'hommes
Suivi de tous ses chiens,

Contre toute l'Europe avec ses capitaines,
Avec ses fantassins couvrant au loin les plaines,
Avec ses cavaliers,
Tout entière debout comme une hydre vivante,
Ils chantaient, ils allaient, l'âme sans épouvante
Et les pieds sans souliers!

Au levant, au couchant, partout, au sud, au pôle,
Avec de vieux fusils sonnant sur leur épaule,
Passant torrents et monts,
Sans repos, sans sommeil, coudes percés, sans vivres,
Ils allaient, fiers, joyeux, et soufflant dans des cuivres
Ainsi que des démons!

La liberté sublime emplissait leurs pensées.
Flottes prises d'assaut, frontières effacées
Sous leur pas souverain,
Ô France, tous les jours c'était quelque prodige,
Chocs, rencontres, combats; et Joubert sur l'Adige,
Et Marceau sur le Rhin!

On battait l'avant-garde, on culbutait le centre;
Dans la pluie et la neige et de l'eau jusqu'au ventre,
On allait! en avant!
Et l'un offrait la paix, et l'autre ouvrait ses portes,
Et les trônes, roulant comme des feuilles mortes,
Se dispersaient au vent!

Oh! que vous étiez grands au milieu des mêlées,
Soldats! l'œil plein d'éclairs, faces échevelées
Dans le noir tourbillon,
Ils rayonnaient, debout, ardents, dressant la tête;
Et comme les lions aspirent la tempête
Quand souffle l'aquilon,

Eux, dans l'emportement de leurs luttes épiques,
Ivres, ils savouraient tous les bruits héroïques,
Le fer heurtant le fer,
La Marseillaise ailée et volant dans les balles,
Les tambours, les obus, les bombes, les cymbales,
Et ton rire, ô Kléber!

La Révolution leur criait: "Volontaires,
Mourez pour délivrer tous les peuples vos frères!"
Contents, ils disaient oui."
Allez, mes vieux soldats, mes généraux imberbes!"
Et l'on voyait marcher ces va-nu-pieds superbes
Sur le monde ébloui!

La tristesse et la peur leur étaient inconnues;
Ils eussent, sans nul doute, escaladé les nues,
Si ces audacieux,
En retournant les yeux dans leur course olympique,
Avaient vu derrière eux la grande République
Montrant du doigt les cieux!

II
Oh! vers ces vétérans quand notre esprit s'élève,
Nous voyons leur front luire et resplendir leur glaive,
Fertile en grands travaux,
C'étaient là les anciens. Mais ce temps les efface!
France, dans ton histoire ils tiennent trop de place.
France, gloire aux nouveaux!

Oui, gloire à ceux d'hier! ils se mettent cent mille,
Sabres nus, vingt contre un, sans crainte, et par la ville
S'en vont, tambours battants.
A mitraille! leur feu brille, l'obusier tonne.
Victoire! ils ont tué, carrefour Tiquetonne,
Un enfant de sept ans!

Ceux-ci sont des héros qui n'ont pas peur des femmes!
Ils tirent sans pâlir, gloire à ces grandes âmes!
Sur les passants tremblants.
On voit, quand dans Paris leur troupe se promène,
Aux fers de leurs chevaux de la cervelle humaine
Avec des cheveux blancs!

Ils montent à l'assaut des lois; sur la patrie
Ils s'élancent; chevaux. fantassins, batterie,
Bataillon, escadron,
Gorgés, payés, repus, joyeux, fous de colère,
Sonnant la charge, avec Maupas pour vexillaire
Et Veuillot pour clairon!

Tout, le fer et le plomb, manque à nos bras farouches;
Le peuple est sans fusils, le peuple est sans cartouches;
Braves! c'est le moment!
Avec quelques tribuns la loi demeure seule.
Derrière vos canons chargés jusqu'à la gueule
Risquez-vous hardiment!

Ô soldats de décembre! ô soldats d'embuscades
Contre votre pays! Honte à vos cavalcades
Sur Paris consterné!
Vos pères, je l'ai dit, brillaient comme le phare;
Ils bravaient, en chantant une haute fanfare,
La mort, spectre étonné;

Vos pères combattaient les plus fières armées,
Le Prussien blond, le Russe aux foudres enflammées,
Le Catalan bruni;
Vous, vous tuez des gens de bourse et de négoce!
Vos pères, ces géants, avaient pris Saragosse;
Vous prenez Tortoni!

Histoire, qu'en dis-tu? les vieux dans les batailles
Couraient sur les canons vomissant les mitrailles;
Ceux-ci vont, sans trembler,
Foulant aux pieds vieillards sanglants, femmes mourantes,
Droit au crime. Ce sont deux façons différentes
De ne pas reculer.

III
Cet homme fait venir, à l'heure où la nuit voile
Paris dormant encor,
Des généraux français portant la triple étoile
Sur l'épaulette d'or;

Il leur dit: «Ecoutez, pour vos yeux seuls j'écarte
L'ombre que je répands;
Vous crûtes jusqu'ici que j'étais Bonaparte,
Mon nom est Guet-apens.

C'est demain le grand jour, le jour des funérailles
Et le jour des douleurs.
Vous allez vous glisser sans bruit sous les murailles
Comme font les voleurs;

Vous prendrez cette pince, à mon service usée,
Que je cache sur moi,
Et vous soulèverez avec une pesée
La porte de la loi;

Puis, hourrah! sabre au vent, et la police en tête!
Et main-basse sur tout,
Sur vos chefs africains, sur quiconque est honnête,
Sur quiconque est debout,

Sur les représentants, et ceux qu'ils représentent,
Sur Paris terrassé!
Et je vous paierai bien!»—Ces généraux consentent;
Vidocq eût refusé.

IV
Maintenant, largesse au prétoire!
Trinquez, soldats! et depuis quand
A-t-on peur de rire et de boire?
Fête aux casernes! fête au camp!

L'orgie a rougi leur moustache,
Les rouleaux d'or gonflent leur sac;
Pour capitaine ils ont Gamache,
Ils ont Cocagne pour bivouac.

La bombance après l'équipée.
On s'attable. Hier on tua,
Ô Napoléon, ton épée
Sert de broche à Gargantua.

Le meurtre est pour eux la victoire;
Leur œil, par l'ivresse endormi,
Prend le déshonneur pour la gloire
Et les Français pour l'ennemi.

France, ils t'égorgèrent la veille.
Ils tiennent, c'est leur lendemain,
Dans une main une bouteille
Et la tête dans l'autre main.

Ils dansent en rond, noirs quadrilles,
Comme des gueux dans le ravin;
Troplong leur amène des filles,
Et Sibour leur verse du vin.

Et leurs banquets sans fin ni trêves
D'orchestres sont environnés...
—Nous faisions pour vous d'autres rêves,
Ô nos soldats infortunés!

Nous rêvions pour vous l'âpre bise,
La neige au pied du noir sapin,
La brèche où la bombe se brise,
Les nuits sans feu, les jours sans pain.

Nous rêvions les marches forcées,
La faim, le froid, les coups hardis,
Les vieilles capotes usées,
Et la victoire un contre dix!

Nous rêvions, ô soldats esclaves,
Pour vous et pour vos généraux,
La sainte misère des braves,
La grande tombe des héros!

Car l'Europe en ses fers soupire,
Car dans les cœurs un ferment bout,
Car voici l'heure où Dieu va dire:
Chaînes, tombez! Peuples, debout!

L'histoire ouvre un nouveau registre;
Le penseur, amer et serein,
Derrière l'horizon sinistre
Entend rouler des chars d'airain.

Un bruit profond trouble la terre;
Dans les fourreaux s'émeut l'acier;
Ce vent qui souffle sort, ô guerre,
Des naseaux de ton noir coursier!

Vers l'heureux but où Dieu nous mène,
Soldats! rêveurs, nous vous poussions,
Tête de la colonne humaine,
Avant-garde des nations!

Nous rêvions, bandes aguerries,
Pour vous, fraternels conquérants,
La grande guerre des patries,
La chute immense des tyrans!

Nous réservions notre effort juste,
Vos fers tambours, vos rangs épais,
Soldats, pour cette guerre auguste
D'où sortira l'auguste paix!

Dans nos songes visionnaires,
Nous vous voyions, ô nos guerriers,
Marcher joyeux dans les tonnerres,
Courir sanglants dans les lauriers,

Sous la fumée et la poussière
Disparaître en noirs tourbillons,
Puis tout à coup dans la lumière
Surgir, radieux bataillons,

Et passer, légion sacrée
Que les peuples venaient bénir,
Sous la haute porte azurée
De l'éblouissant avenir!

V
Donc les soldats français auront vu, jours infâmes!
Après Brune et Desaix, après ces grandes âmes
Que nous admirons tous,
Après Turenne, après Saintraille, après Lahire,
Poulailler leur donner des drapeaux et leur dire:
Je suis content de vous!

Ô drapeaux du passé, si beaux dans les histoires,
Drapeaux de tous nos preux et de toutes nos gloires,
Redoutés du fuyard,
Percés, troués, criblés, sans peur et sans reproche,
Vous qui, dans vos lambeaux mêlez le sang de Hoche
Et le sang de Bayard,

Ô vieux drapeaux! sortez des tombes, des abîmes!
Sortez en foule, ailés de vos haillons sublimes.
Drapeaux éblouissants!
Comme un sinistre essaim qui sur l'horizon monte,
Sortez, venez, volez, sur toute cette honte
Accourez frémissants!

Délivrez nos soldats de ces bannières viles!
Vous qui chassiez les rois, vous qui preniez les villes,
Vous en qui l'âme croit,
Vous qui passiez les monts, les gouffres et les fleuves,
Drapeaux sous qui l'on meurt, chassez ces aigles neuves
Drapeaux sous qui l'on boit!

Que nos tristes soldats fassent la différence!
Montrez-leur ce que c'est que les drapeaux de France.
Montrez vos sacrés plis
Qui flottaient sur le Rhin, sur la Meuse et la Sambre,
Et faites, ô drapeaux, auprès du Deux-décembre
Frissonner Austerlitz!

VI
Hélas! tout est fini! fange! néant! nuit noire!
Au-dessus de ce gouffre où croula notre gloire,
Flamboyez, noms maudits!
Maupas, Morny, Magnan, Saint-Arnaud, Bonaparte!
Courbons nos fronts! Gomorrhe a triomphé de Sparte!
Cinq hommes! cinq bandits!

Toutes les nations tour à tour sont conquises:
L'Angleterre, pays des antiques franchises,
Par les vieux Neustriens,
Rome par Alaric, par Mahomet Byzance,
La Sicile par trois chevaliers, et la France
Par cinq galériens!

Soit. Régnez! emplissez de dégoût la pensée,
Notre-Dame d'encens, de danses l'Élysée,
Montmartre d'ossements.
Régnez! liez ce peuple, à vos yeux populace,
Liez Paris, liez la France à la culasse
De vos canons fumants!

VII
Quand sur votre poitrine il jeta sa médaille,
Ses rubans et sa croix, après cette bataille
Et ce coup de lacet,
O soldats dont l'Afrique avait hâlé la joue,
N'avez-vous donc pas vu que c'était de la boue
Qui vous éclaboussait?

Oh ! quand je pense à vous, mon œil se mouille encore!
Je vous pleure, soldats! je pleure votre aurore,
Et ce qu'elle promit.
Je pleure! car la gloire est maintenant voilée,
Car il est parmi vous plus d'une âme accablée
Qui songe et qui frémit!

Ô soldats, nous aimions votre splendeur première,
Fils de la république et fils de la chaumière,
Que l'honneur échauffait,
Pour servir ce bandit qui dans leur sang se vautre,
Hélas ! pour trahir l'une et déshonorer l'autre,
Que vous ont-elles fait?

Après qui marchez-vous, ô légion trompée?
L'homme à qui vous avez prostitué l'épée,
Ce criminel flagrant,
Cet aventurier vil en qui vous semblez croire,
Sera Napoléon-le-Petit dans l'histoire
Ou Cartouche-le-Grand.

Armée ! ainsi ton sabre a frappé par derrière
Le serment, le devoir, la loyauté guerrière,
Le droit au vent jeté,
La révolution sur ce grand siècle empreinte,
Le progrès, l'avenir, la république sainte,
La sainte liberté,

Pour qu'il puisse asservir ton pays que tu navres,
Pour qu'il puisse s'asseoir sur tous ces grands cadavres,
Lui, ce nain tout-puissant,
Qui préside l'orgie immonde et triomphale,
Qui cuve le massacre et dont la gorge exhale
L'affreux hoquet du sang!

VIII
Ô Dieu, puisque voilà ce qu'a fait cette armée,
Puisque, comme une porte est barrée et fermée,
Elle est sourde à l'honneur,
Puisque tous ces soldats rampent sans espérance,
Et puisque dans le sang ils ont éteint la.France,
Votre flambeau, seigneur!

Puisque la conscience en deuil est sans refuge;
Puisque le prêtre assis dans la chaire, et le juge
D'hermine revêtu,
Adorent le succès, seul vrai, seul légitime,
Et disent qu'il vaut mieux réussir par le crime
Que choir par la vertu;

Puisque les âmes sont pareilles à des filles;
Puisque ceux-là sont morts qui brisaient les bastilles,
Ou bien sont dégradés;
Puisque l'abjection aux conseils misérables,
Sortant de tous les cœurs, fait les bouches semblables
Aux égouts débordés;

Puisque l'honneur décroît pendant que César monte;
Puisque dans ce Paris on n'entend plus, ô honte,
Que des femmes gémir;
Puisqu'on n'a plus de cœur devant les grandes tâches;
Puisque les vieux faubourgs, tremblant comme des lâches,
Font semblant de dormir;

Ô Dieu vivant, mon Dieu! prêtez-moi votre force,
Et, moi qui ne suis rien, j'entrerai chez ce Corse
Et chez cet inhumain;
Secouant mon vers sombre et plein de votre flamme,
J'entrerai là, seigneur, la justice dans l'âme
Et le fouet à la main;

Et, retroussant ma manche ainsi qu'un belluaire,
Seul, terrible, des morts agitant le suaire
Dans ma sainte fureur,
Pareil aux noirs vengeurs devant qui l'on se sauve,
J'écraserai du pied l'antre et la bête fauve,
L'empire et l'empereur!

Jersey Janvier 1853

BOOK 2, 'Order Re-established' 6: 'The Other President'

2008-08-28T05:53:00.000-07:00

I
This is your consular man, old Parties!
In the serene days, when threats are scarce,
He’s Fierce Dog! Dragon-Man! Mad Hydra!—but he’s
……….Mole when danger flares.

To hide their heads, as there blew through our night these
Storms that smashed cedar and new pine,
They prayed for the cowardliest; lacking Thersites,
……….They selected Dupin.

Whilst your strong arm labours and digs without rest,
They are betraying you, Worker-Sovereign:
These men who rejected President Bobèche
……….For President Mandrin.

II
His sour voice rang like a wide empty bowl;
His jeers mocked the hot-hearted orator;
And now—madness!—they've raised up this low soul
……….Until there’s none greater.

We wait for the day when we'll see vileness fall,
When the sword-weilding soldiers, revitalising,
Seize this august temple, and when, over all,
……….The sun starts rising!

When those laws now overturned and burnt down
And Honour, and Duty, say—on you feet, you there!
Get dressed, hold that thunderbolt, on your curule throne—
……….And he's plunged in the sewer.

III
May it never rest! May it never sleep!
May this vile memory be never lost to sight!
May it dissolve, there! May it lose its shape
……….As does the night!

So that when it's looked for in its dark-set hollows,
In that deep cesspit, frightful, mournful, gaping!
And all that creeps, and everything that follows
……….Would mingle with its nothing!

And when history one day no longer tells its tale,
And speaks of it lost in the boundless slough:
No-one knows what that is: some old blackmail
……….Its name long gone now!

IV
Oh! If these souls are received down in Hell ...
If they're not rather chased away by those
Proud poets who, carrying clubs to repel,
……….Guard this sombre threshold.

Surely! The infernal gulf still holds Right
Though Hope abandons the frontage it's gilt on
Speak, you, Patmos’s lugubrious coenobite;
……….You, Dante; you, Milton;

You, old Aeschylus, friend to plaintive Electras
It must know joy, virtue’s furies—Truth must—
To aim insults at the masque of the spectres
……….At Dupin, from Brutus.

L’Autre Président

I
Donc, vieux partis, voilà votre homme consulaire!
Aux jours sereins, quand rien ne nous vient assiéger,
Dogue aboyant, dragon farouche, hydre en colère;
……….Taupe aux jours du danger!

Pour le mettre à leur tête, en nos temps que visite
La tempête, brisant le cèdre et le sapin,
Ils prirent le plus lâche, et, n'ayant pas Thersite,
……….Ils choisirent Dupin.

Tandis que ton bras fort pioche, laboure et bêche,
Ils te trahissaient, peuple, ouvrier souverain;
Ces hommes opposaient le président Bobèche
……….Au président Mandrin.

II
Sa voix aigre sonnait comme une calebasse;
Ses quolibets mordaient l'orateur au coeur chaud -
Ils avaient, insensés, mis l'âme la plus basse
……….Au faîte le plus haut;

Si bien qu'un jour, ce fut un dénouement immonde,
Des soldats, sabre au poing, quittant leur noir chevet
Entrèrent dans ce temple auguste où, pour le monde,
……….L'aurore se levait!

Devant l'autel des lois qu'on renverse et qu'on brûle,
Honneur, devoir, criaient à cet homme: - Debout!
Dresse-toi, foudre en main, sur ta chaise curule! -
……….Il plongea dans l'égout.

III
Qu'il y reste à jamais! qu'à jamais il y dorme!
Que ce vil souvenir soit à jamais détruit!
Qu'il se dissolve là! qu'il y devienne informe,
……….Et pareil à la nuit!

Que, même en l'y cherchant, ou le distingue à peine
Dans ce profond cloaque, affreux, morne, béant!
Et que tout ce qui rampe et tout ce qui se traîne
……….Se mêle à son néant!

Et que l'histoire un jour ne s'en rende plus compte,
Et dise en le voyant dans la fange étendu:
- On ne sait ce que c'est. C'est quelque vieille honte
……….Dont le nom s'est perdu! -

IV
Oh ! si ces âmes-là par l'enfer sont reçues,
S'il ne les chasse pas dans son amer orgueil,
Poëtes qui, portant dans vos mains des massues,
……….Gardez ce sombre seuil,

N'est-ce pas? dans ce gouffre où la justice habite,
Dont l'espérance fuit le flamboyant fronton,
Dites, toi, de Pathmos lugubre cénobite,
……….Toi Dante, toi Milton,

Toi, vieil Eschyle, ami des plaintives Electres,
Ce doit être une joie, ô vengeurs des vertus,
De faire souffleter les masques par les spectres,
……….Et Dupin par Brutus!

Bruxelles. Décembre 1851.

BOOK 2, 'Order Re-established' 5

2008-08-07T09:12:00.000-07:00

Because the Just have been thrown down
Because Crime snatched sceptre and crown
Because all rights have been betrayed
Because the fiercest now make moan
Because on every boundary stone
My land’s dishonour is displayed;

Republic of our fathers’ right,
Pantheon filled with noble light,
Gold dome in the free blue sky
Temple of immortal shadows
Because these men ascended ladders
To paste-up Empire on your side

Because the soul is fallible,
Because we grovel, can’t recall
Truth, Cleanness, Grandeur, Beauty’s bloom,
The indignant eyes of History,
Law, Honour, Righteousness, Glory,
And all of those now in the tomb;

I love exile! Sorrow, je t’aime!
Sadness, be my diadem!
I love you, haughty poverty!
I love this door the wind blows through.
I love Bereavement’s grave statue
Who’s come here to sit next to me.

I love that Evil works me over;
Because in shadow I recover
Things that make my spirit smile:
Dignity, Faith, Truth, though flown
You, proud Freedom, exiled-one,
And you, Devotion, though reviled.

I love this solitary island
Jersey, that freedom-loving England
Covers with her ancient flag,
Dark waters that by moments grow
The ship at sea, a wandering plough
Whose ocean-furrows turn and drag.

O deep-set sea, I love your gulls!
They shake your waves in glittering pearls
With their wide wild-coloured wings!
They plunge into the giant breakers
Shoot out from the curling gapers
As a soul flees sufferings.

I love this rock’s solemnity
Where I can hear eternity,
It's unrelenting, as remorse is;
Born again where shadows span,
Waves break on the sombre land,
Mothers on their children’s corpses.

V

Puisque le juste est dans l'abîme,
Puisqu'on donne le sceptre au crime,
Puisque tous les droits sont trahis,
Puisque les plus fiers restent mornes,
Puisqu'on affiche au coin des bornes
Le déshonneur de mon pays ;

Ô République de nos pères,
Grand Panthéon plein de lumières,
Dôme d'or dans le libre azur,
Temple des ombres immortelles,
Puisqu'on vient avec des échelles
Coller l'empire sur ton mur -

Puisque toute âme est affaiblie,
Puisqu'on rampe, puisqu'on oublie
Le vrai, le pur, le grand, le beau,
Les yeux indignés de l'histoire,
L'honneur, la loi, le droit, la gloire,
Et ceux qui sont dans le tombeau ;

Je t'aime, exil! douleur, je t'aime!
Tristesse, sois mon diadème!
Je t'aime, altière pauvreté!
J'aime ma porte aux vents battue.
J'aime le deuil, grave statue
Qui vient s'asseoir à mon côté.

J'aime le malheur qui m'éprouve,
Et cette ombre où je vous retrouve,
Ô vous à qui mon coeur sourit,
Dignité, foi, vertu voilée,
Toi, liberté, fière exilée,
Et toi, dévouement, grand proscrit!

J'aime cette île solitaire,
Jersey, que la libre Angleterre
Couvre de son vieux pavillon,
L'eau noire, par moments accrue,
Le navire, errante charrue,
Le flot, mystérieux sillon.

J'aime ta mouette, Ô mer profonde,
Qui secoue en perles ton onde
Sur son aile aux fauves couleurs,
Plonge dans les lames géantes,
Et sort de ces gueules béantes
Comme l'âme sort des douleurs.

J'aime la roche solennelle
D'où j'entends la plainte éternelle,
Sans trêve comme le remords,
Toujours renaissant dans les ombres,
Des vagues sur les écueils sombres,
Des mères sur leurs enfants morts.

Jersey décembre. 1852

BOOK 2, 'Order Re-established' 4

2008-07-17T07:13:00.000-07:00

O Sun, o countenance divine,
Wild-grown flowers of the ravine,
Caves where voices are heard,
Scents below the grass divined,
Wild brambles from the wood,

Sacred mountains, tall by example,
White like the frontage of a temple,
Rocks tied in Time's victor-knot,
Contemplative, I feel a simple
Soul make entrance in my heart.

O virgin forest, fountain pure,
Limpid lake shaded azure,
Chaste water, skies resplendent,
Conscience of all of this nature,
What do you think of this bandit?

Ô soleil, ô face divine,
Fleurs sauvages de la ravine,
Grottes où l'on entend des voix,
Parfums que sous l'herbe ou devine,
Ô ronces farouches des bois,

Monts sacrés, hauts comme l'exemple,
Blancs comme le fronton d'un temple,
Vieux rocs, chêne des ans vainqueur,
Dont je sens, quand je vous contemple,
L'âme éparse entrer dans mon coeur,

Ô vierge forêt, source pure,
Lac limpide que l'ombre azure,
Eau chaste où le ciel resplendit,
Conscience de la nature,
Que pensez-vous de ce bandit?

Jersey 2 décembre 1852

BOOK 2, 'Order Re-established' 3: Memory of the Night of the 4th

2008-07-15T04:18:00.000-07:00

The infant had taken two shots to the head.
The lodgings were humble; clean; peaceful; not bad.
A lucky-charm branch was pinned over a picture;
Old granny was there, weeping like a cracked pitcher.
We undressed him in silence. His little pale mouth
Hung down wide. Death had washed his two eyes white-out;
His arms seemed to beg us to help hold them up.
We found, in his pocket, an old wooden top.

You could stick your whole thumb in the hole in his head.

Have you ever seen mulberries squirting, like blood?
Well, his skull was fair cracked, like a wood-block split wide.
The old girl was watching us undress her child,
Then said: pale! He’s pale—Bring him here—by the light—
God, his hair’s stuck in curls to his scalp, the poor mite—
We were finished; she pulled him up onto her lap.
The night was—lugubrious. Outside, the snip! snap!
Of rifle fire … guys in the street shooting others.
Cover that kid with a shroud someone muttered,
We found a white sheet in a walnut armoire
Whilst the granny was snuggling him close to the fire
As if to warm up his cold limbs—but of course
Once Death puts his freezing cold hands on your corpse
There’s no fire can heat you again, no point looking.
She dipped her head down and she pulled off his stockings,
Her withered old hands started chafeing his feet.
And isn’t this here the most heart-breaking sight?
She burst out, Monsieur! He was seven years old!
His teachers, in school, liked him plenty, all told,
Monsieur—if I needed a letter, he wrote it!
He wrote it out lovely. And so they go to it?
Killing our children? Oh may God protect us!
They’re nothing but bandits! I’ll ask you a question:
He played there, just under that window this morning
Tell me by what right have they done my poor boy in?
He was there—and they shot him—and that’s how they leave us.
Monsieur he was good! Like a sweet little Jesus.
I am old—how I wish I had died—blown apart—
It would be just the same to this man Bonaparte
He could kill me as easy as killing my son—
She stopped speaking here, though her sobs carried on,
Then she added (our weeping accompanied her moan):
And what shall I do in this place all alone?
Can you tell me that, please?—oh my heart’s caving in!
See, I’ve nothing else left of his mother but him!
Tell me why did they kill him?— it hurts me to speak—
This child never shouted “Vive La Republique”—
We were silent. Stood up, with our hats in our hands.
Trembled. Could not console her. Such grief never ends.

Ma, you don’t understand the political game.
Monsieur Bonaparte (that’s his authentical name!)
Is poor, though a prince. Oh, he loves all his palaces.
Needs to have horses, and likewise his valets; his
Gambling purse, food, fine beds tucked away, a
Few hunting trips—and what’s more he’s the Saviour
Of Family, Church, of the whole of Society!
Give him Saint-Cloud filled with roses piled high (pretty!)—
Where they can to bow to him—Lords, Mayors,—
That’s why it’s needful our aged grandmères
Must use their grey hands, although shaking with cold,
To sew up the shrouds of our seven-year olds.

Souvenir de la nuit du 4

L'enfant avait reçu deux balles dans la tête.
Le logis était propre, humble, paisible, honnête;
On voyait un rameau bénit sur un portrait.
Une vieille grand'mère était là qui pleurait.
Nous le déshabillions en silence. Sa bouche,
Pâle, s'ouvrait; la mort noyait son oeil farouche;
Ses bras pendants semblaient demander des appuis.
Il avait dans sa poche une toupie en buis.
On pouvait mettre un doigt dans les trous de ses plaies.
Avez-vous vu saigner la mûre dans les haies?
Son crâne était ouvert comme un bois qui se fend.
L'aïeule regarda déshabiller l'enfant,
Disant : -Comme il est blanc! approchez donc la lampe.
Dieu! ses pauvres cheveux sont collés sur sa tempe!
Et quand ce fut fini, le prit sur ses genoux.
La nuit était lugubre; on entendait des coups
De fusil dans la rue où l'on en tuait d'autres.
- Il faut ensevelir l'enfant, dirent les nôtres.
Et l'on prit un drap blanc dans l'armoire en noyer.
L'aïeule cependant l'approchait du foyer
Comme pour réchauffer ses membres déjà roides.
Hélas ! ce que la mort touche de ses mains froides
Ne se réchauffe plus aux foyers d'ici-bas!
Elle pencha la tête et lui tira ses bas,
Et dans ses vieilles mains prit les pieds du cadavre.
- Est-ce que ce n'est pas une chose qui navre!
Cria-t-elle; monsieur, il n'avait pas huit ans!
Ses maîtres, il allait en classe, étaient contents.
Monsieur, quand il fallait que je fisse une lettre,
C'est lui qui l'écrivait. Est-ce qu'on va se mettre
A tuer les enfants maintenant? Ah! mon Dieu!
On est donc des brigands! Je vous demande un peu,
Il jouait ce matin, là, devant la fenêtre!
Dire qu'ils m'ont tué ce pauvre petit être
Il passait dans la rue, ils ont tiré dessus.
Monsieur, il était bon et doux comme un Jésus.
Moi je suis vieille, il est tout simple que je parte
Cela n'aurait rien fait à monsieur Bonaparte
De me tuer au lieu de tuer mon enfant! -
Elle s'interrompit, les sanglots l'étouffant,
Puis elle dit, et tous pleuraient près de l'aïeule .
- Que vais-je devenir à présent toute seule?
Expliquez-moi cela, vous autres, aujourd'hui.
Hélas! je n'avais plus de sa mère que lui.
Pourquoi l'a-t-on tué? je veux qu'on me l'explique.
L'enfant n'a pas crié vive la République. -
Nous nous taisions, debout et graves, chapeau bas,
Tremblant devant ce deuil qu'on ne console pas.

Vous ne compreniez point, mère, la politique.
Monsieur Napoléon, c'est son nom authentique,
Est pauvre, et même prince; il aime les palais;
Il lui convient d'avoir des chevaux, des valets,
De l'argent pour son jeu, sa table, son alcôve,
Ses chasses; par la même occasion, il sauve
La famille, l'église et la société;
Il veut avoir Saint-Cloud, plein de roses l'été,
Où viendront l'adorer les préfets et les maires
C'est pour cela qu'il faut que les vieilles grand'mères,
De leurs pauvres doigts gris que fait trembler le temps
Cousent dans le linceul des enfants de sept ans.

Jersey 2 décembre 1852

BOOK 2, 'Order Re-established' 2: To the People

2008-07-14T04:00:00.000-07:00

Tears everywhere: sobs, funeral cries,
Why do you sleep where the shadow lies?
I don’t want you to lie there, dead.
Why do you sleep where the shadow lies?
This is no time for lounging in bed.
Liberty bleeds, seeks help at your door.
And if you’re dead she’s living no more.
See, at your threshold—the Jackal, uncowed,
See Weasel and Rat coming snip-snap up
Why let yourself get wrip-wrapped up?
They will bite you in your shroud!
On the people behalf they'll prepare us
…….Our last goodbyes…—
Lazarus! Lazarus! Lazarus!
…….Arise!

Bloodstained Paris. Moonshine flits
Dreamingly over the mass-grave pits;
Trestaillon’s glory shining bright!
The Press and Tribunes aren’t so well lit!
’89’s mouth has been sealed up tight.
Revolution touches us like a ghoul that
Lies on the ground! Just one single bullet
Can manage things even a Titan could not.
Escobar laughs (‘hee-hee-hee’) like a sneak
And trained upon you, Giant Republic,
Are all the sharp swords of—Lilliput!
The Judge turns merchant in Law’s house
…….Gets a good price…—
Lazarus! Lazarus! Lazarus!
…….Arise!

Over punished Vienna, over Milan
Over Rome, a city both blessed and panned,
Over Budapest, the always tormented,
The she-wolf Tyranny, that grim old gran,
Squats, savage and self-contented.
She laughs; her den adorned with charms;
She treads upon skulls and legs and arms
From Tanaro's river the Vistula;
She tends to her foul young brood:
Who feeds her, brings the she-wolf food?
Why, the bishop and executioner.
Who's suckling now at her Teats Barbarous?
…….His Royal High. is!
Lazarus! Lazarus! Lazarus!
…….A-ri-se!

Jesus, with his apostle-brothers
Said: you've got to love one another
And voilà! Two thousand years scud
Whilst he calls on us and also on others
Opens his arms, still stained with blood.
Invoking this mild prophet's name Rome fakes up.
Three sacred circles are what make up
The tiara worn by the Vatican.
The first one is a Papal Crown, the
Second the gibbet circle at Verona
The third is a prison barbican.
Mastai fashioned the tiara thus,
…….And none dare chastise…—
Lazarus! Lazarus! Lazarus!
…….Arise!

They are building a clutch of new prisons;
Dark sleeper, where the river glistens
Hear the man of blood-soiled streams;
And the heartsick widow weeping—listen,
Black sleeper locked in your hard dreams!
Martyrs adieu! Winds blow, hulk floats;
Grey-haired mothers with sobs in their throats;
Mourn for their sons in the victor’s grasp;
The route is lined with—all their sighs;
The tears that escape, drop-drop, from their eyes
Filter through hatred that's packs our hearts.
The Jews have won their hazard, that
…….Sect of lies…—
Lazarus! Lazarus! Lazarus!
…….Arise!

But—he seemed to be awakening!
Can it be you that I am hearing?
That buzzing of some sombre swarm?
In the hive the bee is trembling
It swells its indistinct alarm.
The Caesars, not caring whose moans are these
Are sleeping through their symphonies
Of Baltic Lakes and Mount Etna
The people remain, though the night is black;
Sleep, kings; Victory trumpets tyranny back!
And the organ responds with: hosanna!
Who responds to this fanfare, as
…….The belfry cries…?—
Lazarus! Lazarus! Lazarus!
…….Arise!

Au Peuple

Partout pleurs, sanglots, cris funèbres.
Pourquoi dors-tu dans les ténèbres?
Je ne veux pas que tu sois mort.
Pourquoi dors-tu dans les ténèbres?
Ce n'est pas l'instant où l'on dort.
La pâle Liberté gît sanglante à ta porte.
Tu le sais, toi mort, elle est morte.
Voici le chacal sur ton seuil,
Voici les rats et les belettes,
Pourquoi t'es-tu laissé lier de bandelettes?
Ils te mordent dans ton cercueil!
De tous les peuples on prépare
Le convoi... -
Lazare! Lazare! Lazare!
Lève-toi!

Paris sanglant, au clair de lune,
Rêve sur la fosse commune ;
Gloire au général Trestaillon!
Plus de presse, plus de tribune.
Quatrevingt-neuf porte un bâillon.
La Révolution, terrible à qui la touche,
Est couchée à terre ! un Cartouche
Peut ce qu'aucun titan ne put.
Escobar rit d'un rire oblique.
On voit traîner sur toi, géante République,
Tous les sabres de Lilliput.
Le juge, marchand en simarre,
Vend la loi... -
Lazare! Lazare! Lazare!
Lève-toi!

Sur Milan, sur Vienne punie,
Sur Rome étranglée et bénie,
Sur Pesth, torturé sans répit,
La vieille louve Tyrannie,
Fauve et joyeuse, s'accroupit.
Elle rit ; son repaire est orné d'amulettes
Elle marche sur des squelettes
De la Vistule au Tanaro ;
Elle a ses petits qu'elle couve.
Qui la nourrit ? qui porte à manger à la louve?
C'est l'évêque, c'est le bourreau.
Qui s'allaite à son flanc barbare?
C'est le roi... -
Lazare! Lazare! Lazare!
Lève-toi!

Jésus, parlant à ses apôtres,
Dit : Aimez-vous les uns les autres.
Et voilà bientôt deux mille ans
Qu'il appelle nous et les nôtres
Et qu'il ouvre ses bras sanglants.
Rome commande et règne au nom du doux prophète.
De trois cercles sacrés est faite
La tiare du Vatican ;
Le premier est une couronne,
Le second est le noeud des gibets de Vérone,
Et le troisième est un carcan.
Mastaï met cette tiare
Sans effroi... -
Lazare! Lazare! Lazare!
Lève-toi!

Ils bâtissent des prisons neuves.
Ô dormeur sombre, entends les fleuves
Murmurer, teints de sang vermeil;
Entends pleurer les pauvres veuves,
Ô noir dormeur au dur sommeil!
Martyrs, adieu! le vent souffle, les pontons flottent;
Les mères au front gris sanglotent;
Leurs fils sont en proie aux vainqueurs;
Elles gémissent sur la route;
Les pleurs qui de leurs yeux s'échappent goutte à goutte
Filtrent en haine dans nos coeurs.
Les juifs triomphent, groupe avare
Et sans foi... -
Lazare! Lazare! Lazare!
Lève-toi!

Mais il semble qu'on se réveille!
Est-ce toi que j'ai dans l'oreille,
Bourdonnement du sombre essaim ?
Dans la ruche frémit l'abeille;
J'entends sourdre un vague tocsin.
Les Césars, oubliant qu'il est des gémonies,
S'endorment dans les symphonies
Du lac Baltique au mont Etna;
Les peuples sont dans la nuit noire
Dormez, rois; le clairon dit aux tyrans : victoire!
Et l'orgue leur chante : hosanna!
Qui répond à cette fanfare?
Le beffroi... -
Lazare! Lazare! Lazare!
Lève-toi!

9 novembre. Jersey

BOOK 2, 'Order Re-established' 1: Idylls

2008-07-06T01:19:00.000-07:00

THE SENATE
Thrum, trombone and chanterelle!
In their nests the birdies trill.
Joy is perfectly natural
When Magnan dances the Quadrille
And Saint-Arnaud the Pastoral!

THE CELLARS OF LILLE
Miserere!
Miserere!

THE COUNCIL OF STATE
Songs sung out on country trails!
Songs sung in the fragrant woods!
Mingle swords and seven veils!
Sing together, pretty lads!
Dance in a circle, lovely girls!

THE ATTICS OF ROUEN
Miserere!
Miserere!

THE LEGISLATIVE CORPS
Joy! Love rises! Hops and skips!
All aspire to be their betters
Feed their souls on honey drips
The bee may kiss the flower's petals;
Wise men kiss the women’s lips.

BRUSSELS, LONDON, BELLE-ISLE, JERSEY
Miserere!
Miserere!

TOWN HALL
The empire’s started down a new way
So we laugh, play, sup and dine.
Fireworks in the Champs-Elysée!
Uncle needed guns last time
Nephew needs these rockets today.

PRISON HULKS
Miserere!
Miserere!

THE ARMY
Scruples gone; our pride's no more, man:
Kneel down! Verger’s on his way.
The soldier-drum obeys the organ.
Passion? That’s for—cabaret;
All our glory’s in the morgue, man.

LAMBESSA
Miserere!
Miserere!

THE MAGISTRATURE
Eat and drink, you Counsellors!
Friends of the Grape are all fair souls!
They sit in their cool vine-arbours
Bunches growing on their walls
And a bottle in their cellars!

CAYENNE
Miserere!
Miserere!

THE BISHOPS
Jove ordained it: we revere
Success, sat there upon the throne.
Drink up! Priests: be less severe:
Say to your souls’ cares begone!
Say hello to—wine and beer.

MONTMARTRE CEMETARY
Miserere!
Miserere!

Idylles

LE SÉNAT
Vibrez, trombone et chanterelle!
Les oiseaux chantent dans les nids.
La joie est chose naturelle.
Que Magnan danse la trénis
Et Saint-Arnaud la pastourelle!

LES CAVES DE LILLE
Miserere!
Miserere!

LE CONSEIL D'ÉTAT
Des lampions dans les charmilles!
Des lampions dans les buissons!
Mêlez vous, sabres et mantilles!
Chantez en choeur, les beaux garçons!
Dansez en rond, les belles filles!

LES GRENIERS DE ROUEN
Miserere!
Miserere!

LE CORPS LÉGISLATIF
Jouissons! l'amour nous réclame.
Chacun, pour devenir meilleur,
Cueille son miel, nourrit son âme,
L'abeille aux lèvres de la fleur,
Le sage aux lèvres de la femme!

BRUXELLES, LONDRES, BELLE-ISLE, JERSEY
Miserere!
Miserere!

L'HOTEL DE VILLE
L'empire se met aux croisées
Rions, jouons, soupons, dînons.
Des pétards aux Champs-Elysées!
A l'oncle il fallait des canons,
Il faut au neveu des fusées.

LES PONTONS
Miserere!
Miserere!

L'ARMÉE
Pas de scrupules! pas de morgue!
A genoux ! un bedeau paraît.
Le tambour obéit à l'orgue.
Notre ardeur sort du cabaret,
Et notre gloire est à la morgue.

LAMBESSA
Miserere!
Miserere!

LA MAGISTRATURE
Mangeons, buvons, tout le conseille!
Heureux l'ami du raisin mûr,
Qui toujours, riant sous sa treille,
Trouve une grappe sur son mur
Et dans sa cave une bouteille!

CAYENNE
Miserere!
Miserere!

LES ÉVÈQUES
Jupiter l'ordonne, on révère
Le succès, sur le trône assis.
Trinquons! Le prêtre peu sévère
Vide son âme de soucis
Et de vin vieux emplit son verre!

LE CIMETIÈRE MONTMARTRE
Miserere!
Miserere!

Jersey. Avril 1853

BOOK I, 'Society Saved' 15: Confrontations

2008-07-05T05:08:00.000-07:00

Speak, you cadavers! Who was it that slew you?
Whose hands puts these blades to your chest to plunge through you?
You first, in the shadows there, newly deceased:
Your name?—It’s Religion. —Your killer? —The priests.
—You, your names? —Modesty, Reason, Truth, Virtue.
—And who was it cut all your gullets? —The Church—You?
—I am the faith of the Public. —Who stabbed you?
—The oath. —You there, sleeping in blood, stained red through?
—Justice was my name. —By which stabber gored?
—The Judge. —And you, Giant, without sheath or sword
Your bright-burning halo blacked out by much mud?
—I’m Austerlitz. —Who killed you? —The army did.

Confrontations

Ô cadavres, parlez! quels sont vos assassins
Quelles mains ont plongé ces stylets dans vos seins?
Toi d'abord, que je vois dans cette ombre apparaître,
Ton nom? - Religion. - Ton meurtrier? - Le prêtre.
- Vous, vos noms? - Probité, pudeur, raison, vertu.
- Et qui vous égorgea? - L'église. - Toi, qu'es-tu?
- Je suis la foi publique. - Et qui t'a poignardée?
- Le serment. - Toi, qui dors de ton sang inondée?
- Mon nom était justice. - Et quel est ton bourreau?
- Le juge. - Et toi, géant, sans glaive en ton fourreau?
Et dont la boue éteint l'auréole enflammée?
- Je m'appelle Austerlitz. - Qui t'a tué ? - L'armée.

Bruxelles, 5 janvier 1852

BOOK I, 'Society Saved' 14

2008-07-04T01:10:00.000-07:00

It’s night, deep black night, a dark lulled and profound.
Immense shade has folded its wings the world round.
In your joyful palaces, guarded by cannon,
In beds of velour and of damask and linen,
Tucking your feet into slippers of sable fur
Here, where the cloudy-white drapes of soft muslin stir,
Here behind curtains that hide in their folds
All the hedonists—memory starts to erode,
To the echoes of distant and amorous fanfares,
Whilst a candle’s pale trembling flame scarcely can dare
To shine upon ceilings of blue and gold lampas,
You, Duke Saint-Arnaud, and you also, Count Maupas
You senators, judges, lords, generals—you princes,
You—Caesar, adored by your kneeling provinces
You who dreamed Empire—your dream's now complete,
Sleep, masters…—It’s day! Prisoners, on your feet!

XIV
C'est la nuit; la nuit noire, assoupie et profonde.
L'ombre immense élargit ses ailes sur le monde.
Dans vos joyeux palais gardés par le canon,
Dans vos lits de velours, de damas, de linon,
Sous vos chauds couvre-pieds de martres zibelines
Sous le nuage blanc des molles mousselines,
- Derrière vos rideaux qui cachent sous leurs plis
Toutes les voluptés avec tous les oublis,
Aux sons d'une fanfare amoureuse et lointaine,
Tandis qu'une veilleuse, en tremblant, ose à peine
Eclairer le plafond de pourpre et de lampas,
Vous, duc de Saint-Arnaud, vous, comte de Maupas,
Vous, sénateurs, préfets, généraux, juges, princes,
Toi, César, qu'à genoux adorent tes provinces,
Toi qui rêvas l'empire et le réalisas,
Dormez, maîtres... —Voici le jour. Debout, forçats!

Jersey, 28 octobre 1852

BOOK I, 'Society Saved' 13: Song

2008-07-03T01:57:00.000-07:00

The female? She is dead
The male? A cat has fed
Upon his little bones.
Their sweet nest is shaking
But no-one’s protecting
The chicks, poor wee ones.

Herdsman tricked away
Dog dead—wolf on his way,
A straining black threat.
The sheepfold’s abuzz
Who guards? No one does.
Poor little lamblets!

Dad in prison; Mummy
In the poorhouse—mis'ry!
Home shakes in chill wind.
This fragile, rocking cot:
Is there a guard? There's not.
Poor little children!

Chanson

La femelle? elle est morte.
Le mâle? un chat l'emporte
Et dévore ses os.
Au doux nid qui frissonne
Qui reviendra? personne.
Pauvres petits oiseaux!

Le pâtre absent par fraude!
Le chien mort! le loup rôde,
Et tend ses noirs panneaux.
Au bercail qui frissonne
Qui veillera? personne.
Pauvres petits agneaux!

L'homme au bagne! la mère
A l'hospice! ô misère!
Le logis tremble aux vents
L'humble berceau frissonne.
Qui reste-t-il? personne.
Pauvres petits enfants!

Jersey. Février. 1853

BOOK I, 'Society Saved' 12: Map of Europe

2008-07-02T14:50:00.000-07:00

The swords are all out, unsheathed in the provinces.
Fooled by the altar. And those who are called princes
Swear with straight faces, not batting their eyes
Swear false oaths that will—because they're detestable
Frightful and monstrous—because they distress the soul—
Will rouse the thunder that sleeps in the skies.

Soldiers have been whipping women in plain view.
Virtue and liberty? Vanished! Disparu!
In exile! Inside stifling prison-ship hulls!
O nations, bring forth your most beautiful sons:
Who trains cannonballs upon such wicked ones?
Old Haynau packed his cannon with—children's skulls.

Russians! you’re moving on, trembling and pining,
You Petersburg serfs, you convicts salt-mining.
Your master employs the north pole as a prison;
Russia, Siberia, Czar! Tyrant! Vampire!
You’ve cut into two your funereal empire;
One half’s called Despair and the other, Oppression.

The Ancona suppliants fill up the walls
The Mastaï Pope rakes his flock with musketballs;
Lifts the host high as he orders ‘aim, fire!’
The first death is Simoncelli’s … then the others
Troops, tribunes, apostles; they follow, none stutters.
Tell God what His priest has done, now you've died there.

Saint Peter—your sleeve slips down over your hand, loose.
Saint Peter, I see some blood on your white sandles!
L. Borgia laughs at you, that old papal poisoner.
How many are dead? Yet to die? Who can know?
Who is it that leads your flock into the shadow?
It isn't the shepherd, O Lord: it's the butcher.

Italy! Germany! Sicily! Hungary!
Europe, a grandma in tears, thin with misery!
Your best sons slaughtered, sad honour has fled.
The north is a boneyard, the south choked with heat.
Each night the moon rises in a winding sheet
The sun sets each evening in a bath of blood.

On vanquished French backs a divine office weighs
A brigand cuts throats, whilst I try to assuage.
Paris washing knee-deep in a bloody flow;
Garotted France helps at her own hecatomb.
By tears and by yells of those roused in the tomb
Good, says Laubardemont;—Torquemada says—Go!

Batthyani, Sandor, Poerio, each victim!
For people and law we tried vainly to fight them
Waving his torn sash Baudin falls to his doom.
So weep in the forests, and weep in the mountains!
Where God made his Edens the kings have put prisons.
Made Venice a galley-slave, Naples a tomb.

The gibbet in Arad! Palermo is gibbeted!
They hanged the heroes whose arms were prohibited;
Men who scared kings by raising their banner high.
So while their emperor Schinderhannes is crowned,
Your heads hang slack as the rain comes hard down
And crows’ rummage their beaks in your bloody eye.

Future! The future! See how all collapses!
The pale kings have fled, the ocean in-rushes!
O People! The clarion sounds through the sky
How frightful and sombre! The armies all clash
Through the tempest of flames in a great cloud of ash,
Terror rises—it’s time to go, says the All High.

Carte d’Europe

Des sabres sont partout posés sur les provinces.
L'autel ment. On entend ceux qu'on nomme les prince
Jurer, d'un front tranquille et sans baisser les yeux,
De faux serpents qui font, tant ils navrent les âmes,
Tant ils sont monstrueux, effroyables, infâmes,
Remuer le tonnerre endormi dans les cieux.

Les soldats ont fouetté des femmes dans les rues.
Où sont la liberté, la vertu? disparues!
Dans l'exil! dans l'horreur des pontons étouffants!
Ô nations! où sont vos âmes les plus belles?
Le boulet, c'est trop peu contre de tels rebelles
Haynau dans les canons met des têtes d'enfants.

Peuple russe, tremblant et morne, tu chemines,
Serf à Saint-Pétersbourg, ou forçat dans les mines.
Le pôle est pour ton maître un cachot vaste et noir;
Russie et Sibérie, ô czar! tyran! vampire!
Ce sont les deux moitiés de ton funèbre empire;
L'une est l'oppression, l'autre est le Désespoir.

Les supplices d'Ancône emplissent les murailles.
Le pape Mastaï fusille ses ouailles;
Il pose là l'hostie et commande le feu.
Simoncelli périt le premier; tous les autres
Le suivent sans pâlir, tribuns, soldats, apôtres;
Ils meurent, et s'en vont parler du prêtre à Dieu.

Saint-Père, sur tes mains laisse tomber tes manches!
Saint-Père, on voit du sang à tes sandales blanches!
Borgia te sourit, le pape empoisonneur.
Combien sont morts? combien mourront? qui sait le nombre?
Ce qui mène aujourd'hui votre troupeau dans l'ombre,
Ce n'est pas le berger, c'est le boucher, Seigneur!

Italie! Allemagne! ô Sicile! ô Hongrie!
Europe, aïeule en pleurs, de misère amaigrie,
Vos meilleurs fils sont morts; l'honneur sombre est absent.
Au midi l'échafaud, au nord un ossuaire.
La lune chaque nuit se lève en un suaire,
Le soleil chaque soir se couche dans du sang.

Sur les français vaincus un saint-office pèse.
Un brigand les égorge, et dit: je les apaise.
Paris lave à genoux le sang qui l'inonda;
La France garrottée assiste à l'hécatombe.
Par les pleurs, par les cris, réveillés dans la tombe,
—Bien! dit Laubardemont; —Va! dit Torquemada.

Batthyani, Sandor, Poërio, victimes!
Pour le peuple et le droit en vain nous combattîmes.
Baudin tombe, agitant son écharpe en lambeau.
Pleurez dans les forêts, pleurez sur les montagnes!
Où Dieu mit des édens les rois mettent des bagnes
Venise est une chiourme et Naple est un tombeau.

Le gibet sur Arad! le gibet sur Palerme!
La corde à ces héros qui levaient d'un bras ferme
Leur drapeau libre et fier devant les rois tremblants!
Tandis qu'on va sacrer l'empereur Schinderhannes,
Martyrs, la pluie à flots ruisselle sur vos crânes,
Et le bec des corbeaux fouillé vos yeux sanglants.

Avenir! avenir! voici que tout s'écroule!
Les pâles rois ont fui, la mer vient, le flot roule,
Peuples! le clairon sonne aux quatre coins du ciel;
Quelle fuite effrayante et sombre! les armées
S'en vont dans la tempête en cendres enflammées,
L'épouvante se lève. —Allons, dit l'Eternel!

Jersey, 5 novembre 1852

BOOK I, 'Society Saved' 11

2008-06-29T12:53:00.000-07:00

I
I know they will speak wicked lies without number
To wash their hands clean from Truth, staining and somber,
They’ll swear it’s not so, ‘wasn’t my fault—was his one’
But Aeschylus, Dante, you prophets all know it:
........The wicked never escape a poet,
Never, whether collared or grabbed by the wrist. And
The ledger of Mercy is closed to ... complicity;
........I have put bars on history.
........Today, History is a prison.

Time’s gone when a poet could just pray, be a dreamer: he
Now holds all keys to the Conciergerie.
Should you-know hold Court, hang our necks with his chains
We'll keep Pocket Princeling in view (like a joker)
........And the Emperors at his shoulder—
Macbeth is a swindler; Caesar only feigns.
You’re guarding these prisoners, my winged strophés!
........The stars are Calliope’s
........They log the convicts’ names

II
O people in tears! Though you cry for revenge, all
These frigid old rhetors say Verse is an Angel
It should ignore Fould-Magnan-Morny-Maupas, flies
Instead joying up to watch night’s calm fulfilled …—
........No! then we’d share the guilt
For crimes on the march, whose step I synchronise,
Since you’d veil men’s view of these wickedest ones,
........Azure skies, stars, suns,
........Shan’t occupy my eyes!

Since a beggar can silence your speeches’ true worth,
Since liberty tumbles and sprawls on the earth
Falls like a girl’s corpse, a woman new-drowned,
Since prison-ships echo with dying men’s cries
........I will have tomb-clear eyes
For those heads a bandit’s compelled to bow down
I will sing: rise, my people! O Heavens, roar, fight,
........France, in the depths of night
........See my flaming brand!

III
These crooks that would try to turn France into China
They’ll soon hear my lash cracking down on their spine. A
Te Deum they’re singing? I will cry Memento!
I’ll scourge all the men, the deeds, the names and titles
........Those with swords, those mitres
My verse is a vice, and in that they’ll be pent, all.
We will see them fall: surplice, prayer-books, epaulettes,
........And Caesar, under my stirrups
........Saving himself, rolling up his mantle.

And fields, meadows, plains, and the flowers and lakes
The clouds floating by that resemble wool-flakes
The sea that sets bladderwrack and seaweed streaming
The Ocean, enormous, like a green-scaly hydra,
........The forest with Rumour inside her.
The lighthouse on waters, the mountain star's gleaming,
Recall me to me: tell me, quietly, with passion:
........A vengeful spirit is passing
........Driving before it demons!

I
Oh! je sais qu'ils feront des mensonges sans nombre
Pour s'évader des mains de la Vérité sombre,
Qu'ils nieront, qu'ils diront: ce n'est pas moi, c'est lui.
Mais, n'est-il pas vrai, Dante, Eschyle, et vous, prophètes?
Jamais, du poignet des poëtes,
........Jamais, pris en collet, les malfaiteurs n'ont fui.
J'ai fermé sur ceux-ci mon livre expiatoire;
........J'ai mis des verrous à l'histoire;
........L'histoire est un bagne aujourd'hui.

Le poëte n'est plus l'esprit qui rêve et prie;
Il a la grosse clef de la conciergerie.
Quand ils entrent au greffe, où pend leur chaîne au clou,
On regarde le prince aux poches, comme un drôle,
........Et les empereurs à l'épaule;
Macbeth est un escroc, César est un filou.
Vous gardes des forçats, ô mes strophes ailées!
........Les Calliopes étoilées
........Tiennent des registres d'écrou.

II
Ô peuples douloureux, il faut bien qu'on vous venge !
Les rhéteurs froids m'ont dit : Le poëte, c'est l'ange,
Il plane, ignorant Fould, Magnan, Morny, Maupas ;
Il contemple la nuit sereine avec délices...—
........Non, tant que vous serez complices
De ces crimes hideux que je suis pas à pas,
Tant que vous couvrirez ces brigands de vos voiles,
........Cieux azurés, soleils, étoiles,
........Je ne vous regarderai pas!

Tant qu'un gueux forcera les bouches à se taire,
Tant que la liberté sera couchée à terre
Comme une femme morte et qu'on vient de noyer,
Tant que dans les pontons on entendra des râles,
........J'aurai des clartés sépulcrales
Pour tous ces fronts abjects qu'un bandit fait ployer ;
Je crierai : Lève-toi, peuple! ciel, tonne et gronde!
........La France, dans sa nuit profonde,
........Verra ma torche flamboyer!

III
Ces coquins vils qui font de la France une Chine,
On entendra mon fouet claquer sur leur échine.
Ils chantent : Te Deum, je crierai: Memento!
Je fouaillerai les gens, les faits, les noms, les titres,
........Porte-sabres et porte-mitres;
Je les tiens dans mon vers comme dans un étau.
On verra choir surplis, épaulettes, bréviaires,
........Et César, sous mes étrivières,
........Se sauver, troussant son manteau!

Et les champs, et les prés, le lac, la fleur, la plaine,
Les nuages, pareils à des flocons de laine,
L'eau qui fait frissonner l'algue et les goëmons,
Et l'énorme océan, hydre aux écailles vertes,
........Les forêts de rumeurs couvertes,
Le phare sur les flots, l'étoile sur les monts,
Me reconnaîtront bien et diront à voix basse
........C'est un esprit vengeur qui passe,
........Chassant devant lui les démons!

Jersey. 13 novembre 1852

BOOK I, 'Society Saved' 10: Song

2008-06-26T01:28:00.000-07:00

Courtesans, here at this orgy-like feast
With your mouths full of laughter—you’re thirsty at least!
You celebrate Caesar (grand man, thoroughbred)
With drink, though apostate from all you revere,
Your cup filled with Cyprus, your glass with despair…—
…….Eat! Me, I prefer
…….Truth’s hard bread.

Sir Sharedealer-thief, Mr Banker-who’ll-twist-us
Glad eaters at Chevets—blobs, rascals, rich-listers
You pals of Jew Fould and that Greek Maupas guy,—
Lock the weeping poor outside the trades-entrance there;
Let your guts hang out, live it up, be of good cheer …—
…….Eat! Me, I prefer
…….Integrity’s bread, though dry.

Opprobrium’s a leper, and Crime’s like a sore.
Hey soldiers! You're down from Montmartre once more
Gouts of wine mixed with blood spurting onto your clothes;
Sing! The table’s rich at the école militaire
The feast steams—so toast! booze! and—fall off your chair…—
…….Eat! Me, I prefer
…….Glory’s wholemeal loaves.

You people from up-town: I’d say you’re sublime.
Today you possess (though enslaved by your crime)
More cash in your pocket, less pride in your head.
You’re off, chains on necks, glad with drink, to the barrier
Salary, Yay! you sing: Long Live the Emperor!…—
…….Eat! Me, I prefer
…….Liberty’s black bread.

Chanson

Courtisans! attablés dans la splendide orgie,
La bouche par le rire et la soif élargie,
Vous célébrez César, très bon, très grand, très pur ;
Vous buvez, apostats à tout ce qu'on révère,
Le chypre à pleine coupe et la honte à plein verre…—
Mangez, moi je préfère,
Vérité, ton pain dur.

Boursier qui tonds le peuple, usurier qui le triches,
Gais soupeurs de Chevet, ventrus, coquins et riches,
Amis de Fould le juif et de Maupas le grec,
Laissez le pauvre en pleurs sous la porte cochère,
Engraissez-vous, vivez, et faites bonne chère…—
Mangez, moi je préfère,
Probité, ton pain sec.

L'opprobre est une lèpre et le crime une dartre.
Soldats qui revenez du boulevard Montmartre,
Le vin, au sang mêlé, jaillit sur vos habits;
Chantez : la table emplit l'Ecole militaire,
Le festin fume, on trinque, on boit, on roule à terre…—
Mangez, moi je préfère,
O gloire, ton pain bis.

O peuple des faubourgs, je vous ai vu sublime.
Aujourd'hui vous avez, serf grisé par le crime,
Plus d'argent dans la poche, au cœur moins de fierté.
On va, chaîne au cou, rire et boire à la barrière.
Et vive l'empereur ! et vive le salaire !...—
Mangez, moi je préfère,
Ton pain noir, Liberté.

Jersey. Décembre 1852

BOOK I, 'Society Saved' 9: Art and the People

2008-06-25T07:43:00.000-07:00

I
Art is glory and delight
In the tempest, flaming bright,
It makes blue skies glow.
Art, a universal grace
Shining on the people’s face
The star upon God’s brow.

Art, a lovely pastoral
To make the glad heart peaceful,
The city tells it to the woods,
Man speaks it to his mate,
The soul’s voices vibrate,
Singing in brotherhood!

Art is thoughtful and humane,
It will shatter every chain
Art, the victor’s sweet checkmate!
Rhone and Tiber flow to this sea
Art makes the enslaved free
The free it makes great!

II
O, good, invincible France,
Sing out your peaceful chants!
Sing, and watch the skies!
Your profound joy is heard
As hope around the world
Brother-peoples—arise!

Good folk, hymn the rising sun!
Sing again when evening comes!
Work gives you your gaiety.
Laugh at the age now gone!
Sing of love in a bass tone,
Always raise up liberty!

Sing of sacred Italy
Of the Polish slavery
Naples’ one blood, red and pure
Hungary and her suffering …
O tyrants! Hear the people sing:
A mighty lion’s roar!

L’Art et le Peuple

I
L'art, c'est la gloire et la joie.
Dans la tempête il flamboie;
Il éclaire le ciel bleu.
L'art, splendeur universelle,
Au front du peuple étincelle,
Comme l'astre au front de Dieu.

L'art est un champ magnifique
Qui plaît au cœur pacifique,
Que la cité dit aux bois,
Que l'homme dit à la femme,
Que toutes les voix de l'âme
Chantent en chœur à la fois!

L'art, c'est la pensée humaine
Qui va brisant toute chaîne!
L'art, c'est le doux conquérant!
A lui le Rhin et le Tibre!
Peuple esclave, il te fait libre ;
Peuple libre, il te fait grand!

II
O bonne France invincible,
Chante ta chanson paisible!
Chante, et regarde le ciel!
Ta voix joyeuse et profonde
Est l'espérance du monde,
O grand peuple fraternel!

Bon peuple, chante à l'aurore,
Quand le soir vient, chante encore!
Le travail fait la gaîté.
Ris du vieux siècle qui passe!
Chante l'amour à voix basse,
Et tout haut la liberté!

Chante la sainte Italie,
La Pologne ensevelie,
Naples qu'un sang pur rougit,
La Hongrie agonisante…—
O tyrans! le peuple chante
Comme le lion rugit!

Paris, 6 novembre 1851

BOOK I, 'Society Saved' 8: To a Martyr

2008-06-24T14:43:00.000-07:00

From the Annals of the Propagation of the Faith: “A letter from Hong Kong (China), dated 24 July 1852, informs us that M. Bonnard, missionary at Tong-King, was decapitated for the Faith, last 1st May. This new martyr was born in the diocese of Lyon and was a member of the Society of Foreign Missionaries. He left for Tong-King in 1849.”

.I.
Saintly priest! Great soul! Oh! I kneel! Young as
He was, and with many more years here among us—
…….((How many, how can man know?)
Yet though at that age when happiness is highest
He thought higher still of his Lord Jesus Christ
……. Who shines bright in the shadow.

Saying: “Progress and Love are the names of my God
And my Jesus’ face is the day, smiling broad
…….Upon those who eschew him.
He died for us; I’ll die for him, though alone;
From his tomb, as I shoulder his burial stone,
…….He’s softly calling me to him.

He teaches us heaven’s half-open: he guides
All of us hand-in-hand with a fatherly pride:
…….In Him we live—we are we;
The gaolers are home in their beds and all dozing
Whilst He steals the keys to the cells we are closed in
…….Sets the prisoners free.

There is, far from here, other peoples—our kin—
Who don’t understand this, who live in their sin
…….Crawl in chains—suffer doom—fall;
They make tenebrous efforts to discover God
They struggle in vain; they resemble the dead
…….Blindly groping their tomb-wall.

They lack law, have no goals, no guide, therefore they err;
They are wicked, because they are ignorant; were
…….Passed over when truth first spread.
I’m going! To save them I’ll leave Christian land
O Brothers, I’m bringing you God in my hand,
…….I am bringing you my head!’

Priest, we remember in these troubled days
What He told his followers: go you each your ways
…….Brave the butchers and snares.
Remembering Christ and his crowning farewell
Brothers, love one another! In love you will heal
…….Wounds my body bears.

It is said it’s a good thing to shine in the dark
These stray ones live so far from progress’s spark
…….Their souls are veiled and barred;
So he travelled through the winds and across the salt flood
To black scaffolds, to headsman-blocks covered in blood
…….His eyes fixed on the stars.

.II.
Those to whom this apostle went have cut his throat.

.III.
Oh! you’re down there amongst those savage shunned-ones
And your heavy limbs have been spread on the rack
The headsman, arranging his blades and his truncheons
Scrapes nails on the block where your blood stains it black;

Oh, Heavens! Now dogs come to lap up the blood
And rapidly buzzing, the flies all comes flocking
To crawl through the door of your mouth in the mud
And drone at the sun in your empty eye-socket;

Now you’re broken and voiceless, they’ve cut off your eyelids,
Your whitened head lies in the pit where it dropped
Affronted, hacked up by the stone axe that sliced it,
Hey! Martyr! Behind you! They’re selling your God!

Of course it’s our God, not just yours, that they’re stealing
Shipped to Mandrin—this God that your life ended for
You’re in your shroud; meanwhile they’re double-dealing
So they can be cardinals, or senators.

Priests who want palaces, carriage-and-horses
And plush summer gardens beneath bluer skies
To silver their mitres and gold-plate their crosses
To drink the best wine, by the best firesides.

Like a pirate, their hands are fair reeking with blood!
Like thieves, rich and grinning, their souls are cut-priced
O dear priest—please come home, though you're lacking your head!
They’re selling off Christ! They’re selling off Christ!

These bandits will grab, for a few sacks of cash,
The Gospel, the Law, God’s own altar sublime
And Justice, her fair eyes sharp and unabashed,
And Truth itself too, starry heart of mankind.

Good men must be killed, or locked up, no reprieve,
The honourable man? Scylla bans him: it’s exile.
The innocents get their throats cut; widow’s grief
And the tears of the orphan are both put up for sale.

Everything! Faith, oath, God’s own sanctity
The temple, where you said Introibo ... and died;
They’re selling it all—virtue and modesty
Re-open your eyes shining with the tomb’s light.

They’re selling the Ark where the Host itself gleams!
They selling off Christ, I say, trussed-up with bands!
They’re selling the sweat that poured from him in streams
And the nails in his feet; and the nails in his hands!

They sell to a brigand who (for his part) whirs them
These slant men of trade, the great Crucified One
They’re selling his speeches, and his great martyrdom
Yours too, brave priest, where the trading is done.

So much for the whipping, the pain he went through there
So much for the stone that was hurled at his head
Caesar! So much for amen, or for hallelujah
So much for the rag that wiped his beard's spilt red.

They’re selling his bruised knees, his palm-leaf of green,
The wound in his side, his eye’s infinite stare
His tears and his pain, his half-open mouth’s scream
His Lamma Sabactini cry of despair

They’re selling the sepulchre—selling the gloom
The angels who sing on the edge of deep skies
And, beneath branches, his mother, her funeral arms
Who in sensing her son is near, lowers her eyes.

Yes, they’re selling—these bishops and tradesmen and priests—
To this Thespian of crime, self-appointed ad hoc,
To this Nero who laughs with his treacherous beasts
Kicking Thraseas with foot, poking Phryne with his—elbow.

To this thief who has bludgeoned the Law with a Cross
To this emperor-pirate, Napoleon the Final, who's
Twice drunk, more abject than he ever was fierce
Pig in filth—and a wolf in the world's charnel-house.

They’re selling, O Martyr, God—pensive and white
He who stands on the earth and beneath the bright stars
Sadly smiling on us, through our long fatal night
In this endlessly blood-soaked and black Golgotha.

À un martyr

On lit dans les Annales de la propagation de la Foi: « Une lettre de Hong-Kong (Chine), en date du 24 juillet 1832, nous annonce que M. Bonnard, missionnaire du Tong-King, a été décapité pour la foi, le 1er mai dernier. Ce nouveau martyr était né dans le diocèse de Lyon et appartenait à la Société des Missions étrangères. Il était parti pour le Tong-King en 1849.»

I

Ô saint prêtre! grande âme! oh! je tombe à genoux!
Jeune, il avait encor de longs jours parmi nous,
…….Il n'en a pas compté le nombre;
Il était à cet âge où le bonheur fleurit;
Il a considéré la croix de Jésus-Christ
…….Toute rayonnante dans l'ombre.

Il a dit : « C'est le Dieu de progrès et d'amour.
Jésus, qui voit ton front croit voir le front du jour.
…….Christ sourit à qui le repousse.
Puisqu'il est mort pour nous, je veux mourir pour lui ;
Dans son tombeau, dont j'ai la pierre pour appui,
…….Il m'appelle d'une voix douce.

»Sa doctrine est le ciel entr'ouvert ; par la main,
Comme un père l'enfant, il tient le genre humain;
…….Par lui nous vivons et nous sommes;
Au chevet des geôliers dormant dans leurs maisons,
Il dérobe les clefs de toutes les prisons
…….Et met en liberté les hommes.

» Or il est, loin de nous, une autre humanité
Qui ne le connaît point, et dans l'iniquité
…….Rampe enchaînée, et souffre et tombe;
Ils font pour trouver Dieu de ténébreux efforts;
Ils s'agitent en vain ; ils sont comme des morts
…….Qui tâtent le mur de leur tombe.

» Sans loi, sans but, sans guide, ils errent ici-bas.
Ils sont méchants, étant ignorants; ils n'ont pas
…….Leur part de la grande conquête.
J'irai. Pour les sauver je quitte le saint lieu.
Ô mes frères, je viens vous apporter mon Dieu,
…….Je viens vous apporter ma tête!»

Prêtre, il s'est souvenu, calme en nos jours troublés,
De la parole dite aux apôtres: —Allez,
…….Bravez les bûchers et les claies! —
Et de l'adieu du Christ au suprême moment:
—Ô vivant, aimez-vous! aimez. En vous aimant,
…….Frères, vous fermerez mes plaies. —

Il s'est dit qu'il est bon d'éclairer dans leur nuit
Ces peuples égarés loin du progrès qui luit,
…….Dont l'âme est couverte de voiles;
Puis il s'en est allé, dans les vents, dans les flots,
Vers les noirs chevalets et les sanglants billots,
…….Les yeux fixés sur les étoiles.

II

Ceux vers qui cet apôtre allait l'ont égorgé.

III

Oh ! tandis que là-bas, hélas! chez ces barbares,
S'étale l'échafaud de tes membres chargé,
Que le bourreau, rangeant ses glaives et ses barres,
Frotte au gibet son ongle où ton sang s'est figé;

Ciel ! tandis que les chiens dans ce sang viennent boire,
Et que la mouche horrible, essaim au vol joyeux,
Comme dans une ruche entre en ta bouche noire
Et bourdonne au soleil dans les trous de tes yeux;

Tandis qu'échevelée, et sans voix, sans paupières,
Ta tête blême est là sur un infâme pieu,
Livrée aux vils affronts, meurtrie à coups de pierres,
Ici, derrière toi, martyr, on vend ton Dieu!

Ce Dieu qui n'est qu'à toi, martyr, on te le vole!
On le livre à Mandrin, ce Dieu pour qui tu meurs!
Des hommes, comme toi revêtus de l'étole,
Pour être cardinaux, pour être sénateurs,

Des prêtres, pour avoir des palais, des carrosses,
Et des jardins l'été riant sous le ciel bleu,
Pour argenter leur mitre et pour dorer leurs crosses,
Pour boire de bon vin, assis près d'un bon feu,

Au forban dont la main dans le meurtre est trempée,
Au larron chargé d'or qui paye et qui sourit,
Grand Dieu ! retourne-toi vers nous, tête coupée!
Ils vendent Jésus-Christ ! ils vendent Jésus-Christ!

Ils livrent au bandit, pour quelques sacs sordides,
L'évangile, la loi, l'autel épouvanté,
Et la justice aux yeux sévères et candides,
Et l'étoile du coeur humain, la vérité!

Les bons jetés, vivants, au bagne, ou morts, aux fleuves,
L'homme juste proscrit par Cartouche Sylla,
L'innocent égorgé, le deuil sacré des veuves,
Les pleurs de l'orphelin, ils vendent tout cela!

Tout ! la foi, le serment que Dieu tient sous sa garde,
Le saint temple où, mourant, tu dis : Introïbo,
Ils livrent tout! pudeur, vertu! —martyr, regarde,
Rouvre tes yeux qu'emplit la lueur du tombeau; —

Ils vendent l'arche auguste où l'hostie étincelle!
Ils vendent Christ, te dis-je ! et ses membres liés!
Ils vendent la sueur qui sur son front ruisselle,
Et les clous de ses mains, et les clous de ses pieds!

Ils vendent au brigand qui chez lui les attire
Le grand crucifié sur les hommes penché;
Ils vendent sa parole, ils vendent son martyre,
Et ton martyre à toi par-dessus le marché!

Tant pour les coups de fouet qu'il reçut à la porte!
César ! tant pour l'amen, tant pour l'alleluia!
Tant pour la pierre où vint heurter sa tête morte!
Tant pour le drap rougi que sa barbe essuya!

Ils vendent ses genoux meurtris, sa palme verte,
Sa plaie au flanc, son oeil tout baigné d'infini,
Ses pleurs, son agonie, et sa bouche entrouverte,
Et le cri qu'il poussa: Lamma Sabacthani!

Ils vendent le sépulcre! ils vendent les ténèbres!
Les séraphins chantant au seuil profond des cieux,
Et la mère debout sous l'arbre aux bras funèbres,
Qui, sentant là son fils, ne levait pas les yeux!

Oui, ces évêques, oui, ces marchands, oui, ces prêtres
A l'histrion du crime, assouvi, couronné,
A ce Néron repu qui rit parmi les traîtres,
Un pied sur Thraséas, un coude sur Phryné,

Au voleur qui tua les lois à coups de crosse,
Au pirate empereur Napoléon dernier,
Ivre deux fois, immonde encor plus que féroce,
Pourceau dans le cloaque et loup dans le charnier,

Ils vendent, ô martyr, le Dieu pensif et pâle
Qui, debout sur la terre et sous le firmament,
Triste et nous souriant dans notre nuit fatale,
Sur le noir Golgotha saigne éternellement!

Jersey, Décembre 1852.

BOOK I, 'Society Saved' 7: Ad Majorem Dei Gloriam

2008-06-21T03:09:00.000-07:00

Truly, ours is a strangely fastidious century. Does it imagine that the ashes of the stake are totally extinguished? That there isn’t the tiniest ember to light up a single torch? Those madmen! And we who are called Jesuits, they believe they cover us with opprobrium? But we Jesuits reserve censure to ourselves, the gag and the fire … and one day we will be the masters of their masters. [Father Roothaan, (Jesuit General), at the conference of Chiéri.]

They’ve admitted it: “Victory, power and success!
Soldiers by tactic, priests only in dress,
We’ll smash-up Law, Progress, Good, Talent and Right.
We’ll build us a fortress with all of that rubble
And guard it too—our black attack-dogs are trouble
They're called Prejudice: boy, are they hot for the fight.

Yes: the Gibbet is good; War is Necessary;
You must accept ignorance—and misery;
Hell waits for the proud, puffed-up tribune of truth;
Man’s route to the angels is via—the vulture.
Our rule will make use of strong force to stop culture
It’ll censor the father, and dumb-down the youth.

Our word, ultra-hostile to this age and nation,
Falls like snow from the pulpit on our congregation;
It chills all irresolute, changeable hearts,
And nips in the bud good or salutary thoughts:
Then it melts all away, just like snow on the ground,
So that when it is looked for, it cannot be found.

We leave only cold for those souls we inspire
Because we'll already have quenched all the fire
And if anyone cries out, on this future day
Save Liberty—your fathers all fought for it once!
They will laugh, these new French, as they leave our salons
Laugh at liberty dead and their folks passed away.

Priests, we’ll have one high-hoist banner inscribed:
Order, Propriety, Faith, Family-Pride
What's more, should a bandit, Jew, Corsair or Pagan
Come offer us aid—one who’s perjured and lied
Dirk in mouth, torch in hand, all bloody and wild,
To steal and to kill—we’ll say ‘that’s just the way, man!’

When our victory's done, inside our mighty stronghold
We’ll live arrogant, venerated—and we’ll be strong, bold:
Giving due to Christ Jesus or Allah or—Mithras!
Power is our god; our method is gagging.
If no-one down here hears us laugh, heads a-wagging,
It'll still give mankind’s hidden heart the jitters.

We’ll garrotte the soul in the depths of our cavern
What of nation, the ‘dream’ of the people we govern?
That’s the monk of old Spain, the Egyptian Fellaheen.
Down with Soul! Down with Right! And long live the sword!
And what is free-thinking? A stray dog, that’s all
Chain up Jean-Jacques, slam Voltaire—lock all those fellows in.

If Spirit asks questions—we’ll block up its airholes!
We’ll murmur, seductively in ladies' earholes.
We’ll have prison ships, Africa, SS The Spielberg.
Though ‘burn-em-alive’ is old hat—we’ll renew it!
Though not to burn people—to throw books on to it
Because of Jean Huss we’ll burn all the Gutenbergs.

And as for Man’s Reason, that dares to judge Rome
The flame that God lit up inside Man’s skullbone
That shone inside Socrates, haloed Jesus about—
Well ... like a thief that creeps slinking at night
Who, when he breaks in, starts by snuffing the light
Behind us, all furtively, we’ll just blow it out.

The soul of mankind will be dark—black, profound—
In the heart’s empty vacuum true power is found
And we will do all that we want—on the quiet!
Not a whisper, no rustling of wings, not a knell
No one movement in shadows; and our citadel
Will be towering and massy, more black than the night.

We will reign; the mud was shaped by the wave
We'll be omni-potent; the globe as our slave
We will possess everything: strength, fame, accord.
And nothing will frighten us, not faith, nor these rules
—For when you inhabit the mountain of eagles
I will pluck you out of there, saith the Lord.

AD MAJOREM DEI GLORIAM

«Vraiment, notre siècle est étrangement délicat. S'imagine-t-il donc que la cendre des bûchers soit totalement éteinte ? qu'il n'en soit pas resté le plus petit tison pour allumer une seule torche ? Les insensés ! en nous appelant jésuites, ils croient nous couvrir d'opprobre ! Mais ces jésuites leur réservent la censure, un bâillon et du feu... Et, un jour, ils seront les maîtres de leurs maîtres... » [LE PERE ROOTHAAN, GÉNÉRAL DES JÉSUITES, A LA CONFÉRENCE DE CHIÉRI]

Ils ont dit : «Nous serons les vainqueurs et les maîtres.
Soldats par la tactique et par la robe prêtres,
Nous détruirons progrès, lois, vertus, droits, talents.
Nous nous ferons un fort avec tous ces décombres,
Et pour nous y garder, comme des dogues sombres,
Nous démusèlerons les préjugés hurlants.

» Oui, l'échafaud est bon; la guerre est nécessaire;
Acceptez l'ignorance, acceptez la misère;
L'enfer attend l'orgueil du tribun triomphant;
L'homme parvient à l'ange en passant par la buse.
Notre gouvernement fait de force et de ruse
Bâillonnera le père, abrutira l'enfant.

» Notre parole, hostile au siècle qui s'écoule,
Tombera de la chaire en flocons sur la foule
Elle refroidira les coeurs irrésolus,
Y glacera tout germe utile ou salutaire,
Et puis elle y fondra comme la neige à terre,
Et qui la cherchera ne la trouvera plus.

Seulement un froid sombre aura saisi les, âmes;
Seulement nous aurons tué toutes les flammes
Et si quelqu'un leur crie, à ces français d'alors
Sauvez la liberté pour qui luttaient vos pères!
Ils riront, ces français sortis de nos repaires,
De la liberté morte et de leurs pères morts.

«Prêtres, nous écrirons sur un drapeau qui brille
- Ordre, Religion, Propriété, Famille. -
Et si quelque bandit, corse, juif ou payen,
Vient nous aider avec le parjure à la bouche,
Le sabre aux dents, la torche au poing, sanglant, farouche
Volant et massacrant, nous lui dirons : c'est bien!

«Vainqueurs, fortifiés aux lieux inabordables,
Nous vivrons arrogants, vénérés, formidables.
Que nous importe au fond Christ, Mahomet, Mithra!
Régner est notre but, notre moyen proscrire.
Si jamais ici-bas on entend notre rire,
Le fond obscur du coeur de l'homme tremblera.

» Nous garrotterons l'âme au fond d'une caverne.
Nations, l'idéal du peuple qu'on gouverne,
C'est le moine d'Espagne ou le fellah du Nil.
A bas l'esprit! à bas le droit! vive l'épée!
Qu'est-ce que la pensée ? une chienne échappée.
Mettons Jean-Jacque au bagne et Voltaire au chenil.

» Si l'esprit se débat, toujours nous l'étouffâmes.
Nous parlerons tout bas à l'oreille des femmes.
Nous aurons les pontons, l'Afrique, le Spielberg.
Les vieux bûchers sont morts, nous les ferons revivre
N'y pouvant jeter l'homme, on y jette le livre;
A défaut de Jean Huss, nous brûlons Gutenberg.

» Et quant à la raison, qui prétend juger Rome,
Flambeau qu'allume Dieu sous le crâne de l'homme,
Dont s'éclairait Socrate et qui guidait Jésus,
Nous, pareils au voleur qui se glisse et qui rampe,
Et commence en entrant par éteindre la lampe,
En arrière et furtifs, nous soufflerons dessus.

« Alors dans l'âme humaine obscurité profonde.
Sur le néant des coeurs le vrai pouvoir se fonde.
Tout ce que nous voudrons, nous le ferons sans bruit.
Pas un souffle de voix, pas un battement d'aile
Ne remuera dans l'ombre, et notre citadelle
Sera comme une tour plus noire que la nuit.

» Nous régnerons. La tourbe obéit comme l'onde.
Nous serons tout-puissants, nous régirons le monde
Nous posséderons tout, force, gloire et bonheur;
Et nous ne craindrons rien, n'ayant ni foi ni règles...
- Quand vous habiteriez la montagne des aigles,
Je vous arracherais de là, dit le Seigneur!

Jersey. Novembre 1852.

BOOK I, 'Society Saved' 6: The Te Deum of January 1st 1852

2008-06-19T06:28:00.000-07:00

Priest, this, your mass—it's an impious thing
.....It echoes death-squads.
Behind you, his arms folded under his chin,
.....Laughing, Death squats.

Priest, look to the heavens (where we come from)
.....Virgins and angels
Shudder at a bishop taking the fuse of a canon
.....To light his candles.

You want to be senator? Get yourself poshed-up?
.....Grab yourself gold?
OK: but, man, at least wait til they’ve washed up
.....The pavement and road.

People, praise Gessler! Let William Tell die!
.....A moan leaves the organ.
Archbiship, here’s how we built your altar high—
.....Piled slabs from the morgue on.

Te Deum! you sing—but you’re praising yourselves,
.....Military Sundays!—
Mixing church incense with something that smells
.....Of open mass-graves.

Slaughtered by night, and slaughtered by day,
.....Women, children and men!
Death and grief! Once were eagles—now vultures at prey
.....Perched on Notre-Dame.

Go, lavish your adorations on that coward;
.....(Martyrs, you knew the worst).
God sees, and your blessings, although they're aimed upward,
.....O Priest—they’re accursed.

The exiles have gone; inside the black pontoon
.....To Algeria, Cayenne. As
Once they saw Paris's Bonaparte, now soon
.....They'll see hyenas.

Workingmen, peasants, snatched from your birthright
.....Exile has cleft you!
So: Archbishop Sibour: please look to the right
.....And look to the left too.

Your Deacon there? Treason. Your Curate? He's Robber:
.....Sell God, sell your spirit!
Go on, wear your mitre, slip into that halter
.....Sing, you wicked prelate!

Murder’s moved in next-door to your Church, crying
.....‘They move? Shoot ’em dead!’
Satan holds the flask; and it is not with wine
.....That your cup is red.

6 - Le TE DEUM du ler janvier 1852

Prêtre, ta messe, écho des feux de peloton,
.....Est une chose impie.
Derrière toi, le bras ployé sous le menton,
.....Rit la mort accroupie.

Prêtre, on voit frissonner, aux cieux d'où nous venons,
.....Les anges et les vierges
Quand un évêque prend la mèche des canons
.....Pour allumer les cierges.

Tu veux être au sénat, voir ton siège élevé
.....Et ta fortune accrue;
Soit; mais pour bénir l'homme, attends qu'on ait lavé
.....Le pavé de la rue.

Peuples, gloire à Gessler! meure Guillaume Tell!
.....Un râle sort de l'orgue.
Archevêque, on a pris, pour bâtir ton autel,
.....Les dalles de la morgue.

Quand tu dis : - Te Deum! Nous vous louons, Dieu fort!
.....Sabaoth des années!
Il se mêle à l'encens une vapeur qui sort
.....Des fosses mal fermées.

On a tué, la nuit, on a tué, le jour,
.....L'homme, l'enfant, la femme!
Crime et deuil ! Ce n'est plus l'aigle, c'est le vautour
.....Qui vole à Notre-Dame.

Va, prodigue au bandit les adorations;
.....Martyrs, vous l'entendîtes!
Dieu te voit, et là-haut tes bénédictions,
.....O prêtre, sont maudites !

Les proscrits sont partis, aux flancs du ponton noir,
.....Pour Alger, pour Cayenne;
Ils ont vu Bonaparte à Paris, ils vont voir
.....En Afrique l'hyène.

Ouvriers, paysans qu'on arrache au labour,
.....Le sombre exil vous fauche!
Bien, regarde à ta droite, archevêque Sibour,
.....Et regarde à ta gauche.

Ton diacre est Trahison et ton sous-diacre est Vol.
.....Vends ton Dieu, vends ton âme.
Allons, coiffe ta mitre, allons, mets ton licol,
.....Chante, vieux prêtre infâme !

Le meurtre à tes côtés suit l'office divin,
.....Criant: feu sur qui bouge!
Satan tient la burette, et ce n'est pas de vin
.....Que ton ciboire est rouge.

Bruxelles, 3 janvier 1852

BOOK I, 'Society Saved' 5: That Night

2008-06-18T08:03:00.000-07:00

Three friends met together inside the Elysée.
Light gleamed from their crucifix-necklaces, sleazy;
All watching the clock, the second-hand twitching.
He was there, deep in thought, still dreaming of fixing
The Bonaparte name to the work of the Bullet,
He gropes for the coming coup’s trigger, to pull it.
As vaguely he prods the hearth ash with his toe
This Man for All Treasons spills out his words, so:
“Tonight is when my secret dreams all come true.
It’ll be Saint Bartholomew’s Massacre II!
All Paris asleep, like in Charles de Valois’s day
Bung all the Laws in a sack and throw all away
Go to the bridge on the Seine and just chuck ’em!”—
Ruffians! Bastards of an obscene Luck—shame
Gave you birth, spawn of Intrigue and wicked Fate.
My verse won't spare you your crimes or your hate!
And the stormy heart locked in my chest just roars! It’s
A tempest-blown oak in the heart of the forest!

All three of them stepped out from Maison Bancal
Greek Maupas and Morny and Saint-Arnaud-Jackal
Watching them slink away, crafty and taciturn,
Paris’s bell-towers tolled their hourly nocturne
As if sounding the warning, metal mouths clashing
July's very paving-stones cried out: assassins!
And ghosts, all still bloody from their antique murders
Rose up, aimed their fingers at these truth-perverters;
That heavenly queen of all songs—Marseillaise—
Was singing Aux armes, citoyens! in the skies!
But Paris slept on; and soon, in every square
On all quays, the drilled rabble appeared everywhere.
Janissaries led by Reybell and Saubol,
Paid like Constantinople, drunk like Istanbul,
Men of Dulac, and Men of Korte and Espinasse,
With guns at their sides and their eyes full of menace
They came: troops and troops of them marching tiptoe
All past the long houses, all quiet and slow,
Steps muffled, like jungle-bred tigers at play
They slink on their stomachs, claws ready to slay.
Through night dark and gloomy, Paris lay supine
A drowsy old eagle snagged in the net’s twine.

The leaders awaited the dawn; smoked cigars.

O Cossacks! Thieves! Drivers! Routiers! Bulgars!
O you Brigand-Generals! Hard grind—let’s be fair!
In the olden days Judges tried crimes less severe:
Burnt alive vile Voisin, flogged to death dire Desrues.

Posting notice on street corners (look: it’s bad news)
These daring rogues armed themselves now for the fight
Day broke. That accomplice of bandits, the night,
Fled away, dragging her veil as she ran offstage fast,
In the folds of her dress she made off with the stars
And a thousand suns scintillated in her shadows
Like sequins of gold that she shakes out as she goes
A girl, she stole criminal kisses before
And afterwards found herself dressed as a whore.

5 - CETTE NUIT-LÀ
Trois amis l'entouraient. C'était à l'Elysée,
On voyait du dehors luire cette croisée.
Regardant venir l'heure et l'aiguille marcher,
Il était là, pensif ; et, rêvant d'attacher
Le nom de Bonaparte aux exploits de Cartouche,
Il sentait approcher son guet-apens farouche.
D'un pied distrait dans l'âtre il poussait le tison,
Et voici ce que dit l'homme de trahison:
—«Cette nuit vont surgir mes projets invisibles.
Les Saint-Barthélemy sont encore possibles.
Paris dort comme aux temps de Charles de Valois;
Vous allez dans un sac mettre toutes les lois,
Et par-dessus le pont les jeter dans la Seine.»
Ô ruffians! bâtards de la fortune obscène,
Nés du honteux coït de l'intrigue et du sort!
Rien qu'en songeant à vous, mon vers indigné sort
Et mon cœur orageux dans ma poitrine gronde
Comme le chêne au vent dans la forêt profonde!

Comme ils sortaient tous trois de la maison Bancal,
Morny, Maupas le Grec, Saint-Arnaud le chacal,
Voyant passer ce groupe oblique et taciturne,
Les clochers de Paris, sonnant l'heure nocturne,
S'efforçaient vainement d'imiter le tocsin;
Les pavés de Juillet criaient à l'assassin!
Tous les spectres sanglants des antiques carnages,
Réveillés, se montraient du doigt ces personnages;
La Marseillaise, archange aux chants aériens,
Murmurait dans les cieux : Aux armes, citoyens!
Paris dormait. hélas! et bientôt, sur les places,
Sur les quais, les soldats, dociles populaces,
Janissaires conduits par Reybell et Sauboul,
Payés comme à Byzance, ivres comme à Stamboul,
Ceux de Dulac, et ceux de Korte et d'Espinasse,
La cartouchière au flanc et dans l'œil la menace,
Vinrent, le régiment après le régiment,
Et le long des maisons ils passaient lentement,
À pas sourds, comme on voit les tigres dans les jongles
Qui rampent sur le ventre en allongeant leurs ongles;
Et la nuit était morne, et Paris sommeillait
Comme un aigle endormi pris sous un noir filet.
.
Les chefs attendaient l'aube en fumant leurs cigares.
.
Ô Cosaques! voleurs! chauffeurs! routiers! Bulgares!
Ô généraux brigands ! bagne, je te les rends!
Les juges d'autrefois pour des crimes moins grands
Ont brûlé la Voisin et roué vif Desrues!
.
Eclairant leur affiche infâme au coin des rues
Et le lâche armement de ces filous hardis,
Le jour parut. La nuit, complice des bandits,
Prit la fuite, et traînant à la hâte ses voiles,
Dans les plis de sa robe emporta les étoiles,
Et les mille soleils dans l'ombre étincelant,
Comme les sequins d'or qu'emporte en s'en allant
Une fille, aux baisers du crime habituée,
Qui se rhabille après s'être prostituée!

Bruxelles. Janvier 1852

BOOK I, 'Society Saved' 4: To the December 4th Dead

2008-01-11T03:50:00.000-08:00

Be glad the Master has gifted you repose.
Your hearts, before, knew troubles I suppose,
.....Chasing petty joys;
Error-plagued, or hateful, or envious-hearted;
Your mouths, from which the breath has now departed,
.....Once full of noise.

Your faces in confusion each appearing,
Crowds on hectic streets, to-fro careering,
.....Always flowing,
Unquiet like a fountain’s constant gushing,
Wandering, each, all sharing the same suffering,
.....Coming, going.

Perhaps a flame burned in your skull's round chalice:
Projects, hopes, to smash the Elysée palace
.....Make the Vatican break,
Free spirits pouring on the earth flood greater
Since, in this ardent age, each soul's a crater
.....All people volcanic.

You loved, your hearts were wreathed around with chains
Each evening's fall stirred-up vain fears and pains
.....Sad sorrows rise
Like the wide ocean churning up its surges,
Rousing in you a thousand deep-sunk urges
.....Under shining skies.

Everything that lit your fuse, fierce spirit, sage
If youth shone in your eyes or if old age
.....Had bent backs double,
Destiny, a grief or happiness unguessed:
To keep love in your hearts, that wild tempest,
.....Sadness, that struggle.

Thought? December Fourth has left you purged of it
Beneath a makeshift shroud, wedged in a frozen pit,
.....O you, deceased!
The noiseless grass grows on your catacombs,
Sleep in your coffins! Settle in your tombs!
.....The empire, it is peace.

4 - AUX MORTS DU 4 DECEMBRE
Jouissez du repos que vous donne le maître.
Vous étiez autrefois des cœurs troublés peut-être,
.....Qu'un vain songe poursuit;
L'erreur vous tourmentait, ou la haine, ou l'envie;
Vos bouches, d'où sortait la vapeur de la vie,
.....Etaient pleines de bruit.

Faces confusément l'une à l'autre apparues,
Vous alliez et veniez en foule dans les rues,
.....Ne vous arrêtant pas,
Inquiets comme l'eau qui coule des fontaines,
Tous, marchant au hasard, souffrant les mêmes peines,
.....Mêlant les mêmes pas.

Peut-être un feu creusait votre tête embrasée:
Projets, espoirs, briser l'homme de l'Elysée,
.....L'homme du Vatican,
Verser le libre esprit à grands flots sur la terre;
Car dans ce siècle ardent toute âme est un cratère
.....Et tout peuple un volcan.

Vous aimiez, vous aviez le cœur lié de chaînes,
Et le soir vous sentiez, livrés aux craintes vaines,
.....Pleins de soucis poignants,
Ainsi que l'Océan sent remuer ses ondes,
Se soulever en vous mille vagues profondes
.....Sous les cieux rayonnants.

Tous, qui que vous fussiez, tête ardente, esprit sage,
Soit qu'en vos yeux brillât la jeunesse, ou que l'âge
.....Vous prit et vous courbât,
Que le destin pour vous fût deuil, énigme ou fête,
Vous aviez dans vos cœurs l'amour, cette tempête,
.....La douleur, ce combat.

Grâce au quatre décembre, aujourd'hui, sans pensée,
Vous gisez étendus dans la fosse glacée
.....Sous les linceuls épais;
Ô morts, l'herbe sans bruit croît sur vos catacombes,
Dormez dans vos cercueils! Taisez-vous dans vos tombes!
.....L'empire, c'est la paix.

Jersey. Décembre 1852

BOOK I, 'Society Saved' 3

2007-12-27T01:57:00.000-08:00

It's a pile-up of piety! See, come close—
It throws off a grating benedicat vos;
It's ugly, old, black—it’s all tabloid-y stuff
‘The Century’s Flog-tastic Fathers’ (quite rough)
They’ll guide us to heaven! Watch these pallid scribblers,
Turn ‘Jesus’ and ‘Soul’ into mere verbal fribbles!
Like the Byzantine spats between John and Eudoxia
We'd best watch out: crooks are all orthodox here.
They'd have made Juvenal gawp like a gaper!
The grey-eyed old Dowager has fun in her paper,
As woodcock and crane play in marshland's cold air.
They cite ‘Poquelin’ ‘Pascal’ ‘Rousseau’ and ‘Voltaire’,
‘Bocaccio’, ‘Diderot’, each wayward eagle,
Before theological truth, and Truth Legal.
The soul’s inconvenient; saints get in the way.
Escobar’s with them: ‘be expedient!’ they say
To rictus-smile vergers—all for four francs an issue!
This new brand of Jesuit soap—it will wash you
And clean our whole pensive, incredulous era!
(The butcher supplies ash for this unique cleaner).
Their paper, a venomous green-hued enragement,
Is all that is stocked up in Heaven’s newsagent
Down here (for up there they clearly transcend us)
They preach ‘pay your tithes’ and defend the Prebendus
And, rain or shine, think themselves ‘in’ with Jehovah.
An angel with flaming sword turns their bolt over
Throws wide the doors for them, frightening and crimson;
And then, every morning, as birds wake, as thin sun
Strengthens, and Dawn rises up in the sky,
Blushing to see how men still cheat and lie,
As the tears of her shame make her bright eyes repleter,
They’re climbing up gaily, to knock up Saint Peter
And chuck at his porter their Journal—so ru-ude—
Writing to God as if scolding their steward
Critical, greedy, calling him to account
For the winds, and rebellions, as the floodwaters mount,
For the much-too-pure stars (‘should be dimmer’); and spurn
All that makes our world itself move and turn
Our spirit!—Plus, inside each Eucharist wafer
They hide in that host their wee, squalid letter.
A Marquis should not, seeing his horse fall o'er,
Talk to his coachman as if to a fellower,
Likewise, He's useless at running the world,
This poor old God on whom their anger is hurled,
He trembles with fear, eyeing heaven to measure,
Some small hiding-place from their savage displeasure.
They've overthrown Rome; would have destroyed Sparta.
And these fools are charmed by Mon-sieur Bon-a-part-e.

3
Approchez-vous; ceci, c'est le tas des dévots.
Cela hurle en grinçant un benedicat vos;
C'est laid, c'est vieux, c'est noir. Cela fait des gazettes.
Pères fouetteurs du siècle, à grands coups de garcettes
Ils nous mènent au ciel. Ils font, blêmes grimauds,
De l'âme et de Jésus des querelles de mots
Comme à Byzance au temps des Jeans et des Eudoxes.
Méfions-nous ; ce sont des gredins orthodoxes.
Ils auraient fait pousser des cris à Juvénal.
La douairière aux yeux gris s'ébat sur leur journal
Comme sur les marais la grue et la bécasse.
Ils citent Poquelin, Pascal, Rousseau, Boccace,
Voltaire, Diderot, l'aigle au vol inégal,
Devant l'official et le théologal.
L'esprit étant gênant, ces saints le congédient.
Ils mettent Escobar sous bande et l'expédient
Aux bedeaux rayonnants pour quatre francs par mois.
Avec le vieux savon des jésuites sournois
Ils lavent notre époque incrédule et pensive,
Et le bûcher fournit sa cendre à leur lessive.
Leur gazette, où les mots de venin sont verdis,
Est la seule qui soit reçue au paradis.
Ils sont, là, tout-puissants ; et tandis que leur bande
Prêche ici-bas la dîme et défend la prébende,
Ils font chez Jéhovah la pluie et le beau temps.
L'ange au glaive de feu leur ouvre à deux battants
La porte bienheureuse, effrayante et vermeille;
Tous les matins, à l'heure où l'oiseau se réveille,
Quand l'aube, se dressant au bord du ciel profond,
Rougit en regardant ce que les hommes font,
Et que des pleurs de honte emplissent sa paupière,
Gais, ils grimpent là-haut, et, cognant chez Saint-Pierre,
Jettent à ce portier leur journal impudent.
Ils écrivent à Dieu comme à leur intendant
Critiquant, gourmandant, et lui demandant compte
Des révolutions, des vents, du flot qui monte,
De l'astre au pur regard qu'ils voudraient voir loucher,
De ce qu'il fait tourner notre terre et marcher
Notre esprit, et, d'un timbre ornant l'Eucharistie,
Ils cachettent leur lettre immonde avec l'hostie.
Jamais marquis, voyant son carrosse broncher,
N'a plus superbement tutoyé son cocher,
Si bien, que ne sachant comment mener le monde,
Ce pauvre vieux bon Dieu, sur qui leur foudre gronde,
Tremblant, cherchant un trou dans ses cieux éclatants,
Ne sait où se fourrer quand ils sont mécontents.
Ils ont supprimé Rome ; ils auraient détruit Sparte.
Ces drôles sont charmés de monsieur Bonaparte.

Bruxelles. Janvier 1852

BOOK I, 'Society Saved' 2: 'Toulon'

2007-12-25T05:51:00.000-08:00

I
Once on a time there was a fallen town
Seized by the English, those great ocean-masters,
Hammered by cannon, terror smashed it down,
Gone as the lightning blasts her.

This city shuddered as the thunder rolled
When the night fell, and when the morning came,
Seized Albion in its claws, and so took hold
Of the Republic again.

Death-ships rode below the harbourwalls
The houses tumbling as the ordnance spoke
On the raging seafront black cannons all
Rolled out streams of smoke.

To hear the forts growl, see gunpowder leaping!
Fires blazing fierce, wavetops glittering bright
And, like a frightful star that scatters lightning
The bomb burst in the night.

Sombre history! What times! Illustrious types!
Chaos all—the masts snapped—walls smashed and destroyed—
Bombardment—the whistle of the bosun’s pipes,
Darkness, and horror, and noise!

O France! Your arch of worldwide span, the
Great force of those Revolutionary times;
Kings, to quell you, unleashed tigers, panthers—
You unleashed lions.

The Republic had fourteen armies, all told;
We fought on seas, warred beneath mountain skies,
A hundred victories spread Fame a hundredfold.
We saw giants arise!

Those were great days! A new dawn, brilliance-crowned!
Light! Out of it the mysterious ones came
Standing tall, making their proud trumpets sound
Speaking their secret names.

They turned their days to holy offerings
Crying: ‘Freedom! Vanquish tyrants! Die for France!
War!’—and Glory opened out her mighty wings
To shelter their advance.

II
The same town now? Tides of shame pour on her
She’s home to all that’s abject, evil, horrid,
A place for those prepared to stain their honour
To dye their souls blood-red.

She’s home to the False-coiner and his forge
The Liar, the Trader selling false-weight goods,
The Thug who ambushes and coups the gorge
Of travellers in the woods,

There, when the clock strikes the appointed hour
Always, what he’d have shunned and what commanded,
The hideous pirate, the thief, the forger
The parricide, the bandit,

Whether leaving a palace or a hut of dirt,
Comes, and finds a hand, as cold as any lock
Forcing onto his back a scarlet shirt
On his neck an iron stock!

Day breaks on both: us in red, them in grey,
Up now! Time to cross over darkened oceans
Their chains seem to wake-up as well, and say
Here now! Off we go, sons!

They march, present their manacles to the hammer
To bolt the chains fast, stagger onward clanking,
Dragging in hideous rags their scarlet shame there,
Humbled, angry, shocking.

Hats pulled down to eyes, their unshod feet ache
Worn-out since dawn, dead-eyed and heavy-limbed,
They crush stones, break rocks, themselves take no break
Yesterday, tomorrow, without end.

Rain or shine, winter, summer, in burning June,
Or January’s rain, their destiny outspread,
The memory of their crimes to light their gloom
A plank of wood their bed.

At night, a troop of snitches roll-calls them,
And they climb two-by-two to the pontoon,
Bruised, beaten, hearts crippled with shame
Backs curved beneath the baton.

One thought is in their heads, and without cease
The living-dead, toil's slaves, those marked like Cain
They crawl; they take the whip like beasts
And take the shame like men.

III
Town sown with seeds of infamy and glory
Where iron shears cut the pensive convict’s hair
O Toulon!—the beginning of the uncle’s story,
The nephew’s last chapter.

Go, fool! This cannonball, forged in more stoic
Times by our Great Soldier (you deride him!), put
Into the gun with his own hands, heroic?
You’ve aimed it at your foot!

2 - Toulon

I
En ces temps-là, c'était une ville tombée
Au pouvoir des Anglais, maîtres des vastes mers,
Qui, du canon battue et de terreur courbée,
Disparaissait dans les éclairs.

C'était une cité qu'ébranlait le tonnerre
À l'heure où la nuit tombe, à l'heure où le jour naît,
Qu'avait prise en sa griffe Albion, qu'en sa serre
La République reprenait.

Dans la rade couraient les frégates meurtries;
Les pavillons pendaient troués par le boulet;
Sur le front orageux des noires batteries
La fumée à longs flots roulait.

On entendait gronder les forts, sauter les poudres;
Le brûlot flamboyait sur la vague qui luit;
Comme un astre effrayant qui se disperse en foudres
La bombe éclatait dans la nuit.

Sombre histoire! Quel temps! Et quelle illustre page!
Tout se mêlait, le mât coupé, le mur détruit,
Les obus, le sifflet des maîtres d'équipage,
Et l'ombre, et l'horreur, et le bruit.

Ô France ! Tu couvrais alors toute la terre
Du choc prodigieux de tes rébellions.
Les rois lâchaient sur toi le tigre et la panthère,
Et toi, tu lâchais les lions.

Alors la République avait quatorze armées.
On luttait sur les monts et sur les océans.
Cent victoires jetaient au vent cent renommées.
On voyait surgir les géants!

Alors apparaissaient les aubes rayonnantes.
Des inconnus, soudain éblouissant les yeux,
Se dressaient, et faisaient aux trompettes sonnantes
Dire leurs noms mystérieux.

Ils faisaient de leurs jours de sublimes offrandes;
Ils criaient: Liberté! guerre aux tyrans! mourons!
Guerre! -- et la gloire ouvrait ses ailes toutes grandes
Au-dessus de ces jeunes fronts!

II
Aujourd'hui c'est la ville où toute honte échoue.
Là, quiconque est abject, horrible et malfaisant,
Quiconque un jour plongea son honneur dans la boue,
Noya son âme dans le sang.

Là, le faux-monnayeur pris la main sur sa forge.
L'homme du faux serment et l'homme du faux poids,
Le brigand qui s'embusque et qui saute à la gorge
Des passants, la nuit, dans les bois,

Là, quand l'heure a sonné, cette heure nécessaire,
Toujours, quoi qu'il ait fait pour fuir, quoi qu'il ait dit,
Le pirate hideux, le voleur, le faussaire,
Le parricide, le bandit,

Qu'i1 sorte d'un palais ou qu'il sorte d'un bouge,
Vient, et trouve une main, froide comme un verrou,
Qui sur le dos lui jette une casaque rouge
Et lui met un carcan au cou!

L'aurore luit, pour eux sombre et pour nous vermeille.
Allons! debout! Ils vont vers le sombre Océan.
Il semble que leur chaîne avec eux se réveille,
Et dit: me voilà; viens-nous-en!

Ils marchent, au marteau présentant leurs manilles,
À leur chaîne cloués, mêlant leurs pas bruyants,
Traînant leur pourpre infâme en hideuses guenilles,
Humbles, furieux, effrayants.

Les pieds nus, leur bonnet baissé sur leurs paupières,
Dès l'aube harassés, l'œil mort, les membres lourds,
Ils travaillent, creusant des rocs, roulant des pierres,
Sans trêve, hier, demain, toujours.

Pluie ou soleil. hiver, été, que juin flamboie,
Que janvier pleure, ils vont, leur destin s'accomplit,
Avec le souvenir de leurs crimes pour joie,
Avec une planche pour lit.

Le soir, comme un troupeau l'argousin vit les comptes.
Ils montent deux à deux l'escalier du ponton,
Brisés, vaincus, le cœur incliné sous la honte.
Le dos courbé sous le bâton.

La pensée implacable habite encore leurs têtes.
Morts vivants, aux labeurs voués, marqués au front,
Ils rampent, recevant le fouet comme des bêtes,
Et comme des hommes l'affront.

III
Ville que l'infamie et la gloire ensemencent,
Où du forçat pensif le fer tond les cheveux,
Ô Toulon! c'est par toi que les oncles commencent,
Et que finissent les neveux!

Va, maudit! Ce boulet que, dans des temps stoïques,
Le grand soldat, sur qui ton opprobre s'assied.
Mettait dans les canons de ses mains héroïques,
Tu le traîneras à ton pied!

Ecrit en arrivant à Bruxelles, 12 décembre 1851

BOOK I, 'Society Saved' 1

2007-12-18T08:19:00.000-08:00

France! As you lie on the ground
Your face beneath the tyrant’s heel,
A voice from caverns will resound;
To make chained-up prisoners reel.

The exile, standing by the stream,
Contemplating star and flow,
Like a figure from a dream,
He will let his utterance go.

And his words, fierce, menacing,
His words, like flashes of bright light,
Will be as two hands brandishing
Swift swords in the night.

The marble monuments will shiver
And the hills that burnish evening;
And the coiffured trees will quiver
Beneath the dark sky's ceiling.

His words will be the sounding brasses,
Cries that frightens off the crows,
The unknown breath that, trembling, passes
Over graves where long grass grows.

He will cry infamy and shame
On oppressors, murderers, on them all!
He will call forth your souls by name
As warriors are called!

Above the self-transforming people
A sombre storm, words flying ahead;
And though the living are asleep, still
His words will wake the dead.

1
France! à l'heure où tu te prosternes,
Le pied d'un tyran sur ton front,
La voix sortira des cavernes;
Les enchaînés tressailleront.

Le banni, debout sur la grève,
Contemplant l'étoile et le flot,
Comme ceux qu'on entend en rêve,
Parlera dans l'ombre tout haut;

Et ses paroles, qui menacent,
Ses paroles, dont l'éclair luit,
Seront comme des mains qui passent
Tenant des glaives dans la nuit.

Elles feront frémir les marbres
Et les monts que brunit le soir;
Et les chevelures des arbres
Frissonneront sous le ciel noir.

Elles seront l'airain qui sonne,
Le cri qui chasse les corbeaux,
Le souffle inconnu dont frissonne
Le brin d'herbe sur les tombeaux;

Elles crieront : honte aux infâmes,
Aux oppresseurs, aux meurtriers!
Elles appelleront les âmes
Comme on appelle des guerriers!

Sur les races qui se transforment,
Sombre orage, elles planeront;
Et si ceux qui vivent s'endorment,
Ceux qui sont morts s'éveilleront.

Jersey. Août 1853

Chastisements, NOX 9

2007-12-17T04:18:00.000-08:00

You loved Juvenal, bubbling with lava picante,
Your clarity shone in the fixed eye of Dante,
Muse Indignation! Come now, show your temper,
Lay it out on this ‘happy’ and ‘radiant’ empire,
And from ‘victory’, struck like a thunderclap home,
Give me pillories enough to make—an epic poem!

IX
Toi qu'aimait Juvénal, gonflé de lave ardente,
Toi dont la clarté luit dans l'œil fixe de Dante,
Muse Indignation! Viens, dressons maintenant,
Dressons sur cet empire heureux et rayonnant,
Et sur cette victoire au tonnerre échappée,
Assez de piloris pour faire une épopée!

Chastisements, NOX 8

2007-12-16T10:37:00.000-08:00

Well, that’s what we saw! Hear history tell of it,
Then hear her weep at the red shameful hell of it...

When this great country awakes, when the moment
Eventually comes to this land for atonement,
Oh! Leave the sword, covered in blood, in the shadows!
No! No! It’s not true that there's more than one dark soul,
To chastise this traitor, this man of the night,
Now's the time, sorrow! Your need will shine bright!
Remembering when serious and pensive hearts stopped
The gendarmes, swords out, lead the way for the cart,
Drums beating, folk shouting, crying out: “seize the day”
People crowding the roofs, thresholds, quays, every way,
Wildcat strikes as before, mournful public parades
And that horrible glimpse of triangular blades
Oh! never return, you lugubrious visions!
O Heavens! together in peaceful sufficience
We’ve all of us worked at this century’s plan:
The poet sang songs of the great work of man
The tribune spoke truth with his voice of steel
Another broke scaffolds and thrones, chains and shields,
Each day reduced hate, made the suffering less
The whole of mankind watched our holy progress,
France marched in the van carrying firebrands before her—
Then these men came! And, worst of all, him, life’s destroyer,
Him, gangster anointed with holy macassar!
They came, and they brought along sorrow, massacre
And Murder and shrouds, iron, blood, fire, the rod;
And they cast them all onto the future, great God!

Now, quivering Pity, your deepest of sighs fall
To hear these two dreadful words: vengeance! reprisal!
And I, who am outcast, scratched by roadside brambles
I ponder with head in hands this sorry shambles
And, just for a moment, feel the rough wing beating
As the future herself flies right into my thinking.
O Giantess of the pure eyes, ardent action
That’s never unvisioned, O you Revolution!
Before your proud face, where your myriad wraths shine,
Humanity, trembling, cries out to you: “daughter mine!”
Including within you even those who cause harm
And who trail at your footsteps contorting their arms!
Ah! you will respect this, my bitterest pain,
And halt your steps, maid, by your mother again!

You robust labourer, working half-naked,
You harvester sent by God to these dark acres
To reap in one day full ten centuries of fear,
Without fear, without pity, true, strong and sincere,
In stature you match the colossus of Rome,
You who beat Europe in war and took hold
Of its kings, and you broke them all each against each,
Born to end these times out of which we all must leave
You who by terror kept our essence free
You who carry this sombre name: Necessity,
In History’s furnace you stand shining brightly,
Rest never alone, Titan of ’93!
We’ll never see greatness like yours here again.

More, born to a regime of terror and pain
That fact shaped your being, weighed you down heavily:
Despite it all you were a child of the monarchy,
Following like him ways both evil and low
Like your teacher before you, you let the blood flow
You followed your teacher, Evil, imitated
His blend of Death's law with the grim law of Hatred;
Overthrew tyranny, parliaments, Capets,
Then rose against all, and then how you struck at it!

Now thanks to you, giant who won us our cause,
We children of freedom face a better choice
What France needs from now on, the one thing we seek
Is love—radiant love shining on our calm peaks
Christ’s own holy law, purest fraternity.
This great command written there for all to see:
Love! Love! Be ye brothers! And holdfast your gaze
Fixed on that angelic Ideal's divine rays.
The Ideal to which all bow down, ever bright,
That place where the holy and angry unite,
It sets up its principles always standing tall.
To be victors is naught; to remain victors all.
When we capture this traitor, contemptible, spent,
We’ll affirm our own progress in his punishmentL
Shame, and not death,—Friends, they must be demolished
Those dreadful memorials of kings: let's abolish
Racks, guillotines, blocks, gibbet-cords and all torture!
Let us hasten the hour when we can greet the future
Where, smiling on good men and wicked men both,
Harmony, clasping us all in its arms, nothing loath
Leans over us all with her venerable head.
Oh! not even for this wretch, don’t let it be said
That the world has turned back in its great sublime train
That Jesus and Voltaire have spoken in vain!
That after such effort and sorrow and strife,
We cannot at last sanctify human life,
Alas! if just one moment of fury overturned
The most precious lesson that centuries earned!
We needn’t spill blood for justice to be strong
Oh! never let it be said that this single man’s wrong
Brought the guillotine’s black basket back; that disdain
Threw into the sewer all that February gained;
We’d wake to find torturers inside our homes,
And see this foul axe between its two red arms,
Among the sealed tombs lift its scaffold up high
Reappearing, malign, beneath the starry sky!

VIII
Voilà ce qu'on a vu! l'histoire le raconte,
Et lorsqu'elle a fini pleure, rouge de honte...

Quand se réveillera la grande nation,
Quand viendra le moment de l'expiation,
Glaive des jours sanglants, oh! ne sors pas de l'ombre!
Non! non! il n'est pas vrai qu'en plus d'une âme sombre,
Pour châtier ce traître et cet homme de nuit,
À cette heure, ô douleur! ta nécessité luit!
Souvenirs où l'esprit grave et pensif s'arrête.
Gendarmes, sabre nu, conduisant la charrette,
Roulements des tambours, peuple criant: frappons!
Foule encombrant les toits, les seuils, les quais, les ponts,
Grèves des temps passés, mornes places publiques
Où l'on entrevoyait des triangles obliques,
Oh! ne revenez pas, lugubres visions!
Ciel! nous allions en paix devant nous, nous faisions
Chacun notre travail dans le siècle où nous sommes,
Le poète chantait l'œuvre immense des hommes,
La tribune parlait avec sa grande voix,
On brisait échafauds, trônes, carcans, pavois,
Chaque jour décroissaient la haine et la souffrance,
Le genre humain suivait le progrès saint, la France
Marchait devant avec sa flamme sur le front,
Ces hommes sont venus ! Lui, ce vivant affront,
Lui, ce bandit qu'on lave avec l'huile du sacre!
Ils sont venus, portant le deuil et le massacre,
Le meurtre, les linceuls, le fer, le sang, le feu;
Ils ont semé cela sur l'avenir, grand Dieu!

Et maintenant, pitié, voici que tu tressailles
À ces mots effrayants: vengeance! représailles!
Et moi, proscrit qui saigne aux ronces des chemins,
Triste, je rêve et j'ai mon front dans mes deux mains,
Et je sens, par instants, d'une aile hérissée
Dans les jours qui viendront s'enfoncer ma pensée!
Géante aux chastes yeux, à l'ardente action,
Que jamais on ne voie, ô Révolution,
Devant ton fier visage où la colère brille,
L'Humanité, tremblante et te criant: ma fille!
Et couvrant de son corps même les scélérats,
Se traîner à tes pieds en se tordant les bras!
Ah! tu respecteras cette douleur amère,
Et tu t'arrêteras, vierge, devant la mère!

Ô travailleur robuste, ouvrier demi-nu,
Moissonneur envoyé par Dieu même, et venu
Pour faucher en un jour dix siècles de misère,
Sans peur, sans pitié, vrai, formidable et sincère,
Egal par la stature au colosse romain,
Toi qui vainquis l'Europe et qui pris dans ta main
Les rois, et les brisas les uns contre les autres,
Né pour clore les temps d'où sortirent les nôtres,
Toi qui par la terreur sauvas la liberté,
Toi qui portes ce nom sombre: Nécessité,
Dans l'histoire où tu luis comme en une fournaise,
Reste seul à jamais, Titan quatre-vingt-treize!
Rien d'aussi grand que toi ne viendrait après toi.

D'ailleurs, né d'un régime où dominait l'effroi,
Ton éducation sur ta tête affranchie
Pesait, et malgré toi, fils de la monarchie,
Nourri d'enseignements et d'exemples mauvais,
Comme elle tu versas le sang; tu ne savais
Que ce qu'elle t'avait appris: Le mal, la peine,
La loi de mort mêlée avec la loi de haine;
Et jetant bas tyrans, parlements, rois, Capets,
Tu te levais contre eux et comme eux tu frappais.

Nous, grâce à toi, géant qui gagnas notre cause,
Fils de la liberté, nous savons autre chose.
Ce que la France veut pour toujours désormais,
C'est l'amour rayonnant sur ses calmes sommets,
La loi sainte du Christ, la fraternité pure.
Ce grand mot est écrit dans toute la nature:
Aimez-vous! aimez-vous! - Soyons frères; ayons
L'œil fixé sur l'Idée, ange aux divins rayons.
L'Idée à qui tout cède et qui toujours éclaire
Prouve sa sainteté même dans sa colère,
Elle laisse toujours les principes debout.
Etre vainqueurs, c'est peu, mais rester grands, c'est tout.
Quand nous tiendrons ce traître, abject, frissonnant, blême,
Affirmons le progrès dans le châtiment même;
La honte, et non la mort. - Peuples, couvrons d'oubli
L'affreux passé des rois, pour toujours aboli,
Supplices, couperets, billots, gibets, tortures!
Hâtons l'heure promise aux nations futures
Où, calme et souriant aux bons, même aux ingrats,
La Concorde, serrant les hommes dans ses bras,
Penchera sur nous tous sa tête vénérable!
Oh! qu'il ne soit pas dit que, pour ce misérable,
Le monde en son chemin sublime a reculé!
Que Jésus et Voltaire auront en vain parlé!
Qu'il n'est pas vrai qu'après tant d'effort et de peine,
Notre époque ait enfin sacré la vie humaine,
Hélas! et qu'il suffit d'un moment indigné
Pour perdre le trésor par les siècles gagné!
On peut être sévère et de sang économe.
Oh ! qu'il ne soit pas dit qu'à cause de cet homme,
La guillotine au noir panier, qu'avec dégoût
Février avait prise et jetée à l'égout,
S'est réveillée avec les bourreaux dans leurs bouges,
A ressaisi sa hache entre ses deux bras rouges,
Et, dressant son poteau dans les tombes scellé,
Sinistre, a reparu sous le ciel étoilé !

Chastisements, NOX 7

2007-09-29T02:10:00.000-07:00

You whose faithful flow beats on
The island to which I have flown,
Defeated, not despondent.
Gulf whose winds tease drowning barks
Why do you talk to me in the dark?
O sombre sea, what do you want?

Nothing there! Gnaw your sea-walls,
Swell the wave that lavishly falls,
Leave me to suffer and dream;
All waters, fresh and maritime,
Alas! could flood upon this crime,
Vast sea, and never wash it clean!

I know you hope to win me over;
You say:—Calm yourself, my brother,
Calm yourself, tempestuous heart!—
But you too, O deepest sea,
Must calm your tide’s strong symphony,
Never muddy, always tart!

You comprehend your supreme power,
You who are loved, whom all admire,
You and Fate, so similar,
You who add your blue to the skies,
You whose sacred wavefronts rise
To wash the morning star!

You say:—accept! forget the past!
You'd show me folded, broken masts,
Collapsing bows, green-tinted blocks,
And foam spread wide amongst debris,
Crashing on the dark rocks, free
Like birds in huge white flocks;

The singing fisherwoman's bare feet,
Blue waters, where the slant boats fleet,
The seaman, that rough labourer,
The tall waves in their mad alarm,
You show me your huge grace and charm
And mixed with it, huge horror;

You say:—give up your heart up to me;
Outlaw, quench your flame in sea,
Walker, hurl your baton deep;
Turn your ungrateful eyes my way—
You say:—I calmed Socrates where he lay!
You say:—I lulled Cato's sleep!

No! Respect that thought, that bitterness
The angered heart of righteousness,
The soul that dreams black infamy!
Talk to old rocks, your conquests,
And leave me to my own tempests!
For I hate you, dark sea!

O Sea!—servant!—if not you, then who
Dragged across the shifting blue
Amongst winds and shoals
Towards Cayenne’s deepest caves,
Those prison-ships upon your waves
Like huge coffins afloat!

It's you that takes them to their doom
The very door of their open tomb:
Our calm-faced martyrs, on those boats
In ships' holds that lack even straw,
Where cannons aim brass gaping maws
Grapeshot-loaded, at their throats!

And if they weep aloud, whilst tortures
Flay their heroic high natures,
It’s your execrable lullaby
That blends noise with their misery
And, with your dumb complicity,
Muffles their desperate cry!

VII
Toi qui bats de ton flux fidèle
La roche où j'ai ployé mon aile,
Vaincu, mais non pas abattu
Gouffre où l'air joue, où l'esquif sombre,
Pourquoi me parles-tu dans l'ombre?
Ô sombre mer, que me veux-tu?

Tu n'y peux rien! Ronge tes digues,
Epands l'onde que tu prodigues,
Laisse-moi souffrir et rêver;
Toutes les eaux de ton abîme,
Hélas! passeraient sur ce crime,
Ô vaste mer, sans le laver!

Je comprends, tu veux m'en distraire;
Tu me dis:—Calme-toi, mon frère,
Calme-toi, penseur orageux!
Mais toi-même alors, mer profonde,
Calme ton flot puissant qui gronde,
Toujours amer, jamais fangeux!

Tu crois en ton pouvoir suprême,
Toi qu'on admire, toi qu'on aime,
Toi qui ressembles au destin,
Toi que les cieux ont azurée,
Toi qui, dans ton onde sacrée,
Laves l'étoile du matin!

Tu me dis: —Viens, contemple, oublie!
Tu me montres le mât qui plie,
Les blocs verdis, les caps croulants,
L'écume au loin, dans les décombres,
S'abattant sur les rochers sombres
Comme une troupe d'oiseaux blancs;

La pêcheuse aux pieds nus qui chante,
L'eau bleue où fuit la nef penchante,
Le marin, rude laboureur,
Les hautes vagues en démence;
Tu me montres ta grâce immense
Mêlée à ton immense horreur;

Tu me dis:—Donne-moi ton âme;
Proscrit, éteins en moi ta flamme,
Marcheur, jette aux flots ton bâton;
Tourne vers moi ta vue ingrate. —
Tu me dis: —J'endormais Socrate!—
Tu me dis: —J'ai calmé Caton!

Non!respecte l'âpre pensée,
L'âme du juste courroucée,
L'esprit qui songe aux noirs forfaits!
Parle aux vieux rochers, tes conquêtes,
Et laisse en repos mes tempêtes!
D'ailleurs, mer sombre, je te hais!

Ô mer! n'est-ce pas toi, servante!
Qui traînes sur ton eau mouvante,
Parmi les vents et les écueils,
Vers Cayenne aux fosses profondes,
Ces noirs pontons qui sur tes ondes
Passent comme de grands cercueils!

N'est-ce pas toi qui les emportes
Vers le sépulcre ouvrant ses portes,
Tous nos martyrs au front serein,
Dans la cale où manque la paille,
Où les canons pleins de mitraille,
Béants, passent leur cou d'airain!

Et s'ils pleurent, si les tortures
Font fléchir ces hautes natures,
N'est-ce pas toi, gouffre exécré,
Qui te mêles à leur supplice,
Et qui, de ta rumeur complice,
Couvres leur cri désespéré!

Chastisements, NOX 6

2007-09-14T04:56:00.000-07:00

A month later, our man went up to Notre Dame.

Through the main door; myrrh and cinnamon-balm
Smoked sweetly: towers thrummed to the organ's drone;
The archbishop was there—his glory fair shone!—
His robe nicely cut from an old winding sheet;
A crucifix stood in the chancel—and on it
Was Jesus, nailed up there to stop him escaping
(An infamous chap—tried to do God himself in).
A wolf wipes his snout once he’s eaten, rubs paws there,
So he stroked his moustache, saying: —“I preserved Order!
O Angels, receive me into your high legion!
I saved family values! I upheld religion!”
And his eye, in which Satan might watch himself lolling,
Held one shining teardrop—O ye temple-columns!
Half-open abysses that knew John in Patmos.
Skies that looked down on Nero and Sejanus,
Winds which once wafted Tiberius to Capri,
Pushing his gold-adorned barge over that sea
Breezes of dawn, and those of the north shore,
Which one is more brazen: assassin or actor?

VI
Un mois après, cet homme allait à Notre-Dame.

Il entra le front haut; la myrrhe et le cinname
Brûlaient : les tours vibraient sous le bourdon sonnant;
L'archevêque était là, de gloire rayonnant;
Sa chape avait été taillée en un suaire;
Sur une croix dressée au fond du sanctuaire
Jésus avait été cloué pour qu'il restât.
Cet infâme apportait à Dieu son attentat.
Comme un loup qui se lèche après qu'il vient de mordre
Caressant sa moustache, il dit: -- J'ai sauvé l'ordre!
Anges, recevez-moi dans votre légion!
J'ai sauvé la famille et la religion!
Et dans son œil féroce où Satan se contemple,
On vit luire une larme. . . -- Ô colonnes du temple!
Abîmes qu'à Patmos vit s'entrouvrir saint Jean.
Cieux qui vîtes Néron, soleil qui vit Séjan,
Vents qui jadis meniez Tibère vers Caprée,
Et poussiez sur les flots sa galère dorée,
Ô souffles de l'aurore et du septentrion,
Dites si l'assassin dépasse l'histrion!

Chastisements, NOX 5

2007-09-10T09:44:00.000-07:00

Where?—they’re in quays, courtyards; some under bridges;
In sewers that Maupas' men opened up—frigid
In communal grave-pits, all horribly swollen,
On pavements, in doorways, in boulevards, fallen
And piled en masse. In those same covered wagons
The soldiers escort every evening—each sagging
With the sheer weight of their Champ-de-Mars cargo
Whilst all Paris gossips and murmurs la-la low.
O, you ‘mount of martyrs’!—your name is spot-on:
The murdered, those crushed and those many shot-down,
In this field of tomb-mysteries, ancient, devout,
They're buried upright with their heads sticking out!
He ordered that they be interred in those places;
He wasn't afraid of their dead frozen faces.
There they are: bloody; cold; their jaws all at half-mast,
Faces gaping at sky, pale against the green grass,
Heart-wrenching to see how their deaths have them matched,
Disembowelled, slashed and cut, and their faces all scratched
By brambles that thrash in the evening’s harsh breezes:
The man from the suburbs who never retreated;
The poor guy with strong hands, the toff who was mild,
The mother who seems to show off her dead child,
The grey-haired, the blonde, amongst piles of bones,
The beauty whose lips are now violet-toned;
Each by each in the yew-shade laid out—horrid, awful,
Livid, amazed, without motion, yet thoughtful,
Witnesses to the same crimes, the same blights,
With their set, empty eyes they stare out at the night.
At dawn, a man came and searched through them alone
Looking there for a loved-one who hadn't come home;
As others stood pondering these grim human leavings;
That night, with December shortening the evenings,
Modesty covered them all with its shroud.
By evening, the park-keeper, alone in that crowd,
Hastened his steps amongst sepulchral stones,
Trembling to see how the pale dead were thrown;
Whilst somebody wept in those unceilinged spaces,
The rough north wind blew on these uncoffined faces,
Cold shadow filled up the funereal fastness.
O you dead, what will you say to God in such darkness?

It's already been said; just seeing how they're scattered
Their necks above ground, all their faces tipped backward
In Montmartre’s graveyard where cypresses tremble,
When the Last Trump itself called the dead to assemble
These murdered ones all opened wide both their eyes
And saw you there, Bonaparte, edging the sky,
And arraigned before Heaven your black guilty soul
All leaving their grave-pits to testify so.

Montmartre! enclosure of death! When dusk falls
Today passers-by still avoid these grim walls.

V
Où sont-ils ? Sur les quais, dans les cours, sous les ponts;
Dans l'égout, dont Maupas fait lever les tampons,
Dans la fosse commune affreusement accrue,
Sur le trottoir, au coin des portes, dans la rue,
Pêle-mêle entassés, partout; dans les fourgons
Que vers la nuit tombante escortent les dragons,
Convoi hideux qui vient du Champ-de-Mars, et passe,
Et dont Paris tremblant s'entretient à voix basse.
Ô vieux mont des martyrs, hélas! garde ton nom!
Les morts sabrés, hachés, broyés par le canon,
Dans ce champ que la tombe emplit de son mystère,
Étaient ensevelis la tête hors de terre.
Cet homme les avait lui-même ainsi placés,
Et n'avait pas eu peur de tous ces fronts glacés.
Ils étaient là, sanglants, froids, la bouche entrouverte,
La face vers le ciel, blêmes dans l'herbe verte,
Effroyables à voir dans leur tranquillité,
Eventrés, balafrés, le visage fouetté
Par la ronce qui tremble au vent du crépuscule,
Tous, l'homme du faubourg qui jamais ne recule.
Le riche à la main blanche et le pauvre au bras fort,
La mère qui semblait montrer son enfant mort,
Cheveux blancs, tête blonde, au milieu des squelettes,
La belle jeune fille aux lèvres violettes,
Côte à côte rangés dans l'ombre au pied des ifs,
Livides, stupéfaits, immobiles, pensifs,
Spectres du même crime et des mêmes désastres,
De leur œil fixe et vide ils regardaient les astres.
Dès l'aube, on s'en venait chercher dans ce gazon
L'absent qui n'était pas rentré dans la maison;
Le peuple contemplait ces têtes effarées;
La nuit, qui de décembre abrège les soirées,
Pudique, les couvrait du moins de son linceul.
Le soir, le vieux gardien des tombes, resté seul,
Hâtait le pas parmi les pierres sépulcrales,
Frémissant d'entrevoir toutes ces faces pâles;
Et, tandis qu'on pleurait dans les maisons en deuil,
L'âpre bise soufflait sur ces fronts sans cercueil,
L'ombre froide emplissait l'enclos aux murs funèbres
Ô morts, que disiez-vous à Dieu dans ces ténèbres?

On eût dit en voyant ces morts mystérieux
Le cou hors de la terre et le regard aux cieux,
Que dans le cimetière où le cyprès frissonne,
Entendant le clairon du jugement qui sonne,
Tous ces assassinés s'éveillaient brusquement,
Qu'ils voyaient, Bonaparte, au seuil du firmament,
Amener devant Dieu ton âme horrible et fausse,
Et que, pour témoigner, ils sortaient de leur fosse.

Montmartre! enclos fatal! quand vient le soir obscure
Aujourd'hui le passant évite encore ce mur.

Chastisements, NOX 4

2007-09-02T13:01:00.000-07:00

We won! Now to flaunt it, Prince! Red-carpet twirls!
The dearth of rich Russians piqued our opera girls;
It's dull, Revolution—a pain-in-le-arse
For yesterday's Jeans and today’s Pamelas;
Miserly Harpagon startled Don Juan
With only gold-leaf in his purse, not a true coin.
Money ran thin in the gaming-dens; newspapers
Scared off the usual crowd of Church pew gapers
Christ’s Sacred Heart, in its famed dying manner,
Expired still further; and protest and clamour,
Thick, black, blinded Magnan’s old porter outside;
Abbé Ravignan preached, and we laughed til we cried...
Proud thoroughbreds paced outside young ladies’ doors;
Girls for whom Anarchy’s Hydra's a—horse—
Yes—was for them just a nag, old and dirty, whose
Fee for coach-transport to ballrooms was—thirty sous!
Thus Desolation made Babylon quiver!
Still, you've survived!—you are strong—like a pillar;
And everything comes back to life. Stiff as boards
The flunkeys come in to collect all the m'lords;
All happy: old-soldiers, prigs, hedonists, the lot,
And singing together, the Archbish. and Javotte.
Hip-Hurrah! Let’s rejoice! Dance victory whirligigs!
Old politicians in pigeon-shaped periwigs
Run to the concierge with 'we’re Mandrin's true fans, all!'—
Falstaff burns sack; Tartufe lights a church candle.
Joy in the Elysée, someone’s banging a tabor
Up they run: Parieu, Montalembert and Sibour,
R....., that little trollop, T......., that serving maid;
Greeks and Jews, those who’ve auctioned their conscience for pay
Whoever’s a thief or else lies cum privilegio;
The man of the Church, the stock-market magnifico,
Whoever’s despicable or eager for infamy
Or knows their own heart is quite ready to sin fully,
Knows themself wicked enough to be senator.
Caesar’s true myrmidons so love his hauteur!
He struts, fans his peacock tail, sets up his throne,
“So messieurs—let me ask, can we say this thing's done?
What’s Papavoine think of it? What says Loyola?
We’ll make them all vote, every idiot prole—yeah?
We'll write up our slogan round town—in gold lettering!"
Cheers for the piper! The drummer starts clattering!
Gentlemen! Shout Salvum fac—and all sing, applaud—
Look at the church there, the home of the Living God,
Pillars all dressed up with bunting and flimflam;
We won! Care to see where the corpses are, mesdames?

IV
Victoire! il était temps, prince, que tu parusses!
Les filles d'opéra manquaient de princes russes;
Les révolutions apportent de l'ennui
Aux Jeannetons d'hier, Pamélas d'aujourd'hui;
Dans don Juan qui s'effraye un Harpagon éclate:
Un maigre filet d'or sort de sa bourse plate;
L'argent devenait rare aux tripots; les journaux
Faisaient le vide autour des confessionnaux;
Le sacré-cœur, mourant de sa mort naturelle,
Maigrissait; les protêts, tourbillonnant en grêle,
Drus et noirs, aveuglaient le portier de Magnan;
On riait aux sermons de l'abbé Ravignan;
Plus de pur-sang piaffant aux portes des donzelles;
L'hydre de l'anarchie apparaissait aux belles
Sous la forme effroyable et triste d'un cheval
De fiacre les traînant pour trente sous au bal.
La désolation était sur Babylone.
Mais tu surgis, bras fort; tu te dresses, colonne;
Tout renaît, tout revit, tout est sauvé. Pour lors
Les figurantes vont récolter des mylords;
Tous sont contents, soudards, francs viveurs, gent dévote;
Tous chantent, monseigneur l'archevêque, et Javotte.
Allons! congratulons, triomphons, partageons!
Les vieux partis, coiffés en ailes de pigeons,
Vont s'inscrire, adorant Mandrin chez son concierge.
Falstaff allume un punch, Tartufe brûle un cierge.
Vers l'Elysée en joie, où sonne le tambour,
Tous se hâtent ; Parieu, Montalembert, Sibour,
R....., cette catin, T......., cette servante;
Grecs, juifs, quiconque a mis sa conscience en vente;
Quiconque vole et ment cum privilegio;
L'homme du bénitier, l'homme de l'agio;
Quiconque est méprisable et désire être infâme;
Quiconque, se jugeant dans le fond de son âme,
Se sent assez forçat pour être sénateur.
Myrmidon de César admire la hauteur.
Lui, fait la roue et trône au centre de la fête.
—Eh bien, messieurs, la chose est-elle un peu bien faite?
Qu'en pense Papavoine et qu'en dit Loyola?
Maintenant nous ferons voter ces drôles-là.
Partout en lettres d'or nous écrirons le chiffre.—
Gai! tapez sur la caisse et soufflez dans le fifre;
Braillez vos Salvum fac, messeigneurs; en avant
Des églises, abri profond du Dieu vivant,
On dressera des mâts avec des oriflammes;
Victoire! venez voir les cadavres, mesdames.

Chastisements, NOX 3

2007-09-01T02:21:00.000-07:00

So he said to himself:—“That military master!
Emperor-superman!
Before whom, through tempests, those great men ran faster
Barefoot, bugles in hand,

“Napoleon, fifteen years, through the storm’s repulse
South winds, and Boreal.
All kings bowed before him: he, trampling their skulls
They, kissing his heel;

“He seized Madrid, Berlin, Moscow, in the extravagance
Of his vast hope;
But I’ll do one better than that: I’ll seize France
My claws in her throat!

“All France, proud, is singing and marching in concord
To destinies still greater!
Whilst I slip behind her, throw over a strong cord
To asphyxiate her.

“We’ll divide history between us, my uncle and me,
Who’s the more cunning?
Me, of course! He gets all of that blank brass band glory,
I take the money.

“I’ll exploit his name, that fine empty frontage,
I inherited at birth, so.
A dwarf on giant shoulders: I’ve leave him the front page
I’m taking the verso.

“I’ll keep a tight hold on him! As Master now, I must.
By fate and by the law
He'll be my float in the ocean of history; or—aye!—just
Stuff him in my craw.

“Alley-cat though I am, I've an eagle in my grapple.
Though I’m down and he’s up
I seize him! I choose the anniversary of his great battle
To spring my trap.

“It’s fancy-dress day, and I’m the man who puts on
The uniform, under his gaze;
No one will see how I’m blotting the escutcheon
Of this most glorious of days.

“So much the better to seize my enemy, take things
In my murderous claws; all’s
Too easy--to hoodwink this France unsuspecting
At rest on its laurels.”—

So he came, dull-eyed; debauched and down-broken,
Furtive, untrusted. It's
A scandal this night-thief lit his grubby lantern
With the sun of Austerlitz!

III
Donc cet homme s'est dit : - « Le maître des armées,
L'empereur surhumain
Devant qui, gorge au vent, pieds nus, les renommées
Volaient, clairons en main,

Napoléon, quinze ans régna, dans les tempêtes
Du Sud à l'Aquilon.
Tous les rois l'adoraient, lui, marchant sur leurs têtes,
Eux, baisant son talon;

Il prit, embrassant tout dans sa vaste espérance,
Madrid, Berlin, Moscou;
Je ferai mieux: je vais enfoncer à la France
Mes ongles dans le cou!

La France libre et fière et chantant la concorde
Marche à son but sacré:
Moi, je vais lui jeter par derrière une corde
Et je l'étranglerai.

Nous nous partagerons, mon oncle et moi, l'histoire;
Le plus intelligent,
C'est moi, certes! il aura la fanfare de gloire,
J'aurai le sac d'argent.

Je me sers de son nom, splendide et vain tapage,
Tombé dans mon berceau.
Le nain grimpe au géant. Je lui laisse sa page,
Mais j'en prends le verso.

Je me cramponne à lui ! C'est moi qui suis le maître.
J'ai pour sort et pour loi
De surnager sur lui dans l'histoire, ou peut-être
De l'engloutir sous moi.

Moi, chat-huant, je prends cet aigle dans ma serre.
Moi si bas, lui si haut,
Je le tiens ! je choisis son grand anniversaire;
C'est le jour qu'il me faut.

Ce jour-là, je serai comme un homme qui monte
Le manteau sur ses yeux;
Nul ne se doutera que j'apporte la honte
À ce jour glorieux;

J'irai plus aisément saisir mon ennemie
Dans mes poings meurtriers;
La France ce jour-là sera mieux endormie
Sur son lit de lauriers.» -

Alors il vint, cassé de débauches, l'œil terne,
Furtif, les traits pâlis,
Et ce voleur de nuit alluma sa lanterne
Au soleil d'Austerlitz !

Chastisements, NOX 2

2007-08-30T10:32:00.000-07:00

It's finished! There's silence all round now—and horror.
Long live Poulmann Caesar! Vive Soufflard emperor!
Now's the time to make bonfires from old barricades;
The Porte de Saint-Denis beneath its arcades
Sees the wind-shaken firelight shimmer around.
All done. Time to rest now. You can hear it, the sound
Of swords going in sheathes, coins in pockets and bags.
The Bivouac Bank takes receipt of our swag.
Those who killed without pause and who didn’t disown us,
Will get croix d’honneurs as a nice little bonus.
The victors are whooping; they dance in the ruins,
Past shadow-filled corners where corpses are strewn.
One glad, mad-drunk soldier, oblivious to all
Staggers, steadies himself with his hand on the wall
Inadvertently smudging some spilt human brain.
They're all drinking; they laugh, sing and feast with the slain,
With the shot-down and vanquished: men, women and kids.
Gilded Generals triumphantly ride through the midst
Watched blankly by corpses fallen upside-down skew.
Bravo! Caesar has taken the short cut through!
We run to tell the Elysée that it’s good.
Blood in the houses, gutters running with blood—
It floods everywhere. To cross these scarlet seas,
Judges must hoik up their gowns to their knees,
A priest carries off a coagulate thick strand
Still steaming, for use in old Veuillot’s inkstand.
Yes, yesterday you were all graces and airs,
Now the army has shooed you from your curule-chairs,
Magistrates! Now that your hearts are your own
And you’re pretty well certain that Mandrin has won,
Since your sure there's no need to show in-teg-rit-ee
Mandrin will reward your bright-eyed loyalty
Since he’ll be the paymaster now (good thing too)
Since he’ll manage the budget, there’s no risk to you—
He’ll throttle the law till it’s in quite a poor way,
You'll find its cadaver stuffed in at your doorway.
Roll up! Celebrate! Sing Hosanna, Lord save you!
Forget the heart-terror that yesterday gave you,
And, now that he’s killed old men, women and girls,
Now that he’s stepped in blood up to the ankles,
All hail great Assassin! Drop down in the mud
And lick both his feet to clean off all the blood!

II
C'est fini! Le silence est partout, et l'horreur.
Vive Poulmann César et Soufflard empereur!
On fait des feux de joie avec les barricades;
La Porte Saint-Denis sous ses hautes arcades
Voit les brasiers trembler au vent et rayonner.
C'est fait, reposez-vous; et l'on entend sonner
Dans les fourreaux le sabre et l'argent dans les poches.
De la banque aux bivouacs on vide les sacoches.
Ceux qui tuaient le mieux et qui n'ont pas bronché
Auront la croix d'honneur par dessus le marché.
Les vainqueurs en hurlant dansent sur les décombres.
Des tas de corps saignants gisent dans les coins sombres.
Le soldat, gai, féroce, ivre, complice obscur,
Chancelle, et, de la main dont il s'appuie au mur,
Achève d'écraser quelque cervelle humaine.
On boit, on rit, on chante, on ripaille; on amène
Des vaincus qu'on fusille, hommes, femmes, enfants.
Les généraux dorés galopent triomphants,
Regardés par les morts tombés à la renverse.
Bravo! César a pris le chemin de traverse!
Courons féliciter l'Elysée à présent.
Du sang dans les maisons, dans les ruisseaux du sang,
Partout! Pour enjamber ces effroyables mares,
Les juges lestement retroussent leurs simarres,
Et l'Église joyeuse en emporte un caillot
Tout fumant, pour servir d'écritoire à Veuillot.
Oui, c'est bien vous qu'hier, riant de vos férules,
Un caporal chassa de vos chaises curules,
Magistrats! Maintenant que, reprenant du cœur,
Vous êtes bien certains que Mandrin est vainqueur,
Que vous ne serez pas obligés d'être intègres,
Que Mandrin dotera vos dévoûments allègres,
Que c'est lui qui paiera désormais, et très-bien,
Qu'il a pris le budget, que vous ne risquez rien,
Qu'il a bien étranglé la loi, qu'elle est bien morte,
Et que vous trouverez ce cadavre à sa porte,
Accourez, acclamez, et chantez Hosanna!
Oubliez le soufflet qu'hier il vous donna,
Et, puisqu'il a tué vieillards, mères et filles,
Puisqu'il est dans le meurtre entré jusqu'aux chevilles,
Prosternez-vous devant l'assassin tout-puissant,
Et léchez-lui les pieds pour effacer le sang!

Chastisements, NOX 1

2007-08-29T09:18:00.000-07:00

It’s the date you’ve been planning for all these years
Prince! Now to end it!—The night's chill is fierce.
Come on! Up you get! Getting whiff of a thief
The guard dog of Liberty’s grinding his teeth;
But Carlier’s put him in chains, he’s at bay.
Don’t wait any longer! It’s the hour of the prey.
See, December stirs up his best fog, pale and thick;
Like an old robber baron leaving his bailiwick,
Surprise, brusque assailant, surrounds and strike through.
Go! Regiments ready themselves at HQ,
Rucksacks on, boozed-up, and burning with furor--
This gangster's their number one choice for emperor.
Grab a lamp, down the side way, go on, out you creep;
Take a knife too, it’s time. The Republic’s asleep
False-confident, blind to your sombre eyes' glints,
She sleeps with your oath as her pillow, my Prince.

Cavaliers, footsoldiers, up! Out, you hordes!
More representatives! Men, tie the cords
Truss up generals thrown in a cell with no key--
A punch in the kidneys! Toss the MPs in choky!
Chase the High Court with the flat of your sabres
Become, for the sake of France, brigands and rapers.
You, bourgeois, pay heed: you vile herd, vile muck
Like a blood-covered sword stirring black demons up,
With a flourish our coup-d’État steps from the forge.
Orators for Justice?—cut their throats! coup la gorge!
All you tramps, condotteri, shopkeepers and whores
Strike now! Kill Baudin! Kill Dussoubs! Kill them all!
Who's this standing outside their homes? What’s their babble?
Men, if you would, please machine-gun that rabble!
Shoot! Shoot! You can vote later on, People-King!
First stab Justice, stab Honour, stab Law, everything!
Let the boulevards run with a river of red!
Fill the cans up with wine! Fill the stretchers with dead!
Who’d like brandy? When days are as rainy as these are
We all need a drink. Soldiers, shoot that old geezer.
Kill that child for me, will you? And who is that woman?
The mother? Oh, kill her too. Such wicked humans
They’re trembling! Pavingstones redden their heels!
So this odious Paris resists us? Big deal!
It stinks of contempt, of the dark: this the vengeance
That we, Force, can wreak upon suchlike Intelligence!
Paris respected abroad? Take new courses!
Drag it all through the mud by the hair of our horses!
Till it dies! Till we crush it, erase it, efface!
Black guns, fire your cannonballs right in its face!

***
NOX
I
C'est la date choisie au fond de ta pensée,
Prince! il faut en finir, -- cette nuit est glacée,
Viens, lève-toi! flairant dans l'ombre les escrocs,
Le dogue Liberté gronde et montre ses crocs.
Quoique mis par Carlier à la chaîne, il aboie.
N'attends pas plus longtemps! c'est l'heure de la proie.
Vois, décembre épaissit son brouillard le plus noir;
Comme un baron voleur qui sort de son manoir,
Surprends, brusque assaillant, l'ennemi que tu cernes.
Debout! les régiments sont là dans les casernes,
Sac au dos, abrutis de vin et de fureur,
N'attendant qu'un bandit pour faire un empereur.
Mets ta main sur ta lampe et viens d'un pas oblique,
Prends ton couteau, l'instant est bon: la République,
Confiante, et sans voir tes yeux sombres briller,
Dort, avec ton serment, prince, pour oreiller.

Cavaliers, fantassins, sortez! dehors les hordes!
Sus aux représentants! soldats, liez de cordes
Vos généraux jetés dans la cage aux forçats!
Poussez, la crosse aux reins, l'Assemblée à Mazas!
Chassez la haute-cour à coups de plat de sabre!
Changez-vous, preux de France, en brigands de Calabre!
Vous, bourgeois, regardez, vil troupeau, vil limon,
Comme un glaive rougi qu'agite un noir démon,
Le coup d'État qui sort flamboyant de la forge!
Les tribuns pour le droit luttent: qu'on les égorge.
Routiers, condottieri. vendus, prostitués,
Frappez! tuez Baudin! tuez Dussoubs! tuez!
Que fait hors des maisons ce peuple? Qu'il s'en aille.
Soldats, mitraillez-moi toute cette canaille!
Feu! feu! Tu voteras ensuite, ô peuple roi!
Sabrez le droit, sabrez l'honneur, sabrez la loi!
Que sur les boulevards le sang coule en rivières!
Du vin plein les bidons! des morts plein les civières!
Qui veut de l'eau-de-vie? En ce temps pluvieux
Il faut boire. Soldats, fusillez-moi ce vieux.
Tuez-moi cet enfant. Qu'est-ce que cette femme?
C'est la mère? tuez. Que tout ce peuple infâme
Tremble, et que les pavés rougissent ses talons!
Ce Paris odieux bouge et résiste. Allons!
Qu'il sente le mépris, sombre et plein de vengeance,
Que nous, la force, avons pour lui, l'intelligence!
L'étranger respecta Paris: soyons nouveaux!
Traînons-le dans la boue aux crins de nos chevaux!
Qu'il meure! qu'on le broie et l'écrase et l'efface!
Noirs canons, crachez-lui vos boulets à la face!

Hugo's Chastisements: prospectus

2007-08-29T08:55:00.001-07:00

I've created this blog to post sections of a work-in-progress translation of Victor Hugo's Chastisements (1853; you might prefer to translate the poem's title as 'Punishments').

Hugo is well known in English-speaking territories as a novelist; not so well known as a poet; and his three big epic productions (1853's Châtiments, 1856's Les Contemplations, and above all the enormous La Légende des siècles, published in instalments between 1855 and 1876) have never been translated. That fact boggles me--for they are staggering, extraordinary poems, enormously important examples of nineteenth-century poetry from arguably France's greatest poet of the period--so I figured I should do something about it. I have read, in point of fact, the two English-language volumes currently in print that translate selections of Hugo (a whole bunch of shorter poems, and a few chunks from the longer pieces); the really rather good Selected Poems of Victor Hugo: A Bilingual Edition (University of Chicago Press, 2004) translated by E H Blackmore and A M Blackmore; and the not so good Victor Hugo: Selected Poems (Carcanet/Poetry Pleiade; 2001) translated by Stephen Monte. (I haven't yet seen this Penguin Selected Poems, translated by Brooks Haxton, and published in 2002). But these books, good or middling as they may be, are no substitute for a proper complete translation of the big poems themselves.

I shall post translations of the 100 poems that constitute this poem in order. My French is serviceable but not excellent, and it's very possible I'm perpetrating ridiculous errors of basic meaning, as well as many infelicities and idiocies of expression, in these translations. Accordingly I would very much welcome feedback, comments and any and all manner of opinion on material posted here.

A brief rationale: my aim is to translate fairly closely, one English line for every French line, limiting the meaning to the line as far as possible and certainly in the overwhelming number of cases. This is complicated by my desire to preserve Hugo's rhyme scheme. To this end I am happy to work with half-rhymes where I must.